Capítulo I Solsticio & Equinoccio #15

—¡Sangre y garras! —rugió Báalam en español, su voz ronca pero llena de furia. Intentó levantarse, sus músculos visiblemente abultados mientras intentaba forzar instintivamente la transformación Nahual, listo para despedazar lo que sea que los hubiera congelado.

—¡Contén tu cambio, Báalam! —ladró mi padre, agarrando el hombro del guerrero y obligándolo a mantenerse humano—. Estás gravemente agotado mágicamente. Si fuerzas la transformación ahora, te destrozará el sistema nervioso. ¡Retírate!

Ikal, siempre el más sensato de los dos, agarró el brazo de su hermano, con su propia respiración entrecortada. Miró alrededor de la celda, asimilando los barrotes derretidos, mi estado de agotamiento y, finalmente, la figura rota de Nikolaj apoyada por Kadir.

—Traspasaron nuestras barreras, Centinela —informó Ikal, con la voz llena de amarga vergüenza—. No activaron el perímetro. Los Warghos simplemente se materializaron desde las sombras, enmascarando por completo sus firmas arcanas. Te fallamos.

—Sobrevivieron, lo cual es un milagro en sí mismo contra la vanguardia.

El fracaso es mío por subestimar el alcance de Ruprecht —respondió mi padre con firmeza, ayudando a Ikal a ponerse de pie—.

Pero tenemos el objetivo principal. Tenemos que movernos antes de que las bestias terminen su comida arriba y sigan el rastro hasta aquí.

—Tiene razón, Baba —instó Azra, revisando nerviosamente el oscuro pasillo que conducía de regreso a los acueductos—. La temperatura ambiental está bajando de nuevo. Saben que estamos aquí abajo.

—Nos movemos en formación —ordenó mi padre, su mente táctica integrando a la perfección los nuevos y magullados activos en el plan—.

Ikal, Báalam, quédense en el centro con Kadir y Nikolaj.

Sigan moviéndose para hacer circular su sangre, pero no entren en combate.

Mikhail, Dimitri, ustedes tomen los flancos.

Tarik y Azra, muéstrennos la salida. Corran.

No hubo que decírnoslo dos veces. Salimos corriendo del bloque de contención, sumergiéndonos de nuevo en el laberinto de los acueductos subterráneos de Yedikule.

La huida fue una agotadora prueba de resistencia.

Éramos un grupo de sobrevivientes magullados y exhaustos arrastrando a un rey mitológico moribundo a través de agua tóxica y helada que nos llegaba a la cintura.

El hedor de las alcantarillas era abrumador, pero peor era el sonido que resonaba detrás de nosotros.

La matanza en el patio había terminado. Los gritos humanos se habían detenido.

Ahora, haciendo eco a través de los antiguos túneles de piedra, venía el inquietante y rítmico sonido de las campanas oxidadas.

Clank... clank... clank... seguido de los agudos y ansiosos olfateos de los enormes pulmones caninos.

Los Warghos de Escarcha habían encontrado la celda forzada.

—¡Más rápido! —gritó Tarik, con sus enormes piernas agitándose en el agua como pistones.

Doblamos en una esquina cerrada, entrando en una sección más ancha del aliviadero bizantino bordeado de nichos abovedados. El agua aquí era más profunda, ralentizando nuestro progreso, y el hielo estaba empezando a formarse rápidamente en la superficie, mordiendo nuestros abrigos Nixium.

¡Auuuuuuh!

El sonido ya no era lejano. Hizo eco justo detrás de nosotros, una promesa aterradora de dientes y escarcha. Miré por encima de mi hombro y vi moverse la oscuridad al final del túnel. Cajas torácicas de un azul enfermizo brillaban en la penumbra. La manada nos pisaba los talones.

—¡Se están acercando! —gritó Mikhail, sacando su Vesper con la mano libre mientras mantenía el otro brazo firmemente alrededor de la cintura de Nikolaj.

Estábamos atrapados en un cuello de botella. El agua era demasiado profunda para correr a toda velocidad, y el túnel era demasiado estrecho para una defensa adecuada. Si los Warghos nos golpeaban aquí, harían trizas a los debilitados Nahuales y al Santo.

De repente, un áspero y metálico sonido chirriante resonó desde el techo directamente por encima de la manada de Warghos.

—Aşağıya bak! (¡Miren abajo!) —gritó una voz joven y familiar desde la oscuridad de arriba.

Era Cem. Los 'Ratones de las Sombras' no habían huido al Serrallo. Habían navegado por los pozos de mantenimiento superiores y habían rastreado nuestra posición a través de las rejas.

Desde la reja de hierro oxidado, seis metros por encima de los Warghos perseguidores, llovió una docena de pesadas botellas de vidrio. No eran cócteles Molotov estándar. Estaban llenas de la termita líquida altamente volátil del alquimista muerto.

Muerte desde arriba. El chico acababa de pedir un ataque aéreo alquímico.

Las botellas se estrellaron contra el suelo de piedra justo en medio de la manada de Warghos de Escarcha. La explosión no fue una onda expansiva; fue una erupción cegadora y silenciosa de fuego alquímico puro y al rojo vivo que ardía a más de dos mil grados centígrados.

Los Warghos en cabeza ni siquiera tuvieron tiempo de aullar. El intenso calor localizado vaporizó instantáneamente sus cuerpos helados e incineró sus huesos negros. Pero el verdadero genio del ataque de Cem no fue el fuego en sí; fue el choque térmico.

El antiguo ladrillo romano del techo del túnel, ya superenfriado por el invierno espiritual de los Warghos, se expuso repentinamente a miles de grados de calor en una fracción de segundo.

La piedra gimió. Un sonido como el de un leviatán moribundo resonó por el acueducto.

—¡El techo se viene abajo! ¡Corran! —rugió mi padre.

Avanzamos con ímpetu, ignorando el agua helada, la adrenalina empujando nuestros ardientes músculos al límite absoluto.

Detrás de nosotros, el techo del acueducto falló catastróficamente.

Toneladas de mampostería, tierra y hierro oxidado se derrumbaron en el túnel con un estrépito ensordecedor, enterrando a los Warghos restantes y bloqueando completamente el paso.

Una nube de polvo y vapor nos envolvió, pero no nos detuvimos hasta que llegamos a un enorme cruce circular donde se encontraban cuatro líneas de alcantarillado diferentes. La plataforma central estaba relativamente seca, rodeada por un caudaloso río subterráneo.

Nos desplomamos sobre la piedra, jadeando en busca de aire. Kadir bajó suavemente a Nikolaj al suelo. El anciano tosía sangre oscura, con su respiración increíblemente superficial.

—Eso nos compró tiempo —jadeó Ikal, apoyándose pesadamente en su hermano—. Pero no los detendrá para siempre. Los Perchten pueden cavar a través de esos escombros en minutos.

Mi padre miró hacia el techo, tratando de calcular nuestra posición relativa a la superficie. Tocó la interfaz holográfica en el Maphros de Mikhail, analizando el mapa 3D parpadeante.

—Azra, ¿a dónde lleva este río principal? —preguntó mi padre.

—Fluye directamente hacia el Mar de Mármara —respondió ella, limpiándose el sudor y el agua sucia de la frente—. Pero la corriente es letal y está fuertemente enrejado en la salida. La única salida viable es el túnel de servicio del norte. Sube hacia el distrito de Sultanahmet.

—Entonces esa es nuestra ruta. Nosotros...

Mi padre no terminó la frase.

La temperatura ambiental en el cruce cayó en picada al cero absoluto en un instante. El caudaloso río subterráneo que rodeaba nuestra plataforma se congeló al instante, con el sonido del agua helada pareciéndose a mil ventanas de vidrio rompiéndose simultáneamente.

De los tres túneles abiertos que conducían al cruce, se despegaron sombras de las paredes. No eran Warghos. Eran los Schiak. La infantería rasa de la escarcha. Decenas de ellos, con su piel gris y curtida cubierta de pelaje podrido, y sus bocas verticales siseando de anticipación.

Nos habían flanqueado mientras los Warghos nos empujaban hacia adelante.

—¡Fórmense! —rugió mi padre, desenfundando sus pistolas gemelas, Condena y Castigo. Las empuñaduras de marfil rúnico se encendieron con un fuego pálido y letal.

Desenfundé mis Kalis y Mikhail extendió su Vesper, colocándose protectoramente frente a Nikolaj.

Ikal y Báalam, a pesar de su agotamiento, se obligaron a ponerse en pie, agarrando tuberías de hierro desechadas de los escombros, negándose a morir de rodillas.

Tarik y Kadir levantaron sus pesadas escopetas.

Los Schiak se abalanzaron simultáneamente desde los tres túneles.

Fue un combate cuerpo a cuerpo puro y desesperado.

Sin magia para controlar a la multitud, dependíamos por completo de la fuerza cinética y la irrompible aleación Nixium.

Rompí la rodilla del primer Schiak que me alcanzó con un golpe brutal de mi Eskrima derecho, clavando el pomo de la daga del izquierdo directamente en su cuenca ocular.

La criatura se disolvió en una ceniza gris maloliente.

A mi lado, Mikhail era un torbellino de precisión, su Bō telescópico rompía huesos y aplastaba cráneos con eficiencia mecánica, sin alejarse nunca más de medio metro del Santo caído.

El rugido ensordecedor de las pistolas de mi padre resonó en el cavernoso cruce.

Condena y Castigo escupían balas de plata alquímica bañadas en agua bendita.

Cada disparo que conectaba con un Schiak hacía que el demonio se inmolara violentamente en un destello de fuego pálido y purificador.

Los estaba derribando antes de que siquiera llegaran a la plataforma, un centinela dorado manteniendo la línea contra la oscuridad.

Pero simplemente había demasiados. Por cada Schiak que caía, dos más salían de los túneles.

Y entonces, la integridad estructural del cruce, ya debilitada por siglos de abandono, la magia helada y la explosión anterior, cedió.

Uno de los Schiak, intentando emboscar a Tarik desde arriba, saltó a una enorme viga de soporte de hierro oxidado que cruzaba el techo. La viga, frágil por la temperatura del cero absoluto, se partió bajo el peso de la criatura.

—¡Cuidado! —gritó Azra.

La viga de hierro cayó en picada, derribando un trozo enorme del techo abovedado junto con ella justo en el centro de nuestra formación.