Capítulo II Arquitecto del Desmos #13

El Laberinto de Praga. Evolucionó de una batalla localizada entre nuestra familia y Razguldor a una enorme guerra mundial esotérica en múltiples frentes.

La leyenda sentada frente a nosotros había sido nuestro ángel de la guarda silencioso e incansable, moviendo los hilos, quemando calorías esotéricas y derramando sangre desde las bambalinas del plano astral.

—Pero el clímax... el momento que me costó todo...

fue la gran batalla en el oscuro atrio —dijo Nikolaj, sus ojos de luz de estrella oscureciéndose, el reflejo de las llamas danzando en ellos como una ciudad en llamas—.

Mikhail y tú fueron separados de Bastian y Lucien.

El gran volumen de magia divina y entropía pura chocando en la República Checa creó una onda de choque masiva.

El caos pasó por alto la Via Umbrae, desgarrando el tejido de la realidad por toda Europa.

Las anomalías se estaban extendiendo desde Alemania hasta Rusia, llegando hasta las heladas costas de Noruega.

Mi padre se dejó caer pesadamente contra el sofá de cuero, enterrando el rostro en su mano buena. Recordaba el momento exacto. La culpa, espesa y asfixiante, se filtró fuertemente en su voz.

—Intenté lanzar el hechizo restaurador —susurró mi padre, con los hombros temblando levemente—. Intenté deshacer el caos y volver a unir la realidad europea. Pero mi magma carecía del volumen necesario. El desgarro era continental. Me estaba consumiendo. Mi núcleo estaba fallando.

—Así fue —asintió Nikolaj pesadamente, absolviendo a mi padre de la culpa pero reconociendo la verdad—.

Así que apelaste a la Magia del Núcleo de la Tierra y pediste ayuda al Maestro del Invierno.

Yo respondí. Desvié mi concentración absoluta, toda mi batería esotérica, hacia tu hechizo.

Juntos, actuamos como aguja e hilo, remendando el tejido de Europa.

Pero al hacerlo... mi forma física en el nodo de tránsito quedó completamente expuesta.

Mis defensas de nivel divino, las protecciones que custodiaban el Desmos, se redujeron a cero absoluto.

La habitación quedó completamente en silencio. El crepitar del fuego parecía increíblemente fuerte, como el tictac de una bomba. La gran victoria de la familia Sandath había requerido la vulnerabilidad total del Guardián de Hierro.

—Fue entonces cuando atacaron —dijo Nikolaj, sus enormes manos formando puños apretados y enojados—.

Hindi, El Turco, no es más que un receptador corrupto y cobarde que compró mi cuerpo comatoso más tarde para esconderlo en las Mazmorras de Yedikule.

Los verdaderos superdepredadores de la Escarcha ejecutaron la emboscada.

Nikolaj nos miró, y por primera vez desde que comenzó su relato, vi miedo genuino y sin adulterar en sus ojos antiguos.

—Ruprecht, el Azote de Escarcha, orquestó el momento perfecto. Sintió la estática de nuestro hechizo y se deslizó por las grietas desprotegidas de la prisión. Belsnickel actuó como el músculo, atrapándome desde las sombras con sus cadenas oxidadas, arrancando la carne de mi espalda.

La temperatura de la habitación pareció bajar diez grados, y el humo de copal se espesó.

—Pero el verdadero arquitecto de mi caída... quien tejió la trampa... fue el tercer lugarteniente. El que Krampus mantiene oculto en los abismos más profundos y fríos de los Ecos.

—¿Quién? —exigió Mikhail, su mano buscando instintivamente su Vesper, apretando la mandíbula.

—Frau Perchta —susurró Nikolaj. El nombre trajo consigo un escalofrío físico que hizo estremecer las llamas azules del hogar—.

La Hilandera de Hierro. La Matriarca de las bestias a las que llaman Perchten.

Mientras Ruprecht es el estratega y Belsnickel es el bruto, Perchta es la cirujana.

Ella es la crueldad encarnada. Teje hilos esotéricos de magia oscura capaces de rebanar un alma.

Usó sus agujas de hierro para cortar físicamente mi conexión con el Desmos.

Me desangró, corrompió las cadenas de plata con mi propia sangre y las envolvió alrededor de mi pecho, encerrándome en un coma mortal antes de entregarme al sindicato mortal.

El salón circular estaba en un silencio sepulcral.

Miré a Mikhail. Habíamos pasado los últimos dos meses sufriendo el trastorno de estrés postraumático de Praga, creyendo que habíamos salvado al mundo.

En cambio, nuestra supervivencia le había entregado a Krampus las llaves de su propia jaula, y había desatado a una sádica matriarca de la escarcha en nuestro mundo.

—Así que tienen la infraestructura, y te tenían a ti —dije, tratando de armar las piezas de la aterradora pesadilla—. ¿Pero por qué mantenerte con vida? Si Ruprecht te odia tanto, ¿por qué dejar que Perchta te dejara respirando en la celda?

—Mi muerte simplemente dejaría al contrato sin un guardián, Dimitri —explicó Nikolaj, sus ojos de luz de estrella clavándose en los míos con una intensidad aterradora—.

Para reescribir permanentemente las reglas del universo y permitir que Krampus consuma a la humanidad, Ruprecht necesita anular el pacto legalmente.

Para lograrlo, requiere la sangre de los firmantes originales.

—Nadya —susurró mi madre desde el sofá, pálida, comprendiendo la horripilante matemática del plan enemigo.

—Sí, Zehnani —asintió Nikolaj con pesadez—. Él posee mi sangre extraída. Ahora necesita la sangre de la descendiente de Dominic. La Llave. Por eso cazaron a la niña en Berlín y la llevaron a Turquía.

Mi padre, el director ejecutivo de la Fundación, el hombre que comandaba a miles y sostenía la mirada a los demonios sin parpadear, omitió sus protocolos de mando habituales.

Dio un paso hacia el anciano Santo e inclinó la cabeza profundamente.

Presionó su puño cerrado contra su corazón en el saludo ancestral del Consejo de Medianoche.

—Guardián de Hierro —dijo mi padre, su voz resonando con una humildad que me dio escalofríos en la columna—.

Soy el administrador de los muros que construiste, pero tú eres el arquitecto.

Mi linaje fue forjado para servir a la luz que custodias.

Estoy a tus órdenes, incondicionalmente. Ordena, y la Casa Sandath te seguirá.

San Nikolaj miró a mi padre durante largo rato, la luz del fuego danzando en sus ojos antiguos. Extendió una mano enorme y callosa y la colocó sobre el hombro de mi padre.

—Ponte de pie, Centinela —dijo el Santo, su retumbo de barítono haciendo eco con una calidez renovada—. Somos hermanos en esta guerra. Pero la jerarquía del Consejo exige que digamos la verdad sobre nuestra situación. Y la verdad... es que estamos destrozados.

Mi padre se irguió, su rostro endureciéndose mientras se preparaba para la evaluación táctica.

—No podemos marchar sobre Myra hoy —afirmó Nikolaj, y la finalidad de su voz cayó como un martillo golpeando la piedra.

—¡Pero Nadya está ahí! —exclamé, la adrenalina del calabozo aún gritando en mis venas—. ¡Ruprecht está ahí! ¡Tenemos que ir!

—Dimitri, escucha al Guardián —interrumpió mi padre, sus ojos reflejando la lógica de un general que ya había aceptado las matemáticas—.

El Equinoccio ha pasado. Perdimos la primera ventana.

La fractura en el velo está abierta y Ruprecht tiene lo que necesita para comenzar la lenta erosión del Desmos.

La fecha límite no es esta noche. Es el Solsticio de Invierno.

—El Solsticio... diciembre —murmuré, mirando a Mikhail—.

Entonces estamos peor que antes. Liberamos a Santa Claus, pero la Navidad —el verdadero equilibrio del mundo— todavía está en la tabla de cortar.

Estamos a meses del ciclo final y no tenemos nada.

Ni armas, ni Lucien, ni Trineo, ni escolta de renos.

En este punto, me siento menos preparado que John McClane en un rascacielos, y ni siquiera tengo un conducto de ventilación por el cual arrastrarme.

San Nikolaj dejó escapar una risita seca y sin humor que sonó a glaciares triturándose. —Tienes la lengua afilada, joven Sandath. Y tienes absoluta y malditamente la razón. La luz está expuesta y el Guardián está debilitado.

Un agudo y autoritario carraspeo desde el costado de la habitación nos interrumpió.

—¡Nadie va a ningún lado! —dijo mi madre, levantándose del sofá. La Matriarca de la línea Sandath inspiró más autoridad en ese momento que cualquier Santo antiguo—. Dimitri, siéntate. Bastian... mírate cómo estás.

Mi padre intentó ajustarse más el abrigo, fracasando al ocultar el daño.

Tropezó levemente y su rostro adquirió un tono gris, translúcido y enfermizo.

La escarcha negra en su hombro pulsaba con una tenue luz violeta necrótica, trepando visiblemente hacia la línea de su mandíbula como un parásito vivo.

Hakim Al-Fayed se adelantó con su botiquín médico, su rostro convertido en una máscara de alarma clínica. Omitiendo el pedir permiso, agarró el brazo bueno de mi padre y lo obligó a recostarse en el sofá.

—Zehnani tiene razón —murmuró Hakim, con los ojos oscuros muy abiertos—.

Esto trasciende la congelación estándar, Bastian.

Esto es 'Cero Absoluto'. Está intentando congelar el concepto mismo de vida en tu médula.

Si entras ahora en un portal Speculum, la presión del tránsito hará añicos tu recipiente físico como a una botella de vidrio.

El alquimista se acercó más, bajando la voz a un susurro bajo e incrédulo que heló la habitación.