Capítulo IV Dimitri Supremo #12

—¿De qué estás hablando, engendro de Centinela?

—raspeó el viejo Alfar, con los ojos moviéndose frenéticamente hacia el arma que yo acababa de abandonar casualmente sobre la mesa—.

Creí que tenías prisa por arrancar la puerta de sus bisagras.

Estabas listo para quemar el bosque entero hace un minuto.

—Es que estoy tan cansado, Soren —suspiré, rotando los hombros.

La tensión que anudaba mis músculos durante las últimas tres horas simplemente se desvaneció, reemplazada por una ligereza flotante y alegre—.

Debemos evitar salir corriendo hacia la nieve ahora mismo.

Necesito un momento para descansar. Necesito planear.

Soren dio un paso vacilante y cauteloso hacia mí. —¿Planear cómo penetrar en la Horca de Hierro? —insistió, bajando la voz a un susurro áspero y desesperado.

Solté una carcajada fuerte y resonante. El sonido burbujeó desde el fondo de mi pecho, completamente genuino y despreocupado. La pura y sombría absurdidad de sus palabras resultó hilarante.

—¡No, viejo tonto, me refiero a la recepción! ¡Debemos preparar la comida y una hermosa confección! —le sonreí de oreja a oreja, haciendo un amplio gesto hacia la bulliciosa taberna que nos rodeaba—. ¡Mi hermano está bien, solo viene un poco demorado! ¡Lo esperaremos aquí, junto al fuego adorado!

Soren se quedó helado. Miró mi sonrisa amplia y natural, y luego miró alrededor de la taberna. Vio a los clientes Vilyar observándonos con sus ojos enormes y fijos, y sus villancicos rítmicos y sincronizados recuperando lentamente el tempo.

El viejo Alfar se quedó allí durante un largo momento, su paranoia táctica librando una batalla contra la paz asfixiante y pesada de la habitación. Pero la batalla carecía de enemigo.

Cero monstruos acechaban aquí. El fuego crepitaba con fuerza, proyectando un hermoso resplandor ámbar sobre la madera pulida. El olor a carnes asadas y canela presentaba una delicia absoluta. ¿Por qué estaba siendo tan terriblemente terco?

Omití el esperar su respuesta. La música me llamaba.

Caminé hacia el centro de la habitación, uniéndome sin problemas al flujo de la celebración.

¿El agotamiento en mi pantorrilla izquierda?

Desaparecido. ¿La palpitante migraña por drenar mi núcleo mágico?

Borrada. Me sentía completa y maravillosamente sano.

Un grupo de jóvenes Vilyar se reunió alrededor de una pesada mesa de roble, tirando dados de madera intrincadamente tallados.

Vitorearon a medida que me acercaba, deslizándose para hacerme espacio en el banco.

—¡Un tiro de los dados, un giro de la rueda! ¡Ven a sentarte, viajero, y que el banquete proceda! —cantó uno de ellos, empujando una taza fresca y humeante de sidra especiada en mis manos.

—¡Con gusto me sentaré y lanzaré un buen par! ¡No hay más que alegría en este maravilloso lugar! —respondí, tomando la taza de madera. La sidra sabía dulce y caliente, con sabor a manzanas y nuez moscada. Calentó mis dedos a la perfección.

Pasé la siguiente hora —o tal vez unos pocos minutos, pues el tiempo operaba como una cosa tan encantadora y resbaladiza en el Claro— ayudando al hostal a prepararse para la gran llegada.

La anciana de las trenzas plateadas, la maravillosa anfitriona que me había dado la cerveza de raíz, sacó enormes cestas tejidas llenas de guirnaldas de hojas perennes frescas y sartas de campanas de plata pulida.

—¡La taberna necesita color, la taberna necesita alegría! ¡Para el huésped que deambula en la invernal y lúgubre vía! —repiqueó, entregándome un manojo de acebo.

—¡Las colgaré muy alto, las colgaré al ras del suelo! ¡Para alejar a mi hermano de este frío hielo! —acepté con entusiasmo.

Me subí a una silla de madera robusta, estirándome para colocar las vibrantes guirnaldas verdes sobre la enorme repisa de piedra del hogar.

El calor de los troncos de roble blanco se sentía como un abrazo físico.

Arreglé cuidadosamente las campanas de plata para que repicaran suavemente cada vez que la corriente de aire de la chimenea las atrapara.

Mientras trabajaba, noté el peso increíble e incómodo de mi ropa.

El abrigo táctico —una maravilla de la ingeniería que alguna vez consideré tan importante— operaba como una carga rígida, fea y oscura.

Olía a sudor viejo y miedo. Demostró ser completamente inadecuado para una fiesta.

Desabroché el cuello y me quité la pesada tela negra de los hombros.

La dejé caer a las tablas del piso, pateándola casualmente hacia un rincón oscuro para preservar la estética festiva de la habitación.

Desabroché mi cinturón táctico, dejando caer los pesados eskrimas con un fuerte estruendo.

Parecían ramitas quemadas y feas, completamente inútiles aquí.

Golpear un pastel requería una herramienta completamente diferente.

La anciana anfitriona notó mi equipo desechado y se acercó corriendo al instante, con los ojos brillando de deleite maternal.

Me tendió un suéter de lana gruesa y bellamente tejido.

Vibrante, de un verde esmeralda profundo —¡mi color favorito!

— e intrincadamente bordado con patrones de copos de nieve blancos, presentaba diminutas campanillas de oro real cosidas a los puños.

—¡Tu abrigo es muy oscuro, pertenece a la tormenta helada! ¡Ponte esto, niño, y siente la calidez abrigada! —cantó, sosteniéndolo abierto para mí.

Me pasé la suave y lujosa lana por la cabeza. Proporcionó un ajuste perfecto. Omitiendo cualquier picazón, el material se sentía como el abrazo de una nube. Las pequeñas campanillas doradas tintinearon alegremente mientras movía mis brazos.

—¡Oh, el verde es tan brillante, es de un hermoso color! ¡Un suéter maravilloso para mí y para tu calor! —exclamé, dando una vuelta para lucirlo ante los jugadores de dados.

Aplaudieron con fuerza, levantando sus jarras de madera en un brindis alegre.

Sentí un sentido de pertenencia profundo y abrumador.

Esto representaba mi verdadero destino. La Vanguardia, la Escarcha, la guerra por el Equinoccio...

se manifestaban meramente como pesadillas tontas y estresantes de una vida descartada.

Sangrar en la nieve carecía de cualquier atractivo en comparación con sentarse junto al fuego a beber chocolate caliente. Caminé hacia la ventana esmerilada, limpiando un pequeño círculo de condensación para mirar hacia afuera.

La ventisca seguía rugiendo más allá de la burbuja mágica del Claro de los Siempre Nacidos, perdiendo por completo su apariencia amenazante.

La nieve blanca y arremolinada se asemejaba a una hermosa y caótica danza: una suave manta colocada sobre el mundo para arrullarlo hasta que durmiera.

Sonreí, pensando en Mikhail. Siempre actuaba tan serio, llevando perpetuamente el peso del universo sobre sus hombros.

Actualmente caminaba pesadamente por la nieve con su ceño fruncido, rehusándose a pedir indicaciones. Pero encontraría su camino, requiriendo solo las luces guía del pueblo. A su llegada por esa puerta, planeaba entregarle una taza de sidra y obligarlo a ponerse un suéter azul zafiro a juego.

Se quejaría, naturalmente, alimentando su amor por quejarse, pero luego se sentaría junto al fuego y se daría cuenta de la pura tontería de toda nuestra lucha.

Rescatar a alguien resultó ser innecesario.

Simplemente necesitábamos esperar. Me volví hacia la habitación, con el corazón lleno hasta el borde.

Vi a Soren. El viejo Alfar había abandonado su esquina aislada, tomando asiento en una mesa larga con una familia de Vilyar.

Una niña pequeña colocó un enorme y humeante plato de espeso estofado de venado frente a él.

Lo vi tomar una cuchara de madera. Probó el caldo, con sus tupidas cejas blancas juntándose en un ceño feroz.

—¡Esto necesita más sal! ¡Y la carne está demasiado cocida! —refunfuñó Soren en voz alta, agitando la cuchara hacia la niña—. ¿Llamas a esto un estofado? ¡En las guarniciones de la Aurora, le damos esto a los perros de trineo!

A pesar de sus duras palabras, conservó el plato. Dio otro bocado grande y ansioso, masticando a fondo antes de dar un largo trago de una jarra de cerveza oscura. Sonreí genuinamente al ver a Soren finalmente llevándose bien con los lugareños.

En nuestro primer encuentro, su amargura dominaba su personalidad. Calificó a los Vilyar de 'una plaga inferior y cantarina', tratándolos con un desprecio áspero y racista.

Pero observarlo ahora —sentado a su mesa, compartiendo su comida— demostró que la calidez del Claro derretía activamente sus prejuicios.

Claro, seguía siendo un anciano gruñón quejándose de los condimentos, pero el veneno había abandonado por completo su voz. Aceptó la hospitalidad. El pueblo extrajo con éxito lo mejor de cada uno, curando el odio directamente de tu corazón.

Caminé hacia el sillón más cómodo de la habitación, un mueble enorme y mullido colocado perfectamente frente al hogar rugiente.

El cuero suave y desgastado prácticamente me invitaba a hundirme en él.

Me senté, dejando escapar un suspiro largo y satisfecho, y estiré mis piernas hacia el fuego, permitiendo que el calor se filtrara en las suelas de mis botas.

Miré hacia la pared sobre la repisa de la chimenea.

El hermoso y ornamentado reloj de pie estaba allí, con su péndulo de latón completamente quieto. Las manecillas intrincadamente talladas permanecían congeladas perfectamente a un minuto para la medianoche. 11:59 p. m.

Me quedé mirando la esfera del reloj, completamente hipnotizado. Representaba, sin lugar a dudas, el momento más maravilloso del día.

El minuto de pura anticipación.

El segundo glorioso y eterno antes de que la celebración comience de verdad. Garantizaba que la fiesta siempre estaba a punto de empezar, por los siglos de los siglos. Las preocupaciones del mañana se desvanecieron. Las consecuencias dejaron de existir.