Capítulo 10

El zumbido grave del tráfico de la avenida Cândido de Abreu se colaba por los cristales dobles de mi despacho, pero el sonido parecía lejano, amortiguado por una niebla invisible.

El reloj de pulsera marcaba las nueve de la mañana.

El café expreso doble que acababa de tomar sabía a cenizas, pero mantenía una postura impecable.

La chaqueta azul marino perfectamente abrochada, la corbata bien alineada y la mandíbula apretada.

Había sobrevivido.

Eso fue lo que me repetí a mí mismo durante toda la madrugada de insomnio, paseándome de un lado a otro por mi ático después de que ella se marchara .

Supervivencia. El mundo empresarial no perdonaba a los débiles, y la abogacía penal me había enseñado que, en momentos de crisis aguda, hay que amputar la extremidad para salvar el cuerpo.

Aline era la extremidad herida. Una pasión embriagadora, una adicción arrolladora, sí, pero que se había transformado de repente en un cáncer que amenazaba mi imperio.

Mi mente, extremadamente lógica, había trazado el escenario de las próximas veinticuatro horas con una frialdad calculada.

Aline era inteligente. A pesar de la conmoción y la desesperación, era hija de Roberto.

Conocía las reglas del juego y el peso de su propio apellido.

Mi brutal negativa a asumir la paternidad la obligaría a actuar de forma pragmática.

Lloraría, me odiaría, pero el problema se resolvería.

Le dolería, y una parte oscura de mí admitía que a mí también me dolería. Pero el dolor era temporal. La ruina pública, no. En unas semanas, las cosas volverían a la normalidad, se evitaría el escándalo y mi nombre seguiría intacto. Era la única salida racional.

El sonido metálico y agresivo del pomo de mi puerta al desbloquearse interrumpió mis ensoñaciones.

No hubo golpes en la puerta. No hubo el anuncio cortés de la secretaria. La puerta de roble macizo se abrió de par en par con violencia, golpeando contra el marco con un estruendo que resonó por toda la planta.

Levanté la vista de la pantalla del ordenador, con mi expresión congelada al instante en una máscara de pura indiferencia profesional.

Roberto entró en la sala.

Mi socio no caminaba con la altivez de siempre.

Parecía haber envejecido diez años en una sola noche.

Tenía el rostro enrojecido, las venas del cuello marcadas bajo el cuello de la camisa arrugada, un detalle impensable para el hombre que exigía perfección hasta en el pliegue de los pantalones.

Sus ojos echaban chispas con una furia tan ciega e irracional que, durante una milésima de segundo aterradora, pensé que lo sabía.

Pensé que Aline había vuelto a casa y había soltado la verdad en la mesa del comedor. Se me pasó por la cabeza que había entrado en mi despacho para matarme.

Apreté las manos contra los reposabrazos de la silla de cuero, preparando los músculos para el impacto, sintiendo cómo se me paraba el corazón en el pecho.

—¿Roberto? —Mi voz sonó firme y serena, aunque la sangre se me había helado en las venas—. ¿Qué ha pasado?

Se detuvo en medio de la sala, jadeando, apoyando ambas manos sobre mi mesa de cristal con tanta fuerza que los nudillos de sus dedos se le pusieron blancos.

—¡Esa chica desagradecida… esa insolente irresponsable! —siseó, con la voz temblando de odio, no de tristeza.

El aire volvió a mis pulmones en una bocanada silenciosa y cortante. Él no sabía nada de mí. Su odio no iba dirigido a mi traición; iba dirigido a ella.

—¿De qué estás hablando? Siéntate, toma un poco de agua —le dije, levantándome lentamente y señalando la silla frente a la mesa.

Roberto no se sentó. Empezó a pasearse de un lado a otro por la sala, gesticulando frenéticamente, perdiendo por completo los estribos.

—¡Aline ha desaparecido, Henrique! —gritó, lanzando las palabras al aire como metralla—.

¡Ha desaparecido! Arlete fue a llamarla para el desayuno esta mañana temprano y la habitación estaba vacía.

La cama estaba intacta. El chófer no la vio salir; las cámaras de seguridad mostraron que salió por la puerta trasera a última hora de la noche. ¡En medio de la lluvia!

Sus palabras no tuvieron sentido de inmediato. Mi mente lógica rechazó la información.

—¿Cómo que ha desaparecido? —Fruncí el ceño; mi máscara de frialdad empezó a resquebrajarse—. Debe de haberse ido temprano a la universidad. Quizá haya dormido en casa de alguna amiga por culpa de un trabajo…

—¡No seas ingenuo! —me interrumpió Roberto, con los ojos ardiendo de frustración—.

¡Se llevó una maleta! La ropa de invierno ha desaparecido del armario.

Los documentos han desaparecido. No se ha ido a la universidad.

¡Se ha escapado! ¡Una rebeldía infantil, una rabieta ridícula y patética de una adolescente mimada que no soporta la presión de llevar mi apellido!

El suelo del despacho pareció desaparecer.

Se ha llevado una maleta.

La imagen de la clínica discreta, de la rápida recuperación y del encubrimiento del problema, que yo había construido con tanto cinismo para calmar mi conciencia, se evaporó al instante.

Aline no había ido a resolver el «problema», había cogido las pocas cosas que poseía y se había lanzado a la oscuridad de la madrugada, bajo la lluvia helada de Curitiba.

Embarazada, sola y aterrorizada.

Una punzada de pavor tan aguda, tan brutal e inesperada me atravesó el estómago que tuve que apoyar las manos en el borde de la mesa para no tambalearme.

El aire se volvió enrarecido. ¿Qué haría una chica de dieciocho años, criada en una burbuja de cristal, en las calles de la capital en plena noche?

¿Adónde iría? ¿Quién la protegería de los atracos, del frío, de la violencia?

La respuesta resonó en mi mente, vil y acusadora: Deberías haberla protegido, cobarde.

—Seguramente quiere llamar la atención —me obligué a decir, tragándome el terror punzante que intentaba asfixiarme—. Es habitual a esa edad. Debe de haberse sentido presionada por los estudios de Derecho, por las expectativas…

—¡Se lo di todo! —Roberto dio un puñetazo en la mesa, cegado por la rabia, sin darse cuenta del dolor que le causaba la desaparición de su propia hija—.

Le pagué los mejores colegios, le aseguré el futuro en este bufete, le di un techo por el que la mitad de esta ciudad mataría por tener.

¿Y así es como me lo agradece? ¿Huyendo?

Si nuestros clientes descubren que ni siquiera soy capaz de controlar a mi propia hija, ¡mi autoridad se convertirá en un chiste!

El asco que me subió por la garganta fue físico.

Miré a Roberto, el hombre cuya moralidad y aprobación había antepuesto a Aline, y sentí repugnancia.

Repugnancia hacia él, hacia el despacho…

Pero, sobre todo, una repugnancia letal e irreversible hacia mí mismo.

A Roberto solo le importaba su propia imagen.

Y yo… había hecho exactamente lo mismo. Éramos dos monstruos en el mismo pozo de vanidad.

—¿Ya has avisado a la policía? —pregunté, sintiendo cómo me sudaban las manos. El pánico de que estuviera herida, tirada en algún rincón, empezó a carcomer mi cordura.

—¡No! ¡Ni hablar! —negó Roberto con vehemencia—.

¿Quieres que la prensa filtre la denuncia?

«¡La hija del doctor Roberto se escapa de casa!

». ¡Menudo titular maravilloso para mis enemigos!

No vamos a involucrar a la policía. Voy a poner a mis guardias de seguridad privados y a algunos contactos extraoficiales a peinar la ciudad.

No puede haber ido muy lejos. Es una chica sin recursos.

El dinero de la paga no le durará mucho.

Cuando le entre el hambre, cuando se dé cuenta de la tontería que ha cometido, volverá arrastrándose.

Asentí con un movimiento breve y mecánico, clavándome las uñas en las palmas de las manos, ocultas bajo los bolsillos de la chaqueta.

—Mantén la discreción, Roberto. Yo… yo también voy a recurrir a algunos contactos. Para asegurarme de que la encuentren rápido.

—Hazlo, Henrique. Trae a esa chica de vuelta para que yo pueda poner fin a esta locura.

Cuando por fin salió de mi despacho, cerré la puerta y eché el cerrojo.

Me quedé solo.

El silencio de mi despacho era ensordecedor. Mi respiración empezó a fallar, rápida y entrecortada. Me aflojé el nudo de la corbata de seda, alejándola del cuello de la camisa como si fuera una horca, sintiendo que me faltaba el aire.

Se ha escapado. Se ha escapado en plena noche.

Me acerqué a la ventana y apoyé la frente contra el cristal frío.

El cielo allá fuera estaba cubierto de nubes oscuras.

El instinto de supervivencia, que había acariciado con tanto orgullo, empezó a pudrirse, dando paso a una agonía asfixiante.

Había empujado a la chica que me amaba, a la mujer que llevaba en su vientre a un hijo mío, hacia un abismo de peligro incalculable.

El resto del día fue un auténtico infierno. Cancelé mis reuniones, alegando una migraña repentina y severa. Contraté, en secreto, al investigador más caro y discreto de Curitiba, transfiriendo una fortuna a su cuenta con una única orden: «Encuéntrala. Antes que su padre. Y sin que nadie se entere».

Al caer la noche, volví en coche a mi ático.

El trayecto en ascensor fue un eco sombrío de la noche anterior. La puerta de caoba se abrió y entré en el piso. Las luces LED se encendieron automáticamente. El ambiente, antes sinónimo de lujo, control y éxito, me pareció una tumba helada.

Caminé hasta el salón. El disco de jazz que había amenizado nuestro último momento aún reposaba en el tocadiscos.

Cerca de la barra, sobre el impecable suelo de mármol, aún yacían los fragmentos de cristal del vaso de whisky que había hecho añicos la noche anterior.

La empleada de la limpieza no había venido hoy.

La prueba física de mi arrebato de odio y cobardía seguía allí, intacta.

Me agaché y empecé a recoger los trozos de cristal con mis propias manos.

El silencio del piso era tan agudo que me zumbaba en los oídos.

No se oía su risa ahogada, ni el sonido de sus tacones pisando con ligereza en el pasillo.

Un trozo de cristal puntiagudo me cortó la punta del pulgar y una gota de sangre oscura y caliente brotó de la piel, pero el dolor físico era absolutamente insignificante comparado con el agujero negro que se abría en mi pecho.

Me limpié la sangre de los pantalones del traje. Tiré los fragmentos a la basura y caminé, casi en trance, hasta la suite principal.

Abrí la puerta del dormitorio. La cama estaba hecha, pero el aire… el aire aún conservaba su fantasma. El perfume dulce y embriagador, floral con un toque de vainilla, aún flotaba de forma fantasmal cerca de las almohadas.

Me detuve en medio de la habitación, mirando las sábanas de hilo egipcio donde la había convertido en una mujer.

El vacío del ático resonó en mí con violencia.

Ella no iba a volver, ni a dar marcha atrás y hacer lo que le había ordenado, ni a suplicarme que la ayudara de nuevo. Con una brutalidad que hizo añicos mi armadura de hielo en mil pedazos, mi subconsciente asimiló por fin el terror absoluto de mi pérdida.

No había salvado mi imperio. Había asesinado mi alma. Mientras caía de rodillas sobre el suelo de mi habitación vacía, con el pecho desgarrado por un pánico sombrío y devastador, el hombre frío, intocable y soltero que juraba no doblegarse ante ninguna mujer comenzó a desmoronarse.