Capítulo II Arquitecto del Desmos #4

—Encontré el primer registro esotérico innegable y verdaderamente documentado de su presencia, que data del año 385 antes del nacimiento de Cristo.

Digo 'documentado' porque tengo la certeza absoluta de que deambuló por el hielo mucho antes de eso, pero el 385 a.

C. fue la primera vez que los observadores humanos lograron registrar la mecánica específica de su terror.

—¿Qué pasó en el 385 a. C.? —preguntó Mikhail, en voz baja, negándose a romper la frágil atmósfera del relato.

—Las antiguas tribus nómadas del norte de Europa experimentaron un invierno diferente a cualquier otro en su historia oral —explicó Nikolaj—.

El frío físico los diezmó, pero la inanición espiritual los destrozó de verdad.

Los chamanes de la época documentaron una sombra imponente y cornuda que caminaba a través de las ventiscas, una bestia que masacraba y consumía la esencia esotérica de los caídos.

Pero el verdadero horror que descubrieron fue la mecánica de su poder.

Nikolaj miró a mi padre, sabiendo que Bastian comprendería la teoría mágica detrás de ello.

—El poder de Krampus está fuertemente sujeto a la fricción celestial del universo.

Los chamanes se dieron cuenta de que la influencia de la bestia se hinchaba y retrocedía en ciclos masivos de seiscientos años.

Durante siglos, seguiría siendo una pesadilla localizada, cazando en los bosques profundos.

Pero a medida que un ciclo llegaba a su fin, a medida que la alineación entre el Equinoccio de Primavera y el Solsticio de Invierno comenzaba a fracturar el velo dimensional, Krampus se atiborraba de las energías crudas y dispares del miedo humano y los rituales paganos.

Al final de un ciclo, su poder se multiplicaba exponencialmente.

Ascendía de un simple monstruo a un dios de la escarcha.

Sentí un escalofrío recorrer mi columna. Un monstruo es algo que puedes apuñalar. Un dios es algo que remodela el mundo.

—Los registros del 385 a. C. fueron la culminación de su primer ciclo conocido —dijo Nikolaj, con sus ojos reflejando las llamas azules—. Según mis cálculos en los archivos, el siguiente ápice de su poder, el final del siguiente ciclo de seiscientos años... se acercaba rápidamente a mi propia era.

—El año 216 d. C. —murmuró mi padre, haciendo las matemáticas al instante.

—Precisamente —asintió Nikolaj pesadamente—.

En el año 216 d. C., la fricción celestial alcanzó su punto máximo de nuevo.

Krampus había pasado seis siglos alimentándose de las energías dispersas y caóticas de un centenar de festivales de invierno paganos diferentes.

Era una singularidad hinchada de magia oscura, lista para abrir el velo de par en par y sumir al Imperio Romano, y al resto del mundo conocido, en un invierno eterno y necrótico.

El Santo cerró los ojos, apretando los músculos de la mandíbula al recordar una memoria de hace más de un milenio y medio.

—Yo era un hombre joven en aquel entonces, relativamente hablando. Rastreé la anomalía hasta los profundos bosques alpinos. Omití la negociación por completo. Fui a matar.

Nikolaj hizo una pausa, dejando que el silencio absoluto se apoderara de la habitación. Estábamos sentados con el único ser existente que se había enfrentado al Rey de las Pesadillas en el pico absoluto de su poder sin restricciones.

—Los libros de historia humana no guardan registro de esta batalla.

Ocurrió en la nieve profunda, lejos de los ojos de la civilización.

Trascendió un duelo de espadas o simples encantamientos, escalando a un choque de fuerzas fundamentales.

Lancé el fuego sagrado, puro y concentrado de mi fe y la energía cinética pura de la tierra contra su frío absoluto y devorador.

Rompí montañas esa noche. Él hizo añicos bosques.

Se miró sus propias y enormes manos, dándoles la vuelta como si aún buscara las quemaduras por congelación.

—Logré hacerlo retroceder. Usé cada onza de mi fuerza vital para lanzar un destierro localizado que lo obligó a regresar a través del velo hacia los Ecos.

Pero mientras estaba allí, sangrando y exhausto en la nieve, viendo cómo se cerraba el portal, me di cuenta de una verdad devastadora.

Había ganado la batalla, sin embargo, el problema de raíz seguía completamente intacto.

—Porque la fuente de combustible sobrevivió —intervino mi papá, inclinándose hacia adelante, con su mente estratégica siguiendo a la perfección la lógica del Santo—.

Mientras la humanidad continuara practicando docenas de festivales de invierno diferentes y caóticos, generando energía emocional cruda y sin ataduras, Krampus siempre tendría un buffet del cual alimentarse desde el otro lado.

Simplemente esperaría, absorbería la energía filtrada y regresaría más fuerte.

Básicamente estaba campeando el punto de aparición, esperando subir de nivel de nuevo.

—Exacto, Bastian —sonrió Nikolaj con tristeza—.

No puedes matar de hambre a una bestia mientras dejas las puertas de la despensa abiertas de par en par.

Me di cuenta de que para derrotar verdaderamente a Krampus, para negarle el poder de cruzar el velo, tenía que cortarle el suministro de comida.

Tenía que controlar la energía del invierno.

El Santo levantó la cabeza, y su postura pasó de ser la de un guerrero cansado a la del arquitecto de una obra maestra.

—Fue entonces cuando comencé mi mayor obra de ingeniería esotérica.

Se manifestó como una construcción puramente metafísica.

A lo largo de las décadas siguientes, viajé a través de los imperios y las tierras indómitas.

Evité predicar doctrinas por completo, optando en cambio por manipular las corrientes invisibles de la creencia humana.

Escuché con absoluto asombro. Mover rocas o invocar fuego se sentía trivial comparado con esto; él estaba redirigiendo activamente el subconsciente colectivo de la humanidad.

—Tomé la energía caótica y primordial del Yule nórdico: los sacrificios de sangre y la profunda conexión con los árboles de hoja perenne eternos.

Tomé el fuego ferviente y disciplinado del Dies Natalis Solis Invicti romano.

Aproveché el caos subversivo y de inversión social de las Saturnales.

Reuní la devoción protectora y familiar de la Koliada eslava.

Tomé todos estos enormes y dispares torrentes de energía pagana de los que Krampus se había estado alimentando y, utilizando el marco naciente de la celebración cristiana del nacimiento de Cristo, los trencé por la fuerza.

Nikolaj juntó sus manos, entrelazando los dedos para demostrar la atadura.

—Unifiqué las fechas. Unifiqué la resonancia emocional.

Construí un único y enorme conducto esotérico.

Transformé un centenar de corrientes caóticas de miedo y celebración en un río singular e inquebrantable de luz concentrada: el Solsticio de Invierno.

Al hacerlo, maté de hambre a Krampus. Le negué la energía caótica que necesitaba para romper el velo por su cuenta.

—Pero tejer tanta creencia cruda y global a través de tu propia firma esotérica...

—comenzó mi padre, frunciendo el ceño al darse cuenta de la física imposible de lo que Nikolaj había hecho—.

El simple volumen de esa energía pasando a través de un recipiente mortal...

debería haber incinerado tu alma. Debería haberte reducido a cenizas desde adentro hacia afuera.

—Casi lo hace —admitió Nikolaj en voz baja—.

Durante años, viví en un estado de constante y ardiente agonía.

La energía me perdonó la vida, pero en su lugar alteró fundamentalmente mi anatomía.

La fe unificada de millones de humanos, canalizada a través de mi intención de protegerlos, se filtró en mis células, en mis huesos, en mi propio espíritu.

Nos miró, sus ojos de luz estelar brillando con una claridad trágica.

—Para el año 343 d. C., me di cuenta de que ya no estaba envejeciendo. La energía del Solsticio esencialmente había cristalizado mi biología. Había alcanzado la inmortalidad, descubriendo que era una pesadilla logística en lugar de una bendición.

Mikhail frunció el ceño, confundido. —¿Por qué una pesadilla? Eras inmortal. Tenías el poder de proteger al mundo indefinidamente.

—La inmortalidad en un mundo mortal es un faro, Mikhail —explicó Nikolaj pacientemente—.

Si la gente de Myra, si la Iglesia primitiva, se dieran cuenta de que su obispo había dejado de envejecer, de que poseía poderes que rivalizaban con lo divino, su reverencia habría mutado.

Me habrían adorado como a un dios viviente, o me habrían quemado como a un brujo.

Ambos resultados habrían generado el tipo exacto de energía caótica y fanática de la que se alimenta Krampus.

Me habría convertido en el mismísimo catalizador de la perdición que intentaba prevenir.

El Santo dejó escapar un aliento áspero.

—Más importante aún, me estaba convirtiendo en un objetivo.

Las entidades menores de los Ecos, los exploradores que lograban escabullirse por las grietas, comenzaron a notar mi firma radiante.

Permanecer en la luz invitaba a una guerra constante e interminable contra la gente inocente de mi ciudad.

Para proteger al rebaño, el perro pastor a veces debe esconderse en la oscuridad.

—Así que fingiste tu muerte —dijo, con las piezas del rompecabezas histórico finalmente encajando en su lugar.

—En el año 343 d. C., el obispo Nicolás de Myra falleció oficialmente por causas naturales —confirmó Nikolaj, con el fantasma de una sonrisa asomando a sus labios—.

Mis 'restos' físicos fueron consagrados, llorados y, finalmente, disputados por diferentes naciones.

Pero el hombre, el guerrero... simplemente salió por la puerta trasera de la catedral en una noche sin luna y dejó de existir a los ojos de la historia humana.

Me convertí en un mito. Me convertí en el Guardián Silencioso.