Capítulo 17

Capítulo Diecisiete

De camino a la oficina el lunes por la mañana, Marcel me llama. Dice que ha descubierto algo que puede cambiar el juicio de Pennington y frenarlo en seco. Llego a la oficina, aparco y subo a toda prisa.

—Está en tu oficina, Michael —dice la señora Lingscheit—. Buenos días para ti también.

En mi despacho, de espaldas a la puerta, está sentado Marcel, con el Sun-Times desplegado sobre mi escritorio frente a él.

—Marcel.

—Oye. No vas a creer esto, jefe.

Me dejo caer en la silla. La señora Lingscheit entra y se prepara un café en la Keurig. Se lo entrega a Marcel y me pregunta si quiero uno. Le hago un gesto para que no se moleste.

—Sorpréndeme. A ver si te creo o no.

Marcel levanta su iPad. Presiona la flecha de REPRODUCIR y un video comienza a tomar forma y rodar.

No reconozco la habitación, pero sí reconozco a los hombres.

Fordyce y Burns están de pie detrás de James Lamb, quien está sentado a una mesa en lo que imagino es una sala de interrogatorios en la instalación del FBI.

—¿Oficina del FBI? —digo, señalando la pantalla.

—Ajá. Solo sigue mirando.

—Más alto.

Marcel sube el volumen.

Los dos agentes le dicen a Lamb que saben que él asesinó a la esposa del juez. Le muestran una pistola y le dicen que la encontraron debajo de su colchón. Lamb está tranquilo, recostado con las manos entrelazadas detrás de la cabeza, las piernas cruzadas, mirando al techo e ignorándolos.

Las preguntas empiezan a llegar más rápido. Lamb no responde.

Sus voces se tornan furiosas y lo amenazan con todo tipo de cargos criminales que pueden imaginar si no coopera.

Él sigue ignorándolos.

Luego, el video permanece en silencio durante varios minutos mientras los detectives se alejan de Lamb.

De repente, sin previo aviso, el agente Burns le lanza un puñetazo al costado de la cabeza de Lamb.

El impacto lo saca de la silla y lo lanza al suelo, donde rueda sobre su espalda, sujetándose la cabeza.

Entonces, en un solo movimiento fluido, Burns saca una porra de cuero duro de unos treinta centímetros y, mientras Lamb se retuerce en el suelo, lo golpea con fuerza en la boca con el extremo cargado de plomo.

Lamb grita, un grito largo y desgarrador de alguien con un dolor insoportable.

Los agentes le agarran un brazo cada uno y lo levantan de un tirón de nuevo hacia la mesa. Le empujan una hoja de papel.

—Firma —dice Fordyce—, o lo suelto otra vez sobre usted.

Sin dudarlo, Lamb toma el bolígrafo que le ofrece Fordyce y garabatea sobre el papel.

—Y pon la fecha ahí también.

El chico pregunta qué día es, y Fordyce se lo indica.

Entonces, ambos policías se giran hacia el lente de la cámara en la esquina y Burns articula con los labios: —¿Esto está grabando?

Luego, la pantalla se pone negra y el video termina.

—Mierda santa —digo—. ¿Viste con qué fuerza le pegó a ese pobre desgraciado?

—Le voló cuatro dientes frontales hasta la encía. Y no, nunca había visto a alguien recibir un porrazo así y vivir para contarlo.

—Así que no se estaba resistiendo al arresto. De verdad le sacaron la confesión a golpes a nuestro chico.

—Así es. El juicio se acabó, jefe.

—Sí, este juicio se acabó. La pregunta obvia: ¿de dónde sacaste esto?

—Ni idea. Quien lo envió fue astuto. No se pudo rastrear.

—¿Entonces vino de algún amigo desconocido del tribunal? Tiene que ser del FBI.

—Nuestro propio Garganta Profunda. Richard Nixon debe estar revolcándose en su tumba.

—Entonces voy a reiterar mi moción de veredicto dirigido, basándome en el hecho de que la confesión debió haber sido excluida, etcétera. Las sanciones que voy a solicitar serán la desestimación completa con perjuicio, para que no puedan presentar cargos de nuevo.

—Yo diría que en eso ganas —sopla sobre su taza de café y da un sorbo.

—Ahora escucha esto. A Lamb lo interrogó la policía esta mañana. Alguien apuñaló a otro en la cafetería de la cárcel.

Marcel gime y se recuesta.

—Estás jodiéndome.

— No. Había dos detectives allí. De robos y homicidios.

—¿Dijo algo?

—No, el chico es un profesional. No soltó ni una palabra.

—Bueno, eso es una victoria. ¿Hubo testigos?

—Docenas. Todos Crips.

—Pensé que eso era un pañuelo azul de los Crips que le vi puesto.

—¿Recuerdas que el oficial de libertad condicional dijo que no podía calificar para su GED? No sé de dónde diablos sacó eso.

—Pensé que dijiste que su coeficiente intelectual era ochenta y algo.

—Ochenta. Eso fue lo que me dijo su oficial de libertad condicional. Le hicieron pruebas en la prisión, y era demasiado estúpido para sacar el GED. Eso volvió locos a todos los trabajadores sociales. Quiero decir, ¿cómo rehabilitas a alguien que no puede aprobar el GED?

—Ni idea. Supongo que les devuelves su pañuelo de los Crips, les das cien pavos para que compren mercancía y empiecen a vender.

—O tal vez les das una placa y los llamas “detectives”.

—No digas eso tan alto.

—Sí, bueno, creo que lo de la mercancía es más o menos lo que ha estado pasando. Quiero decir, sabemos que está vendiendo.

—Sí, de poca monta.

—Pero no sabíamos que era un asesino hasta que esta mañana le clavó un tenedor en la arteria carótida a alguien.

—Parece que no.

—Entonces hagamos esto. Envíeme el video por correo electrónico y yo se lo pasaré a Bob LaGuardia en la oficina del fiscal federal. Tal vez incluso tengamos una desestimación voluntaria en las próximas horas.

—Recibido. Va en camino.

—Maldita sea.

—Lo sé.

—Maldita sea.