Capítulo VI Traición & Redención #2

Los elfos corruptos se inclinaron profundamente, con sus ojos desalmados fijos en el suelo, y regresaron corriendo por la rampa hacia los muelles, ansiosos por escapar del peso opresivo de mi presencia.

Esperé hasta que sus pasos se desvanecieron por completo en el ruido industrial ambiental de la fortaleza antes de agarrar la pesada rueda de hierro de la puerta.

Canalicé una oleada de energía cinética en mis brazos, rompiendo la capa de permafrost que sellaba la cerradura, y abrí la pesada puerta.

Arrastré la jaula de hierro hacia el interior de la bóveda oscura y helada y cerré la puerta detrás de mí, sumiendo la habitación en una negrura absoluta.

Toqué mi Maphros, activando una luz táctica esmeralda de bajos lúmenes.

Quité las pieles plateadas manchadas de sangre de la jaula.

Chopper se movió inquieto en su sueño sedado, y un bramido bajo y retumbante vibró en su pecho.

Su espeso pelaje nevado estaba apelmazado, y el inmenso calor de su sangre divina mezclada con hierro ya estaba comenzando a metabolizar rápidamente el tranquilizante.

Iba a despertar pronto, y al hacerlo, estaría aterrorizado, desorientado y sería altamente destructivo.

—Tranquilo, amigo —susurré en inglés, mi verdadera voz sonando ajena y frágil en la bóveda demoníaca.

Pasé la mano a través de los barrotes de hierro, apoyándola sobre la cresta gruesa y fuertemente musculosa de su hocico, proyectando una ola de resonancia cinética cálida y calmante para apaciguar su corazón acelerado—.

Estamos adentro. La parte difícil ha terminado.

Era una mentira, y ambos lo sabíamos.

Revisé el esquema táctico que había descargado en mi brazalete desde los archivos de la Vanguardia.

El plano de la Horca de Hierro estaba incompleto, un mosaico de viejas imágenes satelitales y escudriñamiento esotérico, pero me daba una orientación general.

La armería principal estaba ubicada tres niveles más arriba, en el flanco este de la forja central.

Tiré de la pesada capucha de seda de escarcha con más fuerza sobre mi rostro, asegurándome de que el hechizo necrótico de Ghrûvok estuviera perfectamente sellado. Saqué mi Vesper, manteniéndolo plegado y oculto entre los pliegues de mi abrigo.

Dejé al cachorro de Alce-Jötunn descansando en la bóveda oscura y volví a salir a los pasillos helados de la pesadilla. Estaba en lo profundo de la boca de la bestia. Ahora, simplemente tenía que encontrar el lugar correcto para detonar la bomba.

Arvz-Khrvz (Artificio de Autoridad)

[Pasillos del Alto Mando] La Horca de Hierro, Kiruna, Suecia. 29 de octubre de 2015. 10:30 p. m. [CET / UTC+1]

El sonido de mis propios pasos era una mentira.

En el pesado y opresivo silencio de los pasillos del Alto Mando, el rítmico repiqueteo sordo de mis botas contra el piso de madera petrificada se registraba como la zancada de un general de la Escarcha.

El camuflaje que Waldschrat había tejido a mi alrededor —las placas irregulares de hielo necrótico y seda de escarcha desollada— lograba mucho más que meramente enmascarar mi apariencia; alteraba la acústica misma de mi presencia.

Me movía con un peso arrogante que se sentía ajeno a mi entrenamiento de la Vanguardia.

Era un arquitecto de mi propio engaño, construyendo una persona a partir de sombras y frecuencias robadas.

La arquitectura aquí era una clase magistral claustrofóbica de horror biológico.

Las paredes consistían en antiguas raíces de árboles petrificadas que habían sido ahuecadas y reforzadas con bandas de hierro oxidado.

Estas raíces vibraban con un zumbido de baja frecuencia, un latido tectónico que sentía en la médula de mis huesos.

Cada pocos metros, enormes faroles de hierro colgaban del techo, con sus llamas violetas parpadeando detrás de pantallas de hueso dentado, proyectando sombras largas y distorsionadas que parecían querer atrapar mi garganta.

Mantuve mi Maphros en modo de sigilo absoluto.

La pantalla seguía siendo una red de grietas, pero la Lágrima de la Hoja Perenne incrustada en la carcasa proporcionaba un zumbido constante y tranquilizador de magia de tierra que eludía la interferencia interna de la Escarcha.

Operaba como un punto ciego en su red de seguridad, un fantasma navegando por las venas de un dios.

Pero al doblar una esquina cerrada que conducía hacia el bloque residencial de oficiales, mi paranoia táctica —la máquina fría y calculadora que Lucien había pasado años perfeccionando— activó una alarma aguda y localizada.

Alguien me estaba siguiendo.

Mantuve mi paso. Omitiendo cualquier intento de alcanzar un arma, simplemente ajusté mi andar, inclinándome hacia la personalidad del comandante arrogante. Usé la superficie reflectante de un conducto de hierro pulido a mi derecha para escanear el pasillo detrás de mí.

Cincuenta metros atrás, una sola figura se aferraba a las sombras.

Eludía ser un Perchten o una Nadelkin. Era un sargento Schiak, con su cráneo de cabra coronado por cuernos ennegrecidos y asimétricos.

Se movía con una eficiencia espasmódica e irregular, su boca vertical chasqueando suavemente en un idioma de sospecha.

Había presenciado mi desembarco irregular en los muelles y buscaba una razón para desafiarme.

Era un cabo suelto. Y un Vanguardia evita por completo dejar un cabo suelto.

Continué hacia los aposentos asignados, mapeando el pasillo en mi mente. Delante de mí, montando guardia en una enorme puerta circular de hueso blanqueado por el sol, estaban las dos Nadelkin que me habían sido asignadas.

El contraste entre ellas era inmediato y discordante.

La de la izquierda era alta, incluso para sus estándares, y sus movimientos eran agudos y agresivos.

Su bata blanca estaba manchada con sangre fresca y oscura, y su cuello estaba adornado con un collar de falanges humanas.

Sostenía una larga aguja de hierro oxidado como una lanza ceremonial.

Su rostro, aunque en su mayor parte cosido, estaba retorcido en una mueca repugnante y permanente de absoluta malicia.

La de la derecha era más pequeña, con una postura ligeramente encorvada, casi como si tratara de ocupar el menor espacio posible.

Su bata estaba limpia, pero andrajosa en el dobladillo.

A diferencia de la otra, proyectaba cero aura de sed de sangre; irradiaba una densa y asfixiante película de terror puro y sin adulterar.

Parecía una niña obligada a interpretar un papel en una pesadilla que no lograba comprender.

Al acercarme, la maliciosa dio un paso adelante, sus pezuñas hendidas golpeando el suelo con un chasquido desafiante, bloqueando deliberadamente el centro del arco.

Omitió exigir mi sello —la aterrorizada Inquisidora de los muelles claramente había transmitido mi llegada inventada—, pero su postura rezumaba insubordinación.

—Kael vrosh, Zul Ghrûvok —siseó, su voz como el áspero sonido de vidrio molido hablando en Khrvzkåhvköhn, la lengua oficial del hielo.

Se burló, su rostro sin ojos inclinándose para 'mirar' la corteza petrificada y el musgo oscuro de mi disfraz con un disgusto flagrante y evidente—.

Skrall-vrok. Ne-Zul. ( Aposentos preparados, Lord Ghrûvok.

Basura de madera. No eres un verdadero Lord aquí. )

Evitó simplemente tantear el terreno; mostraba un fanatismo profundamente arraigado y sistémico.

Incluso aquí, en un ejército movilizado de pesadillas unido bajo el estandarte de destruir el mundo, la enfermedad de la supremacía se enconaba.

Las Nadelkin y los Alfar corruptos de Frau Perchta se veían a sí mismos como la élite pura y aristocrática de la Escarcha, menospreciando a los demonios del bosque alpino de Waldschrat como seres primitivos e inferiores que habitaban en el lodo.

Era una dinámica asquerosamente familiar.

Había visto esa misma mueca de desprecio en los rostros de los ultranacionalistas al mirar a las minorías en las calles de Europa, y había leído sobre ello en los rígidos sistemas de castas históricos sobre los que mi padre nos había enseñado.

El racismo y el clasismo, al parecer, eludían ser defectos exclusivamente humanos; representaban síntomas universales de mentes débiles y aterrorizadas, desesperadas por inventar una jerarquía donde pudieran estar en la cima.

Mantuve mi impulso, negándome a ceder un milímetro.

Caminé directamente hacia su espacio personal, alzándome sobre ella.

Dejé que la rabia fría y plateada hirviera justo debajo de la superficie de mis ojos, haciendo que la capucha de seda de escarcha se ondulara con una luz tenue y fantasmal.

Me incliné hacia abajo, permitiendo que mi mano se desviara hacia mi Vesper oculto, dejando que la resonancia alquímica del arma vibrara contra el aire helado.

—Thrask-ne, Vn'ghrk —gruñí, mi voz como un raspado húmedo y aterrador. ( No hables, Vn'ghrk. )

El camuflaje necrótico omitió actuar meramente como un traductor en vivo.

Cuando Waldschrat tejió este disfraz sobre mi armadura en la Bóveda de Ámbar, ofreció más que solo la apariencia física de un general de la Escarcha; había injertado una fracción microscópica de su propia conciencia antigua directamente en mi sistema nervioso.

Comprendí mucho más que sus palabras. Supe instintivamente cómo se movían, cómo se burlaban, cómo exigían sumisión absoluta.

La magia había descargado los rincones más oscuros y viles de su cultura y vocabulario directamente en mi mente.

Recurriendo a este instinto demoníaco e implantado, convertí la palabra Vn'ghrk en un arma para su casta específica: un insulto tan profundamente ofensivo y empapado en la supremacía antigua que operaba como el equivalente de la Escarcha a los insultos raciales más imperdonables y venenosos de la historia humana.