Capítulo II Arquitecto del Desmos #17

Me quedé allí, mirando el piso de concreto, y de pronto el rifle se sintió increíblemente pesado en mis manos.

La prueba había sido puramente mental, y yo había reprobado el protocolo de Vanguardia.

Mientras caminábamos de regreso a los barracones en silencio, un nudo pesado permanecía en mi estómago.

Me preguntaba si haberle perdonado la vida había sido la decisión correcta, o si mi persistente humanidad garantizaba nuestras eventuales muertes.

Los meses se mezclaron en un borrón gris y agotador de cordita, moretones y agua helada. Abandonamos las noticias, internet y el mundo exterior por completo, viviendo exclusivamente dentro del vacío de la guerra inminente.

A fines de octubre, la transformación física era innegable. Los dos adolescentes asustados y desesperados que huyeron de Estambul habían sido reescritos por completo.

Me miré en el espejo del vestuario de los barracones y apenas me reconocí.

Los bordes suaves y civiles de mi rostro se habían endurecido.

Mis hombros eran más anchos, llenos de músculo denso y funcional.

La forma en que me paraba, la forma en que observaba las puertas cuando entraba en una habitación; todo era diferente.

Mikhail se veía aún más intimidante. Se movía con la energía letal y reprimida de un resorte en espiral.

Nos habíamos convertido exactamente en lo que mi padre necesitaba: la Vanguardia.

Era el 28 de octubre.

La fase de combate intensivo concluyó oficialmente. El Omeyocan yacía en silencio, los simuladores climáticos estaban apagados. A medida que Mikhail y yo subíamos la larga escalera de piedra hacia los niveles principales de Cencayolli, el aire comenzó a cambiar.

El olor agudo y clínico de la armería se desvaneció, reemplazado por el aroma rico y terroso del cempasúchil floreciendo.

El aroma dulce y mantecoso del pan de muerto recién horneado bajaba flotando desde las enormes cocinas de la hacienda.

El aire mexicano fuera de la fortaleza se volvía más fresco, señalando la llegada del otoño.

El mundo fuera de nuestro búnker se preparaba para celebrar.

En unos días, sería Halloween, seguido inmediatamente por el Día de los Muertos.

Millones de personas encenderían velas, se pondrían disfraces y se burlarían de la oscuridad, ignorando por completo el hecho de que la verdadera oscuridad marchaba activamente hacia ellos.

Llegamos al patio principal. El cielo arriba era de un púrpura brillante y magullado mientras el sol comenzaba a ponerse.

—Huele a fiesta —murmuré, observando al personal de la hacienda cargar enormes manojos de flores naranjas por el patio.

Mikhail ignoró las flores por completo, deteniéndose en seco. Me di la vuelta y lo encontré de pie en la sombra de un arco de piedra. Sus ojos verdes no eran fríos e ilegibles; ardían con una intensidad salvaje y maníaca. Me hizo un gesto para que saliera del patio y entrara a las sombras con él.

—¿Qué pasa? Papá debería estar llegando del volcán en cualquier momento para ponernos al tanto de la alarma —susurré, notando la pesada bolsa táctica de lona que colgaba de su hombro.

—No podía esperar a papá —dijo Mikhail, con su voz convertida en un susurro bajo y frenético.

Sacó una tableta de datos de la Fundación, elegante y fuertemente encriptada, de su chaqueta—.

Burlé el cortafuegos principal en la sala de guerra.

Intercepté la transcripción cruda del Faro del Ártico antes de que Arlo la bloqueara.

—Misha, ¿estás loco? —se me entrecortó el aliento—. Si papá te pilla hackeando una transmisión de Clase Uno... ¿Qué dice?

Mikhail me empujó la pantalla a las manos.

La pantalla mostraba una cadena caótica de coordenadas geográficas profundamente arraigadas en el Círculo Polar Ártico, omitiendo por completo los protocolos de informes de situación estándar, seguida de una transcripción de audio frenética y entrecortada: "...

brecha en el sector nueve... hostiles infinitos...

Trineo comprometido... estoy acorralado.

Pérdida de sangre crítica. Envíen al Centinela... "

Mi estómago cayó en un pozo sin fondo. Lucien, la Espada inquebrantable de la familia, se estaba desangrando en el hielo, rogando por refuerzos.

—Tenemos que decírselo a papá ahora mismo. En el momento en que cruce las puertas... —comencé, girándome hacia la entrada principal.

Mikhail me agarró del brazo con un agarre de tornillo.

—¡Piensa, Dimitri! Papá acaba de pasar siete meses en un horno volcánico intentando purgar a una entidad de escarcha pura de su torrente sanguíneo.

Está debilitado. San Nikolaj todavía está regenerando su núcleo.

Si esperamos al protocolo, si esperamos a que formen un equipo de extracción y discutan la logística, ¡Lucien va a morir!

—Entonces, ¿qué se supone que debemos hacer? ¡¿Volar en una aerolínea comercial al Polo Norte con un equipaje de mano lleno de Kalis?!

—No —sonrió Mikhail, con una expresión peligrosa e imprudente que reflejaba perfectamente a Lucien—.

Hace unas semanas, mi madre me envió al pueblo cercano a comprar esas calaveritas de azúcar específicas para los altares.

Tomé uno de los montacargas en el ala oeste buscando una SUV blindada estándar, pero pasé de largo la planta baja por completo.

Mikhail se inclinó más cerca, con los ojos brillantes. —'Accidentalmente' activé la cerradura de seguridad y descendí varios cientos de metros por debajo de Cencayolli. Dimitri... no tienes ni idea de lo que guardan ahí abajo.

Diez minutos más tarde, estábamos en el subnivel más profundo de la fortaleza, completamente fuera del radar.

A medida que se abrían las pesadas puertas blindadas, los reflectores automáticos iluminaron un hangar cavernoso e inmaculado que hacía que el Omeyocan pareciera un cajón de arena. Era el parque móvil privado de la Fundación. Era el sueño húmedo apocalíptico de un multimillonario.

Alineadas contra la pared del fondo había filas de SUV blindadas de color negro mate, de grado militar.

A la izquierda, descansando bajo cubiertas para el polvo, había tres autos deportivos elegantes y aerodinámicos: los prototipos personales de Lucien, claramente diseñados para dejar atrás a cualquier cosa en una autopista moderna.

Cerca de la rampa de salida, un par de motocicletas Ducati de última generación aguardaban listas y preparadas, modificadas con revestimiento de runas arcanas.

Mis ojos pasaron por alto todo eso, fijándose en la monstruosidad mecánica estacionada en el centro exacto del elevador hidráulico reforzado.

Desafiaba la definición de un auto, presentándose en cambio como un tanque construido para una pelea callejera.

Un gigante fuertemente blindado y angular de placas de Nixium superpuestas y neumáticos enormes y con tacos.

Se veía exactamente como el Batmóvil Tumbler de la película de superhéroes favorita de Mikhail, despojado de cualquier glamour de Hollywood y armado con artillería alquímica pesada.

—Estoy enamorado —susurré, mirando a la bestia.

—Concéntrate, Mitri. No podemos llevarnos el tanque.

Es demasiado llamativo para transitar por la superficie —dijo Mikhail, mirándolo con el mismo anhelo.

Pasó de largo, quitándole la lona a una SUV negra mate y opaca, provista por la Fundación.

Se veía completamente mundana, como un vehículo de seguridad civil estándar que verías en cualquier embotellamiento de la ciudad—.

Nos llevaremos esta. Está fuertemente blindada pero es completamente discreta.

Si tomamos uno de los prototipos, Arlo rastreará la firma esotérica en segundos.

Esta solo tiene un motor de combustión estándar.

Es nuestra mejor apuesta para pasar el perímetro y llegar a la pista de aterrizaje privada antes de que cierren el espacio aéreo.

Omitimos esperar a que nuestro padre regresara. Ignoramos el protocolo y el permiso, arrojando nuestras bolsas tácticas en la parte trasera de la SUV.

Mikhail se deslizó en el asiento del conductor, y sus manos volaron por el tablero. Yo salté al asiento del pasajero, tirando de la corredera de mi rifle táctico, sintiendo una mezcla aterradora de adrenalina y pavor absoluto.

Éramos la Vanguardia. Y nos estábamos volviendo renegados.

Mikhail presionó el encendido. El motor V8 estándar rugió a la vida con un gruñido pesado y mecánico.

Y luego, se apagó por completo.

Las pantallas del tablero se volvieron negras. El rugido del motor se ahogó y desapareció, dejando el pesado silencio del hangar. Las cerraduras electrónicas de las puertas se activaron con un chasquido agudo, atrapándonos adentro.

—¿Qué hiciste? —pregunté, con el corazón saltándome a la garganta.

—¡No toqué nada! ¡El sistema simplemente anuló mi derivación! —maldijo Mikhail, golpeando desesperadamente el botón de encendido una y otra vez. No pasó nada.

De repente, los altavoces internos de la SUV cobraron vida con un crujido, omitiendo la estática estándar para proyectar una voz femenina, elegante y sintética, y muy nítida.

—Protocolos de ignición desactivados. Bloqueo activo —anunció la voz, perfectamente tranquila y educada.

Me congelé. Reconocí esa voz al instante de nuestro frenético viaje a través de Alemania.

—S.I.L.V.I.A. —suspiró Mikhail, golpeando el volante con frustración—. Vuelve a encender el vehículo. Es una orden directa.

—Negativo, Mikhail. Tú y Dimitri están clasificados actualmente como mal equipados para un despliegue ártico. Salir de la fortaleza con equipo táctico urbano estándar es una garantía matemática de hipotermia y muerte dentro de los catorce minutos posteriores a su llegada al Sector Nueve.

—¡No nos importa! ¡Lucien se está muriendo allá arriba! —le grité al tablero, mi voz quebrándose de desesperación pura—. ¡Tenemos que ir a salvarlo! ¡Enciende el maldito auto!