Capítulo IV Dimitri Supremo #11

Pero cuando mi mano enguantada finalmente tocó el helado picaporte de hierro de la pesada puerta de roble, una mano enorme y callosa se cerró sobre mi hombro derecho. Omitiendo el toque delicado de un Vilyar, el agarre funcionaba como una abrazadera de hierro industrial.

Era Soren.

La conmoción me envió una sacudida de agua helada por la columna.

El viejo Alfar había ocupado una mesa en el lado completamente opuesto de la concurrida y caótica taberna.

Entre el momento en que empujé al joven y la fracción de segundo que me tomó llegar a la puerta, Soren cruzó diez metros de espacio lleno de gente y muebles.

Había eludido el correr. Simplemente había...

llegado. Este movimiento evadió por completo la percepción humana.

Operó como una falla en la realidad, un estallido depredador de velocidad cinética que mis ojos de Vanguardia altamente entrenados no lograron registrar en lo absoluto.

Se irguió justo detrás de mí. La postura encorvada y frágil del rastreador herido se había evaporado por completo.

Su pequeño cuerpo irradiaba de repente una aterradora densidad de presencia, un aura de poder antiguo y enroscado que obligaba a todo el hostal a encogerse a su alrededor.

La temperatura del aire alrededor de su cuerpo se desplomó, congelando los bordes de su parka blanca.

—Conozco el camino, muchacho —raspeó Soren.

El olor de la bebida alcohólica fuerte y clara era espeso en su aliento, sin embargo, su voz carecía de cualquier balbuceo.

Cortaba aguda, fría y completamente lúcida—.

He caminado por el bosque muerto cuando el mundo era joven y las raíces aún bebían sangre.

Sé exactamente dónde esconde el Vintergrön sus tesoros carnales.

Me quedé inmóvil, con la mano apoyada en el picaporte de hierro de la puerta.

Giré lentamente la cabeza para mirarlo, y mi paranoia táctica perforaba por completo la persistente bruma de la magia de compulsión de los Vilyar.

Se presentaba a sí mismo como un rastreador de avanzada roto e inferior.

Se había apoyado pesadamente sobre el pesado Kali durante kilómetros a través de la nieve, tosiendo y jadeando.

Casi se desplomó en el Osario de Madera Negra.

Y, sin embargo, aquí estaba parado, ofreciéndose a guiarme directamente al corazón de una pesadilla mítica, perfectamente erguido, con sus botas plantadas firmemente en las tablas del piso, desprovisto de una sola vacilación o mueca de dolor.

—Tu capacidad para caminar sigue comprometida, Soren —dije. Mi voz bajó de tono, goteando una sospecha cruda. Mis ojos verdes pasaron de su rostro a su pierna izquierda supuestamente destrozada, que en este momento soportaba todo su peso sin ningún problema.

Soren mantuvo el contacto visual. La luz ambiental y parpadeante de los faroles ámbar captó sus ojos pálidos y, por un segundo aterrador, estos se despojaron por completo de su apariencia élfica.

Se manifestaron como dos pozos sin fondo y congelados.

El fantasma de una sonrisa cínica y profundamente sabia asomó a las comisuras de su arrugada boca.

Al instante, toda su postura cambió. Se desinfló físicamente.

Encogiendo los hombros hacia adelante, agarró el Kali metálico que aparentemente había arrastrado consigo, y apoyó todo el peso de su cuerpo pesadamente sobre su lado izquierdo.

Dejó escapar una tos seca, ruidosa y agonizante que sacudió su pequeño cuerpo, interpretando el papel del anciano moribundo con una perfección aterradora.

—La adrenalina le da alas a los lisiados, como tan elocuentemente lo expresaste allá en el laberinto —me recordó el anciano, su voz volviendo a ser un jadeo rasposo, arrojando mi propia excusa ingenua y esperanzada de vuelta a mi cara como una broma retorcida—.

El miedo a perder a tu único pariente sirve como un poderoso motivador.

Puede hacer que una pierna rota se sienta sana por el tiempo que dura un latido.

Se inclinó más, golpeando la muleta de metal contra las tablas del piso. —Déjame descansar por un minuto, Dimitri Sandath. Déjame terminar mi bebida para calentar mi vieja sangre helada. Y luego, te mostraré dónde tienen a tu hermano.

Me quedé paralizado en la puerta. Miré hacia atrás, al fuego rugiente, al círculo de Vilyar que no parpadeaban y eran artificialmente amigables observándonos en total silencio, y a la taza de cerámica destrozada de chocolate caliente que se filtraba lentamente en el piso.

La tentación de quedarme proyectaba un canto de sirena, pero el impulso de salir solo a la ventisca hizo sonar una alarma frenética y gritona en mi cabeza. Obligué a mi mirada a volver a Soren.

Carecía del protocolo Gaia del Maphros. Carecía de una brújula interna para este sector de la Escarcha.

La geografía de las Venas Ancestrales aquí me seguía siendo completamente desconocida.

Funcionaba como un ciego varado en un campo minado mágico, y este viejo elfo sospechoso, imposible y aterrador presentaba el único perro guía disponible.

Aventurarme solo garantizaba que vagaría por la nevada hasta congelarme o hasta que el Acechador me encontrara.

Aventurarme con él significaba caminar hacia una variable desconocida.

Pero una variable desconocida ofrecía una oportunidad.

Tragué el nudo de pavor en mi garganta y le dirigí un solo y seco asentimiento.

—Un minuto —dije, mi voz endureciéndose en la determinación fría, inquebrantable y totalmente comprometida de un Sandath—. Y luego vamos a la Horca.

Introspectivamente, mientras observaba al viejo Alfar darse la vuelta y cojear lentamente de regreso a su mesa de la esquina para terminar su bebida, un pavor frío y silencioso se instaló en el fondo de mi estómago vacío.

Algo se sentía fundamental y categóricamente mal.

Mi padre me había enseñado a leer una habitación, a detectar las anomalías en un entorno hostil.

Toda esta secuencia de eventos me gritaba.

La hospitalidad de los Vilyar se sentía demasiado perfecta.

Su miedo al Vintergrön parecía bellamente coreografiado, cantado en rimas perfectas y ensayadas.

Su trato hacia Millie —actuando como si fuera un juguete roto y defectuoso simplemente arrojado del escenario por no encajar en el guion— hizo que se me erizara la piel con una helada repugnancia.

Miré a Soren sentado en la mesa. Eludía mirar a su vaso de bebida alcohólica, mirando directamente hacia el enorme reloj de pie montado sobre el hogar de piedra en su lugar.

Sus ojos pálidos omitían por completo la desesperación y la complacencia estancada de un hombre atrapado en un minuto congelado.

Seguían siendo afilados. Calculadores. Proyectaba la mirada de un hombre esperando pacientemente en las alas oscuras de un teatro, esperando que la pesada cortina de terciopelo finalmente se alzara.

Pero carecía de un camino alternativo. Funcionaba como una polilla activamente atraída por una brillante y tóxica luz verde esmeralda, plenamente consciente de que la luz permanecía adherida a las fauces de un superdepredador al acecho en la oscuridad.

Revisé el seguro de mi subfusil por última vez, preparé mis pesadas botas tácticas contra las pulidas tablas de madera del piso del hostal y me quedé junto a la puerta, esperando el minuto que nunca terminaría.

Alegría Secuestrada

[El Hostal Muérdago y Tuétano] Pueblo Blanco, El Enclave de la Esfera de Nieve. 24 de diciembre de 1904. 11:59 p. m. [Anomalía Temporal]

Mantuve mi mano apoyada firmemente sobre el frío picaporte de hierro de la pesada puerta de roble, con mis botas preparadas contra las pulidas tablas del piso. Mi mente táctica mapeaba activamente las amenazas invisibles que aguardaban en la ventisca de afuera.

Íbamos a la Horca de Hierro.

Íbamos a encontrar a Mikhail, e íbamos a quemar al Costurero Viridiano hasta los cimientos.

Aparté la cabeza del cristal esmerilado de la ventana, mirando hacia la mesa de la esquina a la que se había retirado el viejo Alfar.

Cincuenta y seis... cincuenta y siete...

cincuenta y ocho... cincuenta y nueve... sesenta. El minuto concluyó.

—Se acabó el tiempo, Soren. Vámonos —dije, dando un trago largo y profundamente satisfactorio de mi jarra de madera.

La cerveza de raíz tenía un sabor increíblemente nítido, la efervescente mordida de la gaulteria y el sasafrás deslizándose por mi garganta con un frío perfecto y reconfortante.

Me limpié un poco de la espuma dulce y pegajosa del labio superior con el dorso de mi guante táctico y dejé la pesada taza tallada en una mesa cercana, justo al lado de un plato humeante de pasteles glaseados con miel. Miré el pesado subfusil en mi mano derecha.

Constituía un bloque de metal negro mate que olía a productos químicos fuertes y cordita.

Se sentía completamente fuera de lugar aquí, una cosa fea y dentada que arruinaba activamente la increíble y acogedora calidez de la habitación.

Puse el seguro con un suave clic y dejé el arma junto a los pasteles, abandonándola por completo.

Volví a mirar al viejo rastreador. Seguía sentado en la esquina, mirándome fijamente.

—¡Vamos, Soren! —le sonreí, aplaudiendo, sintiendo una repentina y alegre oleada de energía ilimitada—.

¡No hay tiempo que perder, no hay tiempo para esperar!

¡Si hemos de rescatar a mi hermano de la puerta del Vintergrön, una magnífica fiesta debemos preparar!

¡Los regalos, los lazos, tantas compras que hacer!

¡Oh, qué dicha tan inmensa para mí y para tu ser!

Soren bajó lentamente su pequeño vaso de cristal. Las líneas cínicas y burlonas de su rostro arrugado se relajaron en una expresión de confusión profunda y cautelosa. Agarró su muleta metálica, y sus nudillos se pusieron completamente blancos al levantarse de la silla.