Capítulo V Asesinos del Credo #8

—Es la Escarcha —confirmó Enzo sombríamente—. Marvölva desplegó su vanguardia directo a Roma y dejó una retaguardia para barrer las rutas del norte. Están rastreando el calor residual del motor alquímico de tu motocicleta.

Maldije por lo bajo. La Dama del Osarioera minuciosa. Quedarnos en la carretera abierta nos convertía en presas fáciles para una emboscada a alta velocidad.

—Evitamos pelear contra ellos en el asfalto. Un enfrentamiento ruidoso garantiza demasiadas bajas civiles —ordenó Enzo—. Toma la siguiente salida. Llevaremos esto al laberinto.

Bolonia contrasta marcadamente con los cimientos acuosos de Venecia.

Es una ciudad construida de ladrillo antiguo de color rojo sangre, famosa por tener la universidad más antigua del mundo occidental.

Pero, lo que es más importante para un operativo táctico, es famosa por sus pórticos: casi cuarenta kilómetros de pasillos cubiertos y arqueados que corren interminablemente junto a las calles, creando una red masiva e interconectada de sombras y pilares de piedra.

Tomamos la salida bruscamente, desviándonos de la carretera y sumergiéndonos en las calles estrechas y caóticas del centro de la ciudad.

Enzo lideró el camino, sorteando el tráfico matutino con la pesada Diavel con una precisión asombrosa.

Nos metimos en un estrecho callejón detrás de una enorme catedral gótica, con las paredes tan cerca que podría haberme raspado los codos contra los ladrillos.

Descendimos por una rampa de concreto empinada y oculta que parecía la entrada a una bodega privada, y la pesada puerta de acero se abrió rodando automáticamente cuando el Dispositivo envió una señal al sistema de seguridad.

Entramos rodando a un garaje de seguridad subterráneo de la Fundación, apagando los motores. El repentino silencio, después de una hora de mecánica V4 aullante, me dejó un zumbido en los oídos. Me quité el casco, apoyándolo en el tanque de la Panigale, y desenganché mis eskrimas de inmediato.

—¿Cuántos? —pregunté, crujiendo mi cuello, con la adrenalina cambiando al instante del enfoque de carreras a la preparación para el combate cuerpo a cuerpo.

Luca se bajó, abriendo su karambit mariposa con un clic metálico. —Tres firmas distintas. Rápidas. Pesadas. Probablemente una manada de caza de Schiak disfrazados bajo hechizos localizados para evitar que los estudiantes entren en pánico.

—Salir por el otro lado de la ciudad garantiza que simplemente retomarán el rastro en el camino a Florencia —afirmó Enzo, poniéndose la oscura capucha de su chaleco asimétrico sobre la cabeza, oscureciendo sus facciones por completo en las sombras—.

Borraremos el rastro aquí. En los pórticos. Vamos a hacerlos sangrar.

Dejamos las motocicletas en el garaje subterráneo y subimos por una escalera de servicio hasta el nivel de la calle.

El aire matutino de Bolonia era fresco y olía a un rico espresso, carnes curadas y pergamino viejo.

Las calles comenzaban a llenarse de estudiantes universitarios que se apresuraban a ir a sus clases, abrigados con gruesos abrigos contra el frío otoñal.

Abandonamos la calle abierta, caminando bajo los enormes arcos abovedados de los pórticos.

El contraste fue inmediato. Mientras la calle estaba bañada por la pálida luz de la mañana, los pórticos formaban un túnel de sombras profundas y rojizas, sostenidas por cientos de pesadas columnas de piedra. Era el paraíso de un asesino.

—Mantén la cabeza gacha, Sandath. Actúa como un turista perdido en la arquitectura —susurró Luca, mezclándose a la perfección con un grupo de estudiantes que caminaba frente a nosotros.

Hundí las manos en los bolsillos de mi abrigo táctico, igualando su paso casual.

Debajo de la tela, mis dedos se cerraron con fuerza alrededor de las frías empuñaduras de mis armas.

Retuve la extensión completa y ardiente de la chispa esmeralda que Waldschrat había colocado en mi pecho: el antiguo rey del bosque me había advertido explícitamente que hacer estallar mi magia actuaría como un enorme faro de neón para Krampus.

Tenía que depender del entrenamiento físico puro y la finura letal de los italianos.

Caminamos durante tres cuadras, navegando por los interminables arcos.

La tensión se sentaba como un peso físico presionando mis sienes.

Entonces, la multitud de estudiantes se redujo a medida que nos acercábamos a un tramo más tranquilo y residencial de los pórticos.

Clic. Clac.

El sonido eludió ser zapatos humanos sobre los adoquines, manifestándose en cambio como el ritmo tenue e inconfundible de hueso alargado raspando contra la piedra.

—Contacto. A las seis en punto —murmuró Enzo por las comunicaciones.

Mantuve mi mirada hacia adelante, usando el reflejo de la ventana de una panadería oscura a mi derecha para revisar nuestra retaguardia.

Cincuenta metros detrás de nosotros venían tres hombres.

Al menos, llevaban los abrigos y bufandas de invierno voluminosos y baratos propios de hombres humanos.

Su andar, sin embargo, era completamente incorrecto.

Se arrastraban con un impulso espasmódico e irregular, con los hombros encorvados demasiado alto.

Debajo de las alas de sus sombreros calados, capté un destello de piel gris, muerta y necrótica.

Exploradores Schiak vistiendo la ropa robada de hombres muertos.

—Están esperando un punto muerto en la multitud para abandonar el hechizo y atacarnos —susurré por las comunicaciones.

—Entonces démosles un punto muerto —respondió Enzo con suavidad—. Siguiente a la derecha. La Via dell'Inferno.

Tomamos el giro cerrado, saliendo del pórtico principal y deslizándonos por un callejón medieval estrecho e increíblemente oscuro que hacía honor a su nombre: la Calle del Infierno.

Presentaba un pasillo ciego de altas paredes de ladrillo sin ventanas.

En el momento en que pisamos las sombras, Enzo y Luca se desvanecieron.

Escalaron las ásperas paredes de ladrillo con una agilidad aterradora y fluida, usando las grietas más pequeñas y las juntas de mortero expuestas como agarres, encajándose en lo alto de la oscuridad del estrecho callejón por encima.

Seguí caminando, haciendo de cebo. Me detuve en el callejón sin salida, dándome la vuelta lentamente. Los tres "hombres" doblaron la esquina, adentrándose en el callejón.

En el momento en que se dieron cuenta de que me tenían acorralado y fuera de la vista de los civiles, los hechizos cayeron.

Los voluminosos abrigos de invierno se rasgaron cuando los Schiak se expandieron, y sus brazos alargados y cubiertos de placas óseas atravesaron la tela.

Los sombreros cayeron, revelando sus grotescos cráneos parecidos a cabras y sus fauces verticales y siseantes.

La temperatura del aire en el callejón cayó en picada al instante, una ola de escarcha nauseabunda y podrida barriendo los adoquines.

El Schiak en cabeza chilló y se abalanzó sobre mí, cubriendo seis metros en un solo y aterrador salto.

Me mantuve firme, omitiendo mi magia por completo. Simplemente di medio paso hacia atrás, cambiando mi centro de gravedad exactamente como Arlo me lo había inculcado mil veces en el Omeyocan.

El Schiak se quedó corto de mi posición.

Desde las sombras a seis metros de altura, Enzo cayó como una piedra.

Descendió en absoluto silencio. El único sonido fue el aleteo de su oscura capucha antes de aterrizar de lleno sobre los hombros de la criatura.

El puro impacto cinético de su caída hizo que la bestia se estrellara contra el pavimento.

Antes de que el Schiak pudiera siquiera procesar la emboscada, Enzo hundió sus dos cuchillas mecanizadas, desplegadas desde carcasas ocultas debajo de sus muñecas, directamente en los huecos de las placas craneales del demonio, cortando su tronco encefálico en un microsegundo.

La criatura se sublimó instantáneamente en un montón de ceniza gris y maloliente.

Los otros dos Schiak sisearon, girando hacia el asesino caído.

Luca ya era un borrón de movimiento. Había caído detrás de ellos, deslizándose por los adoquines escarchados, con el elegante karambit mariposa girando en su mano.

Omitiendo cortes crudos contra sus gruesos cueros, operó como un cirujano de la violencia.

Cortó los tendones expuestos en la parte posterior de las rodillas de la primera bestia, derribándola con un crujido húmedo.

Mientras caía, Luca pivotó impecablemente, hundiendo la hoja hacia arriba a través del tejido blando debajo de su barbilla.

El tercer Schiak, dándose cuenta de que la emboscada era una matanza, volvió su aterrador cráneo sin ojos hacia mí, optando por el objetivo aparentemente más fácil. Lanzó una enorme mano con garras de hueso hacia mi pecho.

Levanté mi Eskrima izquierdo, desviando el pesado golpe con la aleación irrompible.

El impacto sacudió mi brazo, pero usé el impulso de la criatura en su contra.

Me metí en su guardia, hundiendo el pesado pomo de mi Eskrima derecho directamente en su plexo solar.

La bestia se dobló, un jadeo de aire helado escapando de su boca vertical.

Retuve la ignición de la termita. Canalicé una gota microscópica y apenas perceptible de la chispa viridiana en mi pecho: lo suficiente para darle al metal de mi arma la densidad aplastante de una roca de montaña. Balancé el Eskrima en un arco horizontal y brutal, golpeando el costado de su cráneo.

El callejón quedó en silencio, salvo por nuestra respiración. Todo el enfrentamiento había durado menos de ocho segundos.

Luca limpió su karambit en el abrigo robado y desechado del demonio, y lo cerró de golpe con una floritura. Enzo se levantó de la pila de cenizas, y las cuchillas volvieron a sus guanteletes con un suave snikt metálico.

—Limpio —evaluó Enzo, mirándome con un asentimiento de aprobación profesional—. Mantuviste el control. Mantuviste el cielo oscuro y libre de magia.