CAPÍTULO DOS

Mark Lawton nunca se apresuraba, un rasgo que le costaría la vida.

Incluso cuando era niño, había sido decidido en cada movimiento y acción.

La espontaneidad corría el riesgo de cometer un error inaceptable.

Los errores eran predecibles y evitables, dada la información correcta, y Mark había evitado con éxito errores importantes a lo largo de su vida.

Prodigio de las matemáticas, su talento había sido pasado por alto al principio. Sus profesores de su escuela católica lo juzgaban perezoso y desinteresado, cuando su mente vagaba en clase para imaginar escenarios complejos e insondables para ellos.

Su situación cambió cuando tomó el álgebra requerida en la escuela secundaria.

Finalmente, encontró algo interesante y vagamente desafiante.

Devoró las lecciones del año en las primeras semanas, atrayendo la atención de su maestra.

Asombrada, formuló su propio plan de estudios con problemas cada vez más difíciles de resolver.

Al final de su primer año, Mark había dominado todo el material que el departamento de matemáticas de la escuela secundaria podía ofrecer .

Sus maestros compartían sus habilidades con los profesores del cercano Instituto Tecnológico de Massachusetts.

A los diez minutos de su entrevista, el decano de matemáticas admitió a Mark.

La vida de un estudiante universitario de quince años tuvo sus desafíos, pero la familia y los mentores de Mark mantuvieron una sólida red de seguridad a su alrededor.

A los diecinueve años había obtenido su primer doctorado y el segundo a los veintiuno.

Su trabajo se centró en convertir datos complejos en fórmulas matemáticas que pudieran modelar y predecir datos.

Su experiencia impresionó a la industria privada, donde generó múltiples patentes que le garantizaron riqueza para el resto de su vida.

También llamó la atención del gobierno que siempre tiene un uso para las matemáticas avanzadas en sus programas de investigación.

Hace cinco años, a la edad de 33 años, Mark dejó la industria privada para trabajar a tiempo completo en el gobierno.

Con su propio laboratorio, acceso a las supercomputadoras más poderosas y un presupuesto casi ilimitado, Mark centró su atención en maximizar su contribución a la humanidad, pero ahora, los militares querían convertir su tecnología en un arma. Mark no podía permitirlo.

Sentado en su laboratorio, Mark borró sistemáticamente todo rastro de su investigación actual.

La forma en que los militares habían descubierto su trabajo lo desconcertó.

Menos de diez personas sabían en qué había estado trabajando, en todas las cuales confiaba.

Ocultaría sus descubrimientos hasta que encontrara una manera de limitar su uso a fines benévolos.

Tenía una copia de su trabajo escondida fuera del lugar, una precaución que había tomado desde el primer día del proyecto.

La había actualizado con frecuencia y era el único que sabía cómo acceder a ella.

Ahora, con su vida posiblemente en peligro, tenía que dejar un camino para que alguien en quien confiaba absolutamente encontrara los datos si algo le sucedía.

Solo confiaba en una persona para hacer lo correcto sin importar qué, su gemela.

Una sonrisa de agotamiento visitó brevemente su expresión cansada, mientras preparaba el primer paso para que ella encontrara sus datos.

Su hermana, igualmente brillante, tenía acceso a recursos considerables.

Ella lo resolvería. Se metió la memoria USB en el bolsillo y abandonó el laboratorio por última vez.

Su mochila, llena de papeles y manuales sin sentido, distraería a cualquiera interesado en robar su investigación.

Las calles de Washington, D.C. estaban abarrotadas de trabajadores que se dirigían a sus casas sobrevaloradas, muchos de ellos preparándose para volver a salir para ser vistos junto a personas importantes.

A Mark no le importaba nada el circuito social de D.C.

Concentrado en su entorno, buscó caras familiares y patrones anormales.

El flujo de multitudes seguía a la previsibilidad matemática, y las aberraciones eran obvias para Mark, razón por la cual notó de inmediato que los dos hombres familiares lo seguían mientras salía de su edificio.

Para la mayoría, parecerían insignificantes y, por lo tanto, invisibles, solo otros dos hombres trajeados que regresaban a casa después de un largo día de trabajo, pero para Mark, bien podrían haber tenido focos brillando sobre sus movimientos demasiado casualmente indiferentes, ya que lo ignoraron torpemente.

Sus trajes mal cortados no lograban disimular sus voluminosos cuerpos.

Lo más preocupante eran sus manos vacías.

Todos los demás llevaban teléfonos, carteras o bolsos, pero estos dos habían dejado las manos libres, lo que sería útil en un asalto, pensó Mark, mientras ajustaba la correa del hombro de su mochila.

Sopesó sus opciones y se detuvo en medio de la banqueta, se dio la vuelta y miró a los hombres. Los peatones se separaron a su alrededor con diversas miradas de perplejidad y molestia, y los dos hombres se congelaron bruscamente y le devolvieron la mirada. El juego mortal había comenzado.

.     .      .

El doctor John Pastone dio otro mordisco a su sándwich mientras contemplaba la ciudad, que se oscurecía con el sol poniente.

—¿Crees que esos francotiradores podrían darnos un tiro limpio?

Me comí la última de mis papas fritas y miré en la dirección a la que hacía referencia antes de responder.

—Esos muchachos están a menos de un kilómetro y medio de distancia. Probablemente podrían acabar con los dos de un solo disparo.

—Cierto. Me pregunto si sabrán que estamos aquí arriba.

—Te garantizo que saben que estamos aquí arriba. El Servicio Secreto sabe todo lo que pasa en esta ciudad, especialmente en una azotea cerca de la Casa Blanca.

Las suaves temperaturas primaverales en Washington D.C.

trajeron un cambio refrescante después del largo y lúgubre invierno.

John y yo nos relajamos en el helipuerto del Hospital Universitario George Washington, tomando un descanso de nuestros trabajos en la sala de urgencias de abajo.

A sus cincuenta años, John todavía era un buen hombre del este de Texas.

Había estado trabajando en la sala de urgencias durante más de veinte años y no mostró evidencia de desaceleración.

Se mantuvo en forma y montó en bicicleta con la mayor frecuencia posible.

Unos centímetros más bajo que mi cuerpo de 1.

88 metros, y con el pelo más delgado y gris que el mío, podía superarme con una resistencia impresionante.

John tenía un estilo de liderazgo sensato que le sirvió bien como Jefe del Departamento de Urgencias.

Había estado en el hospital solo dos meses, como parte de un contrato de cuatro meses para ayudar a cubrir la sala de urgencias.

Finalmente me estaba acostumbrando a la vida en D.C.

, un cambio significativo con respecto a mi último trabajo en Las Vegas.

A mí no me gustaba mucho la política, y todo en este pueblo giraba en torno a la política.

—¿Dónde está Banshee? —preguntó John.

Silbé y él salió corriendo de unos aparatos de aire acondicionado.

Saltó por encima de un muro de un metro y medio que protegía el área de aterrizaje del helicóptero y corrió hasta hacer una parada controlada frente a nosotros.

Se sentó obedientemente a esperar su próxima orden, emocionado por la perspectiva de un trabajo para él.

—RELÁJATE, Banshee.

Vertí un poco de agua en un cuenco y él la bebió.

Banshee es un pastor belga malinois y ex perro policía que resultó herido cuando recibió una bala destinada a mí.

Incapaz de continuar con sus deberes policiales, su cuidador me lo entregó.

Desde entonces, ha sido mi compañero constante y leal.

Funcionó como un perro de apoyo emocional para calmar a los pacientes en la sala de urgencias, así como un perro guardián para hacer cumplir el buen comportamiento de los alborotadores.

Equipado con un chaleco cerámico personalizado, conocía cientos de órdenes.

—¿Hay algo que el perro no pueda hacer?

—No sabe cocinar ni lavar la ropa, pero tiene muchas cosas resueltas.

—Necesito un súper perro así, pero por mientras, tenemos que volver al trabajo.

—Al menos mientras todavía tengamos trabajo. ¿Esos imbéciles de la firma de capital privado todavía están tratando de robar su contrato?

—Sí. Tenemos algunas reuniones más programadas para la próxima semana.

No puedo entender por qué la administración del hospital querría que el personal de la sala de urgencias fuera determinado por hombres de capital privado en lugar de por una empresa propiedad de un médico.

Sabemos lo que necesitamos y lo que necesitan los pacientes, y ellos no.

—¿Qué ofrecen los nuevos?

—La mierda de siempre. Pueden dotar de personal de manera más eficiente y el hospital ganará más dinero, por lo que pueden permitirse contratar a más administradores.

La verdad es que sus modelos de explotación de personal son más baratos, pero demasiado baratos.

Los pacientes van a morir, si recortan el personal de manera tan agresiva, y no estoy seguro de quién querrá trabajar en ese entorno de todos modos .

—Los hospitales son todos iguales. Miran lo que está funcionando y luego encuentran una manera de arruinarlo. Si se despidiera al azar al cincuenta por ciento de los administradores de todos los hospitales del país, la prestación de atención médica mejoraría en todos los ámbitos.

—Por no hablar de sus resultados. A esos weyes les pagan más de lo que yo les pago a mis médicos.

—Estoy bastante seguro de que reciben bonificaciones en función de la cantidad de reuniones y memorandos que producen cada año.

Tal vez deberían considerar pagarles en función de la cantidad de pacientes que recibieron una mejor atención debido a sus decisiones.

Por supuesto, eso tendría sentido e iría en contra de los procedimientos operativos estándar del hospital.

—Lamentablemente, tienes razón.

Recogimos nuestra basura y echamos una mirada más a la ciudad que nos rodeaba.

El Monumento a Washington y el Capitolio de los Estados Unidos se iluminaban majestuosamente a lo lejos.

Desafortunadamente, como en cualquier gran ciudad, la violencia estalló después de la puesta del sol.

En algún lugar a lo lejos sufrió nuestro siguiente paciente.