Capítulo IV Dimitri Supremo #15

Me agaché y subí a Soren tirando del cuello de su parka. El viejo Alfar trepó por la cornisa, cayendo en el respiradero a mi lado, tosiendo en silencio.

—Lindo truco, Centinela —raspeó, limpiándose la escarcha de su espesa barba blanca—. Casi había olvidado cómo se sentía la verdadera paranoia táctica. Es mucho mejor que esa pesadilla en colores pastel.

—Prefiero la sidra empalagosamente dulce a lo que sea que nos espere aquí adentro —murmuré, volviendo a enganchar mi Kali derecho.

Soren señaló de inmediato con un tembloroso dedo enguantado mi mano izquierda. —Mi pierna está cediendo. Préstame el bastón de nuevo, Centinela. Como muleta. Ni siquiera podré caminar por este conducto sin él.

Miré el pesado y negro Kali, luego volví a mirar al viejo Alfar. Asentí sin un microsegundo de vacilación y se lo devolví. Lo tomó, apoyándose pesadamente sobre él con una silenciosa y victoriosa malicia en sus ojos.

Avanzamos hacia el oscuro conducto de ventilación.

Sin el uso de mi magia o un mapa digital, tuve que depender por completo de las sutiles vibraciones del metal y las tenues corrientes de aire para navegar por el laberinto.

El interior de la fortaleza era una pesadilla brutalista de acero en bruto, cables expuestos y escarcha espesa recubriendo los mamparos.

Nos movimos como fantasmas a través de los sistemas de escape.

Cada pocos minutos, presionaba la palma de mi mano contra el frío piso de metal del conducto, dejando que mi magia de tierra inactiva detectara los microtemblores de abajo.

Podía sentir la marcha pesada y sincronizada de las patrullas Schiak directamente debajo de nosotros, con sus botas repicando contra las pasarelas enrejadas.

El aire en los conductos estaba espeso con el olor a cobre oxidado y frío necrótico.

Soren me seguía de cerca, y su respiración dificultosa resonaba suavemente en el estrecho espacio.

Interpretaba a la perfección el papel del guía lisiado y exhausto, arrastrando su pierna con un esfuerzo convincente cada vez que teníamos que bajar por una escalera de servicio o pasar por una intersección estrecha.

Tras veinte agónicos minutos de navegar por las oscuras arterias de la base, el estrecho conducto finalmente se ensanchó. Hice a un lado una reja oxidada y caí silenciosamente sobre una plataforma de observación enrejada. Soren se dejó caer detrás de mí con un gruñido ahogado.

Estábamos suspendidos en lo alto sobre un enorme atrio de mando circular: un centro de operaciones que conectaba múltiples subniveles seguros.

La arquitectura aquí era una catedral de piedra negra y hielo.

Debajo de nosotros, un proyector holográfico gigantesco estaba apagado, rodeado por docenas de terminales de datos oscuras y estaciones de trabajo logísticas.

Me agaché, analizando el perímetro. El atrio estaba inquietantemente vacío. Las patrullas que había sentido antes se estaban canalizando hacia los muros exteriores o las almenas superiores.

—El centro de mando —susurró Soren, arrastrándose a mi lado, sus antiguos ojos fijos en la terminal de logística primaria en el centro de la sala—. Los manifiestos de las barcazas. Los calendarios de despliegue. Todo lo que la Costurera ha estado organizando se enruta a través de ese nodo central.

Lo miré. La fachada magullada y gruñona del viejo rastreador se desvaneció por una fracción de segundo. Sus ojos se movían rápidamente por las consolas, calculando puntos de acceso con una intensidad que no tenía nada que ver con ayudarme.

—Mi hermano está creando una distracción masiva en algún lugar de esta fortaleza —dije en voz baja, manteniendo la voz perfectamente nivelada—.

Necesito encontrar los laboratorios de investigación primarios.

Ahí es donde se almacena la información sobre mi tío y los datos biológicos de la Costurera.

Soren se volvió hacia mí, su expresión endureciéndose en una máscara de sombría necesidad táctica.

—No podemos atacar ambos objetivos juntos, Dimitri —afirmó el Alfar, su voz tensa, carente del silbido que había mantenido en los conductos de ventilación—.

Los protocolos de seguridad en este centro están estratificados.

Los datos de investigación están dos niveles más arriba.

El despliegue logístico de las barcazas está ahí abajo.

Si intentamos hackear ambos sistemas simultáneamente, las alarmas de referencia cruzada se dispararán, y los Schiak nos rodearán antes de que la descarga alcance el cinco por ciento.

Lo miré fijamente, mi mente táctica analizando sus microexpresiones. No quería los datos logísticos para ayudar a la Fundación. Quería acceso irrestricto a la computadora central, y me necesitaba fuera de la habitación para conseguirlo. Quería borrar algo, o activar algo.

Pero yo necesitaba llegar a los laboratorios de investigación y necesitaba reunirme con Mikhail.

Tener a un traidor caminando directamente detrás de mí con un arma era una carga que no podía permitirme.

Dejar que pensara que me había manipulado con éxito era la jugada más inteligente.

Le daría la cuerda y dejaría que él mismo hiciera el nudo.

—Bien —declaré, mi voz fría y profesional—. Divide y vencerás. Tú te encargas de la logística. Yo me encargo de la investigación. Nos encontramos aquí en veinte minutos. Si no vuelves, te encontraré. Si nos traicionas... acabaré contigo.

Soren dejó escapar una risita baja y escalofriante. —Hablas como un verdadero Vanguardia. La misión antes que el hombre. No te preocupes, engendro de Centinela. Tengo mis propias razones para querer reducir este lugar a cenizas.

—Asegúrate de extraer los archivos antes de quemar nada —añadí suavemente.

Metí la mano en mi bolsa táctica y saqué un objeto metálico, pequeño y pesado.

Era una unidad de memoria de alta capacidad, grabada con la 'S' estilizada de la Fundación.

Se lo arrojé—. Usa esto. Está encriptado con protocolos de Caja Negra.

Si intentas extraer los datos en una unidad estándar, la terminal se freirá.

Soren atrapó el USB en el aire con reflejos que pertenecían a un superdepredador, abandonando el disfraz de anciano herido.

Se lo guardó en el fondo de su parka y me dedicó una sonrisa tensa y totalmente insincera.

Ambos sabíamos que no tenía intención de usarlo para guardar datos, pero no podía rechazarlo sin delatar su tapadera.

—Veinte minutos, Dimitri —dijo en voz baja, desapareciendo en las sombras del atrio de abajo.

Me abstuve de responder. Me di la vuelta, fundiéndome de nuevo en la oscuridad de las pasarelas superiores, dirigiéndome hacia el ala de investigación.

Mientras me movía, mi camuflaje cambiando para coincidir con las sombras de los mamparos de metal, una sonrisa lenta y oscura se dibujó en mi rostro debajo de mi capucha.

El viejo Alfar creía que me había engañado a la perfección.

Pensaba que me había desarmado con éxito y asegurado una pieza prístina de tecnología de la Fundación para su propio sabotaje.

No tenía la más remota idea de qué tipo de caballo de Troya le acababa de entregar voluntariamente.

Hay una claridad aterradora que surge cuando abrazas por completo la invisibilidad.

Vestido con el traje táctico, con el camuflaje HUE curvando la luz ambiental alrededor de mi silueta, fui más allá de simplemente esconderme en las sombras del centro de ventilación superior; me convertí en la sombra.

Desde mi posición estratégica en la pasarela enrejada, a quince metros sobre el atrio de logística central, vi a Soren bajar de la escalera de acceso.

El viejo Alfar caminaba a la perfección.

La cojera pesada y agonizante que había mantenido durante la última hora se desvaneció en el segundo exacto en que creyó que no era observado.

Caminó hacia la terminal principal con una gracia suave y depredadora que pertenecía a un asesino de élite, despojándose de la ilusión de un rastreador destrozado.

Contuve el aliento, mis ojos verdes entrecerrados, viendo cómo mordía el anzuelo.

Soren metió la mano en su enorme parka blanca.

Sacó la unidad de memoria metálica de la Fundación que le había dado.

En lugar de conectarla a la consola, la miró con una sonrisa burlona y cómplice antes de deslizarla de manera segura en un bolsillo profundo y oculto dentro de su abrigo. Se la iba a quedar.

Luego colocó su mano sobre el escáner biométrico de la terminal. El sistema lo reconoció de forma nativa.

El enorme proyector holográfico en el centro del atrio cobró vida con un zumbido.

Omitiendo el mapa logístico del Círculo Polar Ártico, la luz violeta se retorció y se fusionó en una imponente proyección tridimensional de una mujer velada por una espesa cabellera blanca, vistiendo un vestido tejido con pieles plateadas desolladas.

Frau Perchta. La Cirujana de la Escarcha.

Mientras el holograma se estabilizaba, Soren experimentó una metamorfosis que me revolvió el estómago.

La ilusión del Alfar frágil y amargado se disolvió violentamente.

Su masa física se expandió, los huesos crujiendo y reformándose con un sonido húmedo y repugnante.

La parka blanca se rasgó por las costuras cuando sus hombros se ensancharon a proporciones grotescas.

Su piel pasó de mármol pálido a algo parecido a la corteza de abedul congelada y podrida.

Su tupida barba blanca se retorció formando gruesos zarcillos de musgo español oscuro y muerto.

Era un Waldschrat: uno de los antiguos y malévolos demonios de los bosques alpinos que marchaban en la vanguardia de Krampus. El señor de los bosques muertos, una criatura de raíces petrificadas y agujas oxidadas.

—Reporte, Waldschrat —ordenó Frau Perchta, su voz resonando por el atrio como hielo triturado.