Capítulo 20

Capítulo Veinte

Mac conducía mientras la lluvia comenzaba a golpear el parabrisas.

Después de que Reid le contara sobre el nuevo caso, su mente se había centrado en los hechos conocidos.

Ahora, sus pensamientos se desviaban hacia algo más personal.

Los ataques de pánico. Pensó en el accidente que había llevado a Mel a tomarse un tiempo fuera del trabajo.

La culpa le recorría el cuerpo como fuego.

Activó el limpiaparabrisas, pero la lluvia caía con más fuerza, apenas se despejaba antes de volver a deslizarse por el cristal.

Mac luchaba por mantener la concentración.

Le costaba respirar. El pecho subía y bajaba como si hubiera estado corriendo.

Las manos sobre el volante estaban húmedas de sudor.

Obligó a su mente a visualizar el cadáver en el auto.

Lo imaginó con el mayor detalle posible.

Cortes por todo el torso. Una sola herida en la mejilla.

Desnudo. De mediana edad, pálido, con vello oscuro en el pecho y los antebrazos.

Sin tatuajes. Un anillo en el suelo, fuera del auto.

La carretera estaba tranquila. Era una carretera secundaria que salía de Edimburgo hacia el campo.

Rodeaba el aeropuerto, pero no era una vía principal de conexión.

Los faros de otros vehículos pasaban a su lado.

Los suyos se habían encendido automáticamente con la penumbra que había traído la lluvia.

Iona. El caso reabierto. Si él fuera inspector jefe, podría supervisarlo.

Probar que Mark Souter era el asesino. A menos que Souter supiera quién casi lo había matado aquella noche.

A menos que hubiera visto algo. Quizá cuando Mac huía, mirando por encima del hombro hacia donde Souter yacía junto a la parada de autobús de hormigón.

Su rostro iluminado por un relámpago. Mark lo había mirado directamente hacia el final, pero sus ojos estaban vidriosos, ¿tal vez por el alcohol o por alguna droga?

¿Quizá no lo había reconocido? No había pasado nada, y Mac llevaba años esperando una mano sobre el hombro.

Si Mark realmente supiera quién casi lo mató aquella noche, no habría dudado en denunciarlo.

¿O sí? ¿Estaba ese mocoso jugando con él?

¿Después de todos estos años? Pero quizá Mark no confiaba en su propia memoria.

Sabía lo que era eso. El corazón de Mac latía con fuerza en su pecho y un terror lo invadió: pensó que era el inicio de un infarto.

O un derrame cerebral. Apretó con fuerza el volante y redujo la velocidad.

De pronto, unos faros deslumbrantes aparecieron en su retrovisor.

Parpadearon con más intensidad cuando el conductor se irritó.

Otro auto pasó en dirección contraria. Sonó una bocina y Mac dio un respingo, frenando aún más.

Se detuvo. Al principio, Mac no se dio cuenta de que lo había hecho.

Un momento iba avanzando lentamente, temeroso de desmayarse y salirse de la carretera, y al siguiente estaba detenido, cruzado sobre dos carriles, con el conductor de atrás golpeando el claxon con furia.

Mac tenía los dientes apretados mientras escuchaba cómo se abría y se cerraba una puerta de un auto.

El cadáver que estaba investigando había desaparecido.

Solo quedaba la imagen de Mark Souter en el suelo, encogido, pero aún recibiendo golpes.

Aterrorizado por su vida, pero seguían pateándolo y pisoteándolo.

—¡Eh! ¡Idiota! ¿Qué demonios estás haciendo? —fue acompañado por un golpe seco en la ventanilla.

Mac abrió la puerta del auto y salió. El hombre llevaba un forro polar y una gorra de béisbol.

Su auto tenía dos bicicletas de montaña montadas en el portaequipajes del techo, y en el asiento del pasajero había una mujer que lo observaba con el rostro pálido y los ojos muy abiertos.

Mac giró el cuerpo y le dio un puñetazo en la mandíbula.

El hombre cayó al suelo, su gorra salió volando y fue a parar al otro lado de la carretera.

Miró a Mac con los ojos desorbitados, frotándose la mandíbula.

Esos ojos se agrandaron aún más cuando Mac se agachó, lo agarró por la parte delantera del polar, lo levantó de un tirón, giró sobre sí mismo y lo estampó contra el lateral del auto.

El golpe de aire saliendo de los pulmones del extraño fue audible.

Mac le dio un puñetazo en el estómago. El paro cardíaco se avecinaba.

Su corazón era un motor desbocado, el pulso le retumbaba en la garganta, salvajemente errático.

La visión se estrechaba hasta un punto. La cabeza le daba vueltas.

El agarre sobre el polar del hombre era lo único que lo mantenía anclado a la realidad.

La lluvia en su rostro y el aire frío entumeciéndole las manos desnudas lo transportaron de nuevo a Skye.

A la noche en que no logró vengar a Iona.

La noche en que decidió marcharse. Huir.

Pero nunca consiguió dejar atrás a esos demonios.

Siempre estaban sobre su espalda, persiguiéndolo sin tregua.

Entonces retrocedió tambaleándose, soltando al hombre.

Su víctima se desplomó, cayó de rodillas y luego medio corrió, medio se arrastró de vuelta a su auto.

Los neumáticos chirriaron y el motor aulló frenéticamente al dar marcha atrás a toda velocidad.

Mac apoyó una mano en el techo de su propio auto, se dobló en dos y vomitó.

Apenas fue consciente del hombre pasando a toda velocidad en su auto, subiéndose al borde de césped al lado de la carretera y casi rozando el lateral del auto de Mac.

Alzó la vista y vio las luces traseras desaparecer en una curva, y un par de luces blancas viniendo hacia él.

Moviéndose lentamente, entró en el auto y encendió el motor, apartándose hacia su carril.

Luego apoyó la cabeza en las manos, sobre el volante.

Ese hombre no había hecho nada más que enfadarse con razón.

Pero Mac había estado a punto de matarlo.

El rostro del otro ya se había desdibujado en su mente.

No habría podido identificarlo en una rueda de reconocimiento.

Los únicos rostros que Mac podía recordar eran los del cadáver y Mark Souter.

¿Qué le estaba pasando? ¿Y por qué ahora?

Estaban activándose recuerdos que lo dejaban completamente incapacitado.

Vivía en Escocia, por el amor de Dios, no se podía evitar la lluvia.

Mac se encontró marcando el número de Sidhu, pulsando llamar antes de pensárselo dos veces. Un sudor frío lo empapaba.

La llamada fue a parar al buzón de voz.

—Doctor Sidhu. Soy Mac, el Inspector Jefe McNeill. Me gustaría pedir otra cita. Creo que… creo que tenía razón. Yo… necesito ayuda. No… no sé qué o… pero justo ahora… ha pasado algo… yo…

Las palabras se le atascaron. Gruñó por lo bajo y colgó.

Luego pensó en maneras de borrar un mensaje de voz dejado en el teléfono de un civil.

¿De qué serviría? Hablar del pasado. Hablar de sus sentimientos.

No cambiaría nada de quién era ni de cómo había llegado hasta ahí.

Un hombre estaba muerto. De repente, Mac empezó a golpear el volante con los puños, haciendo sonar el claxon en el centro acolchado.

Gritó, liberando su rabia en los golpes.

La ira brotó de su cuerpo, fluyendo a través de sus puños.

El mundo se veía borroso por la lluvia en el parabrisas.

¿O eran sus ojos los que estaban empañados por las lágrimas?

La frustración avivaba la ira. Impotencia.

Iona estaba muerta. Un desgraciado la había apagado como una vela y luego siguió con su vida.

Otro desgraciado estaba masacrando a gente inocente.

Matando y luego marcándolos. Burlándose de la policía.

No era un don nadie como Ash Fenton. Era alguien calculador e inteligente.

Alguien que iba varios pasos por delante.

Otro que creía que podía salirse con la suya.

—¡De mí no! ¡No te escaparás de mí!  —gritó Mac.

El motor seguía encendido. Puso el auto en marcha y volvió a la carretera.

Un auto que venía por detrás, preparándose para adelantar, tocó el claxon cuando Mac pisó el acelerador.

Él levantó una mano en señal de disculpa hacia la ventanilla trasera.

Le llevó menos de media hora encontrar la dirección de Michael Gaines.

Craigs Wynd era un conjunto de casas nuevas.

O al menos lo habrían sido hace unos veinte años.

Chalets pareados de tres y cuatro habitaciones, todos cortados por el mismo patrón.

Sin carácter alguno. Un anillo de árboles separaba el Wynd del colegio, la Secundaria Craigmount.

Una estructura corporativa sin alma, de hormigón, con un anexo adicional de revestimiento brillante, al menos una década más joven que el edificio principal.

Del colegio salía un bullicio, los niños liberando energía en el patio.

También llenaban la Glasgow Road, haciendo cola fuera de tiendas que solo permitían entrar a dos personas a la vez.

Llenaban los Tesco Metro o Sainsbury’s Local, vigilados por guardias de seguridad con chalecos reflectantes.

El número dos era la primera casa a la izquierda tras girar en el callejón sin salida que era el Wynd.

Tenía una entrada de adoquines con una mancha de aceite en la parte superior.

Un garaje cerrado y sin señales del auto.

Ninguna luz encendida en la casa. Había una verja al costado del garaje, de casi dos metros de alto y pintada de negro mate.

Mac condujo hacia la entrada y fue hacia la puerta principal, subiendo seis escalones de piedra.

Pulsó el timbre. Nada. Golpeó con fuerza el vidrio de la puerta principal.

Tampoco hubo respuesta ni señales de movimiento dentro.

Un sonido llegó desde su derecha, junto a la verja.

Apareció un anciano con un golden retriever viejo y desgreñado atado con una correa.

Se ajustaba una gorra contra la lluvia, que ahora era una llovizna, y se cruzó la mirada con Mac al levantar la vista.

—¿Sabe si el señor Gaines está en casa? —preguntó Mac, rebuscando en el bolsillo de su chaqueta su placa de identificación.

—En el trabajo, supongo. Lo vi salir temprano esta mañana cuando saqué al perro. Es profesor, ¿eh? —dijo el hombre.

Mac cruzó la entrada hacia él, levantando su identificación.

—Inspector Jefe McNeill, de la Policía de Escocia. ¿Conoce bien a Michael Gaines?

—Sí, compró el número dos más o menos al mismo tiempo que mi esposa y yo compramos el nuestro. Me ayudó mucho cuando ella falleció el año pasado. Fue muy amable.

—¿No tendrá usted una llave de repuesto, por casualidad?

—Sí. Pero no estoy seguro de que deba entregarla.

—Soy policía —dijo Mac, levantando de nuevo la identificación.

El hombre la examinó detenidamente.

—¿No sé cómo es una placa de policía, eh?

—¿Le ayudaría si llamo a una patrulla y vienen algunos agentes uniformados? —dijo Mac, con un tono que empezaba a volverse cortante. Intentó controlarse. Estaba hablando con un hombre mayor, no con un criminal. Necesitaba dominar su ira antes de hacer algo de lo que realmente se arrepintiera.

El hombre se humedeció los labios, los ojos recorriendo la calle como si buscara ayuda.

—Mire, le diré una cosa —dijo Mac, con un tono más suave—.

Entre y llame a la comisaría local. Dígales que envíen a alguien porque hay un hombre que dice ser del Departamento de Delitos Especializados de la Policía de Escocia.

Inspector Jefe Callum McNeill. Intentaba sonar paciente, pero no estaba seguro de lograrlo.

—No, no. Estoy seguro de que usted dice la verdad. Tiene una placa, después de todo —dijo el hombre—. Iré por la llave, ¿eh? Espere aquí.

Mac se dio la vuelta, se dirigió a la puerta lateral y la probó.

Cerrada con llave. Caminó por el frente de la casa, chapoteando sobre el césped empapado, y miró por un ventanal.

Se reveló una sala de estar con un televisor en la pared y una taza sobre una pequeña mesa de cristal junto a un sillón que lo enfrentaba.

Un único sillón y el único mueble orientado hacia la televisión.

Tenía todos los indicios de ser la casa de un hombre solo.

Grande para un hombre solo, a decir verdad.

Tal vez no estaba solo cuando la compró.

¿Entonces por qué seguir allí? A menos que la separación hubiera sido reciente.

Más allá de la ventana mirador había otra extensión de césped y una cerca.

La casa del otro lado estaba adosada. Sonó el teléfono de Mac. Lo sacó del bolsillo.

—McNeill.

—Habla el Sargento Foster de la comisaría de St John’s Road, señor. Solo llamo para saber dónde se encuentra. Recibimos una llamada de un tal señor Benson…

—¿Diciendo que quiero las llaves de su vecino? Sí, sargento, soy yo.

—Muy bien, señor. Perdón por la molestia.

Momentos después, el anciano regresó con una llave. Mac sonrió al recibirla.

—Gracias, señor Benson. Hizo lo correcto.

—Sin ofender —dijo Benson.

Se quedó merodeando en la entrada mientras Mac se ponía un par de guantes y abría la puerta, cerrándola tras de sí, olvidándose de la presencia del anciano tan pronto como estuvo dentro.

Una escalera se alzaba justo enfrente. Una puerta a la izquierda, entreabierta, conducía a la sala de estar.

Un pasillo pasaba junto a las escaleras y a otra puerta a la izquierda.

Al fondo, podía ver una cocina. Con las manos enguantadas en los bolsillos del pantalón, avanzó con cautela hacia el centro del vestíbulo, cuidando de no rozar las paredes ni la barandilla de la escalera.

A unos pasos de haber entrado, vio la sangre.

Una mancha sobre la madera pintada de blanco de la escalera.

Otra sobre el suelo laminado. La emoción se apoderó de Mac, compartiendo espacio con el temor.

Antes ya lo había sospechado casi con certeza, pero ahora no había duda alguna.

La sangre no parecía tener más de unas pocas horas.

Si Michael Gaines había sido asesinado allí, entonces Ash Fenton no podía ser el responsable.

O tenía un cómplice, o se habían equivocado de hombre.