Capítulo V Asesinos del Credo #9

—Te lo dije. Prefiero a mis enemigos inconscientes y mi conciencia limpia. Aunque en este caso, un montón de cenizas también sirve —respondí, enfundando mis armas, y la adrenalina retrocedió lentamente.

—La Dama del Osario está ciega en este sector ahora —dijo Luca, echándose hacia atrás la capucha—. Para cuando se dé cuenta de que sus exploradores no se reportan, estaremos completamente fuera de su alcance.

—Entonces nos movemos —ordenó Enzo, dirigiéndose de regreso hacia el pórtico principal—. Recuperaremos las Ducatis. El sol está cruzando el meridiano. Esta noche, dormiremos en la cuna del Renacimiento.

La transición de los escarpados y sinuosos pasos de montaña de los Apeninos al valle de Florencia por la noche resultó asombrosa.

Condujimos las Ducatis por las serpenteantes y peligrosas curvas del Paso de la Futa, con el aire frío de la montaña mordiendo a través de las ventilaciones de mi casco.

Al romper la última línea de árboles, la ciudad de Firenze se abrió ante nosotros, un mar extenso de techos de terracota iluminados por un resplandor ámbar cálido, dorado y casi etéreo.

A diferencia de la melancolía gótica hundida y decadente de Venecia, Florencia se sentía viva.

Era una ciudad que llevaba su historia no como un sudario, sino como una corona de oro y mármol.

Elevándose por encima del horizonte, dominando la noche, estaba la colosal cúpula de terracota de la Catedral de Santa María del Fiore: el Duomo.

Parecía un gigante descansando, albergando siglos de arte, sangre y secretos bajo su sombra.

Navegamos por las estrechas calles empedradas a lo largo del río Arno, el agua oscura reflejando las luces del Ponte Vecchio: el antiguo puente bordeado de joyerías que parecía una pila de cajas doradas suspendidas sobre la corriente.

Enzo pasó por alto los grandes hoteles iluminados por completo, girando la pesada Diavel hacia un callejón oscuro y modesto en el distrito de Oltrarno, muy lejos de los resplandecientes centros turísticos.

Nos detuvimos ante una enorme y muy desgastada puerta de madera incrustada en la base de un imponente y austero edificio de piedra que parecía no haber sido lavado desde que los Medici gobernaban la ciudad.

La puerta carecía de picaporte o cerradura visible.

Enzo colocó su mano enguantada plana contra el centro de la madera antigua.

La madera se onduló débilmente, escaneando su firma esotérica, y con un gemido profundo y pesado que vibraba a través de los adoquines, las enormes puertas se abrieron hacia adentro.

Hicimos rodar las motocicletas hacia un hermoso patio interior oculto.

La arquitectura aquí exhibía elegancia renacentista pura y sin filtros.

Delicados arcos de piedra sostenían un balcón envolvente en el segundo piso, y una pequeña fuente de mármol con forma de cabeza de jabalí, que goteaba agua, se encontraba en el centro.

Rodeando la belleza, sin embargo, había un innegable despliegue de seguridad de alta tecnología.

Podía ver el tenue destello rojo de rejillas láser ocultas y el enchapado de acero reforzado que respaldaba la antigua mampostería.

—Bienvenidos al Palazzo —dijo Luca, apagando su motor y quitándose el casco, con una amplia y arrogante sonrisa en el rostro—. Hogar, dulce hogar.

Desmonté de la Panigale, y mis músculos dolían con una fatiga profunda y palpitante por el largo viaje y el estrés acumulado de los últimos días.

Me quité el casco, tomando una profunda bocanada de aire.

Olía a papel viejo, espresso y el olor agudo del aceite para armas.

A medida que las pesadas puertas de madera se cerraban detrás de nosotros, el patio se inundó con una luz cálida proveniente de los arcos abiertos del piso principal.

Un grupo de figuras salió de las sombras para recibirnos.

Se movían exactamente con la misma gracia fluida y letal que Enzo y Luca.

Iban vestidos con diversos grados de equipo táctico moderno mezclado con sutiles homenajes históricos: abrigos asimétricos, brazaletes de cuero y capuchas oscuras.

Liderándolos iba un hombre de unos cincuenta y tantos años, con su cabello de un distinguido color plateado, su rostro surcado por las cicatrices de mil guerras en las sombras.

Poseía una presencia dominante y absoluta que al instante me recordó a mi padre.

Enzo y Luca se pusieron firmes, inclinando levemente la cabeza.

— Maestro —lo saludó Enzo respetuosamente.

El hombre mayor mantuvo su atención completamente alejada de ellos.

Sus ojos oscuros e increíblemente afilados se clavaron en mí.

Caminó hacia adelante, con sus pisadas completamente silenciosas sobre la piedra, hasta que se paró a unos centímetros de distancia.

Miró mi abrigo táctico destrozado, la suciedad de mi cara y la carcasa del Maphros en mi muñeca, fuertemente golpeada y agrietada.

— Allora —dijo el Maestro , y su voz era un barítono profundo y ronco que hizo eco en el patio—. Ésta es la Vanguardia. El niño que sobrevivió al hielo.

Extendió una mano pesada y callosa.

— Io sono Giovanni. Capo della Fratellanza Italiana ( Soy Giovanni.

Jefe de la Hermandad Italiana ), y el armero principal para el teatro europeo del Consejo de Medianoche —se presentó el Maestro , y una sonrisa feroz y orgullosa se abrió paso a través de su severa expresión—.

Tu padre nos avisó que venías, Sandath. Ma porca miseria , omitió mencionar que tu equipo estaba en un estado tan deplorable.

Miré hacia abajo al Maphros rayado y abollado, sintiendo un rubor de vergüenza. Era completamente operativo gracias a la magia dWaldschrat, pero parecía que había sido masticado por un glaciar.

—Recibió un fuerte golpe en una avalancha, señor. La carcasa está agrietada y el hardware recibió una paliza.

Giovanni se burló, un sonido de orgullo italiano despectivo. Extendió la mano y golpeó el cristal agrietado de mi brazalete con un dedo pesado.

—Un Sandath no debería usar armadura dañada en la mia città —declaró Giovanni, volviéndose hacia los arcos—.

Entra, ragazzo . Come algo de comida de verdad, quítate ese barro de la cara.

Esta noche, descansas. Y mientras duermes, voy a restaurar este brazalete a su verdadera gloria.

Y tal vez... le añadiré algo de mi propio diseño. Un regalo de Firenze .

Necrópolis Silente

[Anfiteatro Flavio - Via dei Fori Imperiali] Roma, Italia. 30 de octubre de 2015. 2:15 a. m. [CET / UTC+1]

Solía pensar que Roma era un cliché. Una ciudad construida sobre comedias románticas, espressos carísimos y turistas ingenuos arrojando monedas a la Fontana di Trevi para garantizar que encontrarían el amor verdadero.

Si me hubieras dicho hace un año que mis grandes vacaciones romanas consistirían en morir de frío mientras me escabullía por un páramo apocalíptico, armado con nada más que una hoja oculta en la muñeca y un montón de trauma infantil, te habría preguntado qué estabas fumando.

Pero mientras abandonábamos la SUV blindada en la cresta y descendíamos a pie hacia la Ciudad Eterna, todo rastro de romance e historia fue asfixiado por un pavor profundo y agonizante.

El Sudario de la Hambruna eludía ser una mera anomalía climática, operando en su lugar como una arma psicológica.

El cielo púrpura, magullado y necrótico, colgaba tan bajo que se sentía como un techo físico presionando nuestros cráneos.

El aire sabía a ceniza y cobre. Pero la peor parte era el silencio absoluto y aplastante.

Se supone que Roma es caótica: una sinfonía de Vespas rugientes, vendedores gritando y campanas de iglesias repicando.

Esta noche, era un cementerio. Una ciudad conteniendo la respiración en la oscuridad.

Nos movimos por las calles estrechas y sinuosas del centro histórico en una formación de diamante cerrada e impecable.

Klaus tomó la delantera, con su rifle de francotirador alquímico silenciado apoyado contra el hombro.

Enzo y Luca protegían los flancos, con las manos descansando sobre sus armas ocultas, mientras Mathias vigilaba la retaguardia.

Yo me mantuve en el centro, con mi mano izquierda flotando sobre la esfera desactivada de mi Maphros, y mi mano derecha vacía.

Sin mis pesados eskrimas, me sentía desnudo.

A mis caderas les faltaba el peso familiar y tranquilizador.

Era un operativo de la Vanguardia despojado de su artillería principal.

Lo único que tenía era la Hoja Mukán descansando en su carcasa oculta debajo de mi muñeca.

Era un arma hermosa y letal para asesinatos a corta distancia, pero contra una horda de demonios a la carga, una hoja de quince centímetros se sentía como llevar un escarbadientes a un tiroteo.

—Alto —susurró Klaus, levantando un puño cerrado.

Nos detuvimos al instante, fundiéndonos en las profundas sombras de un pórtico antiguo y desmoronado.

Delante de nosotros, la estrecha calle se abría a una extensión enorme y asombrosa.

Incluso en la penumbra del Sudario, la pura magnitud arquitectónica del Coliseo me dejó sin aliento.

El Anfiteatro Flavio se alzaba como un cráneo colosal y ahuecado de piedra y ladrillo, con sus antiguos arcos mirando inexpresivamente hacia la noche púrpura.

Omitiendo por completo la arquitectura, algo más hizo que Klaus se detuviera.

El perímetro del Coliseo estaba plagado de muertos. Estos eludían ser simples bajas humanas.

Esparcidos por los antiguos adoquines y derramándose en los arcos inferiores de la arena se encontraban los enormes y mutilados cadáveres de la Escarcha. Más de veinte Warghos de Escarcha y una docena de élites Schiak fuertemente blindados yacían completamente inmóviles.

Rompimos la formación, acercándonos sigilosamente hacia la masacre.