Capítulo V Asesinos del Credo #4

El silencio se prolongó durante cinco agónicos minutos. Una rata gorda y gris correteó sobre un cráneo cercano, chillando indignada ante mi luz verde antes de zambullirse en una grieta de la mampostería.

Dejé escapar un suspiro largo y lento, y mis hombros cayeron un par de centímetros.

—Paranoia —murmuré a la cripta vacía, mi voz sonando ronca y fuerte—. Felicidades, Dimitri. Has heredado oficialmente el sistema operativo psicológico de Mikhail. Ahora le apuntas con tus armas a los roedores.

Necesitaba llegar a la superficie. Estaba prácticamente vibrando con un cóctel caótico de adrenalina post-tránsito y una ansiedad profunda y asfixiante por mi hermano.

Mikhail se encontraba actualmente en una barcaza demoníaca secuestrada, cabalgando hacia las fauces literales del enemigo.

Tenía que concentrarme en mi misión. Tenía que encontrar a nuestro tío, Lucien, antes de que el centro dimensional europeo colapsara.

Navegué por el laberinto subterráneo, confiando en las tenues y naturales corrientes de aire salado para guiarme hacia arriba.

Subí por una escalera de piedra en espiral y desmoronada que parecía no haber sido usada por humanos desde el Renacimiento, hasta llegar finalmente a una pesada puerta de madera con bandas de hierro.

Empujé la puerta para abrirla, con las bisagras oxidadas chillando en protesta, y salí a la luz.

Venecia elude despertar como una ciudad normal; simplemente abre un solo ojo inyectado en sangre a través de la niebla matutina.

Emergí a un callejón estrecho y sinuoso —una calle — pavimentado con piedras grises irregulares.

El cielo por encima era de un púrpura magullado y apagado, con el sol luchando por perforar la espesa niebla oceánica que llegaba del Mar Adriático.

El aire estaba helado, pero era un frío húmedo y pesado, muy diferente al cero absoluto seco y necrótico del Círculo Polar Ártico.

Olía a espresso, a agua salada, a algas en descomposición y a siglos de secretos costosos.

Me subí el cuello de mi abrigo táctico negro, agradecido por el nanotejido térmico que mantenía caliente mi torso.

Revisé mi Maphros. La batería estaba críticamente baja, el sistema aún recuperándose del drenaje catastrófico que había sufrido allá en el hielo.

Evité usar el radar localizado o las proyecciones holográficas para prevenir un reinicio completo del sistema.

Iba a tener que hacer esto a la antigua. Espionaje analógico.

Bien, Lucien. ¿Dónde te escondes?

Mi tío, la Espada del Consejo de Medianoche, era el operativo más letal y disciplinado del planeta.

Evitaba dejar rastros. Eludía ir tirando tarjetas de presentación.

Si quería desaparecer en una ciudad construida sobre agua y mentiras, podía hacerlo a la perfección.

Pero Mikhail había interceptado su rutina fantasma encriptada antes de que dejáramos la Ciudadela. Lucien quería que lo encontráramos.

"Encuéntrame donde las máscaras nunca caen y los muertos regresan a caminar sobre el agua. 45.4408 N, 12.3155 E".

Tenía las coordenadas. Pero las coordenadas en Venecia son una broma.

La ciudad es un laberinto flotante, un rompecabezas esquizofrénico de islas que se hunden, canales sin salida y cuatrocientos puentes.

Un marcador de GPS podría apuntar al centro de una basílica, pero la entrada real podría estar a tres sótanos inundados de distancia.

Si quería que lo encontrara en este desastre, tenía que haber dejado un rastro físico.

Comencé a caminar, dejando que mis botas me alejaran de los bordes exteriores de la ciudad hacia el gran centro.

La madrugada en Venecia es un pueblo fantasma.

Los enormes cruceros aún no desembarcaban sus legiones diarias de turistas, y los puestos de souvenirs que vendían baratas máscaras de plástico de carnaval permanecían cerrados con candado.

Las únicas personas en las calles eran algunos panaderos locales que llevaban bandejas de cornetti frescos y los recolectores de basura navegando sus botes especializados por los estrechos canales.

Me fundí con la niebla, mi abrigo oscuro haciéndome parecer un estudiante europeo malhumorado más dando un dramático paseo matutino. Pero mis ojos escaneaban cada piedra, cada arco, cada rincón sombreado.

Crucé el icónico Puente de Rialto, la enorme estructura de piedra blanca que se alzaba sobre el Gran Canal. El agua negra de abajo se ondulaba suavemente, reflejando la ciudad que despertaba.

Al llegar a la cúspide del puente, un escalofrío tenue, casi imperceptible, rozó la nuca. Omitiendo la brisa marina, se manifestó como una corriente esotérica.

Me detuve, apoyándome casualmente contra la balaustrada de piedra, fingiendo admirar la vista del canal. Levanté sutilmente mi muñeca izquierda, activando el escáner pasivo de menor potencia en mi Maphros.

La pantalla parpadeó, detectando un rastro microscópico de magia residual.

La firma esotérica de Lucien era distintiva.

Mientras que mi padre irradiaba el calor dorado de un volcán, y mi madre (y yo) proyectábamos el verde esmeralda vibrante de la tierra viva, la magia de Lucien era de un aterrador y frío azul lunar que bordeaba el negro obsidiana. Era la magia del verdugo.

Seguí el tenue pitido en mi brazalete. Me llevó a la base de uno de los pesados faroles de piedra en el puente.

Allí, grabada tan tenuemente en el mármol que la pasarías por alto a menos que supieras exactamente qué buscar, había una diminuta y estilizada 'S'. El blasón Sandath. Pero estaba modificado. La cola de la 'S' apuntaba bruscamente hacia abajo y hacia el este.

Una miga de pan.

Sonreí. Bastardo arrogante y brillante. Estás tratando a Venecia como tu propia búsqueda del tesoro mágica y personal.

Seguí el hilo invisible, descendiendo del Rialto y sumergiéndome en los callejones serpenteantes del distrito de San Marcos.

La cacería resultó increíblemente terapéutica.

Requería concentración absoluta, silenciando momentáneamente la aterradora ansiedad por Mikhail que arañaba el fondo de mi mente.

El rastro me llevó por boutiques de moda, antiguas heladerías y pequeñas plazas ocultas ( campi ) que contenían fuentes solitarias y goteantes.

Encontré otra marca grabada en la rejilla de hierro oxidado de un sótano inundado.

Otra rayada en el casco de madera de una góndola podrida atada a un poste a rayas.

Las migas de pan me arrastraban hacia el epicentro del poder veneciano.

Salí de un pasadizo estrecho y cubierto y me adentré en la asombrosa e impresionante extensión de la Piazza San Marco.

Napoleón la había llamado una vez el "salón de Europa", e incluso vacía, cubierta por una fina capa de niebla matutina, la pura majestuosidad arquitectónica de la plaza resultaba abrumadora.

La Basílica de San Marcos se alzaba en el otro extremo, con sus enormes y dorados mosaicos bizantinos brillando tenuemente bajo la luz nublada.

El imponente campanario de Campanile perforaba el cielo gris como una lanza de ladrillo.

Cientos de palomas, las verdaderas e indiscutibles jefas de la mafia de Venecia, arrullaban y se pavoneaban sobre los adoquines mojados.

—Muy bien, ratas voladoras —les murmuré a las aves, caminando con cuidado alrededor de ellas para proteger mis botas—.

¿Alguna de ustedes ha visto a un tipo alto y aterradoramente guapo con una bufanda roja y una espada?

Probablemente parezca que quiere apuñalar a un turista por respirar demasiado fuerte.

Las palomas me ignoraron, picoteando una miga invisible.

Rastreé la tenue firma azul lunar a través de la enorme plaza, caminando hacia el Palacio Ducal. La arquitectura gótica, con sus delicados arcos de piedra con forma de encaje, parecía pertenecer a una novela de fantasía oscura.

Llegué al borde de la plaza que da al mar, donde la laguna se abría, ofreciendo una vista de la isla de San Giorgio Maggiore a la distancia.

A mi izquierda estaba el famoso Puente de los Suspiros: el puente cerrado de piedra caliza blanca que conecta el palacio con las antiguas prisiones.

Lord Byron había popularizado el mito de que los convictos suspiraban al echar un último vistazo a la hermosa Venecia a través de las pequeñas ventanas antes de ser bajados a sus celdas sin luz.

Mi Maphros vibró débilmente. El rastro terminaba aquí.

Caminé hacia la barandilla de piedra que miraba al Puente de los Suspiros. Miré la antigua mampostería.

Grabada en la boca de un pequeño león decorativo de piedra esculpido en la balaustrada estaba la marca final. Omitiendo una simple flecha direccional, funcionaba como un complejo conjunto de runas superpuestas.

Rocé mis dedos enguantados sobre el grabado. Era un caché de datos. Un buzón de entrega esotérico.

Presioné la cara de mi Maphros contra la boca del león de piedra, sincronizando la magia residual con la base de datos de mi brazalete.

Una cadena de texto encriptado cruzó mi pantalla agrietada, decodificándose al instante gracias a mi firma de linaje.

Me quedé mirando el texto verde brillante, dejando escapar un pesado suspiro.

Todavía estaba aquí. Lucien estaba usando la ciudad como una parada técnica, descendiendo a las criptas inundadas debajo de los canales antes de continuar su cacería directamente por la península italiana.

—Florencia, Siena, Roma... —suspiré, frotándome las sienes—. Por supuesto. ¿Por qué detenerse en una ciudad histórica cuando podemos hacer un viaje de carretera renacentista completo primero? Clásico itinerario vacacional de los Sandath.

Necesitaba encontrar la entrada a esas bóvedas y atraparlo antes de que abandonara la laguna. El reloj no se detenía, y Roma estaba a cientos de kilómetros de distancia.

Me aparté de la orilla, hundiendo las manos en lo profundo de los bolsillos de mi abrigo táctico, y comencé a caminar de regreso al laberinto de callejones, en dirección a la estación de Santa Lucía.