Capítulo I Solsticio & Equinoccio #3

Cuando cayó la oscuridad de la noche y el tequila fluía libre y sin restricciones por las venas de todos los presentes, el patio se convirtió en una escena de caos bellamente controlado.

Desde mi punto de vista, vi a Mikhail intentando, y fracasando espectacularmente, bailar una cumbia con la prima Lupita.

Mi hermano, el espadachín impecable, con una letal, elegante y casi sobrenatural fluidez en el combate cuerpo a cuerpo, era un desastre absoluto en la pista de baile, rígido y vergonzoso.

Sus movimientos eran mecánicos, robóticos, totalmente incapaz de aflojar la tensión en sus caderas como exigía el ritmo latino.

Me senté en el borde de un muro de adobe, riéndome a carcajadas hasta que me dolieron terriblemente las costillas aún magulladas, bebiendo de la atmósfera festiva como si, en lugar de música, estuviera inhalando oxígeno puro después de años de ahogarme bajo el agua.

Entonces, el rugido de la multitud cambió de tono. Había llegado el clímax.

—¡Dimitri! ¡Mikhail! ¡Órale, a la piñata! —gritó la multitud de tíos, primos, sobrinos y amigos, formando rápidamente un gran círculo humano a su alrededor.

Me empujaron amistosamente, pero con firmeza, hacia el centro del anillo de tierra.

Una mano suave me vendó los ojos con un pañuelo de seda rojo, atándolo fuerte para asegurarse de que estuviera en la oscuridad total.

Alguien me puso un palo de madera maciza en las manos: excepcionalmente pesado y grueso, que se sentía más como el mango de un hacha de batalla o un bate de béisbol de hierro que como un juguete.

Alguien más me agarró de los hombros y me hizo girar sobre mi eje tres veces rápidas para desorientar mi oído interno.

—¡Dale, dale, dale, no pierdas el tino! —comenzó a cantar la multitud al unísono, creando un muro de sonido: una mezcla de voces desafinadas, fuertes y alegres que vibraban densamente en el aire frío de la noche.

Volaba completamente a ciegas. El ruido a mi alrededor era ensordecedor, caótico.

Por una fracción de segundo, el maldito instinto de combate europeo me traicionó de nuevo; mi cerebro reptiliano me dijo que estaba rodeado de enemigos, acorralado en la oscuridad sin vectores de salida.

Agarré el palo de madera con ambas manos hasta que mis nudillos se pusieron blancos.

Lancé un primer golpe al aire, tenso y desesperado, y fallé miserablemente, sin golpear nada más que el vacío.

Escuché risas a mi alrededor, pero mi corazón se calmó casi al instante al registrar el tono: no eran burlas frías ni crueles, no eran los siseos de las Sombras; eran risas cargadas de afecto, animándome a seguir, guiándome con gritos hacia dónde apuntar.

Me detuve un momento. Dejé caer el peso de mis hombros.

Respiré lenta y profundamente, llenando mis pulmones desgarrados con el olor a humo de leña de encino, a tierra suelta y húmeda, y al rastro metálico de la pólvora de los fuegos artificiales lejanos que explotaban en el cielo.

Me quité los zapatos. Sentí mis pies descalzos, las plantas de mi alma, hundiéndose en la tierra cruda, viva y ancestral del patio de la hacienda.

En ese preciso instante, algo hizo clic.

La magia elemental de la tierra —mi derecho de nacimiento, mi conexión directa con la placa tectónica del mundo—, que había sido errática, bloqueada y manchada de oscuridad desde la batalla de Praga, volvió a mí de golpe.

Fue un torrente de energía pura, caliente y dorada, completamente libre de las barreras del trauma que me habían estado asfixiando.

Sentí la intrincada red de vibraciones de las inmensas raíces de los árboles cercanos, sentí la estructura porosa de la piedra volcánica que sostenía los arcos, y, lo más importante, sentí con absoluta claridad la masa de arcilla pesada y cruda del "diablo rojo" balanceándose en el aire, casi a dos metros sobre mi cabeza.

Visualicé el objetivo en mi mente cerrada.

No era solo una piñata de barro y papel.

Era la encarnación de todo mi miedo. Era el frío despiadado de Europa.

Era la impotencia. Era el rostro de la muerte que casi arrastra a mi madre al abismo.

Me enraicé profundamente en la tierra, permitiendo que la energía ancestral hirviera por mis piernas, subiera por mi columna y se fijara en mis hombros y brazos.

Agarré el palo. Desaté un golpe salvaje, usando no solo mis músculos, sino poniendo todo el peso cinético del planeta detrás de mi balanceo.

¡CRAAAAACK!

El sonido de la densa madera de encino destrozando el grueso barro cocido fue ensordecedor, como el estallido de un pequeño rayo.

La piñata demoníaca explotó en pedazos en el aire como una bomba de confeti de metralla.

Sentí una pesada lluvia caer sobre mi cabeza y mis hombros, pero esta vez, gracias a los dioses, no era sangre, ni ácido, ni los escombros de un templo colapsando; llovieron cacahuetes enteros, naranjas dulces, trozos de caña de azúcar y cientos de dulces envueltos en papeles llamativos y brillantes.

Me arranqué la venda de los ojos de un tirón, respirando con dificultad.

Los niños gritaron con una emoción desbordante y se lanzaron en masa al suelo en una melé festiva.

A lo lejos, vi que Mikhail también estaba perdiendo toda compostura y protocolo, tirándose al polvo, riendo a carcajadas, peleando torpe y felizmente por los mejores dulces junto a nuestros primos más pequeños.

Me quedé allí, congelado en el centro del patio, todavía agarrando el palo de madera firmemente en mis manos.

Miré hacia arriba. Contemplé el inmenso, despejado y estrellado cielo de Tlaxcala, majestuosamente silueteado por la enorme sombra piramidal del volcán La Malinche durmiendo en el horizonte.

Por primera vez en mi vida consciente, en todos los años que llevaba respirando, no me sentí como un soldado de guardia. No me sentí como una herramienta afilada, fabricada para la guerra interminable y sangrienta de mi padre. Me sentí en absoluta paz.

Sentí, con una certeza que me hizo un nudo en la garganta, que por fin pertenecía a algún lugar de este maldito mundo.

Pero la paz, para alguien maldecido con el apellido Sandath, es un lujo transitorio. Es un espejismo cruel, un préstamo a corto plazo con tasas de interés exorbitantes que, invariablemente, más temprano que tarde, debe pagarse con sangre.

El cobro de nuestra deuda kármica llegó sin piedad a mediados de enero.

Estábamos todos sentados en el gran comedor de madera tallada, iluminados por el cálido sol de la mañana, comiendo un suculento desayuno de chilaquiles verdes que María nos había preparado, cuando las inmensas puertas dobles de madera se abrieron de golpe.

Mi padre irrumpió en la habitación. Ya no llevaba la ropa de lino claro que había usado en Nochevieja.

Estaba ataviado con su equipo táctico negro, sus botas de combate manchadas de barro y su largo abrigo de viaje.

La presión atmosférica de la habitación cayó en picada. Fue como si una corriente de aire helado de una nave gótica hubiera barrido la hacienda, absorbiendo la luz dorada de las esquinas de piedra porosa.

Tenía esa mirada gris, afilada, distante y tormentosa en su rostro que siempre, sin excepción, anunciaba el final definitivo de nuestro descanso y el comienzo del fuego cruzado.

Caminó con pasos pesados y se acercó a la larga mesa cubierta de manteles blancos bordados a mano.

Sin dar los "buenos días", desenrolló un pergamino antiguo y extremadamente quebradizo, dejándolo caer sobre la tela.

A su lado, arrojó pesadamente un par de inmensos libros encuadernados en cuero viejo y agrietado, y un antiguo y sombrío retrato dibujado en carbón oscuro.

De repente, el comedor dejó de oler a café y a maíz tostado; los objetos traían consigo el inconfundible y asfixiante hedor de los archivos subterráneos europeos, de la humedad y de los secretos que debieron permanecer enterrados.

—Es imperativo que nos movamos, y debemos hacerlo rápido.

Tengo una ubicación mágicamente confirmada —dijo mi padre.

Su voz cortó el sonido alegre y las conversaciones de la hacienda como el cuchillo de un carnicero—.

Durante siglos, no fue más que un fantasma, un mito enterrado en la teoría esotérica.

Pero el ciclo de 600 años está a punto de cerrarse.

Las ataduras astrales están comenzando a deshilacharse, y debido a esa fricción celestial, el Codex Myra finalmente se ha manifestado físicamente en nuestro mundo.

Las lecturas sitúan su firma directamente en Estambul.

Mikhail dejó lentamente su taza de café de barro sobre la mesa.

Su postura relajada se desvaneció. Vi cómo el guerrero frío y calculador volvía a sus ojos azules en un abrir y cerrar de ojos.

En cuanto a mí, sentí que los chilaquiles del desayuno se convertían en pesadas piedras de plomo en el fondo de mi estómago. Se acabó el paraíso.

El Codex Myra no era solo un libro. Era un arma de destrucción esotérica masiva, la gran ballena blanca de los ocultistas, y la obsesión personal de mi padre durante los últimos diez años.

Nos había explicado fragmentos aislados a lo largo de nuestra vida nómada, cuentos desconectados antes de dormir, pero esa mañana de enero, parado frente a nosotros en Tlaxcala, nos dio el contexto completo.

Un contexto tan aterrador que arruinaría todo nuestro año y pondría en peligro la propia existencia.