Capítulo V Asesinos del Credo #3

La transición del vacío sin fricción a la realidad física fue instantánea y brutal.

El Aston Martin se estrelló contra tierra firme, y los pesados neumáticos lisos de carreras chirriaron contra la piedra antigua y húmeda.

La fuerza G me lanzó violentamente hacia adelante contra el arnés de cinco puntos, robándome el aliento de los pulmones.

Luché con el volante, peleando para evitar que el hiperauto coleara contra las paredes.

El motor magnético se apagó con un gemido agónico, reemplazado por el silencio pesado y resonante de una caverna subterránea inundada.

Pisé a fondo los frenos y el vehículo patinó hasta detenerse en medio de una nube de polvo antiguo y piedra caliza pulverizada.

Me quedé allí sentado por un segundo, jadeando, con la sangre rugiendo en mis oídos.

Toqué el seguro del arnés y empujé la puerta de ala de gaviota hacia arriba. Se abrió con un siseo, y salí de la cabina, mis botas crujiendo en el piso de piedra.

No ocupaba un garaje moderno ni un búnker de la Fundación.

Estaba parado en medio de una enorme cámara subterránea abovedada construida con ladrillos de terracota desmoronados y enormes pilares de piedra arqueados.

El aire era increíblemente denso, con olor a tierra húmeda, incienso viejo y agua estancada y helada.

Tenues restos óseos estaban apilados meticulosamente en macabros patrones decorativos a lo largo de las alcobas que bordeaban las paredes, a solo centímetros por encima del agua oscura que lamía la pasarela de piedra.

Las Catacumbas Venecianas.

Miré hacia atrás al impecable chasis verde británico de carreras del hiperauto.

Para un chico que había crecido obsesionándose con los monstruos de rally del Grupo B, los prototipos de resistencia del WEC y el pináculo de la ingeniería de la F1 junto a su hermano, lo que tenía que hacer a continuación se sentía como un pecado mortal.

Dejar un prototipo clasificado de mil millones de dólares estacionado en medio de una cripta medieval resultaba imposible.

Atraería a las autoridades locales o, peor aún, al inframundo esotérico, en cuestión de horas.

Toqué la consola en mi Maphros, conectándome a la computadora central localizada del auto.

—Iniciar protocolo de inmersión. Código: Apagón —ordené.

El vehículo zumbó suavemente. Una capa de blindaje Speculum negro y líquido se extendió activamente sobre la fibra de carbono, borrando perfectamente su firma térmica y mágica.

Los elevadores hidráulicos se activaron, y el hiperauto rodó lenta y agónicamente fuera de la pasarela de piedra y se deslizó bajo la línea de flotación salobre y corrosiva del canal inundado.

Vi cómo la obra maestra se hundía en el agua oscura y turbia hasta que se desvaneció por completo.

Me dolió físicamente el pecho al dejarlo allí a oxidarse, pero el sigilo exigía un precio.

Levanté mi brazo izquierdo, y la interfaz Gaia proyectó una nítida y brillante luz esmeralda sobre los huesos antiguos. El radar topográfico pulsó, intentando mapear la estructura laberíntica sobre mí.

Antes de que el holograma pudiera siquiera renderizar una cuadrícula completa, el silencio de la catacumba se rompió.

(Narración de Mikhail)

El tránsito a través de los Ecos en una barcaza de la Escarcha constituye un viaje a través de un infierno localizado.

Estaba acurrucado en el rincón más profundo y sin luz de la bodega de carga, envuelto por completo en el grotesco camuflaje de seda de escarcha corrupta y hielo oscuro que Waldschrat había tejido sobre mi abrigo táctico.

Olía a podredumbre y médula muerta. Parecía exactamente un comandante de alto rango del ejército demoníaco.

A mi lado, acurrucado en una enorme y temblorosa bola de músculo defensivo, estaba Chopper.

El Alce-Jötunn libraba una batalla desesperada contra la radiación necrótica ambiental de la nave, su sangre de hierro divino rechazando la oscuridad.

Mantuve mi mano presionada firmemente contra su cuello, una promesa silenciosa de que todavía estaba ahí.

Por encima de nosotros, la cubierta de la barcaza zumbaba con los horribles cánticos rítmicos de los Alfar corruptos y las pesadas y chirriantes pisadas de la infantería Schiak.

Sabía exactamente a dónde iba la nave. La había abordado con un propósito singular y suicida: seguir a la Cirujana, encontrar la Horca de Hierro y liberar a la familia de Chopper. La nave de repente se sacudió violentamente.

La sensación nauseabunda y aceitosa de deslizarse por la grieta dimensional se invirtió. La presión aplastante de los Ecos se desvaneció, reemplazada por el aire húmedo, pesado y físico del mundo mortal. La barcaza había traspasado el velo y vuelto a entrar en la realidad.

Me empujé lentamente hacia arriba desde las heladas tablas del suelo, agarrando fuertemente mi Vesper en la mano derecha. Me arrastré hacia los pesados listones de madera de la pared de la bodega de carga y miré hacia la penumbra.

El aire fuera de la nave carecía por completo de la ventisca cegadora del Ártico.

Era una vasta caverna subterránea de colosales raíces petrificadas y jaulas de hierro oscuras y dentadas que colgaban del techo como grotescas frutas oxidadas. El olor a salitre antiguo, ozono crudo y siglos de secretos enterrados inundó la bodega de carga.

Se me cortó la respiración. La barcaza evitó una fortaleza aleatoria en las montañas. Había navegado directamente hacia las raíces de la Horca de Hierro. Suecia.

La barcaza oscura se deslizó lentamente hacia un enorme muelle subterráneo iluminado, plagado de los guardias de élite de Perchta. Desembarcar y dejar un acorazado de la Escarcha completamente operativo e intacto para que la Cirujana lo usara de nuevo seguía siendo un error táctico inaceptable.

Metí la mano en la bolsa de herramientas de mi cinturón.

Saqué una carga pesada y cilíndrica de termita alquímica concentrada: un paquete de demolición diseñado por Hakim para reventar bóvedas de bancos.

Moviéndome con absoluto silencio, me arrastré hacia el núcleo enorme y palpitante del motor necrótico de la barcaza, situado en la parte trasera de la bodega de carga.

El hielo negro que alimentaba la nave zumbaba con una energía violeta enfermiza.

Pegué la carga de termita directamente en la línea de combustible principal del motor.

Programar un simple temporizador resultaba insuficiente.

Esto representaba una infiltración sigilosa, y me preparaba para entrar en una fortaleza llena de Alces-Jötunn inocentes y cautivos.

Detonar la nave arriesgando su inclusión en el radio de la explosión era imposible.

Conecté mi Maphros con el detonador, codificando rápidamente un mecanismo de seguridad esotérico y especializado.

Configuré el explosivo para que reaccionara estrictamente a la frecuencia necrótica de la Escarcha.

Si la nave era abordada por las tropas de Perchta, la carga estallaría, incinerando el motor y a todos a bordo en una tormenta de fuego de tres mil grados.

Pero si el sensor detectaba la resonancia metálica y divina de un Alce-Jötunn o cualquier forma de vida inocente dentro de un radio de cuarenta y cinco metros, el detonador abortaría automáticamente.

Activé la trampa. La pequeña luz roja parpadeó una vez, sincronizándose a la perfección con el oscuro motor.

Era un enorme sacrificio táctico. Al sabotear la barcaza, me estaba abandonando efectivamente en el corazón absoluto del territorio enemigo.

Si la carga estallaba, o si me enfrentaba al enemigo, no tenía absolutamente ninguna forma de volver a Cencayolli ni a mi familia.

Era un fantasma operando con un boleto de ida.

Tiré de la pesada y maloliente capucha de seda de escarcha corrompida con más fuerza alrededor de mi rostro, ocultando por completo mis facciones. Le di a Chopper una palmadita firme y tranquilizadora en su enorme flanco.

—Quédate en las sombras hasta que rompa las jaulas —le susurré a la bestia.

Me alejé del motor saboteado, ajusté mi postura para imitar el andar arrogante y rígido de un comandante de la Escarcha, y salí de la bodega de carga. Omitiendo la mera infiltración de una nave enemiga, caminé directamente hacia el matadero personal de la Cirujana, completamente solo.

Ninjas Itlalianos Adolescentes Mutantes

[Catacumbas Subterráneas] Venecia, Italia. 29 de octubre de 2015. 7:15 a. m. [CET / UTC+1]

(Narración de Dimitri)

Hundir un hiperauto británico clasificado, de mil millones de dólares, en un charco corrosivo y estancado de aguas residuales venecianas causa un tipo de daño muy específico y agonizante en el alma de un joven.

Mientras estaba de pie en las oscuras y desmoronadas catacumbas debajo de la ciudad, viendo cómo el impecable chasis verde metálico del AM-RB 001 se deslizaba bajo la turbia línea de flotación bajo el protocolo 'Apagón', sentí que una parte de mi infancia moría.

En algún lugar de una estéril instalación subterránea de I+D en Inglaterra, un ingeniero automotriz de Aston Martin acababa de despertar bañado en sudor frío, agarrándose el pecho, ignorando por completo que su obra magna se estaba convirtiendo en ese mismo instante en un arrecife artificial carísimo para las ratas de alcantarilla italianas.

—En algún lugar, un espía británico de esmoquin está llorando —pensé, ofreciendo un solemne saludo con dos dedos a las burbujeantes aguas negras—. Lo siento mucho, División Q. Les habría encantado el motor magnético.

Me aparté del canal, y la luz esmeralda de mi Maphros cortó la penumbra. El silencio de la catacumba era pesado, oliendo a incienso viejo y hueso húmedo. Antes de hundir el auto, había escuchado un sonido. Un rítmico tap-tap-swoosh proveniente del techo abovedado.

Me quedé perfectamente quieto, con las manos descansando en las empuñaduras de mis armas, esperando la emboscada. Esperé la caída. Esperé a que un demonio de la Escarcha se despegara de las sombras.

No ocurrió nada.