Capítulo 21

Capítulo Veintiuno

Mac rodeó con cuidado la sangre, siguiendo el rastro hasta la cocina.

Allí vio un charco que comenzaba a coagularse frente al horno.

Había manchas y salpicaduras en los armarios a ambos lados de la cocina.

Al mirar de cerca, pudo ver cabellos atrapados en la sangre.

Se distinguían huellas dactilares en una de las manchas a la izquierda, sobre el tirador de un armario y en la propia puerta.

Mac se dio la vuelta, extendiendo la mano por encima de la sangre que contenía las huellas.

Un hombre con la complexión de Michael Gaines, porque con toda probabilidad, el cuerpo en el auto era él, sentado en el suelo con la espalda apoyada contra la puerta del horno, podría haber dejado esas manchas de sangre.

Y su cabeza habría descansado contra el tirador de la parrilla, encima del horno principal, donde un grupo de cabellos oscuros estaba pegado por un residuo pegajoso.

La cabeza debió de rebotar hacia atrás. No había señales en el rostro de Michael Gaines de que hubiera recibido un golpe.

Así que el golpe mortal se lo dieron allí.

El asesino lo empujó en la cara, posiblemente con el talón de la mano contra la frente.

Eso hizo que Gaines retrocediera tambaleándose hasta chocar contra el horno, golpeándose la cabeza contra el tirador metálico.

Entonces murió. Con los brazos extendidos hacia los lados, tal vez, en los últimos momentos de su vida, buscando un punto de apoyo para incorporarse.

Mac había notado otra huella manchada al otro lado.

Sentado con los brazos abiertos como Cristo en la cruz.

Un pensamiento fugaz cruzó su mente: tal vez había sido deliberado.

Ash Fenton estaba vinculado a una organización de fanáticos religiosos, ¿no? El Nuevo Pacto.

—Ash Fenton no hizo esto. Estaba encerrado.

Entonces, ¿quizás tampoco mató a los otros dos?

¿O tal vez solo mató a una, a la exnovia, Vicky McCourt, confesó ese asesinato porque…

porque es un cristiano renacido y la organización benéfica que lo sacó de prisión se lo pidió?

Pero ¿por qué admitir uno y no los otros?

El modus operandi es prácticamente el mismo en los tres casos —murmuró para sí, verbalizando su proceso de pensamiento—.

Pero no pudo haber matado a Michael Gaines.

Todo parecía inverosímil, sin motivos evidentes ni respuestas claras.

Archivó mentalmente la hipótesis, apartándola para hacer más espacio en su conciencia para nuevos datos.

Echó un vistazo a la cocina, donde apenas había señales de lucha, salvo por la sangre.

Una taza había sido derribada de una mesa de comedor junto a la puerta que daba al pasillo.

El hecho de que la sangre comenzara allí sugería que Gaines había estado contestando la puerta.

Dejando entrar a su asesino en la casa. Lo apuñalaron.

Luego lo apuñalaron muchas más veces después de que se desplomara en la cocina.

Entonces era alguien que conocía. Alguien a quien dejaría entrar en su casa en plena noche.

No había cámaras de seguridad en la casa ni en el garaje, y tampoco un timbre con video.

Qué invención tan fantástica era esa. Como detective, Mac pensó que quienquiera que hubiese inventado esos dispositivos merecía ser nombrado caballero por sus servicios a la prevención del crimen.

Se preguntó si el vecino tendría uno. Sobre la mesa de la cocina había un portátil abierto.

Mac presionó una tecla al azar para activarlo y apareció la pantalla de inicio de sesión.

Había papeles sobre la mesa, junto al portátil.

Mac los hojeó, sujetándolos por las esquinas y procurando no alterar demasiado su disposición.

Párrafos escritos a mano, la mayoría con una nota en la parte superior y comentarios en tinta roja en los márgenes.

Algún tipo de ejercicio de escritura creativa.

Mac frunció el ceño. Esto era claramente trabajo de estudiantes, pero según Clio, Michael Gaines había renunciado, ¿entonces por qué tenía aún este material en casa?

Por lo que había entendido de Clio, la renuncia de Gaines fue repentina, así que tal vez no había tenido tiempo de devolverlo.

Mac archivó la información y siguió adelante.

Al otro lado del portátil había una pila de papeles que se extendía hacia el borde de la mesa.

Como si alguien hubiera pasado la mano por encima, empujándolos del centro hacia el suelo.

Más correcciones, aunque algunos tenían manchas de sangre seca.

Una escena se formó en la mente de Mac. Gaines retrocediendo, tal vez siendo apuñalado mientras lo hacía.

Una mano extendida, barriendo los papeles pero sin tirarlos del todo.

Se agachó y miró bajo la mesa. Un par de hojas estaban arrugadas al fondo, bajo una silla del comedor.

Enderezándose, rodeó la mesa y recogió la primera, tirando de una esquina para desplegar el amasijo arrugado, con cuidado de no rasgarlo.

Se detuvo al ver el nombre. Maia Wray. Mac frunció el ceño, imaginando a Gaines tambaleándose y agarrando a ciegas, arrugando el papel que alcanzó mientras caía al suelo.

Pero eso colocaría el papel arrugado en el otro extremo de la mesa, el extremo más cercano a la puerta de la cocina.

Un hombre que había sido herido cerca del corazón, un hombre a segundos de morir, no desperdiciaría tiempo lanzando una bola de papel a lo largo de una mesa de comedor de casi dos metros.

¿No por accidente? Pero si la acción fue deliberada, ¿cuál era el motivo?

¿Por qué aislar esos dos papeles del resto?

Un hombre mortalmente herido no tiene mucho tiempo.

Pero si conservaba la lucidez, tal vez intentara señalar a su atacante.

Ver un papel y el nombre en él. Agarrar ese papel e intentar colocarlo lo más lejos posible de la vista, con los músculos espasmódicos y debilitados que le quedaban.

Dios, no. Era un recurso sacado de una mala serie de detectives de los años setenta.

Esas cosas no pasaban en la vida real. Pero el papel había sido arrojado.

O pateado. Alguna fuerza lo había movido hasta donde Mac lo veía ahora.

Estaba observando el efecto y sabía que debía haber una causa.

Con cautela, desenrolló otro de los papeles.

Vio el mismo nombre en la parte superior.

Maia Wray. A Mac se le hizo un nudo frío y desagradable en el estómago.

Esto no era algo que el fiscal pudiera usar en el caso.

No se podía condenar a alguien por una bola de papel.

Pero le tocaba una fibra a Mac, era el tipo de cosa que despertaba una corazonada.

Dejó el papel donde lo había encontrado.

Moviéndose con rapidez pero con cuidado, salió de la cocina y volvió por el pasillo.

Echó un vistazo al salón, pero no vio nada fuera de lo común. Subió las escaleras, sacando el teléfono mientras lo hacía.

—Nari. Estoy en la casa de Michael Gaines. Parece que este fue el lugar del asesinato. Manda un equipo forense lo antes posible. Estoy en la dirección y me quedaré aquí hasta que lleguen.

—Vale, jefe. ¿Quiere que vayamos Kai y yo para allá?

—No, sigan con lo que están haciendo. Necesito que hablen con cualquiera que pudiera haber visto o escuchado algo inusual anoche.

Es un sitio que funciona las veinticuatro horas, así que tenemos buenas posibilidades de que alguien haya visto el auto llegar.

O al asesino marcharse. Localicen a todos los que trabajaban en la franja horaria en la que estuvo el cuerpo. ¿Stringer dio una hora de la muerte?

—Sí. El frío complica las cosas, pero ha estimado una ventana de tres horas a partir de la medianoche.

Mac soltó una maldición. Estaba en el rellano del piso superior, mirando hacia el dormitorio principal. Pero algo que le había dicho el vecino volvió a su mente.

—¿Qué pasa, jefe? —preguntó Nari.

—El vecino, un tal señor Benson, dijo que Michael Gaines salió para el trabajo esta mañana. Desde su casa. Lo vio mientras paseaba al perro. Pero no pudo haber sido Michael Gaines.

—¿Nuestro asesino? ¿Cómo confundió Benson a su vecino con un desconocido?

—Habría estado oscuro. En esta época del año, temprano por la mañana. Tendré que comprobar la hora, pero si estaba oscuro, entonces el vecino solo habría visto un auto con los faros encendidos y una silueta detrás. Obviamente asumió que estaba viendo a Gaines.

—¿Pero Gaines estaba realmente en el maletero, ya muerto?

—Exacto.

La mente de Mac iba a toda velocidad, explorando y descartando múltiples posibilidades.

—Ponte con eso, Nari. Yo me encargo de este lado.