Capítulo V Asesinos del Credo #5

Dejé atrás los grandes espacios abiertos de San Marcos, adentrándome en los estrechos y claustrofóbicos sotoportegi : los pasajes oscuros y en forma de túnel que pasaban directamente debajo de los edificios. La niebla era más espesa aquí, aferrándose a las húmedas paredes de ladrillo.

Mientras caminaba por un callejón particularmente desolado y silencioso, los vellos de mis brazos se erizaron.

Omitiendo una advertencia esotérica, la señal resultó ser puramente biológica. El instinto primitivo de un chico que había crecido en ciudades extrañas, sabiendo cuándo se había metido en el barrio equivocado.

Dejé de caminar. El callejón era un callejón sin salida, que terminaba en un pequeño y sucio canal bloqueado por una reja de hierro.

Me di la vuelta. Parados en la entrada del callejón, bloqueando mi única salida, había cinco hombres.

Omitiendo a los demonios de la Escarcha o los cultistas, eran meramente hombres.

Llevaban chaquetas de cuero baratas, ropa deportiva, y poseían la arrogancia grasienta y depredadora de los oportunistas callejeros que se aprovechaban de los turistas que vagaban demasiado lejos de las plazas principales.

El líder, un tipo con un mal corte de pelo y una cicatriz irregular en la mejilla, dio un paso adelante. Sacó una navaja automática larga y de aspecto perverso de su bolsillo, abriéndola con un clic metálico y afilado.

— Bel cappotto, ragazzino —se burló el líder en un italiano rápido y barriobajero, señalando hacia mi chaqueta con la punta de su cuchillo—. Bonito abrigo, chico. — Toglilo. E dacci il portafoglio. — Quítatelo. Y danos la cartera.

Los miré fijamente. Genuinamente luchaba por procesar la pura y mundana absurdidad de la situación.

Acababa de sobrevivir a una avalancha. Había visto a mi hermano gemelo pelear con un verdugo mitológico. Había reiniciado el corazón de un santo inmortal. Actualmente estaba cazando a un demonio caballo no muerto que quería matar de hambre a Europa.

Y estos tipos... estos tipos querían asaltarme por mi abrigo.

Dejé escapar un suspiro largo, pesado y exhausto, y mi aliento formó una columna en el aire helado. Dejé caer la cabeza hacia atrás, mirando la estrecha franja de cielo gris visible entre los edificios inclinados.

—¿De verdad estamos haciendo esto? —le pregunté al universo, hablando en inglés, con mi voz goteando una exasperación pura y sin adulterar—.

¿En serio? ¿Esto está pasando? ¿Tengo quemaduras térmicas de un lobo de hielo no muerto en la pantorrilla, mi hermano está actualmente jugando al ninja sigiloso en un sótano apocalíptico, y yo tengo que lidiar con extras de descuento de Goodfellas por cambio suelto?

¿El universo está tratando activamente de insultarme en este momento?

Los asaltantes intercambiaron miradas confundidas, incapaces de entender el inglés, pero interpretando mi falta de cumplimiento como una falta de respeto.

El líder gruñó, acercándose, blandiendo el cuchillo. — Cosa cazzo hai detto? Ti taglio la gola, stronzo!

Bajé lentamente la cabeza, fijando mi mirada en el líder.

Retuve mis armas. Sacarlas equivalía a usar un lanzacohetes para aplastar a un mosquito.

La aleación oscura destrozaría sus huesos, y las puntas de termita los incinerarían.

Perdonar la vida a cinco hombres ignorantes y desesperados seguía siendo mi prioridad.

Me crují los nudillos, y una sonrisa lenta y aterradora se extendió por mi rostro.

—Mira, tipo duro —dije, rotando los hombros—.

Respeto el esfuerzo, de verdad que sí. Pero mi paciencia actualmente se encuentra en cero absoluto.

Te voy a dar exactamente tres segundos para darte la vuelta y salir corriendo al bar de espresso de donde sea que saliste arrastrándote, o voy a dislocarte los hombros y doblarte hasta convertirte en un pretzel humano.

El líder abandonó la idea de retirarse, abalanzándose hacia adelante en su lugar.

Cambié mi peso, preparándome para redirigir su brazo sin esfuerzo, romperle la muñeca y dejarlo caer al pavimento.

La oportunidad se evaporó al instante.

Antes de que el asaltante pudiera cruzar el metro restante, las sombras sobre nosotros simplemente se desprendieron de los tejados.

Swoosh. Tap.

Fue un sonido tan suave, tan perfectamente ejecutado, que apenas se registró por encima del chapoteo del agua del canal. Era poesía en movimiento violento.

Dos siluetas cayeron de los techos de tres pisos, sumergiéndose en el callejón con una gracia aterradora y líquida.

Omitieron por completo estrellarse o tropezar.

Al tocar el suelo, rodaron sin problemas fuera del impacto cinético, disipando el impulso con una perfección impecable y acrobática, deteniéndose en posturas depredadoras y agachadas justo en medio de la formación de los asaltantes.

Se pusieron de pie lentamente, saliendo a la luz tenue. Si el Renacimiento italiano tuviera una división moderna y altamente cafeinada de operaciones encubiertas, se vería exactamente como ellos.

Eran humanos, pero se movían como sombras líquidas.

Vestían pantalones de camuflaje urbano de color gris oscuro, altamente especializados y reforzados en las rodillas y las espinillas, combinados con elegantes sudaderas tácticas ajustadas.

Pero sobre el equipo moderno, llevaban chalecos largos, asimétricos y con profundas capuchas que les caían por la espalda como capas truncadas: un homenaje distintivo e innegable a los asesinos de la tradición italiana.

Los asaltantes se congelaron, completamente desconcertados por los hombres que acababan de caer del cielo.

El asesino mayor, un hombre con una afilada mandíbula angular y barba oscura de varios días, omitió la vacilación.

Se movió con una violencia cinética que quitaba el aliento y a la vez era completamente no letal.

Agarró la mano del líder que sostenía el cuchillo, girando sus caderas y ejecutando un impecable y retorcido lanzamiento de judo que envió al asaltante a estrellarse de espaldas contra los adoquines.

Antes de que el hombre pudiera siquiera jadear por aire, el asesino aplicó una estrangulación sanguínea precisa y adormecedora.

Los ojos del asaltante se pusieron en blanco, y quedó inconsciente en menos de tres segundos.

El más joven, un chico con una mata de rizos oscuros y rebeldes y una brillante y arrogante sonrisa de suficiencia, era un borrón.

Eludiendo el uso de una cuchilla, se deslizó entre los tres asaltantes restantes como el agua entre las rocas, golpeando grupos nerviosos precisos y paralizantes en sus cuellos y clavículas con sus nudillos reforzados. Pop. Pop. Pop.

Todo terminó en exactamente seis segundos. Una clase magistral de CQC.

Cinco asaltantes yacían roncando suavemente sobre los húmedos adoquines, completamente neutralizados sin que se derramara una sola gota de sangre.

Las dos figuras encapuchadas ignoraron la celebración.

Trabajando con una eficiencia practicada, casi aburrida, agarraron a los hombres inconscientes por los cuellos de sus chaquetas baratas y los arrastraron a las sombras de una góndola cercana cubierta con una lona, atracada en el canal ciego, ocultando los cuerpos por completo de la vista.

Terminaron su limpieza, se limpiaron las manos enguantadas y se volvieron para mirarme.

El mayor, bajo la capucha, dejó escapar un suspiro pesado y dramático. Tocó una pequeña unidad de comunicaciones subdérmica en su cuello, idéntica a la tecnología que yo usaba.

— Mamma mia , solo miren el absoluto desastre en las calles hoy —dijo el hombre mayor.

Su voz goteaba con un espeso, melódico y altamente sarcástico acento italiano.

Centró su mirada en mí en lugar de en los asaltantes ocultos—.

Te lo dije, Luca. En el momento en que el Centinela Dorado nos dice que su hijo está en la ciudad, atrae la basura como un imán.

El hombre más joven, Luca, rió suavemente. Jugó casualmente con un elegante cuchillo karambit estilo mariposa entre sus dedos con una velocidad cegadora antes de cerrarlo de golpe y esconderlo.

—¿Qué esperabas, Enzo? Es un Sandath. La sutileza no está en su código genético —replicó Luca, con sus ojos oscuros analizando mi postura en una fracción de segundo—. Aparta las manos de los bastones, ragazzo . Si quisiéramos matarte, habríamos caído sobre tu cuello, no sobre estos idioti .

Bajé lentamente mis manos, y la tensión abandonó mis hombros.

—Trabajan para mi padre —dije, reconociendo la tecnología de comunicaciones.

Enzo empujó su capucha hacia atrás, revelando un rostro cansado pero afilado. Se apoyó casualmente contra la pared de ladrillo del callejón.

—Trabajamos para el Consejo de Medianoche, Sandath.

Específicamente, la división subterránea europea —lo corrigió Enzo, y la fachada mercenaria se desvaneció para revelar al operativo disciplinado que había debajo—.

Controlamos las redes callejeras a lo largo de Italia, Francia y el centro del Mediterráneo. Somos las Sombras de Italia.

—Y antes de que preguntes por qué no aparecimos en Praga para ayudarte a sangrar en la niebla —intervino Luca, apoyándose contra un pilar húmedo—, tu padre le dio a toda la red una estricta y no negociable orden de retirada.

Bastian quería mantener al sindicato absolutamente ciego ante la existencia de su familia.

Pero esta noche, el Centinela Dorado nos quitó la correa.

—Yo soy Enzo. El idiota que habla demasiado es Luca —terminó el hombre mayor con una leve y respetuosa sonrisa de suficiencia—. Y actualmente, somos tus guías turísticos altamente especializados.