Capítulo I Solsticio & Equinoccio #18

Un estallido concentrado de calor volcánico brotó de su palma.

La cabeza del Perchten se echó hacia atrás con un crujido repugnante.

El fuego sobrenatural hirvió al instante los fluidos internos de la bestia, incinerando su tronco encefálico en un microsegundo.

El gigantesco monstruo cayó al hielo, muerto al instante, con humo saliendo de debajo de su máscara de madera.

Los otros tres rugieron, y el sonido de las campanas se convirtió en un clamor frenético y caótico mientras atacaban simultáneamente.

Fue una clase magistral de eficiencia letal. Mi padre se convirtió en un fantasma de la violencia, sus movimientos eran agudos, angulares y ejecutados con la precisión impecable de un hombre que había pasado tres décadas matando pesadillas.

El segundo Perchten lanzó un pesado puño envuelto en cadenas de hierro.

Él desvió el golpe con su antebrazo, la tela Nixium absorbiendo sin esfuerzo un impacto que habría destrozado el brazo de un hombre normal.

Giró sobre su talón, usando el propio impulso de la criatura en su contra, e impulsó su codo hacia atrás, destrozando la articulación de la rodilla de la bestia.

Cuando el monstruo cayó hacia adelante, mi padre agarró uno de sus enormes y retorcidos cuernos y le torció violentamente el cuello hasta que las vértebras se rompieron como ramas secas.

Dos menos en menos de cinco segundos.

La tercera criatura intentó agarrarlo por detrás.

Mi padre sintió el pelaje helado rozar su abrigo.

Agarró las muñecas de la bestia, se inclinó hacia adelante y lanzó con fuerza su propio peso hacia atrás, arrojando al monstruo de dos metros y medio sobre su hombro en un lanzamiento de judo de libro de texto.

El Perchten se estrelló contra el hielo sólido con un golpe sordo.

Antes de que pudiera recuperarse, bajó su pesada bota de combate sobre el centro de su máscara de madera, canalizando su energía cinética hacia su talón.

La gruesa madera y el cráneo debajo de ella cedieron bajo la presión localizada.

Era imparable. Una fuerza de la naturaleza desgarrando el mito. Se giró para enfrentarse al cuarto y último monstruo.

Pero en esa exacta fracción de segundo, una púa helada de terror puro y metafísico le atravesó el corazón.

A través del profundo y tácito vínculo de sangre que conecta a un padre con sus hijos, mi padre sintió una fluctuación violenta.

Era yo. Sintió que mi fuerza vital estallaba repentinamente con un poder inmenso e imprudente, solo para comenzar a drenarse de inmediato hacia el vacío.

Yo estaba quemando mi propia alma para sanar al Santo. Me estaba muriendo.

Sus ojos se abrieron de par en par. Su concentración perfecta e impecable se hizo añicos durante exactamente medio segundo. Miró hacia el suelo, hacia las profundidades donde sabía que estábamos nosotros.

—¡Dimitri! —rugió mi padre.

Ese medio segundo fue todo lo que el Perchten sobreviviente necesitó.

La bestia arremetió con un zarpazo de revés. Las enormes garras no le dieron en la cara, pero arañaron brutalmente su hombro y pecho izquierdos.

El abrigo Nixium resistió, evitando que las garras lo destriparan, pero el puro impacto cinético arrojó a mi padre contra la pared de piedra del acueducto. Golpeó los ladrillos con fuerza y el aire salió de sus pulmones en un grito ahogado.

Pero no fue solo trauma físico. Las garras del Perchten portaban la esencia pura del invierno espiritual de Krampus. Donde la bestia lo había golpeado, un parche localizado de temperatura de cero absoluto eludió la armadura y se hundió directamente en su carne.

Mi papá dejó escapar un gruñido de agonía cuando una escarcha oscura y negra comenzó a extenderse instantáneamente por su hombro izquierdo, trepando por su cuello y bajando hacia su corazón.

El frío arcano luchó agresivamente contra su magma interno, intentando congelar la sangre en sus venas.

Su brazo izquierdo se entumeció por completo, cayendo inútilmente a su lado.

El Perchten se cernió sobre él, con sus campanas sonando en un ritmo lento y triunfal, levantando sus garras para asestar el golpe mortal.

Mi padre, jadeando, apoyado pesadamente contra la pared con la mitad de su cuerpo paralizado por la escarcha que se extendía, miró a la bestia. El miedo por mí todavía estaba en sus ojos, pero ahora estaba eclipsado por una rabia furiosa y cegadora.

Con su mano derecha, moviéndose con una velocidad vertiginosa, desenfundó a Castigo. La pesada pistola de acero oscuro salió de la funda. La empuñadura de marfil rúnico se encendió con un fuego pálido y cegador al entrar en contacto con su palma.

Empujó el cañón directamente contra el centro de la máscara de madera del Perchten y apretó el gatillo.

¡BOOM!

El rugido ensordecedor del proyectil magnum alquímico resonó como una bomba en el estrecho túnel.

La bala de plata, bañada en agua bendita concentrada y sellada con el sello Sandath, detonó dentro del cráneo de la bestia.

La cabeza del monstruo explotó violentamente en un destello de luz blanca purificadora y ceniza gris.

El cuerpo sin cabeza se desplomó a sus pies y sus campanas por fin quedaron en silencio.

Se deslizó por la pared hasta que golpeó el hielo.

Respiraba con jadeos entrecortados y dolorosos.

Se miró el hombro izquierdo. La escarcha negra seguía allí, una telaraña necrótica acercándose sigilosamente a su pecho.

Su núcleo de magma estaba luchando contra ella, manteniéndolo con vida, pero la herida era grave. Estaba comprometido.

Se obligó a ponerse de pie, utilizando la pared de piedra como apoyo. Enfundó la pistola, arrastrando su inútil brazo izquierdo, y avanzó a trompicones, con sus ojos dorados ardiendo con una luz desesperada y frenética en la oscuridad.

—Ya voy, muchachos —jadeó, dejando un rastro de vapor y escarcha tras de sí—. Resistan. Ya voy.

De vuelta en las entrañas más profundas y heladas del aliviadero olvidado, la apuesta psicológica de Mikhail estaba dando sus frutos de una manera espectacular y sangrienta.

El Turco había escuchado. La paranoia había consumido por completo su cobardía. Miró a Belsnickel, un monstruo que claramente lo veía como basura desechable, y tomó la única decisión que puede tomar una rata acorralada. Eligió la traición.

Hindi se llevó lentamente dos dedos a la boca y dejó escapar un silbido agudo y penetrante que resonó por el túnel detrás de él.

Las sombras en el otro extremo del aliviadero se movieron.

El Turco no había bajado hasta aquí solo; había mantenido a su guardia personal de élite escondida en la oscuridad, esperando para asegurar el premio.

Una docena de mercenarios humanos, vestidos con pesado equipo táctico y armados con armas automáticas, salieron a la luz.

—¡Maten a la bestia! —gritó El Turco, apuntando con su mano ilesa a Belsnickel, con el rostro contorsionado en una máscara de odio histérico.

El túnel estalló en una tormenta ensordecedora de disparos. Los fogonazos iluminaron la oscuridad como luces estroboscópicas mientras una docena de rifles automáticos se descargaban sobre el enorme verdugo.

Mikhail se arrojó inmediatamente hacia atrás, escudándonos a Nikolaj y a mí con su propio cuerpo, su abrigo Nixium absorbiendo los rebotes perdidos que sacaban chispas del hielo negro.

Las balas se estrellaron contra el enorme cuerpo de Belsnickel.

Pero este era un lugarteniente de la Escarcha.

El plomo humano estándar no era nada para él.

Las balas atravesaron sus podridas pieles de animales, pero simplemente se aplastaron y se detuvieron contra el músculo congelado y mágicamente denso que había debajo.

El monstruo ni siquiera sangró. Simplemente se quedó allí, absorbiendo la lluvia de plomo, con una risa baja y aterradora retumbando en su pecho.

—Necios —se burló Belsnickel, levantando su mano libre.

Desde la oscuridad detrás de los mercenarios humanos, la temperatura volvió a bajar. Decenas de Schiak, la infantería rasa que había estado esperando las órdenes de su amo, salieron en masa de los túneles transversales. Pulularon sobre los mercenarios por la espalda.

Fue una masacre absoluta. Sangre visceral e implacable.

Los Schiak no usaban armas; usaban sus dientes como agujas y sus garras de hueso negro.

Cayeron sobre los guardias humanos como una manada de lobos hambrientos sobre un rebaño de ovejas.

Los rifles de asalto eran inútiles en espacios reducidos contra una marea enjambrada de sombras carnívoras.

Vi a un Schiak arrancarle la garganta a un mercenario con las mandíbulas, una fuente de sangre caliente que se congeló al instante al golpear el aire.

A otro guardia lo hicieron literalmente pedazos, y sus gritos resonaron horriblemente antes de que su columna vertebral se rompiera.

El olor a intestinos abiertos, cobre y ozono llenó el túnel.

Pero El Turco no había terminado. Mientras sus hombres eran masacrados, metió su mano izquierda en el arruinado saco de su traje y sacó un arma diferente. Era una pistola de chispa antigua, bellamente grabada, pero el metal pulsaba con un aura fea y de color púrpura oscuro.

Un arma Arcana. Algo que había robado o comprado en el mercado negro, cargada con munición esotérica diseñada para matar lo inmortal.

Hindi apuntó la pistola de chispa al pecho de Belsnickel y apretó el gatillo.

El arma se disparó con un sonido parecido al crujido de un látigo. Una racha de relámpago púrpura cruzó la distancia y se estrelló directamente contra el hombro de Belsnickel.

Esta vez, el monstruo rugió de pura agonía. La bala arcana perforó su carne helada y brotó por su espalda en una lluvia de sangre negra, espesa y viscosa que chisporroteó y quemó agujeros en el hielo. Belsnickel retrocedió a trompicones, y su agarre en el látigo oxidado se aflojó lo suficiente.