Capítulo 30

Capítulo Treinta

En algún momento logro salir de mi abatimiento y me preparo para la noche de jazz.

Decido vestirme informal, ya que sigo desanimado por lo que ha pasado en los últimos meses.

Rara vez me pongo así, me dejo llevar por la melancolía, pero todos tenemos un punto de quiebre.

Así que me pongo unos jeans bonitos, una camisa con cuello y una chaqueta deportiva. Todavía hace fresco por la noche.

Maddie llega exactamente a las siete y media.

Como habíamos acordado, tiene uno de los controles del portón del garaje y entra directamente al garaje.

La puerta se cierra detrás de ella. Entra a la casa; se ve increíble con jeans ajustados, botas hasta la rodilla y un suéter coral extragrande que le cae de un hombro.

Tomamos algo, la mitad de uno de los cócteles de vino de Sue Ellen para Maddie, un latte con hielo para mí.

Terminamos nuestras bebidas y la charla para ponernos al día, y subimos a su Highlander. Ella da marcha atrás en el garaje mientras yo me acuesto en el asiento trasero.

Avanzamos por la calle, y yo espero a que los faros detrás de nosotros barran la zona para ver si nos están siguiendo. Hasta ahora, todo bien. Todo está oscuro detrás de nosotros, sin luces reveladoras acercándose, sin luces cautelosas manteniéndose a distancia.

Maddie anuncia que estamos en Lake Shore Drive. Después de girar a la derecha, me incorporo.

—Bueno —dice con entusiasmo—, creo que en realidad funcionó, Michael.

Gira bruscamente hacia un centro comercial, rodea por la parte trasera, y yo salgo para subirme al asiento delantero. Luego seguimos camino, hacia el sur por Lake Shore.

Hay mucho tráfico en LSD esta noche, pero siempre hay mucho tráfico un sábado por la noche. Todos parecen dirigirse al centro. Maddie y yo avanzamos sin problemas con la multitud, las ventanas abajo, y los dulces sonidos de John Coltrane saliendo de ocho parlantes.

—¿Entonces quién es el mejor guitarrista? —dice ella—. Mark Knopfler.

—¿Por qué dices eso?

—Las canciones. Los puentes. La pureza de expresión. Incluso Chet Atkins quedó boquiabierto cuando Mark tocó.

—Pero él no es jazz.

—Créeme. Si quisiera serlo, podría.

Ella sonríe y se da golpecitos en los labios, pensativa.

—¿Quién es el mejor en el blanco y negro?

—Art Tatum, el pianista más virtuoso en la historia del jazz. Una técnica tremenda y podía tocar a velocidades vertiginosas.

—Estoy pensando en ‘Tiger Rag’.

—Exactamente. Increíblemente rápida, la grabación de ‘Tiger Rag’ de 1933.

—¿No Thelonious?

—No. Tatum. El número uno para mí. ¿Y tú?

Ella se ríe.

—Art Tatum.

—¿Ves?

—Lo sé.

Seguimos hacia el sur y finalmente entramos en los límites de la ciudad de Chicago.

Intento no mirar constantemente hacia atrás para ver si nos siguen, pero la verdad es que soy un completo aficionado.

Marcel me dijo que esta noche tendrá ojos sobre nosotros, así que incluso si notara algo sospechoso, podría ser tan fácilmente uno de los hombres de Marcel como alguien de MexTel.

Mantengo una charla silenciosa conmigo mismo y me comprometo a disfrutar la noche. Nada de seguir girándome en el asiento.

Continuamos hacia el sur, pasamos por la Universidad de Chicago y tomamos Lake Shore Drive hasta la avenida Ellis, luego hacia el noroeste por la 59, cerca de UC. House of Jazz aparece a nuestra derecha, y Maddie se detiene en el servicio de aparcacoches.

—¿Menos probabilidades de que nos secuestren? —bromeo.

—Tengo una sorpresa para ti, señor preocupón. Vamos adentro.

Le entrega las llaves a un universitario, y entramos rápidamente, recibiendo de inmediato los dulces sonidos de un trío de jazz que se pasa una melodía entre ellos. Maddie le hace un gesto a la anfitriona para que no se acerque y le dice: —Veo nuestra mesa. Nos la están guardando.

Nos dirigimos hacia el frente del club, acercándonos a una mesa ocupada por un hombre con barba que lleva una boina negra y una chica de edad universitaria.

Nos acercamos a ellos, y me quedo atónito. Es Arnie. Y Esmeralda.

—Siéntate y no pongas cara de sorpresa —murmura por lo bajo, sin mover apenas los labios⁠—.

Maddie y yo nos colocamos a ambos lados de Arnie. Esmeralda está frente a él.

—¿Cómo?

—Él me llamó —dice Maddie—. No confiaba en tu línea telefónica.

—La llamé anoche desde una tienda OXXO. Me vendieron una tarjeta telefónica, me acordé del número de Maddie y la llamé.

—¡Dios, hombre, me alegra tanto verte! —digo en voz baja. Quiero abrazarlo con todas mis fuerzas y no soltarlo durante cinco minutos. Pero no lo hago.

Maddie se inclina y toma la mano de Esmeralda.

—¿Cómo estás, cariño?

Sus ojos se iluminan.

—Definitivamente estoy embarazada. El palito se puso azul esta mañana cuando cruzamos de vuelta la frontera.

—¡Felicidades! —dice Maddie y aprieta la mano de la joven.

—Sí —digo, resignándome a lo que sea que esto signifique—. Felicidades. Pidamos un aperitivo para celebrarlo.

La mesera ha llegado, toma nuestras órdenes de bebida y yo pido el aperitivo de champiñones salteados.

Veo de cerca que la barba de Arnie está pegada con pegamento.

—Bonita —digo, acariciando mi barba imaginaria.

—Encontré una tienda de disfraces en Cozumel. Estoy pensando en ponerme una de verdad. Antes de que se me olvide, hay algo que quiero que tengas. Conéctalo a tu computadora solo si me pasa algo.

Me toma la mano debajo de la mesa y deja caer una memoria USB en mi palma. Me cierra los dedos alrededor del regalo.

—Joder, tío, no digas eso. Qué bajón —me quejo, de hermano menor a hermano mayor—. ¿Qué es?

Se lleva un dedo a los labios.

—Es información confidencial. Pero es el archivo por el que todo el mundo está enloquecido.

—¿MexTel?

—Ajá.

Lo meto en el bolsillo de mis jeans y miro alrededor con indiferencia. Nadie en las inmediaciones parece importarle un carajo, así que el intercambio se hace, inesperado (e incluso no deseado) como es.

—No mucha conversación —dice Arnie, dirigiéndose a nosotros.

—Te has vuelto un experto en este mundo oscuro de evadir gente —dice Maddie con una risita.

—Chica —dice Arnie—, ¿me escuchaste?

—¿Qué, ahora no se puede reír? Déjalo, Arnie. Estamos saliendo esta noche. La gente se ríe cuando sale de noche.

No lo estoy mirando cuando le pregunto detrás de mi mano colocada casualmente: —MexTel te está buscando.

Creo que también vienen por mí. ¿Por qué no les entregamos el archivo y seguimos con nuestras vidas?

Vas a ser padre y yo ya tengo suficientes problemas.

¿Por qué no nos saltamos todo el drama y nos largamos de aquí tan tranquilos?

—No puedo hacer eso —dice Arnie—. Estoy comprometido con el pueblo de México.

Suena como si hubiera vuelto a tomar su medicación. Así que pregunto: —¿Estás tomando Risperidona otra vez?

—Desde anoche. Necesitaba bajarle un poco para la mudanza.

—Ya veo. Bueno, eso es un alivio.

—Es solo temporal. Mis pensamientos ya están confusos. No tengo esa claridad sorprendente que tengo cuando no tomo medicación.

—Vaya pérdida —digo con sarcasmo, y Arnie lo capta perfectamente.

—Ya verás. Vamos a estar en los titulares más grandes la próxima semana.

—¿En Chicago?

—Ciudad de México. Todo México.

—Arnie, dime que no estás a punto de entregarle el archivo a la prensa mexicana.

—Esa pequeña unidad que te acabo de dar, ¿la viste? Tiene todo, por si algo me pasa. Michael, asegúrate de que salga a la luz si me atrapan.

—Vamos, Arnie, deja ese negativismo, ¿sí? Casi me gustabas más cuando estabas sin medicación. —Me doy cuenta de que fue lo peor que pude decir, porque él lo va a tomar literalmente.

—Definitivamente me gusto más sin medicación. Es solo cuestión de tiempo.

Nuestros champiñones llegan junto con las bebidas. La banda hace una pausa, y el volumen del ruido aumenta a medida que el respeto por los músicos se disipa y todos hablan al mismo tiempo. Esmeralda se disculpa y se dirige al baño. Maddie va con ella. Solo puedo suponer que es por apoyo moral.

—Escucha, Michael —dice Arnie en tono confidencial—, ese bebé que lleva esa mujer es mío. Por favor, cuídalo como si fuera tuyo si...

—Si algo te pasa. Entendido. Arnie, ¿has pensado que eres cuarenta años mayor que la madre de tu hijo?

—¿Qué tiene que ver la edad con nada? Los dos somos más felices que nunca. La felicidad es lo único que importa, Michael. ¿Algún día vas a entender esa verdad?

Recuerdo la acusación formal. Mi nivel de felicidad se desploma.

—Me acusaron junto con el caso del juez Pennington —le digo.

—¿Quién es el juez Pennington? ¿Te refieres al juez federal Pennington?

—Lo estaba defendiendo. Cometí el error de confiar en un cliente, e hice una llamada a un testigo. La fiscalía me acusó por eso.

—¿Obstrucción de la justicia?

—Ajá. Y conspiración.

—Jesús. Supongo que voy a tener que sacarte de esa, ¿no?

—No es necesario. Contraté a Valentine Quiñones.

—Val es la mejor. Probablemente solo yo le gano.

Sabes, tiene razón. Mi hermano probablemente sea el mejor cuando está en la ciudad. No comento nada.

Justo entonces, dos hombres hispanos entran en la sala. El ambiente está tenuemente iluminado, pero creo poder distinguir sus rostros. Son los mismos dos tipos que acompañaron a Pérez y Aguilar a mi oficina.

—No mires, Arnie. Acaba de entrar el escuadrón de matones. Me pregunto si hay una salida trasera. Tenemos que irnos ahora.

Arnie, por una vez, me hace caso y no se da la vuelta.

O no me han visto, o están haciendo un maldito buen trabajo fingiendo que no me han visto.

En un instante, me doy cuenta de que es lo segundo.

¿Por qué más estarían aquí? Los latinos no son conocidos por ser fanáticos del jazz, disculpa el estereotipo.

—¿Quién es? —pregunta Arnie.

—Dos matones con pinta de malos. Vinieron a mi oficina con tu cliente y su abogado.

—¿Pérez fue a tu oficina? ¿Con Aguilar?

—Ajá. Están pisándote los talones, hermano.

—Maldición. Voy a ir a enfrentarlos —dice Arnie.

Le agarro el brazo y lo mantengo sentado.