Capítulo VI Traición & Redención #18

Encerrado en la armadura, el carruaje cruzó el umbral por completo. La luz plateada nos tragó por completo, cortando violentamente la conexión con el mundo físico, hundiéndonos en el tránsito silencioso y rugiente de lo desconocido, dejando a la Cirujana y su furia atrás en la oscuridad.

Ártico a la Medianoche

[Plataforma de Aterrizaje del Bifröst] Ciudadela del Ártico, El Círculo Polar Ártico. 30 de octubre de 2015. 8:00 a. m. [UTC+0]

¿Recuerdan esa decisión imposible que mi padre tuvo que tomar?

Estar de pie al borde de la avalancha en la oscuridad helada del Sector Nueve, mirando dos rastros distintos de huellas que se dirigían en direcciones completamente opuestas hacia un páramo hostil.

La peor pesadilla absoluta de un padre. Si perseguía a Dimitri en el bosque tóxico, yo enfrentaría a la Cirujana solo.

Si rastreaba mi rastro hasta la Horca de Hierro, el laberinto se tragaría a Dimitri.

Entonces, ¿qué hizo el Centinela Dorado?

No eligió a ninguno de los dos.

Suena monstruoso para cualquiera fuera de nuestro linaje.

Suena como un abandono antinatural e imperdonable.

Pero mi padre omitió quedarse en ese hielo como un padre en duelo, ocupando en cambio el espacio como el Comandante Supremo del Consejo de Medianoche.

Había pasado siete meses en el Omeyocan sacándonos la debilidad a golpes, forjándonos como armas capaces de sobrevivir al apocalipsis.

Desconfiar de ese entrenamiento ahora convertía toda la empresa en una mentira.

Ordenó a Ahmed y Levon, los dos rastreadores más grandes del planeta, que se separaran y siguieran nuestros respectivos rastros.

Luego, tomó el resto de la artillería pesada —los Nahuales, los alemanes y la antigua magia de la tierra— y avanzó directamente hacia la Ciudadela del Ártico.

Sabía que el tablero global estaba colapsando, y fracasar en asegurar el centro dimensional principal garantizaba que ninguno de nosotros tendría un hogar al cual regresar de todos modos.

Y tenía razón.

Mientras yo sangraba en el subsuelo sueco, mi padre, San Nikolaj y Waldschrat purgaron por completo la escarcha necrótica del núcleo geotérmico de la Ciudadela.

Abrieron las Bóvedas de Ámbar, despertando a la verdadera guarnición Alfar y a los refugiados Vilyar.

La fortaleza rugió a la vida nuevamente, sus torretas de defensa automatizadas rastreando la ventisca, sus pasillos inundados con una luz blanca brillante y purificadora.

En lo profundo de los hangares subterráneos, los ingenieros de la Fundación trabajaban frenéticamente junto a los Alfar para preparar el único prototipo restante del Trineo: una nave furtiva elegante y letal forjada de Nixium y antigua corteza de hierro, diseñada para reemplazar la legendaria nave perdida cuando San Nikolaj fue capturado apenas unos meses atrás.

Se preparaban para una contraofensiva global.

Y entonces, las alarmas chillaron.

El colosal globo holográfico en el Nido de Mando destelló con un carmesí violento y cegador.

El Crisol de la Estrella Dorada —el nodo principal en los Estados Unidos— se apagó por completo.

El Devorador había vulnerado las puertas.

Mi padre, con el corazón martilleando contra sus costillas, activó de inmediato la red de comunicaciones global, intentando desesperadamente contactar la frecuencia de Dimitri en Europa para advertirle del colapso de la red.

La transmisión eludió la interferencia necrótica, se abrió paso a través de las Fallas Primordiales y se topó con un muro muerto de absoluto silencio de radio.

Incluso en medio de un apocalipsis mitológico literal, mi idiota hermano se adhirió estrictamente a su protocolo de sigilo.

Desactivó deliberadamente sus comunicaciones antes de infiltrarse en las catacumbas romanas para evitar ser detectado por .

El siseo muerto de una conexión cortada informando al Comandante Supremo del Consejo de Medianoche que su hijo era inalcanzable fue una ironía táctica que casi hizo que mi padre destrozara la consola con sus propias manos.

Así que, me llamó a mí en su lugar. Y a diferencia de mi hermano, yo sí recibí la transmisión.

La Lágrima de la Hoja Perenne que Waldschrat había incrustado en mi armadura actuó como un conducto directo y ancestral, empujando a la fuerza hacia atrás la interferencia necrótica de la Escarcha para abrir una línea estrecha a través de las Fallas Primordiales.

Pero la conexión era un desastre fragmentado y caótico.

Entre la violenta interferencia esotérica del Bifröst abriéndose justo en frente de mi carruaje, el colapso del nodo estadounidense y la oscura anomalía que actualmente asfixiaba a Italia, la red se estaba desangrando.

Mi padre logró gritarme su advertencia, y yo intenté desesperadamente transmitir esa orden de aborto a Dimitri a través de las frecuencias moribundas.

Y ustedes ya saben cómo terminó esa transmisión.

Con el sonido de huesos rompiéndose y estática muerta.

Lo que nos lleva al momento presente.

Las pesadas puertas blindadas de acero reforzado del hangar superior de la Ciudadela estaban abiertas de par en par a la helada mañana ártica.

Mi padre, San Nikolaj y toda la guarnición Alfar despierta estaban en la pista, con sus armas desenvainadas, mirando hacia la aullante nevasca, esperando a que la Escarcha llegara y terminara el trabajo.

En cambio, el cielo se desgarró.

La enorme y especializada plataforma de aterrizaje del Bifröst tallada en el hielo glacial fuera del hangar brilló con una erupción cegadora e iridiscente de luz plateada y dorada.

Un trueno ensordecedor de pezuñas pesadas sacudió el lecho rocoso.

La manada de Alces-Jötunn irrumpió fuera del tránsito dimensional, con sus astas de hierro brillando con relámpagos residuales y sus enormes pechos agitados mientras probaban el aire limpio y sin corromper del Norte por primera vez en siglos.

Justo detrás de ellos, patinando salvajemente por la pista en una lluvia de chispas y hielo pulverizado, venía el carruaje de huesos oxidado.

Chopper, cojeando pero impulsado por pura adrenalina divina, arrastró el pesado chasis hasta detenerse justo dentro de la seguridad de las puertas del hangar.

Salté sobre la barandilla frontal del carruaje.

Mi abrigo táctico estaba hecho jirones, y mi cuerpo dolía hasta la médula, pero seguía vivo.

Levanté los brazos y me arranqué violentamente la pesada y podrida capucha de seda de escarcha y el camuflaje de cráneo de cabra de mi cabeza, arrojando la basura necrótica al concreto.

La guarnición Alfar contuvo sus vítores.

Sus ojos de zafiro se abrieron de par en par con horror.

Vieron las figuras acurrucadas en la parte trasera de mi carruaje.

Skraga, la maliciosa Inquisidora; Vrax, el corpulento sargento Schiak; y Vhela, la trágica Nadelkin.

Para los elfos, estos eran los mismos monstruos que habían masacrado a sus parientes.

Una docena de rifles de acero lunar se levantaron al instante, zumbando con energía violeta letal, apuntando directamente a los desertores.

—¡Bajen las armas! —rugí, arrojándome directamente a la línea de fuego, mi Bō extendiéndose con un agudo snikt , mis brazos abiertos de par en par para escudar a los mutantes de la Escarcha—. ¡Están conmigo! ¡Están bajo mi protección absoluta! ¡Bajen sus armas!

Mi padre se abrió paso entre las filas de los Alfar, sus ojos verdes muy abiertos con un alivio profundo y asombroso al verme parado allí. Abrió la boca para hablar, para ordenar a los guardias que bajaran las armas.

Pero antes de que pudiera pronunciar una sola palabra, la temperatura ambiental en el hangar cayó en picada al cero absoluto.

El aire a diez metros de mi carruaje omitió una simple deformación, invirtiéndose violentamente en su lugar.

Un vórtice turbulento y caótico de oscuridad absoluta se materializó en el concreto.

Abandonó la obsidiana lisa y líquida del Speculum, presentándose como Umbra cruda e indómita.

Las sombras sangraban gruesos rastros de humo negro como la brea, agresivamente entrelazados con violentas vetas de color rojo sangre y una luz plateada cegadora y penetrante que cortaba la penumbra como cuchillas de afeitar.

Los Alfar movieron sus rifles hacia la anomalía.

Levanté mi arma, mis músculos exhaustos tensándose para otra pelea.

El vórtice de sombras escupió violentamente a sus ocupantes al suelo, uno por uno, en el orden exacto en que la oscuridad los había reclamado en las catacumbas romanas.

Luca golpeó el concreto primero. El joven asesino italiano salió rodando con una frenética falta de su habitual gracia, agarrándose el estómago como si intentara retener un mal espresso.

Un segundo después, Enzo se materializó, aterrizando con fuerza sobre sus rodillas.

Jadeó por aire, visiblemente conmocionado por el aterrador tránsito, sus manos buscando instintivamente un arma que no estaba.

Luego vino la vigilancia alemana. Mathias fue arrojado de la anomalía, poniéndose de pie tambaleándose y tosiendo volutas de sombras oscuras y residuales.

Finalmente, Klaus fue expulsado del vacío.

El estricto veterano golpeó el suelo con rígida disciplina militar, su pesado rifle alquímico levantado al instante, aunque su rostro lleno de cicatrices estaba pálido por el horror persistente del abismo.

El vórtice oscuro destelló una última y brillante vez, y la luz plateada alcanzó masa crítica antes de comenzar a disiparse lentamente.

Saliendo de las sombras que se desvanecían, con sus pisadas completamente silenciosas sobre el concreto, estaba el arquitecto del tránsito.

Lucien Sandath.