Capítulo 19

Capítulo Diecinueve

Dos semanas después de la destitución de Lamb, y aún sin señales de Arnie.

Los matones también están manteniéndose al margen.

No me han seguido desde aquellos primeros días cuando se envió ese correo condenatorio.

Bueno, al menos que yo sepa. Como dije, probablemente ni siquiera podría notar si me estuvieran siguiendo.

Pero no dejo de preguntarme si esto es la calma antes de la tormenta.

Marcel tampoco ha logrado dar con su paradero, y eso es una novedad tratándose de mi investigador.

Pero lo que la mayoría no sabe sobre Arnie es que es un genio con un coeficiente intelectual más alto que el de Stephen Hawking.

Incluso sin su medicación, Arnie es un cabrón astuto.

Solo que a veces eso no se traduce en su vida cotidiana.

Me refugio en mis sueños de tener un barco como escape de la realidad, especialmente la realidad que implica a Arnie.

Estoy detrás de mi escritorio, leyendo el último folleto de la línea de barcos Sundancer.

Estoy pensando en comprar una lancha para el lago Míchigan.

Mi médico dice que sería una excelente forma de desconectarme y relajarme.

Así que lo he considerado seriamente. Estoy pensando en algo de unos treinta y cinco pies, con capacidad para dormir a cuatro personas, y con todo el equipo electrónico más moderno en el panel.

Me encantan los aparatos electrónicos y me dejaré llevar por cada chuchería que puedan ponerme enfrente mientras me siento en el asiento del capitán y tomo el timón.

Mi teléfono vibra y la señora Lingscheit me dice que James Lamb quiere verme. Está en nuestra oficina exterior, sin cita, y no quiere decir de qué se trata. Le digo que lo haga pasar, y doblo el folleto y lo coloco boca abajo sobre el escritorio.

Lamb entra con los jeans caídos por debajo de los glúteos, como buen pandillero, un pañuelo azul Crips en la cabeza y unas gafas de sol oscuras y pesadas. También lleva un grillz dorado en los dientes. Hecho un auténtico desastre.

Sin que se lo pidan, se sienta frente a mí y suelta un gran suspiro. Luego se inclina hacia adelante y coloca su smartphone sobre mi escritorio.

Lo miro, esperando que hable.

—Odio a esos cabrones que creen que solo ellos tienen lo bueno.

—¿Te refieres al video?

—Sí. O sea, yo tengo mis propias fotos. ¿Quieres ver lo que no conté?

—Claro. Veamos.

—Te estoy enviando por correo el enlace a mi cuenta de Instagram.

—¿Tienes estas fotos subidas en Instagram?

—Relájate, señor Gresham. Usted dijo que ya no pueden venir por mí. Prejuicio o algo así.

—Fuiste absuelto con prejuicio, correcto. Y no, no pueden volver a perseguirte.

Encuentro su correo en mi portátil con el enlace a su cuenta de Instagram. Hago clic en su página y me muestra la primera foto. Al principio, me quedo en shock; hay mucha sangre y una mujer tirada de espaldas. Lleva una bata delgada. En la siguiente imagen, la bata está abierta.

Se ven tres orificios de bala en su pecho.

Ambas fotos son primeros planos, tomas del torso sin rostro.

Hago clic de nuevo. Estoy atónito. La mujer muerta es la esposa del juez Pennington.

Estas son fotos del asesinato, tomadas en la escena del crimen.

Fotos que nunca había visto antes. Y he visto todas las fotos oficiales. Eso lo sé con certeza.

—¿De dónde salieron estas? —pregunto mientras sigo viendo más y más imágenes, cada una mostrando a la mujer muerta. Mi mente se precipita por un largo pasillo que se oscurece cada vez más a medida que avanzo como un cohete—. James, dime.

—Mierda, tío, las tomé yo.

—¿Tú tomaste estas fotos?

—Claro, hombre. Me cargué a esa perra y me hice mi propio álbum de fotos. Pensé: joder, todo el mundo tiene un álbum familiar. Yo también debería tener uno. Incluso me puse los zapatos grandes de mi compañero de cuarto. Bastante jodidamente listo, ¿no?

—Yo... yo... —No puedo formar las palabras que quiero decir. No hay palabras. Solo la creciente certeza de que he sido cómplice de un engaño, de un asesinato que nunca será enjuiciado. Podría enviar estas fotos a LaGuardia en este mismo instante, y no habría nada que él pudiera hacer.

—¡Nos reímos al final, tío!

—James, tienes que irte. ¡Ahora!

—¿Qué demonios, tío? —Pero se pone de pie y empieza a caminar hacia la puerta, con un nuevo y mejorado aire de superioridad en su andar. Lo cual me cabrea.

Recuerdo que tengo una pistola en mi cajón que guardo para protegerme. No es la Glock que me dio Marcel, pero es una nueve milímetros, y derribaría a este pedazo de mierda en un instante.

Pero no voy por el arma.

Le permito marcharse y, solo entonces, me pongo de pie, tomo mi abrigo del gancho y salgo de mi oficina sin decir una palabra.

Ignoro a la señorita Lingscheit mientras intenta obtener mi itinerario para la tarde.

Estoy abajo, en mi coche, y ya me he ido.