Capítulo 28

Capítulo Veintiocho

Mac se tomó un minuto para conectar su teléfono al Bluetooth del auto, luego se dirigió hacia el sur por Queen’s Drive, conduciendo sin mirar el mapa.

Conocía bien la ciudad como para elegir la mejor ruta.

La ubicación real del retiro del Nuevo Pacto era el pequeño pueblo de Bilston, justo a las afueras del suburbio más grande de Loanhead.

Para despejar su mente, seleccionó un crossover sueco de black-thrash.

Riffs disonantes pero rítmicos llenaron el pequeño espacio, casi eliminando los sonidos del exterior e incluso los del motor.

Voces rasposas, desgarradoras, a veces se desviaban hacia palabras inteligibles.

De todas formas, él ya conocía la letra.

Descripciones de bosques lúgubres, oscuros y fríos.

Se adecuaba a su estado de ánimo. Necesitaba sacar a Clio de su cabeza.

A Maia también. Era difícil. La idea de Clio encerrada en una celda.

O de Maia con desconocidos, queriendo saber qué estaba pasando con su madre.

Estaría asustada. Pero ahora era el momento de concentrarse únicamente en el caso. Era la única oportunidad de Clio.

Tardó casi una hora en llegar a su destino.

En su mayor parte, se valió de su conocimiento de la ciudad para orientarse.

Luego siguió las instrucciones del GPS para llegar al retiro propiamente dicho.

Las Pentlands eran visibles a lo lejos, a la derecha, una silueta oscura en el horizonte.

Pasó por parques comerciales y polígonos industriales, siguiendo una carretera de doble calzada bastante transitada.

Intentó silenciar la voz que le decía que se estaba aferrando a una ilusión.

Racionalmente, había poco que pudiera esperar de alguien que estuviera actualmente en el retiro del Nuevo Pacto.

Incluso si encontraba personas que hubieran estado allí la noche en que Zoe Phillips fue asesinada, ¿qué podía aprender de ellas?

El instinto era una voz más tenue. Susurraba con insistencia.

Había algo en esa furgoneta blanca. Algo significativo.

No podía presentárselo a Reid como justificación para reabrir la investigación.

Mucho menos a un juez. Pero había aprendido a confiar en esa vocecita que susurraba.

Mac no sabía qué iba a pasar a continuación.

Solo sabía que tenía que perseguir la posibilidad más remota.

El retiro tenía aspecto de granja. Un conjunto de edificios de una sola planta, pintados de blanco con techos de tejas, se agrupaban al final de un camino.

El camino terminaba en una verja con un granero abierto al frente.

Otra verja lateral conducía a los edificios.

Detrás de ellos había una serie de construcciones agrícolas.

Los campos alrededor del retiro estaban salvajes, cubiertos de hierba crecida.

No había señales de ganado. Mac se detuvo en la verja que conducía al granero.

Durante un momento se quedó sentado, mirando por el parabrisas.

Luego salió, con el teléfono en la mano.

Había una furgoneta blanca aparcada bajo el techo de chapa ondulada del granero.

Tres autos estaban estacionados junto a ella, todos bastante comunes.

La típica colección de hatchbacks y SUVs que uno encuentra en cualquier entrada de autos en Escocia.

Mac notó que la verja estaba asegurada con un simple lazo de cuerda.

Lo levantó y abrió la verja solo lo suficiente para poder pasar.

Las bisagras chirriaron. El suelo estaba mojado, una mezcla de grava y barro.

Al acercarse al granero, empezó a tomar fotos, primero de la furgoneta, luego de los otros vehículos.

La furgoneta era una transit de laterales altos.

Se aseguró de capturar la matrícula. No había señales de daños.

Salpicaduras de barro fresco se extendían desde los guardabarros, pero por lo demás parecía estar en buen estado.

Subido sobre el neumático delantero, miró hacia el interior, encendiendo la linterna del teléfono para combatir la penumbra del granero.

El interior estaba impecable. Contrastaba con lo que esperaba de un vehículo comercial.

No había envoltorios de comida para llevar ni vasos desechables de café.

Ningún albarán o factura tirados. Aparte de las salpicaduras de barro, que probablemente ocurrieron cuando el vehículo fue conducido hasta allí, podría haber sido nuevo.

—¿Puedo ayudarle, amigo?

Mac saltó al suelo. Un hombre estaba de pie en la entrada del granero, observándolo con una sonrisa inquisitiva en el rostro.

Llevaba una gorra de béisbol que le hacía sombra en los ojos.

Cabello castaño sobresalía por debajo de la visera y por la parte trasera.

Vestía pantalones cargo y botas, un jersey de lana que parecía un regalo de Navidad hecho a mano.

Mac sacó su placa, caminando hacia el hombre.

—Inspector Jefe McNeill, Unidad de Crímenes Especializados de la Policía de Escocia. ¿Y usted es?

—Brad —dijo el hombre con una sonrisa, ofreciendo la mano sin mirar la identificación.

Mac estrechó la mano ofrecida, que tenía un apretón firme y seco.

Se encontró con una sonrisa segura y unos ojos tan oscuros que casi parecían negros.

Mac notó que el hombre no tenía cejas. Una mirada rápida al cabello que se asomaba bajo su gorra le dio la clara impresión de que era una peluca.

Esos ojos negros le daban un aspecto alienígena.

—¿Está interesado en mi furgoneta? —dijo Brad.

—Sí. ¿Para qué la usa?

—Soy repartidor.

—¿Está haciendo una entrega en este lugar?

—No. Estoy aquí en mi tiempo libre. Formo parte del Nuevo Pacto —respondió Brad, sin perder la sonrisa.

Tampoco había desviado la mirada. Aquel hombre no mostraba incomodidad al mantener el contacto visual. O al menos lo disimulaba bien. Mac echó un vistazo a los edificios, donde otro hombre había aparecido en una ventana.

—Entonces, ¿en qué puedo ayudar? —preguntó Brad, con tono tranquilo.

—¿Cuánto tiempo ha tenido la furgoneta?

—Unos dieciocho meses. El Nuevo Pacto la consiguió para mí, para ayudarme a salir adelante. Me ayudaron a empezar como repartidor.

Su acento tenía matices del norte, de la zona de Aberdeen.

Pero era tenue, la escocesidad reprimida.

Mac lo había oído antes. Un ejemplo clásico era el llamado acento de la Universidad de Glasgow, un híbrido entre inglés, americano y escocés.

Estirado. Entonces, educación privada. Ahora, repartidor.

—¿Salir adelante? ¿Estuvo dentro?

La sonrisa se ensanchó, pero no alcanzó a esos ojos que no parpadeaban.

—Sí. Estuve en prisión. Ahora he encontrado a Jesús. Él me salvó.

—Me alegro por usted —dijo Mac, pasando junto a él y rompiendo el contacto visual.

—¿He hecho algo mal? El impuesto está pagado y acaba de pasar la ITV. Sé que no tengo multas. Uso un limitador de velocidad y no conduzco por carriles bus. Así que...

Brad se había girado, con los brazos separados del cuerpo, como para mostrar lo inofensivo que era.

Otro hombre estaba saliendo del edificio más cercano.

Llevaba jeans y botas con los cordones desatados, como si se los hubiera puesto deprisa.

También llevaba un jersey de lana, de diseño similar al de Brad pero con colores distintos.

Tal vez todos en el Nuevo Pacto recibían uno por Navidad.

Tenía el pelo castaño, peinado hacia atrás desde las sienes y con entradas.

Su rostro era largo y delgado, con la barbilla alzada.

Se parecía un poco a Richard E. Grant, y eso le dijo a Mac quién era.

—¿Michael Fielding? —dijo.

Fielding detuvo lo que había sido una zancada decidida. Luego agitó un dedo y sonrió.

—Policía. De hecho, usted debe de ser el Inspector Jefe McNeill. El hombre que arrestó al Hermano Ashleigh —respondió Fielding con un acento sureño inglés cultivado.

—Lo llevé para interrogarlo. Fue mi colega, la inspectora jefe Akhtar, quien lo acusó formalmente. Yo estaba indispuesto —respondió Mac, metiendo las manos en los bolsillos del pantalón.

—Bueno, lo sacaremos. Es inocente. Estoy convencido de ello y nuestros abogados están trabajando arduamente para demostrarlo.

—Ayudaré en todo lo que pueda. Yo también creo que es inocente —dijo Mac.

Fielding había estado caminando hacia Brad.

Mac notó que la mirada de Brad se desvió hacia el otro hombre.

Luego le apretó el hombro a Fielding, con una leve sonrisa en los labios.

Era un hombre con autoridad brindando consuelo a un subordinado.

Si acaso, Mac habría esperado que la relación fuera al revés.

Ante las palabras de Mac, ambos hombres lo miraron.

Fielding tenía la boca entreabierta. Las cejas de Brad se fruncieron con fuerza y apretó los labios.

La intensidad de su mirada era dramática.

Casi demasiado intensa. Había carisma allí, un liderazgo natural.

—¿De verdad? ¿Y por qué está usted aquí? —preguntó Fielding.

Mac fingió un estremecimiento exagerado, encogiendo los hombros.

—¿Quizá podríamos hablarlo dentro? ¿Con una taza de té?

—¡Por supuesto! ¿Dónde están mis modales? ¡Por favor, pase! —dijo Fielding, señalando con un gesto de brazo la puerta por la que había salido.

—Voy a ponerme en camino… —empezó a decir Brad.

—Si vamos a hablar de Ashleigh, ¿no deberías quedarte? Después de todo, compartieron celda y se hicieron buenos amigos —dijo Fielding.

La mirada que Brad le lanzó fue suficiente para que Fielding carraspeara y bajara la vista. Mac vio ira en el rostro de Brad, apenas un destello, que desapareció al instante. Pero en ese momento, Brad se había enfurecido.

—Sí, eso parece. Bueno, si el Inspector Jefe McNeill cree que debo quedarme… —empezó Brad.

—Sí. Lo creo —respondió Mac, y comenzó a caminar hacia la casa.