Capítulo III Noche de Pesadillas en el Fin del Mundo #5

Me agaché y tomé su mano pequeña y helada entre las mías. Sus dedos se sentían como frágiles ramitas de hielo. Apreté mi agarre, enviando una promesa silenciosa y física a través del contacto: No dejaré que caigas. No dejaré que la oscuridad te lleve .

Comenzamos a caminar.

La travesía a través de la ventisca fue un descenso a un purgatorio psicológico.

Cada paso requería un esfuerzo físico monumental, arrastrando nuestras botas a través de derivas de nieve movedizas que nos llegaban a las rodillas.

El viento gritaba en nuestros oídos, un ruido blanco constante y abrasivo que poco a poco raspaba los bordes de mi cordura.

En ausencia de puntos de referencia visuales, la mente humana intenta llenar el vacío, buscando patrones en el caos.

La nieve arremolinada se transformaba en rostros.

El aullido del viento se convertía en risas distantes y burlonas, o peor aún, en los gritos de mi hermano haciendo eco desde las profundidades del hielo.

El aislamiento funciona como un veneno de acción lenta.

Para un gemelo, este silencio conlleva un peso único.

Desde el mismísimo inicio de nuestra conciencia, Dimitri y yo éramos un sistema estelar binario.

Orbitábamos el uno alrededor del otro. Su luz verde esmeralda, caótica y emocional, equilibraba mi oscuridad azul zafiro, rígida y analítica.

Éramos dos mitades de una ecuación perfectamente calibrada.

Pero al caminar por ese desierto congelado, el silencio en mi alma era ensordecedor.

Arrastró mi memoria de regreso, violenta e implacablemente, a las bóvedas subterráneas de Estambul.

Al momento exacto en que las oxidadas cadenas de púas del látigo de Belsnickel habían desgarrado mi carne.

Recordaba el repugnante crujido del metal mordiendo mis costillas, la pérdida absoluta de aire.

Sin embargo, el trauma metafísico que siguió a ese momento superó con creces la agonía física del látigo del Desollador.

Siete segundos.

En el gran cálculo cósmico del universo, siete segundos es una anomalía estadística.

Un error de redondeo. Es el tiempo que se tarda en respirar hondo.

Pero cuando marca la duración exacta en la que el corazón de tu hermano gemelo deja de latir, siete segundos es una eternidad atrapada en ámbar negro.

Recordaba haber golpeado el hielo del aliviadero. Recordaba haber mirado a los ojos de Dimitri y ver cómo la hermosa y vibrante chispa de su vida simplemente se extinguía. La cuerda se rompió.

La ira que me había consumido entonces —la ira plateada y apocalíptica que me había permitido despedazar a un verdugo mitológico con mis propias manos— nació de un lugar de terror absoluto y sin adulterar. Fue la reacción explosiva de un alma que se negaba a aceptar el vacío.

Pero aquí, en el Ártico, el vacío estaba ganando.

Dimitri no estaba muerto; había visto su señal.

Pero estaba perdido, arrastrado a la oscuridad subterránea por fuerzas que ni siquiera podía cuantificar.

El miedo de sentir esa cuerda romperse por segunda vez comenzó a roer los bordes de mi concentración.

No , me dije a mí mismo, agarrando el mango de mi Vesper con tanta fuerza que me dolían los nudillos. Soy la Vanguardia. Fui forjado para ser el escudo. No me romperé .

Di un paso hacia adelante, con la nieve resistiendo mis botas, decidido a encontrarlo.

Mi mente táctica, la máquina fría y calculadora que Lucien había pasado años forjando, presentaba una verdad horripilante.

Sin el Maphros, no tenía coordenadas. Sin mi magia, no tenía rastreo térmico.

Si marchaba a ciegas hacia una ventisca con visibilidad cero, simplemente caminaría en círculos hasta que el frío detuviera mi corazón.

Por primera vez en mi vida, sentí el peso aplastante de la impotencia absoluta.

Era un veneno que se filtraba por las grietas de mi armadura.

Pensé en mi padre y en la carga pura y agonizante que llevaba todos los días.

Lo había juzgado por retirarse de la guerra, por intentar refugiarnos en la luz en lugar de entrenarnos para luchar.

De pie aquí, en el blanco infinito, sintiendo el vacío donde solía estar la fuerza vital de mi hermano, finalmente entendí el terror del mando.

Cuando amas a alguien en un mundo lleno de monstruos, cada decisión es un riesgo calculado de perder tu propia alma. Y yo acababa de perder la mía.

Caí de rodillas en la nieve, mirando mis manos heladas y ensangrentadas, con el grito del viento igualando al grito ensordecedor en mi cabeza.

Antes de que pudiera rendirme al vacío, un tirón débil y tembloroso atrapó el dobladillo de mi pesado abrigo.

Millie tropezó, sus rodillas cediendo al golpear un parche oculto de hielo puro debajo de la nieve. Cayó hacia adelante, dejando escapar un pequeño y desgarrador gemido, demasiado exhausta incluso para llorar de dolor.

Me detuve de inmediato, ignorando el viento cortante para levantarla suavemente.

El pesado abrigo Nixium en el que la había envuelto estaba haciendo lo mejor que podía, pero ella era tan pequeña y el entorno tan agresivamente hostil.

Sus labios se volvieron de un peligroso tono azul, y sus párpados revoloteaban con pesadez. La hipotermia había llegado.

Reconocí la imposibilidad de cargarla y navegar por el terreno con el Bō listo, pero me negué a dejarla caminar más. Me agaché más, dándole la espalda al viento para crear una barrera física temporal para ella.

—Millie. Mírame —dije suavemente, con mi voz llevando una cadencia rítmica y constante diseñada para atravesar el pánico. Aparté una trenza congelada de su mejilla—. Tienes que mantenerte despierta. Necesito que hables conmigo. Háblame de Krumpith. Háblame de tus padres.

Parpadeó, sus ojos luchando por enfocarse en mi rostro. La mención de su hogar trajo una nueva ola de agonía a sus delicados rasgos, pero también desencadenó una chispa de concentración desesperada.

—Mi... mi padre... —tartamudeó, con los dientes castañeteando violentamente—. Su nombre es Willie. Él... él es un tallador.

—¿Un tallador de madera? —pregunté, frotando sus pequeñas manos entre mis palmas enguantadas para generar fricción.

—No —negó con la cabeza débilmente—. Él talla el hielo auroral. Hace las cajas de música. Esas que atrapan la luz del cielo verde y tocan las canciones del invierno profundo. Él dice... dice que el hielo lo recuerda todo. Solo tienes que saber cómo escucharlo.

Se me formó un nudo en la garganta. Era una imagen hermosa y trágica. Un artesano caprichoso creando arte a partir del mundo helado, ignorante por completo de la antigua y sanguinaria guerra que el Consejo de Medianoche libraba a escasos kilómetros bajo sus pies.

—¿Y tu madre? —le sugerí gentilmente, animándola a mantener su mente activa.

—Silly —susurró Millie, y una sola lágrima se escapó, congelándose instantáneamente en su mejilla—.

Ella es tejedora. Toma la hierba plateada que crece en los picos altos antes de que llegue la larga noche...

y la hila para hacer seda de escarcha. Ella hace las capas para el festival. Ella hizo mi vestido.

Miró hacia abajo a la tela arruinada y manchada de sangre que asomaba por debajo de mi pesado abrigo. El recuerdo de la masacre amenazó con hundirla de nuevo.

—Los monstruos... los grises con cuernos... —se atragantó Millie, su voz elevándose con pánico—. No solo querían matarnos. Odiaban nuestros colores. Odiaban las cajas de música. Rompieron todo lo que era hermoso. ¿Por qué hicieron eso? Nunca le hicimos daño a nadie.

Miré sus ojos llenos de lágrimas. Ofrecer una explicación desinfectada e infantil era imposible. Había sobrevivido a la pesadilla de la Vanguardia; merecía la verdad del soldado.

—Porque la oscuridad no puede tolerar nada que genere luz, Millie —expliqué, bajando la voz a un murmullo sombrío y constante—.

Cosas como la música, los colores y el arte son manifestaciones de esperanza.

Y la esperanza es una frecuencia que envenena a las criaturas de la Escarcha.

Destruyen la belleza porque les recuerda el calor que nunca podrán poseer.

No te odiaban. Estaban aterrorizados de ti.

Millie se me quedó mirando, procesando la sombría filosofía de un guerrero adolescente. Poco a poco, su temblor disminuyó solo una fracción.

—¿Cómo suenan? —pregunté suavemente, dándole la espalda al viento aullante para protegerla—. Las cajas de música de tu padre. ¿Qué canción tocan?

Sorbió por la nariz, frotándose la nariz congelada con el dorso de la manga.

—No tocan canciones normales. Tocan el sonido de la Aurora.

Suena como... como campanas de cristal tintineando bajo el agua.

Te hace sentir cálido por dentro. Willie dice que atrapa los mejores recuerdos del invierno en el hielo, para que cuando llegue la larga noche, no olvidemos la luz.

Sentí un dolor agudo en el pecho. —Mi hermano... Dimitri. Él es como tu padre en ese sentido.

—¿Él hace cajas de música? —preguntó, sus grandes ojos mirándome con genuina curiosidad.

—No —logré esbozar una sonrisa débil y dolorosa—.

Pero él atrapa la luz. Nací para ser el escudo de nuestra familia, Millie.

Veo el mundo en cuadrículas tácticas, evaluaciones de amenazas y los peores escenarios.

Solo veo la oscuridad. Pero Dimitri ve el humor.

Ve la empatía. Incluso cuando sangrábamos, incluso cuando estábamos aterrorizados en las bóvedas subterráneas de una ciudad extranjera, encontró la forma de hacerme reír. Él es mi caja de música.

—¿Es por eso que tu luz murió? —preguntó, señalando con un dedo pequeño, cubierto por un mitón, a mi Maphros muerto—. ¿Porque está perdido?

—Sí —admití, y la verdad supo a ceniza—. Cuando se lo llevaron a la oscuridad, mi luz se fue con él.

—Lo encontraremos —dijo, con voz sorprendentemente firme para una niña que se moría de frío—. Si tiene la luz, la oscuridad no puede comerlo tan rápido. Les da indigestión.