Capítulo V Asesinos del Credo #6

Me quedé mirando a los dos operativos italianos.

La adrenalina del asalto abortado se desvanecía, reemplazada por una profunda y abrumadora ola de alivio.

Si Enzo y Luca estaban aquí, y si mi padre los había desplegado, significaba que la matriz de comunicaciones en la Ciudadela del Ártico estaba en línea de nuevo.

Significaba que mi papá había llegado a la fortaleza, se había reunido con Waldschrat, y habíamos dejado de luchar en esta guerra solos.

También significaba que se había recuperado con éxito de la escarcha en el volcán.

Y, considerando que Enzo y Luca omitieron una reprimenda formal inmediata, indicaba que él retenía su furia por que Mikhail y yo nos hubiéramos vuelto rebeldes...

pero no debía adelantarme. Conociendo a mi papá, probablemente solo prefería dar el regaño cara a cara.

Dejé escapar un aliento largo y tembloroso, pasándome una mano enguantada por el cabello húmedo.

—No tienen idea de lo contento que estoy de ver caras amistosas —admití, ofreciéndoles una sonrisa cansada—.

Pero si me estaban rastreando, ¿por qué no me interceptaron cuando salí de las catacumbas?

¿Por qué esperar hasta que estuve a punto de ser apuñalado por esos matones callejeros de poca monta?

Enzo se cruzó de brazos, con un aspecto completamente impasible.

—Tu padre nos dijo que uno de sus hijos estaba llegando a la ciudad, pero omitió dar una fotografía —afirmó Enzo, su tono goteando con un dramático reproche italiano—.

Te encontramos en el momento exacto en que hundías un hiperauto de mil millones de dólares en un canal de aguas residuales.

Te seguimos desde la cripta y te vimos descifrar el caché del León.

Necesitábamos ver si en verdad eras el Sandath que estábamos esperando, y si los rumores sobre tu entrenamiento eran ciertos.

Te manejaste bien. Pero tu tío les habría arrancado las gargantas antes de que sacaran el cuchillo.

—Sí, bueno, mi tío también probablemente duerme colgado boca abajo del techo —repliqué, cruzándome de brazos—. Yo prefiero a mis enemigos inconscientes y mi conciencia limpia.

Enzo hizo un gesto de desdén con la mano, su comportamiento cambiando de un mercenario sarcástico a un operativo endurecido en un abrir y cerrar de ojos.

—Tu padre despertó a toda la red europea hace una hora.

La Ciudadela está asegurada, pero la guerra se ha desbordado del hielo —informó Enzo, su voz bajando a un susurro sombrío y profesional—.

Las flotas de la Escarcha se han desplegado.

El Devorador golpeó Nueva York. Y nuestro problema, Marvölva , está marchando con un ejército de hambruna directo por la península hacia Roma.

—¿Roma? —fruncí el ceño, tocando el costado de mi Maphros—. Pero el buzón de entrega de Lucien la omitió. Solo dijo que estaba reuniendo activos en las bóvedas de San Marcos, y luego dirigiéndose a través de Florencia y Siena. ¿Por qué no va directo a Roma para interceptar la amenaza?

—Porque Lucien Sandath omite mostrar toda su mano, ragazzo —susurró Enzo, con un asombro oscuro y respetuoso en sus ojos—.

Carecemos de conocimiento exacto de lo que estaba cazando realmente en las criptas inundadas de San Marcos, o de por qué está tomando la ruta larga a través de la Toscana en lugar de apresurarse al Vaticano.

Pero activó una alarma silenciosa para la red antes de desaparecer del radar.

Nuestras órdenes del Centinela son simplemente encontrarte, protegerte y escoltarte hasta él.

—Ahora somos tu vanguardia —agregó Luca, asegurando su capucha sobre su cabeza—. A donde sea que haya ido la Espada, nos aseguraremos de que llegues de una pieza.

Miré mis manos. La luz verde del Maphros proyectaba un pálido resplandor sobre los adoquines mojados.

Estaba exhausto, separado de mi gemelo, y operando con magia geotérmica prestada.

Pero el miedo se había ido. El Consejo de Medianoche estaba totalmente movilizado.

Mi padre tenía el Norte. Los alemanes tenían el Sur.

Lucien era la tormenta en el medio. Y yo era la Vanguardia.

—Muy bien, Sombras —dije, rotando los hombros, crujiendo mi cuello—. ¿Cómo llegamos a Florencia sin atraer la atención de cada explorador de la Escarcha en el país? La Vía Argéntea es demasiado volátil para el transporte sin escudos en este momento.

Enzo sonrió, un brillante y depredador destello de dientes blancos en la penumbra del callejón.

—Somos italianos, Sandath. Evitamos tomar el metro.

Diez minutos más tarde, estábamos de pie en un muelle privado y fuertemente protegido oculto detrás de un palazzo renacentista en ruinas en el borde de la laguna veneciana.

Omitiendo una góndola romántica y estándar, presentaba un interceptor personalizado.

Una lancha rápida elegante y de perfil bajo pintada de un negro mate que absorbía el radar, equipada con un casco de hidroala diseñado para eliminar la estela, e impulsada por tres enormes y silenciados motores fuera de borda que zumbaban con una energía violenta y reprimida.

— Bella, vero? —sonrió Luca, saltando graciosamente a la cubierta y moviéndose hacia el timón—.

Hermosa, ¿verdad? —La llamamos La Morte Silenziosa .

La Muerte Silenciosa. Nos sacará de la laguna y nos llevará a nuestro parque móvil seguro en tierra firme, a las afueras de Padua, en menos de veinte minutos.

Desde allí, tomamos la carretera abierta.

Subí a la lancha, tomando asiento en la parte de atrás mientras Enzo soltaba las amarras.

Cuando Luca aceleró los motores, la lancha salió disparada hacia adelante, elevándose suavemente sobre sus hidroalas.

Atravesamos a toda velocidad la laguna veneciana, con la fría niebla de la mañana azotándonos.

La ciudad del agua, con sus cúpulas y agujas, se encogió rápidamente en la niebla detrás de nosotros.

Miré hacia atrás a la silueta que se desvanecía de Venecia. La ciudad donde las máscaras nunca caían. Había llegado solo, atormentado por el fantasma de la "muerte" de mi hermano y aterrorizado por la oscuridad. Pero las piezas del rompecabezas finalmente se estaban alineando.

Me ajusté el abrigo táctico con fuerza contra la brisa marina.

Padua era nuestro punto de extracción, pero Florencia era el destino real.

La Cuna del Renacimiento. La ciudad del arte, la sangre y los Medici.

Carecía de conocimiento sobre qué tipo de pesadillas había desatado la Escarcha en las colinas toscanas, o en qué estado encontraríamos a Lucien cuando lo alcanzáramos en su rastro.

Llegamos a tierra firme justo cuando el sol empezaba a amenazar el horizonte, aunque la niebla espesa y opresiva que rodaba desde el Valle del Po asfixiaba cualquier luz real.

Luca navegó la lancha rápida hacia un canal de drenaje subterráneo altamente oculto debajo de un almacén industrial abandonado en las afueras de Padua.

Las pesadas puertas de acero del piso franco se cerraron gimiendo detrás de nosotros. El interior era un taller mecánico prístino y brillantemente iluminado que olía maravillosamente a combustible de alto octanaje, aceite sintético y goma quemada.

Enzo caminó hacia el centro del garaje y agarró el borde de una enorme y pesada lona de lona.

—Lloraste a tu hiperauto británico en las catacumbas, Sandath —dijo Enzo, y una sonrisa ferozmente orgullosa e innegablemente italiana se extendió por su rostro—. Pero la división europea prefiere un tipo de caballería diferente. Preferimos sentir la carretera.

Arrancó la lona de un tirón.

Me considero un loco por los motores. Mikhail y yo habíamos pasado nuestra infancia memorizando las especificaciones de los autos de rally del Grupo B y los prototipos de Le Mans.

Pero mi mandíbula se desencajó literalmente mientras miraba fijamente la maquinaria que descansaba sobre el concreto pulido.

Eran Ducatis. Pero eludían haber salido de una línea de ensamblaje estándar en Borgo Panigale.

Flanqueando el centro había dos Ducati Diavel 1260 idénticas y fuertemente militarizadas.

Eran motocicletas tipo cruiser de pura y agresiva potencia, despojadas de todos los carenados brillantes y recubiertas en su totalidad de carbón mate absorbente de radar.

Sus enormes neumáticos traseros y sus marcos tubulares expuestos las hacían parecer bulldogs mecánicos criados para una zona de guerra urbana.

Estas eran claramente las monturas de Enzo y Luca.

Pero justo en el centro, descansando sobre un soporte de diagnóstico especializado, había una obra de arte convertida en arma que hizo que mi corazón diera un vuelco.

Era una Ducati Panigale V4 R. La icónica y estridente pintura roja italiana había desaparecido por completo.

Las aletas aerodinámicas y todo el chasis de fibra de carbono habían sido meticulosamente enchapados con exactamente la misma aleación negra como la brea que absorbía la luz que nuestros abrigos tácticos.

Parecía un avión de combate furtivo comprimido en dos ruedas.

La única pizca de color en toda la máquina eran los resortes expuestos de la suspensión de alta resistencia y la cinta brillante de los rines... un verde esmeralda brillante y tóxico.

—Mi tío construyó esto, ¿no es así? —susurré, pasando una mano enguantada por el helado tanque de combustible negro mate. Acababa de notar una diminuta y estilizada 'S' —el logotipo de la familia— discretamente grabada en la fibra de carbono cerca del encendido.