Capítulo II Arquitecto del Desmos #8

San Nikolaj se enderezó, su pecho expandiéndose mientras relataba el choque.

—Le lancé todo lo que tenía. Desaté siglos de fe acumulada y concentrada. Usé la energía cinética de la tierra, el fuego sagrado de los cielos y la autoridad absoluta del Desmos. Lo golpeé con suficiente fuerza cinética localizada como para arrasar una ciudad medieval.

San Nikolaj hizo una pausa, y la luz del fuego iluminó las viejas y profundas cicatrices que cruzaban su rostro y cuello.

—Mi asalto fracasó. Las almas que había consumido lo habían elevado más allá del alcance de la magia convencional o divina. Atrapó mi fuego sagrado con sus propias manos con garras y lo aplastó hasta convertirlo en hielo. Me rompió sistemáticamente.

San Nikolaj describió una batalla de proporciones cósmicas reducida a una paliza brutal y visceral.

Krampus había desmantelado sistemáticamente al Guardián de Hierro.

Destrozó los huesos de San Nikolaj, arrancó las protecciones esotéricas de su carne y lo dejó desangrándose en la nieve, un guardián roto obligado a ver cómo el Rey de las Pesadillas se preparaba para rasgar el velo final y sumir al mundo en un invierno eterno.

—Me dejó allí para morir en la escarcha, arrogante en su victoria absoluta, mientras comenzaba los encantamientos para bloquear permanentemente la puerta dimensional abierta —dijo San Nikolaj en voz baja—.

Yací en la nieve ensangrentada, con mi magia completamente agotada, mi cuerpo físico destrozado.

Por primera vez en más de un milenio, sentí el frío.

Sentí desesperación. Me di cuenta de que mi fe, mi cruzada solitaria como el pastor silencioso, era insuficiente.

No puedes librar una guerra de esta magnitud solo. La luz necesita un ejército.

Miró directamente a mi padre.

—Y mientras yacía allí, esperando que la oscuridad me reclamara, el ejército me encontró.

Mi papá dejó de escribir, su bolígrafo flotando sobre el pergamino. Conocía la historia de nuestro linaje, pero nunca la había escuchado desde la perspectiva del mismísimo San Nikolaj.

—Escuché pasos en la nieve crujiente. En lugar de los pesados y monstruosos pisotones de los Schiak, era la marcha disciplinada y sincronizada de botas humanas —relató San Nikolaj, una chispa de reverencia reavivándose en sus ojos—.

A través de la ventisca aullante, emergió un grupo de figuras.

No parecían sacerdotes ni soldados comunes.

Se movían con una densidad esotérica que empujaba físicamente a la tormenta helada lejos de ellos.

San Nikolaj levantó una mano, haciendo un gesto como si estuviera presentando a los fantasmas del pasado en nuestra sala de estar.

—Se llamaban a sí mismos el Consejo de Medianoche. Una red clandestina de los guerreros esotéricos más letales y altamente especializados de todo el mundo, que habían detectado de forma independiente la enorme anomalía arcana de la masacre y habían convergido en los Cárpatos para cazar a la fuente.

—¿Quiénes eran? —preguntó Mikhail, inclinándose hacia adelante, completamente cautivado por la historia táctica.

—Eran monstruos por derecho propio, forjados por la humanidad para luchar contra la oscuridad —sonrió San Nikolaj con tristeza—.

El primero en llegar a mí fue un Druida de Guerra celta.

Un anciano de barba salvaje envuelto en pesadas pieles de lobo que respondía al nombre de Getafiorix.

Poseía un comportamiento irritantemente alegre y excéntrico para un hombre parado en medio de un genocidio —un rasgo que me molestaba sin fin en aquel entonces—, pero su conexión con la flora de la tierra era un milagro absoluto.

Se arrodilló en la nieve empapada de sangre, sacó una pequeña hoz dorada de su cinturón y comenzó a triturar muérdago brillante y corteza de roble sagrado.

Empacó la cataplasma mística directamente en mis costillas destrozadas, manteniendo a la fuerza mi alma atada a mi cuerpo físico cuando estaba a segundos de desvanecerme.

Ikal y Báalam, parados junto a las puertas, se animaron visiblemente mientras San Nikolaj continuaba.

—A su lado estaba un guerrero de un continente que los imperios europeos ni siquiera habían 'descubierto' oficialmente todavía.

Un Caballero Águila Ancestral de los Mexicas, llamado Yaotl.

Llevaba un yelmo magnífico e intimidante tallado para parecerse a un ave de rapiña gritando, y empuñaba un macuahuitl forrado con vidrio negro afilado como una navaja.

Los ojos de mi papá se abrieron un poco al darse cuenta. Las piezas del rompecabezas histórico se estaban alineando.

—Yaotl era el verdadero maestro de los caminos —explicó San Nikolaj, su voz llena de profundo respeto—.

Fue él quien presentó por primera vez al Consejo el Speculum: los espejos de obsidiana.

Explicó una verdad que hizo añicos nuestra comprensión de la cosmología: los inframundos del mito humano —el Mictlán azteca, el Helheim nórdico, el Hades griego— no eran vidas pasadas aisladas y localizadas.

Todos eran centros dimensionales interconectados.

Una enorme autopista espiritual subterránea debajo de la corteza terrestre permitía el tránsito global e instantáneo si conocías las frecuencias correctas.

Así fue como un guerrero japonés, un caballero azteca y un semidiós nórdico habían logrado converger en los Cárpatos a pocas horas de la masacre.

—Así que la conexión de los Sandath con el linaje mexicano y la magia de portales es anterior a Gustavo por siglos —observó Mikhail, dándose cuenta de que el legado de nuestra familia era aún más profundo de lo que pensábamos.

—En efecto —asintió San Nikolaj—. Protegiendo el flanco de Yaotl estaba Markus, el Nacido de la Tormenta.

Un hombre gigantesco que empuñaba un enorme hacha de batalla manchada de sangre y tallada con runas nórdicas brillantes.

Era un berserker de los altos fiordos, un semidiós e hijo bastardo del mismísimo Thor, que canalizaba la electricidad cruda y caótica de las tormentas del norte directamente en su sistema muscular.

Los ojos de San Nikolaj brillaron al recordar la impresionante vista.

—Markus no llegó a pie —continuó el Santo—.

Estaba flanqueado por una escolta salida de un mito aterrador.

Los Alces-Jötunn. Lo que la historia humana eventualmente desinfectaría y malinterpretaría como 'renos voladores'.

Eran descendientes de los ciervos míticos que se alimentaban de las ramas de Yggdrasil.

Criaturas enormes y fuertemente musculosas, del doble del tamaño de un oso pardo, cubiertas por pelajes gruesos y a prueba de flechas.

Sus astas no estaban hechas de hueso; eran coronas dentadas de aleaciones metálicas naturales, duras como el hierro.

Ikal y Báalam intercambiaron una mirada de pura apreciación guerrera. Como hombres que se convertían en jaguares gigantes, el concepto de alces de combate masivos claramente les atraía.

—Para asegurar esta vanguardia, Markus había negociado un pacto directo con su padre y los antiguos dioses del Norte.

Para mantenerlos, Getafiorix, el Druida, había dedicado décadas a cultivar corteza de hierro encantada y flora localizada de alta energía para alimentarlos.

Markus infundió sus propios linajes con las tormentas, otorgándoles una velocidad cegadora y una fuerza cinética aterradora.

Eran superdepredadores de la tundra, criados para la guerra.

Me lo imaginé vívidamente. Un semidiós nórdico atravesando un portal de obsidiana, flanqueado por monstruosas bestias con armaduras y envueltas en relámpagos crepitantes.

—A la izquierda de Markus estaba Hudetsu, una Onna-musha: una guerrera japonesa de disciplina absoluta e inquebrantable.

La pronunciación fonética de su nombre tenía una cadencia suave y feroz que sonaba sorprendentemente parecida a Judit.

Para el mundo mortal y los libros de historia, eventualmente sería conocida como la legendaria Tomoe Gozen, la mujer samurái más temible que jamás haya existido.

Pero para el Consejo, ella era solo Hudetsu.

Llevaba una armadura azul medianoche y empuñaba una naginata con una hoja forjada a partir de luz de luna solidificada y convertida en arma.

Me imaginé la escena: una asamblea estilo Vengadores de guerreros mágicos del siglo XV parados en la nieve empapada de sangre, listos para librar la guerra contra un dios.

—Pero el líder de este consejo... el que orquestó sus movimientos y se me acercó mientras Getafiorix detenía mi sangrado... era un hombre vestido completamente con una armadura negra como la boca del lobo.

San Nikolaj miró a mi padre, luego a Mikhail y a mí. El silencio en la habitación se volvió increíblemente denso.

—Era un caballero de ascendencia germánica.

Un veterano del mundano matadero humano conocido como la Batalla de Azincourt, librada solo un año antes.

No llevaba blasón, ni colores de ningún rey, solo el negro mate y absorbente de luz de una aleación sobrenatural que zumbaba con una energía cinética reprimida y letal.

—Nixium —susurró mi papá, mirando su propio abrigo oscuro—. La primera iteración del tejido.

—Sí. Levantó su visor, revelando unos ojos verdes, agudos y calculadores, a los que no se les escapaba absolutamente nada. Miró mi cuerpo roto, luego miró hacia la cima de la montaña donde Krampus estaba conjurando el apocalipsis.

San Nikolaj hizo una pausa, dejando que el peso del nombre flotara en el aire antes de pronunciarlo.

—Se presentó como Sir Rikjard Von Da Sante.

Una sacudida de puro y eléctrico orgullo me atravesó el pecho. Mikhail se sentó derecho, apretando la mandíbula. Nuestro linaje no era solo un grupo de cazadores de artefactos de la actualidad. Habíamos sido la punta de la lanza en la mayor guerra esotérica de la historia.