Capítulo II Arquitecto del Desmos #3

—Muy astuto, joven Sandath —asintió Nikolaj, con los ojos brillando—.

El padre era un hombre desesperado, sí. Había hecho una apuesta con un sindicato local dirigido por un demonio menor que se hacía pasar por un patricio romano.

La deuda era de sangre. Si no lograba pagar la exorbitante suma en oro para el Solsticio de Invierno, se llevarían a sus tres hijas.

Las venderían a los pozos de esclavos subterráneos, para usarlas como vasijas vivas para las entidades de los Ecos que intentaban cruzar.

Un silencio pesado y nauseabundo cayó sobre la habitación. La realidad del mundo antiguo era mucho más brutal que cualquier mito.

—Omití la chimenea y la alegría de las fiestas —afirmó Nikolaj, su voz volviéndose tan fría como el hielo de Fener—.

Esperé la noche de la recolección. Irrumpí en el recinto del patricio.

Masacré a los cultistas que custodiaban la puerta con mis propias manos y el fuego sagrado de mi fe.

Encontré al demonio, lo desterré de vuelta al vacío y dejé las tres bolsas de oro en el piso empapado de sangre del padre.

Era dinero manchado de sangre. Un pago para satisfacer la ley humana de la ciudad, asegurando que las niñas fueran legalmente libres e intocables.

Esa fue mi primera caza verdadera. Esa fue la noche en que me di cuenta de que era un lobo destinado a matar a otros lobos.

Mi padre asintió lentamente, comprendiendo la sombría necesidad del acto. La transición de sacerdote a depredador.

—Pero el verdadero horror, el evento que forjó el hierro en mi alma, ocurrió unos años después.

Durante la gran hambruna —continuó Nikolaj, las llamas azules del hogar parpadeando erráticamente, proyectando sombras largas y amenazantes en las paredes—.

La leyenda purificada habla de tres niños asesinados por un malvado carnicero, encurtidos en un barril de salmuera, a quienes resucité milagrosamente con una oración.

Nikolaj cerró los ojos por un momento. El dolor de dieciséis siglos pesaba sobre su frente.

—El carnicero era un necrófago. Una entidad carroñera que poseía a un mercader hambriento.

Durante la hambruna, la humanidad estaba desesperada.

El necrófago atrajo a tres niños inocentes a su tienda.

Preparó un festín para una entidad de mayor nivel de los Ecos.

Un sacrificio ritual para abrir un agujero en el velo.

Rastreé el hedor arcano de la sangre inocente hasta su bodega.

Nikolaj abrió los ojos, ardiendo con una furia aterradora y justiciera.

—Encontré el barril. El horror gótico y pútrido de lo que había dentro...

rompió algo dentro de mí. Una simple oración no sería suficiente.

Exigí un milagro. Usé magia esotérica agresiva, contundente y violenta.

Extendí mi conciencia a través del río Estigia, hacia el vacío oscuro, y físicamente arrastré las almas de esos niños de vuelta a este mundo.

Uní su carne cortada nuevamente con fuego divino.

Los resucité desafiando las mismísimas leyes de la muerte.

Sentí un sudor frío en mis palmas. Resucitar a los muertos eludía por completo la magia estándar. Ese era un poder a nivel de un dios, que rompía paradigmas. La absoluta antítesis de Krampus.

—El necrófago se redujo a cenizas en presencia de esa luz —terminó Nikolaj—.

Pero la resurrección tuvo su precio. Marcó mi alma.

Entonces me di cuenta de que estos incidentes aislados —los cultistas, el necrófago, las plagas— eran síntomas.

Dedos de una mano mucho más grande y mucho más oscura que sondeaba nuestra realidad.

Miró a mi padre. —Conoces el Concilio de Nicea, Bastian. El año 325.

—La reunión de obispos para establecer la doctrina unificada de la iglesia —recitó mi padre a la perfección—. La historia dice que te enfureciste tanto con el hereje Arrio durante un debate teológico que cruzaste la sala y le diste una bofetada en la cara.

—¿Una bofetada? —rió Nikolaj, un sonido profundo y retumbante que no contenía humor alguno—.

Arrio servía como una marioneta carismática.

Sus palabras, la cadencia específica de sus 'oraciones', estaban tejiendo sutilmente los encantamientos de los Ecos en la doctrina fundamental de la iglesia.

Si su filosofía hubiera sido adoptada, cada sacerdote cantando sus palabras a lo largo del imperio habría actuado involuntariamente como un faro, abriendo lentamente las puertas dimensionales para la oscuridad.

Nikolaj se inclinó hacia adelante, y la cobija carmesí se deslizó ligeramente de sus enormes hombros.

—Omití un mero desacuerdo de las escrituras.

Crucé el piso del concilio, reuní la energía cinética pura de la tierra y lo golpeé con una protección de destierro localizada directamente en la mandíbula.

Le destrocé la cara y corté violentamente su conexión esotérica con el oscuro vacío frente a trescientos obispos.

Lo llamaron una pérdida de los estribos. Yo lo llamé cerrar la puerta.

El Santo respiró hondo, y las llamas azules volvieron a cambiar lentamente a su resplandor natural, cálido y anaranjado.

—Después de Nicea, vi el verdadero patrón.

Todas estas entidades, todas estas incursiones, retroalimentaban de energía a una sola fuente.

Una singularidad masiva y hambrienta ubicada en el helado e implacable Norte.

Un Rey de las Pesadillas que se hacía más fuerte con cada solsticio de invierno, alimentándose de la disparidad de la fe humana y el terror de las largas noches.

Los ojos de Nikolaj se clavaron en los míos, el peso de su mirada inmovilizándome en el sofá de cuero.

—Curar los síntomas era inútil sin cortar la cabeza. Tenía que enfrentarme a la fuente. Viajé al Norte, hacia el hielo eterno, para confrontar a la bestia que las antiguas tribus llamaban el Krampus.

El nombre flotó en el aire cálido de Cencayolli, helando la habitación a pesar del fuego rugiente.

—Atar a un monstruo de esa magnitud requería más que fe —susurró Nikolaj—. Necesitaba cadenas. Necesitaba una arquitectura de magia tan compleja que reescribiera las reglas del propio invierno. Necesitaba forjar el Desmos.

Inicio del Ciclo Oscuro

[El Gran Hogar] Fortaleza Cencayolli, Puebla, México. 19 de marzo de 2015. 11:45 p. m. [CST / UTC-6]

El fuego en el hogar central de Cencayolli era una entidad viva y palpitante.

Crepitaba con la energía robusta e inquebrantable de las Venas Ancestrales aztecas, proyectando un resplandor anaranjado profundamente reconfortante sobre la pulida piedra volcánica del salón circular.

El aroma de la resina de copal quemándose era espeso en el aire, un escudo fragante contra los horrores que habíamos traído con nosotros del otro lado del océano.

Sin embargo, a pesar del calor opresivo de la habitación y de las pesadas cobijas de lana que mi madre nos había puesto encima, un escalofrío metafísico y distintivo comenzó a colarse en mis huesos mientras San Nikolaj hablaba.

Se sentó en la silla de madera de respaldo alto, mirando fijamente las llamas.

Su presencia era una paradoja. Poseía la amplitud física y la barba espesa y de un blanco inmaculado del ícono alegre que el mundo moderno adoraba, pero sus ojos...

sus ojos eran antiguos depósitos de luz de estrellas que habían presenciado el nacimiento y la muerte de imperios.

La alegría brillaba por su ausencia esta noche.

Solo contenían la carga pesada y agotadora de la verdad absoluta.

Mi padre estaba completamente inmóvil en el sofá de cuero junto a mi madre, con sus ojos verdes clavados en el Santo, absorbiendo cada sílaba.

Mikhail, sentado a mi otro lado, había imitado subconscientemente la postura de mi papá: rígida, analítica, con sus brillantes ojos verdes entrecerrados mientras procesaba las implicaciones tácticas de una guerra que había comenzado milenios antes de que existiera nuestro linaje.

Mikhail ya estaba tratando esto como la escena de historia imposible de saltar antes de un jefe de incursión.

—El Concilio de Nicea en el año 325 fue simplemente el catalizador de mi despertar —continuó Nikolaj, y su rica voz de barítono llenó la vasta habitación, anclándonos en la narrativa—.

Después de destrozar la mandíbula del hereje Arrio y cortar su conexión con los Ecos, me di cuenta del aterrador alcance de mi ignorancia.

Era un obispo empuñando un inmenso poder esotérico, sí, pero estaba atacando a ciegas en la oscuridad.

Estaba tratando los síntomas de una plaga sin comprender la anatomía de la enfermedad.

Necesitaba saber a qué nos enfrentábamos realmente en el norte helado.

Se inclinó hacia adelante, apoyando sus enormes antebrazos en las rodillas.

—Abandoné mis deberes públicos. Desaparecí en los archivos ocultos y subterráneos del mundo antiguo.

Viajé a las olvidadas bibliotecas monásticas de Alejandría antes de que ardieran, a las bóvedas selladas debajo de Roma y a los monasterios aislados y helados de las montañas del Cáucaso.

Pasé décadas revisando pergaminos desmoronados, descifrando lenguas rúnicas muertas y hablando con los fantasmas de chamanes olvidados.

Buscaba el origen del Rey de las Pesadillas.

Nikolaj dejó escapar un suspiro lento y cansado, un sonido que cargaba con el peso de los siglos.

—Lo que encontré me aterrorizó sin medida.

La entidad a la que ahora llamamos Krampus es anterior a la culpa cristiana medieval que los eruditos modernos se empeñan tercamente en atribuirle.

Es infinitamente más antiguo. Los Ecos —la dimensión parasitaria que corre paralela a nuestra realidad— siempre han albergado entidades que intentan cruzar el velo.

Pero Krampus era una anomalía entre ellos.

Poseía un hambre única, insaciable y aterradoramente adaptable.

El Santo levantó un dedo, apuntando hacia el techo oscuro como si trazara una línea de tiempo en el aire vacío.