Capítulo VII Ecos del Solsticio

Capítulo VII Ecos del Solsticio

Noche sobre Constantinopla

El tránsito a través de la red establecida de la Fundación fue infinitamente más suave que un salto puro por el Umbra, sin embargo, aún conllevaba la pesada y desorientadora presión de cruzar continentes en un latido.

El desplazamiento esotérico me exprimió el aire de los pulmones, dejando un sabor metálico a ozono en mi lengua mientras mi tío y yo irrumpíamos de vuelta en la realidad física.

Emergimos de un espejo receptor oculto, incrustado en lo profundo de una pared de ladrillos desmoronada.

El frío nítido y estéril del Ártico se desvaneció al instante, reemplazado por una humedad densa y asfixiante.

El aire olía fuertemente a piedra caliza húmeda, magia antigua y agua estancada.

Estábamos parados en la sección más profunda y fuertemente protegida de la Cisterna Basílica, muy por debajo de las caóticas calles de Estambul.

El tenue resplandor ámbar de las bengalas tácticas iluminaba las antiguas e imponentes columnas de mármol. Antes de que pudiera siquiera bajar por completo de la plataforma de tránsito, el agudo chasquido metálico de armas de grueso calibre siendo amartilladas resonó en el techo abovedado.

Estábamos rodeados.

Detrás de una barricada de sacos de arena y cajas de metal erigida apresuradamente, se encontraban tres figuras, dependiendo por completo de una potencia de fuego humana, cruda y devastadora.

Azra estaba en el centro, con su rifle de asalto de cañón corto apuntando perfectamente al pecho de mi tío.

La feroz contrabandista turca lucía exhausta, su chaqueta de cuero apelmazada con polvo de concreto, pero sus ojos oscuros ardían con un fuego paranoico e inextinguible.

Flanqueándola, vadeando con el agua oscura hasta las rodillas, estaban sus hermanos, Tarik y Kadir.

Los dos imponentes humanos sostenían enormes escopetas de corredera, sus rostros marcados por cicatrices reflejando una determinación sombría e inquebrantable.

—No muevan ni un músculo —advirtió Azra, su dedo tensándose en el gatillo. Para sus ojos no iniciados, una entidad aterradora envuelta en un abrigo rojo sangre, portando un aura de ejecución absoluta, acababa de materializarse dentro de su búnker seguro.

Salí de detrás de mi tío, levantando las manos para mostrar mis palmas vacías.

—Bajen las armas, Azra. Somos nosotros. Trajimos a la caballería —grité, mi voz haciendo eco en la caverna húmeda.

Los ojos de la contrabandista se clavaron en mí. Una ola de alivio genuina y profunda lavó su exterior endurecido. Bajó el rifle, haciéndole una señal a sus hermanos para que se relajaran.

—Dimitri —respiró Azra, chapoteando a través del agua para llegar hasta nosotros—. Qué bueno ver que sigues de una pieza, pequeña chispa. Las cosas allá arriba se han ido completamente al diablo.

Antes de que pudiera pedir un informe de situación, una figura imponente emergió del rincón más profundo del puesto de mando subterráneo.

Arlo se adentró en la luz ámbar. Omitiendo la armadura mágica o los artefactos brillantes, el veterano de las Fuerzas Especiales ghanesas era una montaña de músculo contenido debajo de un chaleco táctico oscuro, y su piel negra absorbía la luz ambiental como obsidiana pulida.

Se movía con esa misma elegancia letal y silenciosa que siempre me recordaba a mi tío: una precisión que demostraba que no requería exhibir su fuerza porque él era la encarnación misma de la fuerza.

El formidable protector se congeló por completo.

La estricta fachada sin emociones que llevaba como una armadura impenetrable se resquebrajó de par en par.

Bajó sus enormes manos, su voz profunda y suave quebrándose audiblemente en el aire húmedo mientras miraba al hombre del abrigo carmesí.

Durante meses, desde las catacumbas de Roma, Arlo había operado bajo la agonizante suposición de que su camarada más cercano —el hombre al que llamaba 'hermano'— había sido tragado para siempre por la oscuridad.

Mi tío se acercó a él lentamente.

Dejando de lado todos los saludos formales y las palabras habladas, Arlo chocó contra mi tío en un abrazo feroz y brutal.

El impacto de los dos guerreros juntándose resonó a través de la antigua cisterna como un trueno.

Fue la colisión de dos objetos inamovibles, un testimonio silencioso y desesperado de una década de guerra compartida, sangre derramada y lealtad absoluta.

—Bastardo arrogante —murmuró Arlo, agarrando la parte posterior del abrigo de mi tío—. Casi planeo tu funeral.

—Careces de la visión estética para orquestar adecuadamente mi funeral, Arlo —respondió Lucien, su tono seco y afilado como una navaja, pero su agarre sobre su amigo era increíblemente fuerte—. Me negué a arriesgar los arreglos florales.

Se separaron, y el peso tácito de la supervivencia se asentó a la perfección entre ellos.

El emotivo reencuentro fue interrumpido de inmediato por un violento cambio en la presión del aire de la caverna.

El agua en el centro de la cisterna se separó agresivamente.

Una grieta cegadora e iridiscente de luz pura, plateada y dorada, se abrió en la penumbra.

El prototipo del Trineo irrumpió en la realidad con el sigilo y el silencio absoluto de un superdepredador.

El casco revestido de placas oscuras flotaba a centímetros del agua, flanqueado por los enormes Alces-Jötunn, con sus astas entrelazadas de hierro brillando con relámpagos dimensionales residuales.

Mi padre, Mikhail y San Nikolaj bajaron por la rampa de carga, con sus armas listas, inspeccionando el perímetro asegurado.

Dejé escapar un enorme suspiro de alivio, trotando hacia adelante para chocar los hombros con mi hermano gemelo, anclándome a su presencia.

Antes de que las ondas en el agua pudieran siquiera calmarse, un segundo y enorme portal de obsidiana arremolinada se encendió contra la pared del fondo.

El rugido ensordecedor de un pesado motor alquímico ahogó el sonido del agua goteando.

El Tanque de Asedio de la Fundación atravesó la puerta, y sus pesadas orugas de titanio aplastaron la antigua pasarela de piedra.

El gigante blindado se detuvo, y las bahías de despliegue traseras se abrieron de golpe para liberar al Waldschrat, a los veteranos alemanes y a la infantería recién restaurada y fuertemente armada.

El Consejo de Medianoche se había reunido por completo.

Hace menos de una hora, estábamos en la Ciudadela del Ártico, llegando de nuestros desesperados despliegues en todo el mundo.

Habíamos viajado a los confines de la tierra para salvar los nodos dimensionales, ignorando que nuestra batalla final terminaría exactamente donde comenzó nuestro exilio.

En la ciudad que unía dos mundos. Estambul.

La antigua Constantinopla, una joya conquistada por una docena de imperios a lo largo de milenios, antes de enfrentarse a la dominación de la pesadilla invernal... o al menos, de sus generales.

Antes de que se diera la orden de saltar a Turquía, el hangar del Ártico había sido el escenario de un tipo de milagro muy diferente.

El cielo más allá de las puertas abiertas del hangar de la Ciudadela del Ártico estaba sangrando activamente.

La prístina mañana polar se había rendido ante un crepúsculo magullado y asfixiante que desafiaba todas las leyes meteorológicas.

Presentaba una manifestación física y opresiva de la Pesadilla arrastrándose a través de la red dimensional global.

Nos habíamos quedado sin tiempo.

Mi padre estaba en el centro de la pista, flanqueado por mi tío Lucien y San Nikolaj.

La fuerza sobreviviente del Consejo de Medianoche —los Nahuales, los alquimistas alemanes, los asesinos italianos y la guarnición Alfar recién despertada— se armó apresuradamente, preparándose para un lanzamiento masivo y coordinado sobre Turquía.

Interrumpiendo la movilización, tres figuras se alejaron de los restos oxidados del carruaje de huesos.

Vrax, Skraga y Vhela caminaron lentamente hacia mi padre.

Bajando la guardia, el enorme guerrero lupino dejó caer su pesado cuchillo de carnicero de hierro sobre el concreto.

Skraga arrojó sus oxidadas agujas a un lado.

Vhela simplemente inclinó la cabeza. En una sincronización perfecta y aterradora, los tres desertores de la Escarcha cayeron de rodillas ante mi padre y el Santo.

—Carecemos de hogar —rugió Vrax en la lengua chasqueante del hielo, sus ojos ámbar mirando a mi padre—. La Cirujana viene por nuestras cabezas. Ofrecemos nuestra sangre a la Vanguardia. Póngannos en la vanguardia del asalto. Permítannos morir matando al Azote.

Skraga asintió, su rostro cosido y sin ojos tenso por la resolución. Esperaba ser usada como carne de cañón. Era la única lógica táctica que la Escarcha entendía.

San Nikolaj dio un paso adelante, su enorme cuerpo alzándose sobre los mutantes arrodillados. El Guardián de Hierro mantuvo sus armas envainadas de forma segura, mirándolos con el dolor profundo y desgarrador de un creador viendo una obra maestra profanada.

—Fueron forjados en la tierra para protegerla —susurró el Santo, su voz tectónica suavizándose en un retumbo gentil y resonante—. La Cirujana les robó su belleza. Hoy, la Esperanza del mundo se las devuelve.

Nikolaj colocó sus enormes manos callosas suavemente sobre las cabezas de Vrax y Skraga.

El hangar contuvo el aliento.

Una ola masiva de amanecer puro y concentrado estalló de las palmas del Santo.

Esta cegadora luz dorada portaba la esencia absoluta y sin corromper de la Nadezhda , lavando de inmediato las pesadas sombras que persistían en la caverna.

La luz cayó en cascada sobre los desertores, hundiéndose profundamente en su carne.

La reacción fue instantánea y asombrosa.