Capítulo 30 #2

—¿Estás loco? Mira, ve hacia los baños. La cocina tiene una salida al exterior. Recoge a las chicas al pasar y salgan. Yo me quedo aquí para que no los sigan.

—De ninguna manera voy a dejarte.

—Arnie, esto no es negociable. Vete. ¡Ahora!

Por una vez en su vida, Arnie en realidad escucha a su hermano menor.

Se termina el resto de su whisky de un trago y se dirige hacia los baños.

Yo miro deliberadamente a los dos matones.

Me devuelven la mirada, y sus ojos siguen de largo.

Son buenos. Pero... se quedan en sus asientos.

Hasta ahora, está funcionando. Recuerdo la memoria USB en el bolsillo de mis jeans.

No me iría bien si estos tipos me atraparan y descubrieran que la tengo.

No tengo duda de que me matarían, después de quitarme la unidad, claro.

Mi mirada recorre la sala mientras ellos evitan el contacto visual.

No se me ocurre ningún lugar donde esconder la memoria.

Pasan cinco minutos. Siete. Entonces, por el rabillo del ojo, veo que uno de los dos hombres, el tipo grande, se pone de pie con calma, estira los brazos, inhala profundamente y luego se dirige tranquilamente hacia los baños.

No me mira al pasar junto a mí. Pienso en Cool Hand Luke.

En mi mente, veo su recorrido. Entra al pasillo y baja hacia el baño de hombres.

Echa un vistazo, pero no hay nadie. Al menos, Arnie no está allí.

Cruza al de mujeres, empuja la puerta y se oyen gritos de mujeres que están en distintas etapas de uso del lugar.

Ignorándolas, se da cuenta de que ellas también han desaparecido.

Corre rápidamente por el pasillo hasta las puertas de la cocina, y luego entra, con los ojos encendidos mientras observa la puerta trasera, abierta al callejón y al aire fresco de la noche.

Regresa y casi pasa corriendo junto a mí. No van hacia la parte trasera como predije. En cambio, salen por la entrada principal en un instante, y de pronto estoy fuera de su radar. Está claro que ahora les interesa Arnie, después de haber reconocido quién era el tipo con barba.

Así que dejo dos billetes de veinte sobre la mesa y me dirijo hacia la puerta trasera. A estas alturas, estoy seguro de que Maddie, Arnie y Esmeralda ya se han escapado, y ahora es mi turno.

El callejón está oscuro, y dos hombres vienen hacia mí desde el extremo más cercano.

Me doy la vuelta y empiezo a caminar lo más rápido que puedo en la dirección opuesta.

Oigo pasos detrás de mí que suenan a carrera, no a caminata.

Echo a correr, doblo la esquina y giro a la izquierda, por el costado de la Casa del Jazz, y luego vuelvo a doblar a la izquierda, en dirección al aparcacoches.

La pareja se me acerca cuando me paro lo más cerca posible del puesto de aparcacoches, que en ese momento está vacío. Muy desafortunado. Caminan con descaro hacia mí, me agarran por los brazos y me arrastran fuera de allí.

Justo entonces se detiene una furgoneta y la puerta se desliza hacia un lado.

Gritando, me empujan, me arrastran y me obligan a entrar, y la puerta se cierra de golpe.

El corazón me late con fuerza. Respiro a bocanadas cortas.

Me tiran al suelo, y luego alguien se me monta encima, inmovilizándome los brazos con las rodillas.

Me bajan una bolsa de tela sobre la cabeza, y al mismo tiempo, me voltean y me esposan las manos a la espalda.

Luego la misma persona vuelve a montarse sobre mí, sentándose sobre mis brazos y manos. Duele.

—¡Eh! —grito—, ¡por favor! Me estás matando los brazos.

—¡Cállate, estúpido! —gruñe alguien.

Mi cara está presionada contra el suelo, de lado, y estoy hiperventilando.

Intento ralentizar la respiración cerrando los ojos y obligándome a respirar por la nariz.

De algún modo, consigo calmarme un poco, y el mareo empieza a disminuir.

Quien sea que estaba sobre mi espalda se aparta, y unos brazos fuertes me levantan hasta dejarme sentado.

—Puta, ¿dónde está nuestro archivo?

—¡No sé dónde está su archivo!

Unas manos se meten a la fuerza en los bolsillos de mis jeans. Encuentran la memoria USB y la arrancan.

—¡Aquí, Martino! ¡Este cerdo tenía esto en el bolsillo!

—Conéctalo al portátil —responde una voz anglosajona.

Grito: —¡Arnie! ¿Estás aquí? —y alguien me golpea con el dorso de la mano en la boca.

Me parte el labio inferior y puedo saborear la sangre.

No es mucha, así que no me preocupo. Lo mejor de todo es que Arnie no respondió.

Espero que mis tres compañeros hayan salido del callejón y localizado el todoterreno de Maddie en el servicio de aparcacoches.

En cuanto a mí, seguimos avanzando, frenando en las señales de alto en algún lugar cerca de la Universidad de Chicago, donde hay muchas señales de alto.

Luego pierdo todo sentido de la orientación y cualquier mapa mental de dónde estamos. Estoy perdido.

—¡Puta, tenías nuestro archivo! —exclama una voz latina, y otra vez me golpean en la boca. Esta vez, hay mucha sangre, y me la trago mientras palpo mis dientes con la lengua. Mis dientes se sienten intactos, y me estremezco, esperando que no me golpeen de nuevo.

—Michael Gresham —dice la voz anglosajona—, por favor, dinos de dónde sacaste esta memoria USB.

—No lo recuerdo —digo.

Esta vez me patean. Me dan una patada en el costado de la cabeza con tanta fuerza que pierdo el conocimiento. Cuando vuelvo en mí, me doy cuenta de que alguien está presionando un cigarrillo encendido contra mi antebrazo. Grito, y la furgoneta chirría al girar una esquina.

—¡Qué! —grito y lloro al mismo tiempo—. ¿Qué es lo que quieren?

—Queremos saber de dónde sacaste esta memoria USB. ¿Te la dio tu hermano?

—¿Mi hermano? No lo he visto...

Otra vez me patean. Esta vez pierdo la conciencia y no sé por cuánto tiempo.

Cuando por fin vuelvo en mí, me encuentro sentado sobre algo duro y frío (probablemente concreto) y escucho voces a mi alrededor.

Todavía tengo la capucha sobre la cabeza, y las voces resonantes me hacen pensar que estamos en algún tipo de sala grande, tal vez un almacén.

Estoy empapado con algo. Tiritando, grito cuando huelo gasolina. ¡Me han rociado con gasolina!

La voz del latino emerge a través de mi confusión.

—Señor Gresham, nos tomamos un momento antes de prenderle fuego. Le queda una oportunidad para decirnos de dónde sacó el dispositivo USB.

Estoy derrotado y aterrorizado. Lo suelto todo.

—Mi hermano me lo dio.

—¡Ajá! Hombre inteligente, señor Gresham. Ahora dígame. ¿Dónde guarda su hermano nuestros archivos?

Sacudo la cabeza con fuerza.

—Eso es algo que no sé. No he visto a mi hermano desde hace varias semanas.

Esta noche en el lugar de jazz fue la primera vez.

No tuvimos oportunidad de hablar. Por favor, dígale a la gente de MexTel que haré todo lo posible por devolverles sus archivos.

Por favor, dígales que ya he estado intentando hacerlo.

—Pero su hermano simplemente no quiere escucharle, ¿es eso, Michael? —Es la voz anglosajona otra vez. Casi reconozco la voz, pero no estoy seguro. Por un momento, pienso que es el agente especial Nathan Fordyce. Pero no puede ser. No pueden ser MexTel y el FBI. No tiene ningún sentido.

¿O sí? ¿Está MexTel involucrado con el FBI para lograr que los Ramones de Tijuana testifiquen contra el juez Pennington y contra mí? ¿Cómo funcionaría eso siquiera?

—¿Agente Fordyce, es usted?

Oigo risas, varias voces a mi alrededor se ríen. Luego una dice: —¡Espera! No le tires el cigarro todavía. ¡Esto es demasiado divertido!

Empiezo a tener esperanza cuando, de pronto, alguien me echa otra dosis de gasolina encima.

Me golpea en la cara y me deja ciego, y empiezo a escupir y a ahogarme.

La capucha se ha convertido en una máscara tóxica de muerte, pegada a mi rostro.

Intento respirar sin inhalar sus vapores, pero es casi imposible.

Sin decir una palabra más, alguien lanza un cigarrillo encendido contra mí.

Mi ropa se prende fuego al instante, y la bolsa sobre mi cabeza lanza llamas hacia mi rostro.

Estoy perdiendo el conocimiento justo cuando escucho el estruendo agudo de un extintor de incendios.

Puedo saborear la espuma que de repente cubre mi cuerpo, mi cara y mi cabeza.

El dolor es insoportable. Lo último que recuerdo es que me oriné encima.

Luego, me desmayé.