Capítulo II Arquitecto del Desmos #14

—No tengo idea de cómo sobreviviste al viaje de Estambul a México.

Por todas las leyes de la medicina esotérica, deberías haber detonado en el momento en que tocaste la obsidiana líquida.

Las defensas internas del Speculum están diseñadas como un filtro absoluto, Bastian.

Reaccionan violentamente a señales entrópicas de alta densidad.

Normalmente, esas defensas purgan este tipo de energía oscura y parasitaria deshaciendo la materia física para mantener limpia la red.

Que sigas respirando después de ese cruce es una anomalía biológica que desafía todos los protocolos que tenemos.

—Carezco del tiempo para sanar, Hakim —jadeó mi padre, el frío interno abrumando finalmente su compostura.

—Careces de opción —espetó el alquimista, sacando un vial de líquido ámbar brillante—.

Esto tomará semanas. Una cataplasma alquímica estándar no le hará nada.

Necesitas un reinicio geotérmico. Necesitas el corazón del mundo.

Debemos llevarte al núcleo del Popocatépetl.

El magma del volcán proporciona la única frecuencia esotérica lo suficientemente alta como para quemar esta escarcha fuera de tu sistema.

Estarás en las cámaras termales durante semanas.

Mi padre cerró los ojos y un sonido de frustrada agonía escapó de sus labios. —¿Y Nikolaj?

—Soy una criatura del Norte —dijo el Santo, mirando sus propias manos temblorosas—.

Para recuperar mi fuerza de nivel divino, debo regresar a la Ciudadela del Ártico.

Necesito la Fuente de Frío. Pero la Ciudadela está a oscuras y me niego a abandonarte mientras eres vulnerable, Bastian. Nos preparamos juntos o caemos solos.

La habitación se sumió en un pesado silencio. La prisa inmediata se evaporó, reemplazada por la sombría comprensión de que teníamos que jugar a largo plazo. Teníamos hasta diciembre para volver a convertirnos en un ejército.

—Nos falta más que solo mano de obra —señaló Mikhail, su mente táctica ya enumerando los déficits—. Niko, el Trineo no está. Los Alces-Jötunn están dispersos o muertos. Tu traje, tus armas... están en manos de la Escarcha.

—La prioridad uno permanece intacta —susurró mi padre, agarrando la mano de Mikhail con fuerza desesperada—. Lucien. El silencio de la Ciudadela del Ártico significa una estructura de mando decapitada. Tenemos que encontrar a su tío. Es el único que puede ayudarnos a recuperar los activos.

Las pesadas puertas de madera del salón se abrieron con un sonido sordo y resonante. Arlo, el protector gigante, entró. Su rostro era sombrío y su traje estaba polvoriento por el viaje. Pero no estaba solo.

Detrás de él estaban dos hombres cuya presencia me envió una sacudida de memoria visceral.

Klaus y Mathias. Los veteranos alemanes que habían sido nuestras sombras durante el viaje en tren a Praga y nuestros escudos absolutos en las heladas calles de la antigua ciudad.

Verlos parados aquí, sólidos y respirando, era un milagro en sí mismo.

Todavía recordaba la repugnante imagen de Mathias paralizado como una estatua de piedra por el gas ácido del Espectro del Gusto, y a Klaus convulsionando en los adoquines, con sangre manando profusamente de sus oídos y nariz después de recibir a quemarropa un estallido sónico dirigido a nosotros.

Habían ofrecido sus vidas al matadero para ganarnos segundos.

Ahora, aquí estaban. Leyendas del ala de seguridad de la Fundación.

Klaus, el estricto estratega de agudo corte militar, lucía una nueva cicatriz irregular cruzando su frente: un recuerdo permanente de la ruptura sónica.

Nos dio un asentimiento cortante y profesional.

Mathias, el más corpulento y accesible de los dos, dio un paso adelante.

A pesar de las sombras persistentes en sus ojos provocadas por cosas que no deberían existir, una pequeña y cansada sonrisa asomó a sus labios.

—Jóvenes señores —dijo Mathias, su voz con un áspero raspado de acento alemán que conllevaba un dejo de daño químico—. Parece que han crecido desde la última vez que los vimos sangrando en la niebla de Praga. Y son mucho más peligrosos.

—Klaus. Mathias —los saludó Mikhail, poniéndose de pie de inmediato, con un profundo respeto en su voz.

Mi hermano no respetaba a muchas personas, pero recordaba el rugido ensordecedor de sus rifles alquímicos y el momento exacto en que sacrificaron sus cuerpos para mantener a raya a la horda—.

Están muy lejos de las fronteras bávaras.

—El Faro del Ártico se encendió, Mikhail —respondió Klaus, sus ojos escaneando la habitación con una conciencia táctica reflexiva e inquebrantable, demostrando que su equilibrio destrozado había sido perfectamente restaurado por la alquimia de Hakim—.

Cuando la Ciudadela se apagó y Lucien desapareció, los leales comenzaron a reunirse.

No abandonamos a nuestros comandantes. Nos encontramos con Arlo en el nodo de tránsito seguro de la Ciudad de México.

Estamos aquí para servir a la Casa Sandath hasta el final.

Ikal y Báalam también se pusieron de pie, y su imponente presencia ancló la habitación.

Compartieron un silencioso asentimiento de guerreros con los alemanes.

Flanqueando impecablemente a Klaus y Mathias detrás de Arlo, enviaron un poderoso mensaje: el núcleo destrozado de nuestra defensa finalmente se estaba reagrupando. La manada se estaba reuniendo.

Arlo se volvió hacia el resto de nosotros, su enorme cuerpo dominando el espacio mientras daba un paso para ocupar el vacío de mando.

—Bastian se dirige al volcán para purgar la escarcha.

San Nikolaj se queda aquí para anclar las protecciones hasta que su fuerza divina sea suficiente.

Eso nos deja al resto de nosotros como la vanguardia activa.

Nos negamos a quedarnos sentados en esta fortaleza a esperar a que la Escarcha venga a nosotros.

—Klaus, Mathias... —continuó Arlo, su profunda voz convertida en una orden inquebrantable—.

Coordínense con la red mexicana. Comiencen los escaneos esotéricos de frecuencia profunda de inmediato.

Quiero fijar la última firma conocida de Lucien en el Círculo Polar Ártico.

No me importa si tienen que hacer rebotar la señal en el núcleo fundido de la tierra. Encuentren a la Espada de esta casa.

Mi padre miró al equipo reunido. La Fundación no estaba muerta; solo estaba enojada. Nos miró a Mikhail y a mí, el futuro del linaje, listos para la acción entre las leyendas.

—Las lecciones de historia han terminado, muchachos —susurró mi padre, recostando la cabeza en el sofá mientras mi madre le acariciaba suavemente el cabello—.

La sabiduría está escrita en nuestra sangre.

La cuenta regresiva para el Solsticio ha comenzado.

Tenemos meses para encontrar a mi hermano y prepararnos para el fin del mundo.

Sentí el profundo pulso geotérmico de la tierra de Cencayolli vibrando contra las suelas de mis botas.

Se sentía diferente ahora: no como un arma, sino como un reloj que hace tictac.

Habíamos sacado al Santo de la oscuridad, pero el laberinto se hacía cada vez más profundo.

Teníamos que salvar la Navidad, encontrar a Lucien y hacer todo eso mientras el Rey de las Pesadillas preparaba su banquete final en las ruinas de Myra.

—Ikal, Báalam, Mathias... ayúdenme a llegar a las cámaras —ordenó mi padre por última vez, cerrando los ojos a medida que la fiebre de la escarcha finalmente se apoderaba de él—. Nos vamos a la montaña. La sala de guerra está abierta.

Al Filo del Mañana

[La Arena del Omeyocan] Fortaleza Cencayolli, Puebla, México. 28 de octubre de 2015. 6:30 p. m. [CST / UTC-6]

Las películas y los cómics romantizan el convertirse en guerrero a través de poderes ocultos y discursos inspiradores.

La realidad del linaje Sandath omite por completo los montajes alegres.

Exige sudor, huesos fracturados y la repetición metódica y agotadora de la violencia hasta que se convierte en memoria muscular.

Cuando regresamos a México a fines de marzo, magullados, medio congelados y cargando con un mito roto, la narrativa de nuestras vidas cambió bruscamente.

La frenética persecución por toda Europa había terminado.

La carrera de velocidad había concluido, y el agotador y aplastante maratón de preparación había comenzado.

Necesitaba el agotamiento de ese maratón.

Recibí con los brazos abiertos el agonizante dolor físico.

Cada vez que dejaba de moverme, cada vez que el silencio absoluto de la fortaleza de Cencayolli me alcanzaba, mi mente me arrastraba violentamente de regreso al lodo helado y negro del aliviadero de Estambul.

Sentía las oxidadas púas del látigo de Belsnickel hundiéndose en la carne de mi hermano, y luego...

sentía que mi propio corazón se detenía.

Siete segundos de una nada absoluta y aplastante. Ese fue el tiempo que estuve clínicamente muerto antes de que las Venas Ancestrales de la tierra reiniciaran mi alma.

Morir te cambia. Omitiendo las epifanías profundas e iluminadoras, deja una corriente de aire helada y permanente en la base de tu cráneo: un recordatorio constante y susurrante de que el vacío siempre está esperando, a solo un latido perdido de distancia.

Durante las primeras semanas de regreso en México, sufrí de insomnio severo, despertándome jadeando por aire cada hora, arañándome el pecho para asegurarme de que todavía subía y bajaba.