Capítulo IV Dimitri Supremo #10

—¡Especifique su ubicación! —rugí, el volumen de mi voz destrozando la ilusión de paz en el hostal. Todos los Vilyar en la taberna me miraron, sus rostros manifestándose como máscaras de dolor silencioso y luctuoso, completamente desprovistos de la necesidad de ayudar.

—Hacia la Raíz de la Horca de Hierro se van, donde el sol está muerto y las raíces negras crecerán —susurró la anciana, y una sola lágrima escapó de su ojo—. Más profundo en los bosques de temor... para ser las flores para el difunto en su dolor.

Me volví hacia Soren. Mis ojos ardían de forma salvaje con una mezcla caótica de terror absoluto y una furia cegadora y sin adulterar.

La taza de cerámica se escurrió de mis temblorosos dedos enguantados y se hizo añicos contra las pulidas tablas de madera del piso del hostal.

El espeso y humeante chocolate caliente, fuertemente adulterado con bourbon añejo, salpicó a través de las puntas de mis botas tácticas, acumulándose en las grietas de la madera como una oscura y dulce manifestación de sangre derramada.

El sonido de la arcilla al romperse resonó como un disparo en la paz opresiva y estancada de la habitación, sin embargo, los clientes Vilyar simplemente miraron el desastre con sonrisas huecas y sin parpadear.

—Nos vamos —ordené. Mi voz se despojó de cualquier pretensión restante de calidez o diplomacia en la habitación, proyectando la pura autoridad de un operativo de la Vanguardia iniciando un protocolo de extracción—. Ahora.

El viejo Alfar se mantuvo firme. Permaneció sentado en su pequeña y aislada mesa de la esquina, con el rostro medio oculto por las profundas sombras de su parka blanca, que le quedaba grande.

Lentamente, con una gracia agónicamente deliberada y totalmente inapropiada para un rastreador lisiado, se llevó a los labios un pequeño vaso de cristal con una bebida alcohólica transparente y de olor fuerte.

Dio un sorbo lento, con sus ojos pálidos clavados sin pestañear en el fuego rugiente del enorme hogar de piedra.

—Estás agotado, Dimitri Sandath —dijo Soren.

Su voz omitió el siseo seco y traqueteante por completo.

Tranquila, increíblemente pragmática y absolutamente implacable, cortó a través del zumbido melódico de fondo de la taberna como una hoja dentada—.

Tu pierna izquierda está fallando. Tu batería mágica interna existe como una cáscara vacía y muerta.

Entrar caminando a esos bosques oscuros en este momento constituye una misión suicida en lugar de una misión de rescate.

Simplemente te ofreces como una nueva pieza de armadura negra para que el Vintergrön la use en su jardín.

—¡Irrelevante! —grité, agarrando la correa de mi rifle táctico y colgándome violentamente la pesada arma sobre el hombro.

Mi pecho se agitaba mientras la adrenalina libraba una batalla desesperada y perdida contra la aplastante fatiga física—.

¡Es mi hermano gemelo! ¡Me niego a dejar que un fenómeno cubierto de musgo lo convierta en una decoración de carne!

Cuando di un paso pesado hacia el picaporte de hierro de la pesada puerta de roble, toda la atmósfera dentro de El Muérdago y el Tuétano cambió violentamente. La hospitalidad empalagosa y agresiva de los Vilyar de repente se cuajó en algo mucho más peligroso: una complacencia asfixiante y armada.

La anciana rodeó rápidamente el borde de la larga barra de madera.

Sus trenzas plateadas se balancearon mientras extendía la mano y me agarraba la muñeca de nuevo.

Su agarre se sintió terriblemente fuerte: eludiendo la fuerza aguda y contundente de un guerrero, aplicaba la presión implacable y envolvente de un tornillo de banco hecho de masa tibia.

—Quédate, viajero, descansa tu dolor, no camines solo en la oscuridad y el terror —suplicó, y su voz se elevó hasta convertirse en un repique sincronizado e hipnótico que vibraba directamente contra mis tímpanos—.

Tenemos ungüentos para tu pierna y una cama que te encierra, déjanos atender al Alfar antes de que estés bajo tierra.

Intenté zafar mi brazo, pero mis músculos respondieron con lentitud, como si me moviera en aguas profundas.

A nuestro alrededor, los otros clientes Vilyar empezaron a levantarse de sus pesadas mesas de madera.

Moviéndose con una gracia sincronizada y fluida, formaron un anillo cerrado y colorido de suéteres de seda de escarcha y rostros sonrientes y de ojos muy abiertos alrededor de Soren y de mí.

Ofrecían tazas frescas y humeantes de chocolate caliente y extendían mantas gruesas y tejidas que olían a cedro y seguridad.

—El invierno muerde, las sombras acechan sin piedad, pero aquí los cansados duermen con total seguridad —cantó un joven Vilyar que había estado jugando a los dados unos momentos antes.

Dio un paso más cerca, bloqueando deliberadamente mi camino hacia la salida, y su sonrisa se extendió una fracción demasiado ancha en su rostro de porcelana.

—Olvida lo perdido, olvida el frío desierto, y deja que tu corazón pesado se envejezca por completo —susurró una madre, dando un paso a mi izquierda. Sus ojos se manifestaron como enormes charcos de ámbar sin pestañear, completamente desprovistos de la ansiedad natural que una madre debería poseer.

—¿Por qué perseguir al fantasma en la nieve y el terror, cuando aquí las brasas de ámbar tienen su resplandor? —cantó un coro de voces desde el fondo de la habitación, y la rima se tejió en una armonía perfecta y paralizante.

El calor ambiental de la habitación aumentó, presionando contra mi piel como un peso físico.

Eludía la simple temperatura del hogar, actuando en cambio como una compulsión mágica localizada y altamente concentrada.

El Claro de los Siempre Nacidos defendía activamente su estasis.

El denso olor a carnes asadas, canela, resina de pino y bourbon se volvió empalagoso, asfixiantemente dulce.

Funcionaba como un anestésico olfativo, diseñado específicamente para inducir química y espiritualmente un estado de letargo permanente.

Mis párpados se sentían cargados con pesas de plomo.

Mi magullada pantorrilla izquierda palpitaba al compás perfecto de sus cánticos rítmicos, un dolor sordo que rogaba por descanso horizontal.

El impulso de volver a sentarme en ese suave sillón de cuero, permitiendo que el fuego rugiente calentara mis huesos helados y maltratados, y olvidarme por completo de la guerra, la Escarcha y la sangre, ejercía una gravedad física que me jalaba hacia las tablas del piso.

Sería tan fácil , resonó en el fondo de mi mente un susurro traicionero y agotador, que sonaba sospechosamente a mi propia voz interna. Solo una noche de sueño. Solo un minuto de descanso. Puedes buscarlo mañana. Mikhail es fuerte. Él puede aguantar. Solo cierra los ojos por cinco minutos.

Los bordes de mi visión comenzaron a nublarse con una neblina cálida y dorada.

La paranoia implacable y de alta alerta de la Vanguardia que me mantenía con vida desde la infancia sufría una amputación activa por parte de la magia de la habitación.

El método de supervivencia Vilyar se revelaba a la perfección: evitaban por completo luchar contra los monstruos de la montaña, optando en cambio por encerrarse en una celda acolchada de alegría eterna y dejar que el resto del mundo ardiera.

Pero soy un Sandath. La paz, especialmente la paz perfecta, sigue siendo una mentira absoluta.

Me concentré en Mikhail. Me imaginé a mi hermano gemelo de pie entre el látigo alquímico de Belsnickel y yo en las asquerosas y ensangrentadas alcantarillas de Estambul.

Recordé los agonizantes y asfixiantes siete segundos de silencio en mi alma durante mi muerte momentánea, y la absoluta e implacable lealtad que demostró al traerme de vuelta.

Él rechazaría agresivamente sentarse junto al fuego a beber chocolate caliente mientras un monstruo me arrastraba hacia la oscuridad.

Él quemaría el valle entero hasta los cimientos.

Una chispa aguda y violenta de furia pura se encendió en mi pecho, quemando y disipando la bruma dorada. Arranqué mi mano del agarre de la anciana con un tirón repentino y violento, haciéndola tropezar hacia atrás contra una de las mesas.

—¡Aléjense de mí! —gruñí.

Omití el Kali. Descolgué el rifle táctico de mi hombro, levantando el frío metal negro del cañón y apuntándolo directamente al pecho del joven Vilyar que bloqueaba la puerta.

Los Vilyar contuvieron los gritos y el encogimiento de miedo.

Simplemente ladearon sus cabezas al unísono, sus sonrisas desvaneciéndose en expresiones de profunda y hueca decepción, asemejándose a padres viendo a un niño rechazar un regalo.

—¿Quedarme hasta que despunte el alba? —escupí, haciendo eco a la promesa rimada de la anciana, y mi pecho se agitaba mientras fulminaba con la mirada el reloj de pie congelado sobre el hogar—.

¡El alba nunca despunta aquí! ¡Sus relojes están congelados a un minuto para la medianoche!

Esto fracasa por completo como santuario.

¡Todo su pueblo opera como un cementerio de cobardes escondiéndose en una burbuja, esperando un mañana que están demasiado aterrorizados para enfrentar!

Me abrí paso a empujones a través del anillo de coloridos suéteres, apartando al joven a un lado con la culata de mi rifle.

Mi pulso martillaba un ritmo frenético, desesperado y completamente despierto contra mis costillas.

Estaba decidido a salir de esta asfixiante bola de nieve de cristal.

Tenía toda la intención de encontrar el bosque muerto, localizar la Horca de Hierro y matar a Grønskan con hasta la última gota de termita y plomo que poseía.