Capítulo II Arquitecto del Desmos #7

—El muérdago es una anomalía fascinante en la botánica esotérica —dijo Nikolaj, bajando la voz a un tono más suave, casi reverente—.

Es una planta parásita que crece entre la tierra y el cielo, sin pertenecer a ninguno de los dos.

Debido a que está suspendida entre reinos, genera un campo mágico profundo y neutralizador.

Establecí la regla de que debe colgarse en los portales y dinteles.

El muérdago actúa como una zona localizada de tregua absoluta.

Los ojos de luz estelar del Santo se endurecieron.

—Debajo del muérdago, las leyes de los Ecos quedan suspendidas.

Incluso Krampus, en el punto más álgido de su furia, no puede derramar sangre ni cometer un acto de violencia si está parado directamente bajo él.

El contrato lo prohíbe. Obliga a la bestia a detenerse, a reconocer el límite y a seguir adelante.

La tradición de besarse bajo él fue añadida por los humanos siglos después, como una celebración subconsciente de la paz profunda y protectora que irradia la planta.

Nikolaj guardó silencio, dejando que la magnitud de sus revelaciones se posara sobre la habitación. El crepitar del fuego en Cencayolli era el único sonido.

Habíamos crecido celebrando estas tradiciones, viéndolas a través de la lente del comercialismo moderno o, en el mejor de los casos, de la antigua alegría pagana.

Pero sentados aquí, escuchando al mismísimo arquitecto, la verdad era fundamentalmente aterradora e inspiradora.

Cada luz festiva, cada calcetín colgado, cada pino decorado era el remanente de un hermoso, desesperado y altamente organizado mecanismo de defensa global contra el apocalipsis.

—El Primer Pacto del Desmos en el año 816 d.

C. mantuvo la línea —concluyó Nikolaj suavemente, sus anchos hombros subiendo y bajando con una respiración pesada—.

Durante seiscientos años, el ecosistema funcionó.

Krampus se alimentaba de los infiltrados, los humanos mantenían sus protecciones y yo gestionaba el flujo de energía.

El mundo creía estar a salvo. El mundo creía que los monstruos eran solo cuentos para asustar a los niños y que se portaran bien.

Miró sus manos enormes y llenas de cicatrices, las manos que habían forjado las cadenas, y un profundo y agonizante dolor se filtró en su voz.

—Pero un dios hambriento eventualmente se cansará de comer sobras.

Un depredador siempre probará, a la larga, las rejas de su jaula.

Y cuando el tercer ciclo alcanzó su cenit, cuando la fricción celestial desgarró el cielo de nuevo...

el pacto fracasó. Krampus decidió que quería probar sangre pura.

Y estaba dispuesto a reducir el mundo a cenizas para conseguirlo.

Krampus VS El Consejo de Medianoche

[El Gran Hogar] Fortaleza Cencayolli, Puebla, México. 20 de marzo de 2015. 12:15 a. m. [CST / UTC-6]

Las llamas en el hogar central de Cencayolli se atenuaron, intimidadas físicamente por el puro peso de la historia que San Nikolaj estaba desenterrando.

Nos sentamos en semicírculo, completamente paralizados, con la calidez ambiental de la fortaleza mexicana sin hacer absolutamente nada para disipar el profundo y ancestral escalofrío que trepaba por nuestras espaldas.

—Durante seiscientos años, el Primer Pacto se mantuvo —continuó San Nikolaj, su voz de barítono era un retumbar bajo y rítmico que exigía la atención absoluta de la habitación—.

El año 816 d. C. se desvaneció en el siglo X, luego en el XII, y finalmente, en los albores del siglo XV.

La humanidad evolucionó. Los imperios se expandieron, las ciudades se volvieron más densas, y las energías paganas, crudas y dispares, que yo había tejido en el Solsticio unificado comenzaron a mutar junto con ellos.

Se recostó en la silla de madera de respaldo alto, con sus enormes manos descansando sobre sus rodillas.

—Krampus honró el contrato, a su propia y retorcida manera.

Cada Solsticio de Invierno, el velo dimensional se adelgazaba y él cruzaba a nuestro plano físico.

Cazaba a las almas impuras: los parásitos demoníacos que sus propias fuerzas habían plantado en vasijas humanas.

Se alimentaba de los de su propia especie, saciaba su enorme hambre esotérica y regresaba a los Ecos.

El mundo humano permanecía felizmente ignorante, protegido por las barreras que yo había sembrado: los calcetines, los pinos, el muérdago.

Mi padre tomaba notas meticulosas en su diario encuadernado en cuero, descifrando la mecánica operativa de un mito. Mikhail y yo solo escuchábamos, completamente paralizados por la escala de una guerra en las sombras que hacía que nuestra operación actual pareciera un simple nivel de tutorial.

—Pero un contrato forjado con un demonio es una entidad viva y palpitante de malicia.

Constantemente pone a prueba sus propios límites —explicó San Nikolaj, con los ojos oscureciéndose a medida que los recuerdos lo inundaban—.

A medida que se acercaba el año 1416, el final del tercer ciclo, la fricción celestial entre el Equinoccio y el Solsticio alcanzó un ápice sin precedentes.

La alineación de las estrellas desgarró físicamente la estructura del universo. Y Krampus... Krampus evolucionó.

San Nikolaj cerró los ojos, y un dolor profundo y agonizante grabó líneas profundas en su rostro curtido.

—Se cansó de comer sobras. Se cansó de consumir las almas amargas y corrompidas de sus propios demonios menores.

Miró a través del velo hacia las ciudades de Europa, densamente pobladas y en expansión, y vio un banquete de luz humana pura, inocente y sin adulterar.

Abandonó la Lista de Niños Malos, ansiando las almas puras. Exigió a los niños.

Un silencio pesado y asfixiante cayó sobre la habitación. Mi madre se movió incómoda en el sofá, su mano extendiéndose instintivamente para agarrar el brazo de mi papá.

—En el invierno de 1415, Krampus envió a sus heraldos a mi santuario oculto en las montañas alpinas para entregar un ultimátum final —dijo San Nikolaj, su voz bajando a un registro peligroso y áspero—.

Exigió que reescribiera el Desmos. Exigió un diezmo de almas humanas puras cada Solsticio, o destrozaría el pacto por completo y consumiría el mundo.

—Y te negaste —afirmó Mikhail, conociendo el núcleo moral absoluto e inquebrantable del hombre sentado frente a nosotros.

—Incineré a sus heraldos con fuego sagrado, enviando sus cenizas de vuelta a través del velo como mi absoluta negativa — respondió San Nikolaj, sus ojos de luz estelar brillando con una fracción de la furia de guerrero que poseía en aquel entonces—.

Pensé que las cadenas del Primer Pacto eran lo suficientemente fuertes como para retenerlo.

Creí que la energía unificada de la fe humana podría soportar su hambre.

Fui arrogante. Y la humanidad pagó el precio por mi error de cálculo.

San Nikolaj tomó un aliento profundo y tembloroso, abriendo los ojos para mirar las llamas teñidas de azul en el hogar.

—El Solsticio de Invierno de 1416. La Gran Masacre.

Pronunció las palabras como si un peso físico cayera sobre el piso de piedra.

—La historia humana registra ese invierno como una época de tragedia inexplicable.

Las crónicas del siglo XV hablan de una plaga repentina y localizada.

La llamaron la 'Enfermedad del Sudor' o la 'Muerte de Invierno'.

Escribieron que una niebla helada cubrió las aldeas y ciudades del norte y este de Europa, y para la mañana, los niños simplemente no despertaban.

Sin fiebre, sin llagas, sin tos. Solo una quietud pacífica y aterradora.

San Nikolaj sacudió la cabeza lentamente.

—Las crónicas etiquetaron mal el evento.

Fue una cosecha. Cuando llegó la noche más larga, la fricción celestial abrió un enorme agujero en el velo.

Krampus inundó nuestra realidad junto a toda la vanguardia de la Escarcha.

Ruprecht, Belsnickel, los Perchten y los Schiak omitieron por completo a las vasijas impuras e ignoraron las protecciones.

La magnitud pura y abrumadora del poder a nivel de dios de Krampus superó al muérdago y a la resina de pino.

Sentí que se formaba un nudo frío y nauseabundo en mi estómago. La entidad que estábamos cazando actualmente en Estambul constituía un evento apocalíptico andante.

—Arrancó las almas puras directamente de los cuerpos de los inocentes mientras dormían en sus camas. Las devoró para alimentar su ascensión a este plano. En una sola noche, a través de una docena de naciones... seiscientas mil almas fueron consumidas.

Seiscientas mil. El número resonó en el salón circular. Fue un genocidio asombroso e incomprensible ejecutado en absoluto silencio.

—Sentí a cada una de ellas —susurró San Nikolaj, su voz quebrándose, una sola lágrima escapando de su ojo y desapareciendo en su espesa barba blanca—.

Debido a que mi firma esotérica estaba tejida en la energía del Solsticio que los protegía, sentí cómo cada alma era separada violentamente de su plano mortal.

Fue un océano de agonía estrellándose contra mi mente.

Yo estaba a kilómetros de distancia, rastreando una anomalía en la Selva Negra, y el contragolpe psíquico me hizo caer de rodillas, sangrando por los ojos y los oídos.

Miró sus manos enormes y callosas, manos que habían sanado a los enfermos y forjado cadenas mágicas, ahora temblando levemente con el fantasma de un antiguo fracaso.

—Abandoné cualquier idea de retirada, rastreando el epicentro de su frenesí alimenticio hasta un enorme valle helado en los Cárpatos.

Encontré a Krampus allí, de pie en medio de una ventisca de su propia creación, hinchado con la luz robada de la humanidad.

Era una imponente pesadilla cornuda que irradiaba una temperatura de cero absoluto, riendo con un sonido que destrozaba la piedra de los picos circundantes.