Capítulo 16

Capítulo Dieciséis

Los viernes por la noche hay una partida de póker que rota entre las casas de seis tipos.

Uno de nuestro grupo es juez del tribunal de circuito, otro es programador de computadoras, tres son abogados, y el sexto es psicólogo o sacerdote parroquial, dependiendo de quién quiera participar.

Tomamos algunas copas, fumamos suficientes puros como para apestar el lugar y devoramos KFC y helado Ben and Jerry’s antes de despejar la mesa y extender el tapete de terciopelo verde.

Yo llevo las fichas, el tapete y la cerveza; los otros se encargan del resto.

Nuestro juego habitual es póker clásico, nada extravagante y, por supuesto, Texas Hold’em.

Una vez que se reparten las cartas boca abajo, empieza el todos contra todos: pasar, apostar, igualar, subir o retirarse hasta altas horas de la madrugada.

Lo máximo que he perdido han sido ciento cincuenta dólares.

Lo máximo que he ganado es setenta y cinco.

Nadie sale lastimado, nadie se emborracha y nadie se va enojado.

Ese es más o menos el alcance de mi vida social. Eso y el gimnasio.

Y hay una mujer en particular que ha sido muy amable conmigo.

Trabaja como entrenadora, y he tenido algunas sesiones de entrenamiento con ella.

A estas alturas, probablemente se esté preguntando por qué sigo contratándola, y sin embargo esos diez kilos de más no desaparecen, sin importar lo rápido que me haga correr en la cinta o cuántos minutos pase en la elíptica.

El peso sigue ahí y, entre sesiones con ella, normalmente se me encuentra relajándome en el baño de vapor y la sauna después de haberme saltado el ejercicio, que es donde pienso mejor.

Se llama Ann Horford. Es muy simpática, sonriente, y anima mis patéticos intentos por complacerla mientras me lleva por las salas.

Pero en lugar de ir al gimnasio o a mi partida de póker del viernes por la noche, recibo una llamada desde la cárcel del Condado de Cook.

James Lamb necesita hablar conmigo de inmediato.

Ha habido un apuñalamiento. Eso es todo lo que el que llama puede o quiere decirme.

Desde el vestíbulo de mi edificio, tomo el ascensor hasta el garaje y salto a mi todoterreno. Me dirijo hacia la avenida California.

En lugar de ir a la enfermería, esta vez me dirijo directamente al área de detención. Revisan mi identificación y me dejan pasar sin demora. Me informan que el equipo de detectives está en la sala de conferencias 111, a solas con mi cliente.

Tal como temía, son dos detectives del Departamento de Policía de Chicago.

Uno es anglosajón, y el otro es asiático-estadounidense.

Uno sostiene una libreta, y el otro un teléfono inteligente.

Tienen a Lamb entre ellos en la mesa, disparándole preguntas.

Lamb está esposado a la mesa mediante un ojal metálico, y tiene la cabeza inclinada hacia adelante.

Cuando entro en la sala, apenas levanta los ojos y no me dirige la palabra.

Me siento en la mesa y les hago una señal a los detectives para que se aparten.

—¿Se dan cuenta de que este es mi cliente, y que ya informé a sus carceleros que está ejerciendo su derecho a guardar silencio? —les recuerdo.

El tipo blanco sonríe y se acerca.

—No tan rápido. No estamos hablando con su hombre sobre los asesinatos de Pennington. Estamos aquí por otro asunto.

—¿Y cuál sería ese asunto?

—Su cliente apuñaló a un recluso hasta matarlo.

—¿De verdad? ¿Usted fue testigo de eso?

—No, por supuesto que no.

—¿Alguien en la cárcel le dijo que lo presenció?

—No, ocurrió en la cafetería. Había treinta tipos en la mesa, y nadie lo vio.

Pero según un guardia que estaba al otro lado del salón, la víctima estaba sentada frente a Lamb y, de repente, se desplomó.

Su sujeto se levantó y dijo: ‘¡Pedazo de mierda!’ o algo por el estilo.

Así que lo trajeron aquí, y nos llamaron porque somos los investigadores del CPD asignados a Pennington.

Espero que tenga el dinero que necesita, porque se enfrenta a su segunda acusación de asesinato.

—Muy bien, ¿han tomado alguna declaración del señor Lamb?

El asiático-americano suelta una carcajada, una risa fuerte y desbocada.

—Él no va a hablar, Gresham. Tiene a este tipo más sellado que una botella de vino barato.

—¿Ninguna declaración?

—Ninguna.

Lamb niega con la cabeza. No.

—Entonces hemos terminado aquí. Ustedes dos pueden retirarse. Por favor, déjenme a solas con mi cliente ahora.

Los dos policías se miran entre sí. Luego, el anglosajón se inclina y grita en el oído izquierdo de Lamb: —¡Volveremos con papeles para ti, cabrón! ¡No te vayas a escapar!

Me pongo de pie y golpeo la puerta. Una pausa, luego se abre, y la carcelera asoma la cabeza.

—¿Ya terminaron aquí?

—Ellos sí. Yo no.

—¿Cuánto tiempo más?

—Diez.

Los dos detectives salieron lentamente de la habitación. Susurraron entre ellos, y uno soltó una risa desagradable y baja. Luego se cerró la puerta, y me quedé solo con James Lamb.

—Está bien, amigo —comencé—, suéltalo.

—Fue el tipo que me mandó a la enfermería.

—¿Qué tan mal está?

—Dijeron que estaba muerto. Le clavé un tenedor en la garganta.

—¿Quién fue testigo de eso?

—Todos.

—¿Todos? ¿Quiénes son todos?

—Todos los que estaban en la mesa. Estaban cabreados porque le di en una arteria. Había sangre por todas partes, tío.

—¿Pero nadie más lo vio aparte de los internos?

—Correcto.

—Eso explica por qué no te han llevado a la cárcel.

—Eh, imbécil, ya estoy en la cárcel.

—Estoy hablando de segregación. Puede que tú todavía lo estés. Y cuida tu boca, James. Las personas que me llaman con ese tipo de nombres suelen encontrarse solas en la próxima sesión del tribunal.

Me mira con amargura. Se muerde el labio inferior y baja la cabeza. Definitivamente, este es un James Lamb más agresivo e inteligente del que yo sabía que existía.

—¿Puedes quitarme las esposas?

—No. Oficialmente estás bajo custodia por el caso de asesinato.

—¿Entonces qué puedes hacer por mí?

—¿Qué puedo hacer por ti? Puedo cobrar tu cheque de cincuenta mil dólares cuando me pagues para defenderte.

Hasta entonces, estás por tu cuenta. Solo me han pagado por el caso Pennington, y eso fue apenas dos mil quinientos.

Es la ganga del siglo, así que no empieces conmigo con esa mierda de “qué puedes hacer por mí”.

—Jesús, relájese, señor Gresham. Solo estaba preguntando.

—Sabes, me hiciste creer que tenías una deficiencia mental severa, James. Pero cuanto más te veo, cuanto más tiempo paso contigo, más me pareces simplemente otro matón callejero.

—Oye, eso lo sacaste de mi oficial de libertad condicional. Yo nunca te hablé de cosas mentales.

—No, pero cuando te lo pregunté antes, seguiste lo que ella dijo. Te hiciste el tonto.

—Bueno, lo soy. Más o menos. Sigo dejándome atrapar, ¿no?

—¿Y qué hay del caso Pennington? ¿Mataste a la esposa y no me lo estás diciendo?

—¿Qué diferencia haría?

—Probablemente ninguna. Tal vez mucha. No lo sé.

—Nunca he matado a nadie que no se lo mereciera.

—¿Eso es un sí o un no?

—¿Se lo merecía?

—No.

—Entonces es un no. No, no maté a la señora. No soy ese tipo de imbécil. Vendo drogas a pequeña escala. ¿Satisfecho?

—No mucho. Ya no te creo, James. No desde que acabas de clavarle un tenedor en la garganta a un tipo y lo mataste.

—¿Quién dijo que estaba muerto? ¿Lo sabes con certeza?

—El alguacil que me trajo aquí dijo que el señor Jarinmosa murió una hora después. No pudieron salvarlo. Perdió demasiada sangre y entró en shock. Alguien se enfrenta a un cargo de homicidio en primer grado. Será mejor que reces para que los del almuerzo mantengan la boca cerrada.

—Tranquilo. Ninguno va a hablar.

—¿Y tú cómo lo sabes?

—Esa es la mesa de los Crips, hermano. Estoy comiendo con mis hermanos.

—¿Entonces cómo matas a un hermano Crip sin que nadie se altere?

—Son cosas que pasan. Los tipos mueren.

—¿Les diste algo a los polis?

—Les dije que se lo metieran por el culo.

—Hablamos por la mañana. Hasta luego, James. Recuerda, no hablas.

—Mierda, tío.

—Vale, entonces.