Capítulo II Arquitecto del Desmos #2

De pie sobre una mesa de acero inoxidable, moliendo algo furiosamente en un mortero de mármol, estaba Hakim Al-Fayed.

El alquimista sufí. Un maestro de la medicina esotérica y los humores vitales, y el único alquimista en el bajo mundo mágico lo suficientemente loco como para tener a mi padre en marcado rápido.

Llevaba un chaleco impecable y hecho a medida sobre una camisa blanca, con las mangas remangadas para revelar antebrazos cubiertos de intrincados y protectores tatuajes árabes.

Sus ojos oscuros se clavaron en nosotros y su expresión se agrió al instante.

—Ya Allah (Oh, Dios) —gimió Hakim, levantando las manos al aire con absoluta exasperación—.

¿Es un requisito genético para la familia Sandath buscar constantemente las formas más catastróficas y mitológicamente imposibles de hacerse matar?

¡Vine a México para revisar la remisión de Zehnani, Bastian!

¡No para abrir una sala de traumatología para cruzados suicidas!

—Hakim, por favor —jadeó mi padre, sentándose pesadamente en una cama de exploración—. Carezco de la energía para tus sermones.

Hakim se acercó, su instinto profesional imponiéndose a sus quejas. Echó un vistazo al hombro de mi padre, observando la oscura escarcha reptante luchando contra las venas doradas de magma bajo la piel, y palideció por completo.

—Maldiciones otomanas mezcladas con escarcha necrótica alpina —murmuró Hakim, sacando un par de gruesos guantes de cuero de su bolsillo y poniéndoselos con un chasquido—.

Ustedes, los Sandath, son una pesadilla logística.

Esto es gangrena espiritual, Bastian. Está intentando congelar el concepto de calor dentro de tu sangre.

Hakim se movió como un borrón, eludiendo los antibióticos modernos por completo. Se dirigió a su vasta gama de viales de vidrio, mezclando una pasta naranja brillante y de olor acre hecha de perlas del desierto trituradas, mirra y la ceniza de una criatura aviar altamente regulada.

—Sujétenlo —nos ordenó Hakim a Mikhail y a mí.

Inmovilizamos el brazo bueno y el torso de mi papá. Hakim aplicó la pasta brillante directamente sobre la escarcha negra.

Mi padre rugió. El sonido atravesó la habitación como una montaña abriéndose.

La pasta reaccionó violentamente con el hielo necrótico, siseando y escupiendo un espeso humo negro de olor nauseabundo que Hakim desterró rápidamente con un movimiento de su mano tatuada.

El magma dorado debajo de la piel de mi padre surgió, encontrando finalmente una apertura para contraatacar, quemando lentamente el hielo oscuro.

Una vez que mi padre se estabilizó, respirando con dificultad y sudando a través de su camisa, Hakim volvió su aguda mirada hacia el otro paciente.

San Nikolaj estaba sentado en silencio en un taburete de madera, observando el procedimiento con leve interés, su torso demacrado aún cubierto por laceraciones profundas infligidas por el látigo.

Hakim se le acercó lentamente. El médico cínico desapareció, reemplazado por un hombre en presencia de la historia viva. Reconoció el aura. Todo alquimista en el mundo conocía la firma del Guardián de Hierro.

—Subhanallah (Gloria a Dios) —susurró Hakim, poniéndose una mano en el corazón—. Me traes mitos para remendar, Bastian. La próxima semana, ¿qué será? ¿El Arcángel Miguel con un esguince de tobillo?

Hakim pasó las siguientes dos horas limpiando y sellando meticulosamente las heridas de Nikolaj usando ungüentos suaves diseñados para fomentar el propio factor de curación divina del Santo sin interferir con la Magia residual del Núcleo de la Tierra que yo había bombeado en su corazón.

Cuando llegó mi turno, Hakim me iluminó los ojos con una pequeña linterna de bolsillo, me tomó el pulso y suspiró.

—Tu corazón se detuvo —afirmó Hakim con naturalidad—.

Drenaste tu batería esotérica principal a cero absoluto.

Estás funcionando con los vapores y energía geotérmica prestada.

Si intentas lanzar un hechizo, levantar un guijarro o incluso estornudar demasiado fuerte con magia en las próximas setenta y dos horas, tu sistema nervioso colapsará.

—Entendido, Doc —dije, demasiado cansado para discutir. La penalización por reaparecer era severa.

—Duerman. Todos ustedes. Duerman hasta que el sol los obligue a despertar —ordenó Hakim, volviéndose hacia sus viales—. Y por el amor de todo lo que es sagrado, eviten que los apuñalen mañana.

Dormimos durante tres días enteros en un olvido comatoso y curativo.

Durante nuestras horas de vigilia, consumíamos las enormes comidas, ricas en nutrientes, que mi madre nos obligaba a comer, o nos sentábamos en absoluto silencio bajo el abrasador sol mexicano, dejando que los rayos UV quemaran el moho psíquico residual de Estambul.

Para la cuarta noche, el costo físico había desaparecido. Los moretones se desvanecieron a un amarillo apagado, mi papá recuperó la movilidad en su brazo izquierdo y la estática en mi cabeza desapareció, reemplazada por la conexión limpia y vibrante a las Venas Ancestrales debajo de Cencayolli.

Pero el costo mental... las preguntas que rodeaban el Equinoccio, la chica desaparecida, Nadya, y la aterradora ausencia de Lucien en el Ártico... permanecían, flotando sobre nosotros como una guillotina esperando caer.

Era el momento de obtener respuestas.

Nos reunimos en el salón central de la fortaleza. Era una habitación enorme y circular dominada por un enorme hogar hundido en el centro. El fuego crepitaba con fuerza, proyectando sombras danzantes contra las paredes decoradas con antiguo armamento de obsidiana y tapices de nuestro linaje.

Mi padre, mi madre, Mikhail y yo nos sentamos en los pesados sofás de cuero formando un semicírculo alrededor del fuego. Ikal y Báalam hacían guardia en las pesadas puertas de madera, silenciosos y vigilantes.

San Nikolaj se sentó directamente frente al fuego en una silla de madera de respaldo alto, intrincadamente tallada, que se asemejaba a un trono.

La fragilidad demacrada había desaparecido, reemplazada por una presencia física densa e intimidante.

Su barba blanca estaba limpia y tupida, su cabello peinado hacia atrás, y sus ojos antiguos reflejaban las llamas con la intensidad de una fragua.

Estaba envuelto en una gruesa cobija tejida de color rojo oscuro que mi madre le había dado.

Carecía del rojo cereza brillante y comercial de los anuncios de refrescos; era el carmesí oscuro y pesado de la sangre seca. El color de un guerrero.

Nos miró, uno por uno. Midiéndonos.

—Han sangrado por mí. Han cruzado el mundo y desafiado a la oscuridad por mi bien —comenzó Nikolaj.

Su rico timbre de barítono exigía respeto y silencio absolutos—.

Es hora de que sepan exactamente por qué están luchando.

Olviden las leyendas impresas en los libros infantiles y las teorías fragmentadas que tu padre ha descifrado meticulosamente del Códice.

Necesitan conocer la verdad del arquitecto.

Mikhail se inclinó hacia adelante, con los codos apoyados en las rodillas y sus ojos verdes fijos en el Santo. Sentí un escalofrío de anticipación. Esta era una sesión informativa de guerra impartida por el general que la inició.

—El mundo me conoce como un patrón de la alegría.

Un hombre gordo y jovial que recompensa a los obedientes e ignora a los malvados —dijo Nikolaj, con una sonrisa amarga y cínica asomando a las comisuras de su boca—.

Pero mi verdadera arma era un desafío absoluto e inquebrantable contra la oscuridad.

Alargó una mano hacia el fuego. Las llamas cambiaron repentinamente, pasando del naranja brillante a un azul pálido y fantasmal, reflejando los fríos recuerdos de un pasado lejano.

—Nací en el siglo III, en la ciudad de Pátara, en lo que los romanos llamaban Licia —narró Nikolaj, su voz pintando el mundo antiguo en el aire—.

Era una era de imperios en decadencia, de deportes sangrientos y de una profunda podredumbre espiritual.

Mis padres eran personas adineradas y devotas.

Pero la riqueza no puede sobornar a los Ecos.

Hizo una pausa y sus ojos se oscurecieron.

—Murieron cuando yo era joven. Una plaga se los llevó.

Incluso entonces, cuando era niño, podía ver la verdad.

Veía el miasma púrpura y enfermizo aferrándose al aliento de los moribundos.

Los Ecos —las entidades demoníacas que acechan justo más allá del velo de nuestra realidad— estaban probando los límites, enviando enfermedades para cosechar almas.

Heredé una fortuna, pero también heredé la certeza absoluta de que la humanidad se estaba desangrando en la oscuridad, ignorante de los dientes en su garganta.

—Me convertí en sacerdote. Un obispo en Myra. Busqué la luz de lo divino para combatir a las sombras. Pero las oraciones por sí solas no detienen a los monstruos. La acción sí.

Nikolaj se recostó, envolviéndose más en la cobija carmesí alrededor de sus anchos hombros.

—Probablemente hayan escuchado la famosa y edulcorada historia de las tres hijas —dijo Nikolaj, mirándome directamente a mí—.

La historia dice que un hombre pobre no podía pagar la dote de sus hijas, condenándolas a una vida de soltería.

Así que, por la bondad de mi corazón, arrojé tres bolsas de oro por su chimenea, aterrizando perfectamente en sus calcetines, asegurando sus matrimonios y su felicidad.

—Supongo que no había chimenea, y el problema no era la falta de maridos adecuados —se burló Mikhail en voz baja.