Capítulo IV Dimitri Supremo #13

Solo permanecía un estado perpetuo de expectativa alegre. El canto rítmico de los Vilyar me bañó, una canción de cuna que se sincronizaba perfectamente con los latidos de mi corazón.

El olor embriagador del copal y la resina de pino llenó mis sentidos. Mis párpados se sentían deliciosamente pesados.

Apoyé la cabeza hacia atrás contra el suave cuero, entrelazando los dedos sobre mi estómago. Las campanillas doradas en mis mangas dieron un último y suave tintineo. Vigilar resultó ser totalmente innecesario; las amenazas eran inexistentes.

El reloj en la pared marca a las doce un minuto faltante,

Y encierra al mundo lejos de mí, donde la sombra es acechante.

Mis armas yacen en el piso, siendo un bulto que ya no quiero,

Pero aquí en este Claro radiante, yo solo dormirme prefiero.

El Vintergrön ahora está cosiendo, con agujas de óxido impuro,

Teje un abrigo de piel humana y hueso convertido en polvo oscuro.

Mi hermano deambula en lo blanco, sus pulmones congelados por entero, Un castigo muy adecuado por los caminos que eligió su sendero.

Pues aquí la sidra es muy dulce, el fuego brilla en la inmensidad,

Y nadie jamás debe enfrentar los terrores de la oscuridad.

La Vanguardia murió afuera, la misión se ha terminado,

Y me sentaré en esta silla hasta que el sol se haya apagado.

Así que dejen al monstruo en su trono, y que afuera comience a sangrar,

Tengo mi cálida lana esmeralda, y todo lo que podría necesitar.

Las manecillas no se moverán, el alba jamás va a despuntar,

Y este es ahora el único sueño del que nunca voy a despertar.

La Poesía Eterna

[El Hostal Muérdago y Tuétano] Pueblo Blanco, El Enclave de la Esfera de Nieve. 24 de diciembre de 1904. 11:59 p. m. [Anomalía Temporal]

¡La sidra es muy dulce, el fuego es brillante!

¡En Pueblo Blanco no hay miedo acechante!

Cantamos, bailamos, giramos en ronda,

esperando la dicha que el alba esconda.

Mi hermano se atrasa, en la nieve está helado,

¡pero él llegará, no tiene otro lado!

Con el ceño fruncido y abrigo tan negro,

¡vendrá a nuestro lado, de eso me alegro!

El viejo Soren rezonga y se sienta frustrado,

murmura de monstruos que afuera han rondado.

Detesta la música, odia la fiesta,

¡pero incluso a los tercos la paz se les presta!

Yo bailo en su silla con risa y festín,

mientras el Acechador usa un traje de piel por botín.

¡Así que bébete el caldo y olvida el terror,

hay una almohada muy suave para tu dolor!

Pero observa desde arriba, el cristal y la cúpula,

la trampa de amparo, la jaula minúscula.

El pueblo es un juguete perdido en la helada,

una bola de cristal para el alma extraviada.

Afuera hay un bosque de hueso petrificado,

y una oscura Ciudadela de piedra que ha temblado.

El mundo es un panteón de hielo y de sombra

y Pueblo Blanco es la cobardía que a todos asombra.

Espero junto al fuego, mi vista flaqueando...

¿Cuál era el nombre que yo estaba buscando?

Mi hermano... su rostro... comienza a borrarse...

¿Su abrigo era sombra? ¿O de plata al rozarse?

Se paró en lo oscuro... la cadena lo oprimía...

Gritó en el frío... mientras su luz se extinguía.

Doy un sorbo a la sidra. Sabe a pura decadencia.

¿Por qué dejé que a Misha lo robaran... en mi presencia?

El ritmo está mal. La métrica está rota. Las palabras que canto son una farsa remota.

Mi hermano está sangrando.

Oh, Mikhail ya no estás. Y yo sigo aquí bailando

como un peón nada más.

Miro hacia el cristal. Miro la falsa alegría. No pertenezco a las risas. No pertenezco a esta hipocresía.

La rima se hizo añicos.

Se rompió violentamente, como la gruesa cuerda de un violín reventándose contra mi lóbulo frontal. La cadencia saltarina y almibarada que había secuestrado mi monólogo interno fue reemplazada al instante por el martilleo ensordecedor y frenético de mi propio pulso.

Parpadeé, y la neblina dorada y saturada de la taberna se disipó de mi visión.

Estaba sentado en el enorme sillón de cuero frente al fuego rugiente. Los Vilyar seguían girando en el centro de la habitación, con sus ojos enormes y sin parpadear fijos en sonrisas perpetuas y vacías, cantando sus interminables y monótonos villancicos.

Miré hacia abajo a la pesada taza de cerámica en mis manos. La sidra dulce y especiada de repente olía a agua de pantano estancada y azúcar podrida. La apatía mágica del líquido se revolvió en mi estómago, una toxina localizada que intentaba activamente digerir mi fuerza de voluntad.

Mikhail. El nombre golpeó mi pecho como un desfibrilador.

El recuerdo de mi hermano —despojándose de la caricatura feliz y sonriente que entraba a una fiesta para manifestarse como el estratega despiadado y ferozmente protector que me había escudado del mundo— inundó de nuevo el vacío.

Él estaba allá afuera. En la oscuridad. Mientras yo estaba sentado aquí vistiendo un suéter con pequeñas campanillas doradas cosidas a los puños.

Una ola profunda y volcánica de autodesprecio y furia entró en erupción desde el núcleo más profundo de mi ser.

Me levanté tan rápido que el pesado sillón se inclinó hacia atrás con un fuerte estrépito.

Arrojé la taza de cerámica directamente contra el hogar rugiente.

Se hizo añicos contra los troncos de roble blanco, y la sidra especiada siseó violentamente.

Por una fracción de segundo, las llamas ámbar se tornaron de un violeta enfermizo y necrótico mientras quemaban el narcótico mágico.

Los Vilyar dejaron de bailar. La música murió en sus gargantas. Docenas de cabezas se giraron para mirarme, y sus sonrisas se desvanecieron en expresiones de hueca desaprobación.

Ignorando su juicio por completo, agarré el dobladillo del suave suéter de lana verde esmeralda y me lo arranqué violentamente por la cabeza. Lo arrojé a las tablas del piso, tratándolo como el peligro radiactivo que era.

Caminé a zancadas por la taberna hacia el rincón oscuro donde había tirado mi equipo descuidadamente.

Recogí el pesado abrigo táctico, quitándome de encima el persistente olor a pino y reemplazándolo con el reconfortante y militante aroma a cordita y adrenalina.

Enganché las fundas de nuevo en mi cinturón, y el peso de los eskrimas me ancló por completo a la realidad.

Rechacé el papel de juguete en una bola de nieve de cristal. Yo era Vanguardia.

Dirigí mi atención a la mesa de la esquina.

Soren estaba sentado allí, con una cuchara de madera a medio camino de su boca, mirando inexpresivamente un tazón de estofado de venado.

El rastreador Alfar, gruñón y amargado, había sido completamente lobotomizado por la hospitalidad, y sus ojos agudos estaban nublados por una bruma complaciente.

Me acerqué furioso, agarré el tazón de estofado y lo tiré al piso sin contemplaciones.

—¡Oye! —jadeó Soren, parpadeando con lentitud, tratando de procesar la repentina agresión—. La carne por fin estaba tierna...

Lo agarré por el grueso cuello de su parka blanca y lo puse de pie, ignorando la protesta de su pierna herida.

—La fiesta se acabó, anciano —gruñí, con mi voz despojada de toda suavidad lírica, resonando con una intención cruda y letal—. Nos vamos. Ahora.

La anciana anfitriona de las trenzas plateadas salió corriendo de detrás de la barra, con las manos entrelazadas en una pantomima perfecta de preocupación de abuela.

—¡La noche es tan joven, el viento tan salvaje y hostil! ¡No camines en la oscuridad, tonto niño infantil! —comenzó a cantar, y el ritmo hipnótico intentó abrirse camino de vuelta a mi cráneo.

Me di la vuelta para encararla. Omitiendo mis armas por completo, me conecté con la tierra bajo las tablas del piso, perforando la esclusa climática artificial del pueblo, conectándome directamente con la placa tectónica cruda y helada del Ártico.

—Si alguien en esta habitación canta una rima más —dije, bajando la voz una octava, portando la aterradora densidad de una amenaza Sandath—, arrancaré el lecho rocoso a través del piso y haré añicos esta bola de nieve entera hasta convertirla en polvo. Abandonen cualquier idea de ponerme a prueba.

La anciana dio un paso atrás, cerrando la boca de golpe, aterrorizada por la repentina afluencia de energía de superdepredador en su santuario. El resto de los clientes retrocedieron hacia las sombras, sin ofrecer resistencia.

Mantuve mi agarre en el cuello de Soren y lo arrastré hacia la pesada puerta de roble. La abrí de una patada, saliendo de la calidez opresiva y regresando a la calle helada y empedrada de Pueblo Blanco.

Ignorando los techos de colores pastel y el repique de las campanas, nos dirigí directamente por la vía principal, moviéndome con un propósito absoluto e inquebrantable.

Llegamos al borde del pueblo, donde la burbuja brillante y translúcida de la esclusa climática se encontraba con el caos violento de la ventisca.

Soren tropezó a mi lado, y el aire helado finalmente abofeteó los últimos restos del letargo mágico de su cerebro.

—¡Estás loco, humano! —tosió el Alfar, temblando violentamente cuando la temperatura del cero absoluto mordió sus huesos—. ¡El Acechador está allá afuera! ¡La Escarcha! ¡Estás marchando hacia las fauces del carnicero!

—Estoy marchando directamente por su garganta, Soren —respondí, atravesando la barrera.

La transición fue brutal. Los suaves y verticales copos de nieve se desvanecieron al instante, reemplazados por ráfagas horizontales de hielo afilado como navajas que azotaban contra mi pesado abrigo.

El aullido del viento me ensordeció. Pero mi mente estaba clara. La niebla embriagadora se había ido.

Toqué la cara agrietada de mi Maphros. La interfaz Gaia estaba muerta, la batería interna frita por la caída en el laberinto. A falta de un mapa digital y comunicaciones, confié por completo en mi memoria de la trayectoria que habíamos visto antes de la avalancha.

—La Ciudadela está al norte —grité por encima de la tormenta, agarrando el brazo de Soren para evitar que se cayera por el viento—. Nos movemos ahora.