Capítulo IV Dimitri Supremo #9

La reacción a mis palabras resultó inmediata y absolutamente escalofriante.

Omitiendo el pánico repentino y caótico, una amortiguación gradual y sincronizada de toda la vida se extendió por la habitación.

Los dados de madera dejaron de rodar en el aire, atrapados en las manos de los jugadores.

Los villancicos rítmicos murieron al instante en las gargantas de los cantantes.

La madre junto a la ventana dejó de mecer a su hijo, mirando inexpresivamente a la pared.

El hostal se sumió en un silencio tan profundo que se sintió como si todo el oxígeno hubiera sido extraído a la fuerza de la habitación.

La anciana desvió su mirada de mí. Giró lentamente la cabeza, con sus trenzas plateadas balanceándose, y miró la pared sobre el hogar de piedra.

Seguí su mirada. Un enorme y ornamentado reloj de pie colgaba montado en la piedra.

Al inspeccionarlo más de cerca, mi corazón dio un vuelco.

Absolutamente todas las paredes de la taberna tenían un reloj: pequeños relojes de repisa de porcelana, pesados cronómetros de latón, relojes de cuco tallados en madera oscura.

Todos y cada uno de ellos, sin excepción, mostraban el mismo defecto.

Las manecillas permanecían completamente congeladas exactamente a un minuto para la medianoche. 11:59 p. m.

El minuto de anticipación. El momento agonizante antes de que suceda el milagro o el desastre.

En este pueblo, el nuevo día nunca llegaba, y el viejo persistía continuamente.

El Claro de los Siempre Nacidos funcionaba como un callejón sin salida cronológico en lugar de un refugio.

Existía como un espacio liminal donde el concepto de 'ahora' se extendía hasta convertirse en una eternidad asfixiante para eludir por completo enfrentarse al 'mañana'.

—Krumpith yace en nieve distante, donde el viento del dolor es constante —dijo finalmente la anciana, y su voz se despojó de su alegre repique de campana para volverse hueca y robótica—.

Aquí el Acuerdo nos mantiene unidos, por las campanas de luz protegidos.

Pero incluso aquí, donde las sombras adelgazan sin fin, tememos la podredumbre que se esconde en el confín.

—Estoy buscando a alguien —presioné, inclinándome hacia adelante, rechazando la disuasión de sus espeluznantes rimas—. Mi hermano. Un chico de mi edad, abrigo negro, que tiene exactamente mi rostro junto a un ceño fruncido inamovible. Viaja con una chica Vilyar. Su nombre es Millie.

La mención del nombre provocó un profundo y despectivo disgusto en lugar de reconocimiento o preocupación.

Los clientes Vilyar intercambiaron miradas lentas y sincronizadas, reaccionando como si yo hubiera esparcido barro sobre una prístina alfombra blanca.

La anciana ladeó la cabeza, su sonrisa encajando de nuevo en su lugar, aunque sus ojos permanecían increíblemente distantes y totalmente desprovistos de empatía.

—¿La niña que se fue con paso frenético, y desapareció dejando al valle hermético?

—respondió, con voz suave y rítmica, goteando una condescendencia inquietante—.

Millie era una niña de luna y de cristal, que dejó pasar la sabiduría invernal.

Su mente era delgada como un lago escarchado, con decisiones que solo tomaría un extraviado.

La anciana se inclinó sobre el reposabrazos de mi silla, y su voz se redujo a un susurro conspirativo que rimaba con cruel precisión matemática.

—Buscó el pico donde las sombras oscurecen, y corrió hacia la nieve que te ciega y entumecen.

Una niña muy loca, o eso es lo que se nombra, que arrojó su vida feliz a las fauces de la sombra.

Quizás se mudó a tierras distantes para siempre jamás, o se convirtió en hielo en las manos de los que acechan por detrás.

No contamos a los que huyen y se elevan en vuelo, bajo un frío y desalmado velo de hielo.

Parpadeé, atónito por la pura y cruda insensibilidad envuelta en una melodía tan dulce. —¿Loca? —repetí, mi voz elevándose con incredulidad—. ¡Actuó por pura supervivencia! ¡Informó que su aldea había sido invadida por los Schiak!

—Los Schiak son susurros en el vendaval, pero dentro del velo estamos a salvo del mal —intervino un joven Vilyar desde la mesa de los dados, levantando su jarra de madera en un brindis burlón—.

¿Por qué hablar de niñas con cabezas rotas, cuando tenemos vino y camas de lana cálidas y remotas?

Millie es un nombre de antaño, una historia que ya causó su daño.

Olvida a la que eligió partir sin un lamento, pues solo los tontos se quedan en el sufrimiento.

Me quedé mirándolos, con la piel erizada.

La escalofriante y despectiva actitud revelaba su verdadera perspectiva: veían a Millie Van-Nilly estrictamente como una "niña loca" que había roto la armonía de su eterno 11:59 p.

m., en lugar de como una víctima, una sobreviviente o una heroína.

Debido a que ella eligió enfrentar la realidad en lugar de esconderse en la burbuja, simplemente la borraron de su empatía.

—El Acuerdo que mencionaste —dije, mi voz endureciéndose, dejando caer cualquier pretexto de cortesía para mirar directamente a la anciana—. Nombra a tu socio en este trato. ¿Ruprecht? ¿La Escarcha? Explica su supervivencia mientras el resto de la montaña arde.

La anciana se estremeció, un violento temblor de cuerpo entero sacudiendo sus trenzas plateadas.

La sonrisa forzada finalmente se agrietó.

—No hablamos de reyes o señores de la guerra, ni de la sangre de invierno que se derrama en la tierra —susurró, con los ojos moviéndose frenéticamente hacia la pesada puerta de roble, anticipando que la madera se astillara en cualquier segundo—.

Tememos al que no pelea en la luz de la mañana, que se arrastra en la quietud de la noche temprana.

Tememos al monstruo, cruel y con vasta presencia, que separa al presente de toda su herencia.

—Identifica a este monstruo —exigí, levantándome del sillón, con la mano agarrando mi subfusil.

La mujer se inclinó, su rostro a centímetros del mío. El calor reconfortante del fuego murió al instante, reemplazado por una repentina corriente de aire localizada que olía a tierra húmeda, agujas de pino aplastadas y sangre fresca.

—Grønskan —respiró.

El nombre golpeó la habitación como una maldición física. Varios de los clientes Vilyar jadearon, persignándose con un gesto rápido y frenético.

—Vintergrön, el corazón de musgo oscuro, que mide la ganancia y el futuro —continuó, y su voz se degradó hasta convertirse en un estertor aterrorizado y húmedo—.

Un horror sin latido que calma, que desgarra y destruye el alma.

Él es el Verde, la Enredadera Interminable, que bebe sangre de estrellas y pino inalcanzable.

No muerde, no congela en su dominio y rigor, pero se arrastra entre los árboles milenarios con dolor.

Con agujas forjadas de hierro oxidado y frío, para cosechar corderos y leones en su sombrío desvío.

Levantó sus manos temblorosas, sus dedos imitando el movimiento de coser algo espantoso.

—Es un costurero de desollados, en jardines donde la luz se ha apagado.

Cubierto con pieles atrevidas y brillantes en su derroche, él convierte el día brillante en la noche.

Una enorme masa de podredumbre y madera, que hace lo que ninguna criatura cuerda debiera.

Se los lleva a su Asiento de Hierro con anhelo, para completar el florecimiento de su siniestro suelo.

Una imagen grotesca y visceral brilló en mi mente: una altísima construcción de múltiples extremidades de piel desollada, musgo húmedo y madera dentada y fosilizada, envuelta en la ropa de vibrantes colores pastel de los Vilyar que había cazado, con sus dedos terminando en agujas de hierro oxidado que goteaban un icor viscoso y verde.

—Grønskan —murmuró Soren desde su mesa aislada en la esquina, su voz conllevando un peso oscuro y sabio que cortó a través de las rimas de la mujer—.

El Terror Verde. He escuchado las leyendas en las guarniciones Alfar.

Dicen que se originó como un guardián de la flora, un espíritu de la hoja perenne eterna que se amargó y pudrió cuando la Escarcha envenenó la tierra.

Ahora, caza la luz para llenar el agujero donde solía estar su propio corazón.

Es el Vintergrön: el invierno que se niega a morir, el crecimiento que solo conoce la decadencia.

La anciana asintió frenéticamente, con lágrimas asomando a sus ojos.

—Odia la alegría que no puede reclamar, y susurra en un nombre hueco al pasar.

Cuando las campanas de plata dejan de cantar, y los relojes hacia la medianoche comienzan a oscilar...

es entonces cuando el diezmo se ha de vencer, para los muchos o para el poco ser.

Me miró, con los ojos llenándose de una pena profunda y aterradora que me revolvió el estómago. —Preguntaste por el chico de paso pesado que se adentró, y la niña que con loco orgullo y prisa corrió —reveló.

Mi corazón se detuvo por completo. Agarré la taza de cerámica que había dejado sobre la mesa con tanta fuerza que resquebrajó la gruesa arcilla, derramando chocolate caliente y bourbon sobre mis guantes.

—Confirme que llegaron —exigí, con mi voz convertida en un susurro desesperado y entrecortado.

La mujer volvió a mirar el reloj congelado en la pared. El segundero vibraba violentamente, intentando pasar la marca de los 59 segundos, sin embargo, el peso aplastante del hechizo mágico lo mantenía firmemente en su lugar.

—Se pararon donde la burbuja se encuentra con el viento helado, hace dos horas en un sendero congelado —reveló, la verdad finalmente abriéndose paso a través de las rimas—.

La niña loca buscó refugio de la tormenta infernal, pero Grønskan los encontró en el temporal.

Captó su aroma antes de la reja, y selló su camino con destino verde que no deja.