Capítulo I Solsticio & Equinoccio #5

Mi padre estaba encorvado sobre la mesa central como un cirujano a punto de perder a un paciente, o como un dios a punto de perder la paciencia.

La lámpara de banquero con pantalla verde zumbaba sobre su cabeza, iluminando un caos de mapas, daguerrotipos robados y, lo más importante, el pergamino que nos había arrastrado a este rincón del mundo: el Codex Myra.

—Dimitri, pásame la lupa de gran aumento —dijo mi padre sin levantar la vista. Su voz tenía ese tono de "no me interrumpas a menos que el edificio esté en llamas" que había perfeccionado durante los últimos quince meses.

—Está a tu derecha, papá. Al lado del simit rancio y el café turco frío que compramos en el callejón hace tres horas.

Mi papá ignoró mi comentario sobre su nutrición y tomó la lupa.

Habíamos estado estancados durante semanas.

Habíamos rastreado la leyenda de San Nikolaj a través del vientre esotérico de esta ciudad: desde las bibliotecas otomanas olvidadas y ocultas bajo el Bazar de las Especias hasta las catacumbas inundadas de Gálata, y finalmente, aquí.

A la fuente. A la ciudad donde Oriente y Occidente se dan la mano mientras se apuñalan simultáneamente por la espalda.

Pero algo había cambiado hoy. Era 20 de marzo. Equinoccio. El equilibrio perfecto. La puerta giratoria del universo. La brecha de seiscientos años se estaba abriendo.

Sentí un cosquilleo en la nuca. No era dolor.

Era... presión. Como si la gravedad hubiera decidido aumentar un diez por ciento solo en mi código postal.

El zumbido en mi cabeza, esa maldita estática que me había acompañado desde que salimos de Praga, subió de volumen.

Zzzzzt . Un mosquito eléctrico atrapado dentro de mi cerebro.

—Papá —dije, dejando el libro que fingía leer—. Algo anda mal.

—Estoy cerca, Dimitri. Puedo sentirlo —murmuró, ajeno al peligro, trazando una compleja línea de texto antiguo con el dedo—.

Sabemos que el Códice es la manifestación física del pacto del Desmos.

Pero tiene que haber un ancla geográfica.

Un artefacto o ubicación específica dentro de la ciudad donde Ruprecht planea cortar las cadenas.

Solo necesito traducir esta última estrofa...

—Papá, hablo en serio. El aire... el aire se está rompiendo.

En ese instante, el brazalete metálico en el antebrazo izquierdo de mi padre palpitó con una luz azul aguda y sin calor.

Tras los desastres de comunicación que sufrimos en Praga, mi papá y Lucien se habían dado cuenta de que necesitábamos desesperadamente una forma infalible de mantenernos en contacto.

Ahora, todo nuestro equipo estaba equipado con estos brazaletes arcanos, basados en gran medida en el antiguo diseño de los Maphros.

No tengo tiempo en este momento para detener la historia y darles una conferencia detallada sobre la tecnología esotérica de la Fundación, pero solo necesitan saber esto: se suponía que era un conducto directo e irrompible.

Solo nuestro círculo íntimo poseía los sellos homólogos.

Mi padre levantó la vista, sus ojos perdieron su enfoque académico y recuperaron el filo de navaja que había visto cuando mató a Isqarioth. Ese brillo peligroso que nos recordaba que nuestro padre no era solo un profesor de historia; era un depredador retirado que había vuelto a la caza.

Pero antes de que pudiera activar el enlace, la puerta de hierro —una monstruosidad verde pintada a mano con los números 1978— traqueteó. No fue un golpe. Fue un impacto. Como si un coche se hubiera estrellado contra ella a toda velocidad.

—¡Abran! —la voz de mi hermano gemelo se filtró a través del acero, distorsionada por la urgencia y el miedo—. ¡Papá, abre la maldita puerta!

Mi padre se movió más rápido de lo que debería poder hacerlo un hombre de su edad. Deslizó los cerrojos de seguridad con fluidez mecánica. Me quedé paralizado por un segundo, sintiendo el piso vibrar bajo mis pies. No era un terremoto. Era algo corriendo hacia nosotros. Algo pesado.

La pesada puerta se abrió hacia adentro y el caos irrumpió en el perímetro.

Mikhail entró de golpe al taller, empapado, con su largo abrigo ondeando como una capa rota.

Parecía un extra magullado saliendo a trompicones del set de The Matrix .

Pero no estaba solo. Estaba arrastrando a alguien.

Una chica. Pequeña, vestida de cuero negro, con el pelo pegado a la cara por la lluvia.

—¡Ciérrala! —rugió Mikhail, girando sobre sí mismo para empujar la losa de metal contra la noche.

Mi padre y yo nos lanzamos hacia adelante para ayudarlo.

La puerta opuso resistencia. Había algo al otro lado.

Algo fuerte. Escuché el chirrido de unas garras contra el metal exterior.

¡SCRAAAAATCH! Un sonido que me hizo doler los dientes.

Empujamos. Los tres Sandath contra la oscuridad.

Sentí el impacto en el otro lado. Pum. Pum.

Como el latido del corazón de una bestia gigante y enferma.

—¡El pasador del suelo! —gritó mi padre.

Pateé el pasador inferior para colocarlo en su sitio. Mikhail aseguró el de arriba. La puerta se cerró con un clic definitivo, sellando el mundo exterior, pero el ruido no se detuvo. Los golpes continuaron, sacudiendo los cimientos de hormigón.

El búnker cayó en un tenso silencio, roto únicamente por nuestro jadeo pesado y el sonido de la lluvia martillando los sucios tragaluces en lo alto del oscuro techo.

—¿Qué diablos haces ahí afuera a esta hora, Mikhail?

—exigió mi padre, su voz como un afilado látigo de furia paternal cortando la tensión—.

¡Te envié a seguir el rastro del cifrado al mediodía!

¡Se suponía que debías volver antes del anochecer y desapareciste por completo del radar sin tus maestros como respaldo!

—¡Las cosas se complicaron, papá! —replicó Mikhail, apoyado contra la puerta, sin aliento. Tenía un tajo en la mejilla que sangraba, mezclándose con el agua de lluvia. Se pasó una mano por la cara, limpiándosela, y miró a mi padre.

—¿Qué diablos fue eso? —pregunté, retrocediendo hacia la mesa central, buscando instintivamente algo con qué defenderme.

Agarré un abrecartas de bronce. Ridículo.

Contra lo que fuera que hubiera arañado ese acero, esto era un palillo de dientes.

Me sentí como el extra desechable de camisa roja en un episodio de Star Trek .

—Nos encontraron —jadeó Mikhail—. En el Gran Bazar. Estábamos siguiendo el rastro del anticuario y, de repente... las sombras se despegaron de las paredes, papá. Se volvieron sólidas.

Mi padre miró hacia la puerta, luego a Mikhail, y finalmente a la chica parada en medio del taller 78, goteando agua sobre el piso de cemento.

—¿İyi misin? (¿Estás bien?) —le preguntó mi padre, sin mirar a mi hermano.

La chica levantó la vista. Tenía ojos oscuros e inteligentes, de esos que han visto demasiado y han decidido no parpadear más.

—Benim adım Azra. (Mi nombre es Azra) —dijo, su voz áspera vibrando con ira pura y sin adulterar mientras fulminaba con la mirada a Mikhail.

Cambió sin esfuerzo a nuestro idioma—. ¡Y tú me dijiste que esta era una transacción sencilla!

Me contrataste para mediar en un trato con el mercado negro.

Solo un trabajo de mensajería. Entregar el efectivo, recoger la caja de plomo, marcharnos.

Señaló con un dedo acusador a una pesada caja cuadrada de plomo que Mikhail apretaba fuertemente bajo su brazo.

—¡En el segundo en que rompiste ese sello de plomo para revisar la mercancía, se desató el infierno!

—gritó Azra, perdiendo la compostura—. ¡Las sombras literalmente cobraron vida!

¿Qué diablos son esas seis gemas, Mikhail?

¿Y por qué un ejército de monstruos está dispuesto a destrozar el Gran Bazar solo para recuperarlas?

—¿Qué son? —insistí, sintiendo cómo el zumbido en mi cabeza se intensificaba hasta convertirse en una sirena de ataque aéreo—. Papá, los escucho. No piensan como nosotros. Tienen hambre. Un hambre antigua.

Mi papá se acercó a la mesa y cerró el Codex Myra de golpe, protegiéndolo.

—Son Schiak —dijo mi padre, con voz grave—. La infantería alpina. Los demonios de la escarcha.

—¿Schiak? —pregunté, incrédulo—. ¿Leyendas bávaras? ¿Aquí?

—Son la vanguardia —murmuró mi padre, pálido—. Si los Schiak están sueltos, significa que Ruprecht ha dado la orden. La Cacería ha comenzado oficialmente.

—Ikal y Báalam... —dije. La comprensión me golpeó como un golpe físico—. Se suponía que debían estar vigilando el perímetro.

El rostro de mi padre se ensombreció. Golpeó el brazalete arcano en su antebrazo, enviando una oleada de magia a través del enlace. La luz azul brilló, pero solo encontró un silencio sepulcral. Los dispositivos de nuestros guardianes mexicanos parecían estar completamente desconectados.

—¿Dónde están? —preguntó Mikhail, apartándose de la puerta y bajando la mano hacia la empuñadura de su arma. Si la vanguardia había eludido a los maestros, las cosas estaban mucho peor que en una simple emboscada.

—Los dejé cubriendo el acceso norte al bazar —dijo mi papá, con la voz tensa por la ira apenas reprimida—. Deberían haber interceptado a cualquiera que entrara en el sector.

Volvió a golpear el brazalete, más fuerte esta vez. Sus nudillos estaban completamente blancos. Miré a Mikhail. Sabía exactamente lo que estaba pensando. Ikal y Báalam eran letales; no "pasaban por alto" a una manada de Schiak así como así.

—Respondan, maldita sea... respondan... —murmuró mi padre, con la luz azul reflejándose en su rostro.

El sonido de cristales rotos interrumpió la llamada. No provenía de la puerta. Venía de arriba. Uno de los tragaluces del techo explotó en una lluvia de fragmentos y agua sucia.