Capítulo VI Traición & Redención #9

Abandoné la lengua chasqueante del hielo y el rugiente raspado tectónico del demonio del bosque.

Levanté ambas manos, tirando lentamente de la capucha necrótica hasta quitármela por completo de la cabeza.

Dejé caer la bufanda podrida de seda de escarcha, exponiendo mi rostro humano, mis ojos verdes clavándose directamente en su rostro cosido.

Skraga se congeló. Para una criatura completamente desprovista de ojos físicos, su reacción representó un shock absoluto y cegador.

Sintió el cambio repentino y drástico en mi firma esotérica.

El aura aterradora de Ghrûvok se desvaneció, reemplazada por el zumbido limpio y sin corromper de la sangre humana y la disciplina de la Vanguardia.

—Un mortal... —susurró Skraga, con la aguja oxidada temblando violentamente en su agarre. Sus pezuñas hendidas dieron un paso tambaleante hacia atrás—. Un habitante del lodo en la Horca de Hierro. Estás muerto. Te arrancaré la piel de los huesos y se la presentaré a la Frau .

Abrió su boca vertical y llena de agujas para gritar, para alertar a Vrax que estaba justo afuera de la puerta.

—¡Cállate, Skraga! —ordenó Vhela.

Despojándose de cualquier gemido o frágil chasquido, la voz de Vhela resonó con una autoridad aguda y penetrante que nunca antes había escuchado en ella.

Desabrochó su propia máscara de hueso, dejándola caer pesadamente al suelo, exponiendo su rostro marcado por cicatrices y trágico ante su superior.

La mandíbula de Skraga se cerró de golpe.

Giró su rostro sin ojos hacia Vhela, completamente paralizada por el desafío repentino e imposible de la Nadelkin más joven.

—Viene a destruir la forja de la Cirujana, no a conquistarnos —continuó Vhela, interponiéndose con fluidez entre mi pecho y la lanza oxidada de Skraga, usando su propio cuerpo como escudo—. Está aquí para cortar las cadenas.

—¡Es un humano! —escupió Skraga, su voz destilando siglos de asco elitista y arraigado—. ¡Son escoria! ¡Se arrastran por el barro mientras nosotras nacimos para caminar por las estrellas! ¡Me niego a traicionar mi juramento por un trozo de carne mortal!

—¡¿Qué juramento?! —replicó Vhela bruscamente, acortando la distancia, su voz temblando por siglos de agonía enterrada.

Extendió la mano y agarró la tela blanca manchada de sangre de la bata de Skraga—.

¡Míranos, hermana! ¡Mira lo que nos ha hecho!

Éramos el linaje puro. Éramos las tejedoras de las luces del norte.

¿Y ahora? Somos monstruos escondiéndonos detrás de cráneos de bestias muertas.

Skraga intentó liberar su bata de un tirón, pero Vhela se aferró con fuerza desesperada.

—Frau Perchta y Ruprecht nos mutilaron, Skraga —suplicó Vhela, con lágrimas asomando a sus oscuros ojos—.

Te obligaron a usar los huesos de los dedos de los inocentes para atar tu alma a su magia oscura.

Tú haces cumplir sus leyes aterrorizada de las Cubas de Carne, careciendo de cualquier amor por la Cirujana. Somos esclavas.

Me mantuve perfectamente quieto, dejando que la pesada y trágica historia de su raza llenara la oscura habitación.

Los archivos del Consejo de Medianoche contenían solo leyendas fragmentadas sobre las antiguas guerras en los Ecos.

Los textos hablaban de Ruprecht el Oscuro —la aterradora entidad original que los humanos eventualmente sanearían en la leyenda de Krampus— y su alianza con Frau Perchta.

Pero los archivos omitían por completo los daños colaterales de su conquista.

Las Nadelkin habían existido como una raza antigua, hermosa y orgullosa: sistemáticamente conquistada, genéticamente mutilada y psicológicamente quebrada para servir como inquisidoras de un régimen tiránico.

Las que se negaban a obedecer eran masacradas.

A las que se sometían les arrancaban el rostro y les daban pesadillas para vestir.

El agarre de Skraga sobre la aguja de hierro vaciló.

La maliciosa y sádica Inquisidora pareció de repente increíblemente pequeña.

Su cabeza sin ojos se inclinó, con sus hombros temblando violentamente cuando la verdad absoluta de las palabras de Vhela hizo añicos la armadura psicológica que había llevado durante vidas enteras.

—He ejecutado actos terribles, Vhela —chasqueó Skraga suavemente, el veneno completamente ausente de su voz, reemplazado por un dolor profundo y asfixiante—.

Corté a los inocentes. Desangré a las bestias.

Mi alma está teñida de negro de forma permanente.

La redención sigue siendo imposible para lo que me he convertido.

—Solicito tu retribución en lugar de tu redención —dije, dando un paso adelante, hablando en inglés y dejando que la magia ambiental tradujera la autoridad tranquila y rígida de mi tono.

Skraga giró su rostro hacia mí. Mantuvo el arma bajada.

—Sé que llevas el Sello de Sangre —continué, señalando su cintura—.

Acceder a la trinchera profunda debajo de la forja lo requiere.

Los zapadores están manipulando la Raíz de la Tierra para que explote.

Si tienen éxito, esta montaña se convertirá en una fortaleza impenetrable de muerte para siempre.

Pero si me proporcionas esa llave, los detendré.

Detonaré los anclajes principales en la forja y dejaré caer a los Alces-Jötunn directamente en el regazo de la Cirujana.

La boca vertical de Skraga se torció, procesando la escala pura y apocalíptica del plan táctico.

—¿Tienes la intención de dejar caer la manada mítica sobre el piso de la forja? —susurró, con una curiosidad sombría y aterradora reemplazando su dolor—. Los niveles inferiores se destrozarán. Miles morirán.

—La Horca de Hierro se destrozará —la corregí—. Y en el caos, las puertas a la superficie quedarán completamente desprotegidas. Terminarás tu servicio a la Cirujana. Saldrás caminando de esta montaña y nunca mirarás atrás.

Skraga se quedó en la penumbra violeta, con la aguja oxidada bajando por completo hasta el suelo.

El orgullo de una aristócrata mutilada luchaba ferozmente contra el deseo desesperado y fundamental de libertad.

Acercó una mano con cicatrices hacia la pesada cadena de hierro en su cintura, con sus dedos envolviendo el hueso carmesí y brillante del sello Kha-Vika.

Antes de que pudiera desenganchar la llave, un fuerte roce metálico hizo eco desde la entrada.

Omitiendo el siseo de la cerradura biométrica, la pesada puerta de hueso fue empujada a la fuerza para abrirse desde afuera, con las enormes bisagras gimiendo bajo una inmensa tensión física.

Mi paranoia táctica explotó. Había cometido un error de cálculo fatal. Habíamos hablado demasiado alto.

Me mantuve firme, adoptando una postura de combate rígida, mi arma extendiéndose a su longitud máxima con un snikt despiadado, la carcasa de aleación zumbando con resonancia letal.

Me paré frente a Vhela, listo para destrozar el cráneo de cualquier pesadilla que irrumpiera en la habitación.

La pesada puerta se abrió de golpe, revelando la silueta inmensa e imponente que llenaba el arco.

Era Vrax.

El sargento Schiak estaba parado en la entrada, con su pesado cuchillo de carnicero de hierro agarrado fuertemente con ambas manos.

Su cráneo de cabra asimétrico escaneó la habitación.

Me vio a mí, sin máscara y humano. Vio a Vhela, de pie sin su horrible yelmo.

Y vio a Skraga, llorando. Vrax mantuvo un silencio absoluto, adentrándose por completo en los aposentos y empujando suavemente la pesada puerta de hueso para cerrarla tras de sí, encerrándonos a los cuatro en su interior.

El Schiak levantó su cuchillo de carnicero, el metal oscuro brillando en la luz tenue, y clavó su mirada sin ojos directamente en mí.

Vrax se abalanzó a través de los aposentos, alzando el pesado y oxidado cuchillo de carnicero de hierro muy por encima de su cabeza en un agarre brutal con ambas manos, apuntando directamente a partirme el cráneo por la mitad.

Me mantuve firme, levantando mi arma en una guardia alta, mis músculos preparándose para el aplastante impacto cinético de una bestia que me superaba fácilmente en casi cien kilos.

Pero el choque de metal anticipado nunca se materializó.

Un destello de tela blanca se volvió borroso en mi visión periférica.

Skraga se arrojó directamente en la trayectoria de la hoja descendente, colocando su cuerpo completamente entre mi pecho y el arma del Schiak.

—¡Detente, Vrax! —gritó Skraga, su voz rasgando la silenciosa habitación.

Vrax se congeló. La pura fuerza física requerida para detener el enorme cuchillo de carnicero de hierro a mitad del golpe envió un violento estremecimiento por sus brazos.

La hoja oxidada se detuvo a escasos milímetros de la parte superior de la cabeza con cicatrices de Skraga.

El cráneo de cabra asimétrico y ennegrecido del Schiak se crispó, su respiración fluyendo en pesados y entrecortados jadeos.

—Es un mortal —siseó Vrax, el idioma chasqueante del hielo vibrando con un pánico puro y desesperado—. Trae muerte a esta habitación. ¡Entregarle su cabeza cortada a la Cirujana inmediatamente evitaría que las Cubas de Carne nos reclamen a todos! ¡Representa una traición absoluta!

—¿Traición contra quién, mi amor? —respondió Skraga suavemente.

Escuchar ese término de afecto tan específico dicho en la áspera y chirriante lengua de los Ecos profundos resultó ser un sonido increíblemente discordante y desgarrador.

Destrozó por completo la ilusión del monstruo descerebrado.

Skraga extendió la mano, colocando sus delicadas manos llenas de cicatrices con suavidad sobre los gruesos y correosos puños que Vrax usaba para agarrar el cuchillo de carnicero.