Capítulo III Noche de Pesadillas en el Fin del Mundo #4

Me puse de pie a duras penas. El cañón estrecho e irregular donde habíamos luchado contra los Schiak se había ido, borrado por la ira de la montaña. En su lugar se extendía una llanura glacial plana y desolada, aullando con una ventisca que parecía borrar el concepto mismo de dirección.

—¡Dimitri! —El nombre se desgarró de mi garganta, crudo y desesperado. El viento rugiente se tragó el sonido al instante, arrojándolo de vuelta a mi cara como un susurro burlón.

Toqué el transceptor subdérmico detrás de mi oreja. El siseo hueco y estático de una frecuencia muerta proporcionó la única respuesta. La avalancha me había aislado de manera completa y absoluta.

El frío físico se sintió insignificante comparado con el peso aplastante de mi propio fracaso.

Como el táctico designado y el escudo de la Vanguardia, había permitido que mi dolor por Lucien anulara mi entrenamiento, haciéndonos marchar voluntariamente hacia un matadero de la Escarcha.

Mi hermano gemelo ahora permanecía desaparecido en el corazón de un infierno congelado.

Di un paso hacia adelante, con la nieve oponiendo resistencia a mis botas, decidido a despedazar la montaña entera con mis propias manos si era necesario para encontrarlo.

Pero antes de que pudiera dar un segundo paso, un tirón débil y tembloroso atrapó el dobladillo de mi pesado abrigo.

Me di la vuelta rápidamente, y el Vesper encajó en mi mano, y cada instinto me gritaba que destrozara cualquier pesadilla que hubiera salido a rastras de la avalancha.

Detuve mi golpe. La entidad carecía por completo de la firma necrótica de un demonio de la escarcha.

De pie con la nieve hasta las rodillas en la nieve implacable, temblando tan violentamente que parecía a punto de hacerse añicos, estaba la niña Vilyar.

Millie Van-Nilly. Sus trenzas salvajes que desafiaban la gravedad ahora estaban pegadas a su delicado rostro con hielo, y sus enormes ojos estaban muy abiertos con un terror indescriptible.

Sus manos pequeñas y heladas estaban aferradas a la tela negra de Nixium de mi abrigo con un agarre mortal.

—Por favor, no me dejes —suplicó, con la voz apenas como un chillido por encima de la tormenta—. ¡El Alfar gruñón, Soren... cayó en la grieta profunda con tu hermano! Estoy completamente sola.

La miré fijamente. Yo era un operativo roto varado en un páramo apocalíptico, despojado de mis defensas, ensordecido por la tormenta, sangrando internamente por la vergüenza de haber perdido a mi hermano, mientras mi tío probablemente estaba siendo torturado por un dios oscuro.

Y sin embargo, el universo, en su infinita y cruel ironía, me había atado a una niña asustada sacada de una fábula caprichosa.

Dejé escapar un aliento largo y tembloroso, y el vapor caliente de mi suspiro se congeló instantáneamente en el aire.

Bajé el Bō. En silencio, desabroché la capa exterior pesada y forrada de plata de mi abrigo térmico.

La coloqué sobre sus pequeños y temblorosos hombros, envolviéndola en la única fuente de calor restante que poseía.

—Vamos, Millie —dijo, con mi voz completamente desprovista de esperanza pero pesada con una determinación inquebrantable, mirando hacia el blanco infinito y cegador—. Vamos a buscarlo.

Opuestos Destinos

[Llanura Glacial] Sector Nueve, El Círculo Polar Ártico. 29 de octubre de 2015. 2:15 a. m. [UTC+0]

La mente humana es una arquitectura frágil.

Construimos muros de lógica, razón y protocolo táctico para convencernos de que el universo es una máquina predecible.

Entrenamos nuestros cuerpos para reaccionar a la violencia con geometría calculada.

Pero cuando te despojan de tus armas, te ciega una tormenta apocalíptica y la única cuerda que mantiene tu alma anclada a la realidad se corta violentamente, esos muros se pulverizan hasta convertirse en polvo.

Estaba de pie en el centro de la llanura glacial, el cero absoluto del viento ártico gritando contra la tela Nixium de mi abrigo.

La ventisca cegadora funcionaba como un tanque de privación sensorial absoluto construido por la naturaleza para aplastar la cordura humana.

El horizonte, el cielo y la tierra se desvanecieron en un asfixiante e infinito lienzo de blanco cegador que borraba toda percepción de profundidad y ahogaba todo sonido salvo su propio rugido ensordecedor.

A mi lado, Millie Van-Nilly se aferraba a mi pierna.

Incluso envuelta en la pesada capa exterior con forro plateado de mi abrigo táctico, temblaba tan violentamente que las vibraciones subían por mis propios músculos congelados.

Era una niña de la nieve, y sin embargo, incluso su resistencia mítica se quebró bajo la pura y antinatural malicia del invierno espiritual de Krampus.

Miré hacia mi brazo izquierdo. El Maphros, el artefacto que me había salvado la vida cien veces, estaba muerto.

La pesada aleación de bronce de cañón estaba abollada, el cristal oscuro de la pantalla era una telaraña de fracturas catastróficas.

Los caminos rúnicos que usualmente pulsaban con una reconfortante luz azul táctica permanecían completamente a oscuras.

La avalancha había aplastado sus componentes físicos, mientras que la tensión esotérica de la emboscada demoníaca calcinó su núcleo.

Un estratega se niega a aceptar una pantalla muerta cuando su hermano sigue desaparecido en la oscuridad.

Caí sobre una rodilla en la nieve, acercando el brazalete arruinado a mi rostro.

Me quité el guante táctico derecho con los dientes, exponiendo mi mano desnuda al viento cortante.

El frío mordió mi piel como navajas microscópicas, sin embargo, lo ignoré.

El Maphros funcionaba como una reliquia atada a la sangre, superando con creces las capacidades de una simple computadora.

Respondía a la frecuencia biológica y esotérica del linaje Sandath.

Con la arquitectura digital rota, forcé una derivación analógica.

Presioné la yema de mi pulgar contra el borde irregular y roto de la pantalla de cristal del brazalete. Empujé con fuerza hacia abajo, cortando deliberadamente la yema de mi dedo.

Una gota de sangre cálida y rojo brillante brotó, humeando al instante en el aire helado. Unté la sangre directamente en la grieta más profunda de la matriz de runas, cerré los ojos y empujé con fuerza mi propia y desvanecida fuerza vital hacia el metal.

Despierta , le ordené al artefacto, apretando los dientes ante el repentino y agonizante drenaje en mi sistema nervioso. Muéstrame dónde está .

El metal y la sangre sisearon al unísono. Por un segundo terrible y agonizante, no pasó nada. Luego, con un sonido como estática moribunda, el brazalete chispeó violentamente.

Omitiendo el limpio y nítido escudo holográfico azul, el dispositivo proyectó un mapa tridimensional defectuoso, sangrante y violentamente oscilante que flotaba débilmente a unos centímetros por encima de mi muñeca.

La proyección estaba bañada en una luz carmesí enfermiza y distorsionada, con el artefacto gritando en protesta mientras quemaba sus reservas finales e irreparables para obedecer a su amo.

Entrecerré los ojos a través de la nieve y la luz parpadeante, analizando desesperadamente la telemetría corrupta.

Ahí. Dos señales.

La primera era una baliza densa y metálica. Era S.I.L.V.I.A. El núcleo del hiperauto Aston Martin que habíamos enterrado en el ventisquero a nuestra llegada. La señal descansaba a un par de kilómetros al sur, enterrada a gran profundidad.

Mientras observaba, la baliza parpadeó. El mapa topográfico alrededor de la señal se contorsionó agresivamente, como si una enorme mano invisible se hubiera cerrado sobre el área.

La presión esotérica ambiental alrededor de la ubicación del auto se disparó, volviendo el mapa completamente negro.

La señal del hiperauto se desvaneció, tragada por un apagón masivo y localizado.

Algo increíblemente poderoso, que poseía la fuerza gravitacional de magia oscura, había cubierto el lugar del accidente.

Abandoné la preocupación por el auto, cambiando mi enfoque a la segunda señal.

Un punto esmeralda diminuto, tenue y palpitante. Dimitri. Su Maphros todavía transmitía un pulso biorrítmico.

Mi corazón martilleó contra mis costillas magulladas. Estaba vivo.

Pero el alivio fue aniquilado al instante por la trayectoria de su señal.

El punto verde se movía a una velocidad imposible y aterradora, atravesando el mapa subterráneo, alejándose mucho de mis coordenadas actuales.

El indicador de profundidad mostraba la señal cayendo en picada, descendiendo más profundamente en el lecho rocoso glacial, arrastrándolo hacia el abismo absoluto de la montaña.

—Ya voy, Mitri —susurré a la luz rota, con voz ronca—. Resiste.

Memoricé el vector exacto, calculando el ángulo de intercepción a través del páramo aullante.

El costo de la derivación forzada resultó absoluto.

El Maphros se calentó al instante, de manera abrasadora.

El metal quemó mi muñeca desnuda, una repentina marca de fuego que me hizo estremecer.

El holograma carmesí colapsó sobre sí mismo, explotando en una lluvia de chispas inútiles.

El brazalete se apagó por completo, una pieza pesada y sin vida de metal de escoria fijada a mi brazo. El último puente se había quemado.

Me puse de pie, jalando mi guante sobre mi mano sangrante y temblorosa. Miré a Millie. Ella me devolvió la mirada, con sus enormes y aterrorizados ojos reflejando la desolación de nuestra realidad. Permanecía en un shock profundo, en silencio desde que me dijo que Soren había caído.

—Tenemos que movernos, Millie —dije, mi voz perdiendo su áspero filo táctico y suavizándose en una calma tranquila y melancólica. Abandoné mi papel de comandante para convertirme en su refugio—. Si nos quedamos aquí, el viento nos enterrará. Vamos a seguir la cresta de la montaña.