Capítulo 13

Capítulo Trece

Mac se despertó de otro sueño que le dejó un sabor amargo en la boca, pero, por suerte, sin ningún recuerdo.

Le dolía la cabeza. La luz entraba a raudales por la ventana del dormitorio y, al girar la cabeza, pudo ver a un par de golfistas haciendo su primer golpe a lo lejos.

El cielo era de un azul frágil. El sol era débil.

Por el movimiento de los árboles que bordeaban la carretera, había una brisa fuerte que debía hacer del golf un reto.

Con los ojos entrecerrados, estiró la mano para alcanzar el teléfono y solo consiguió tirarlo al suelo.

Se le añadió una grieta en una esquina de la pantalla.

Nunca duraban mucho sin una. Era poco después del mediodía.

Gimió y se obligó a incorporarse hasta quedar sentado, luego buscó el número de Melissa y pulsó el botón de altavoz.

—Jefe.

—Mel, ¿está en la comisaría? —dijo Mac, pasándose una mano por la cara.

—Sí.

—¿Cómo se siente?

—Estoy bien, solo un poco dolorida, pero nada de qué preocuparse.

—Escuche, lo siento por lo que pasó.

—No se preocupe, jefe. Estoy hecha de acero. ¿Y usted?

—Estoy bien. Así que, infórmeme.

—¿Seguro? No sé qué pasó en el auto pero…

—Estoy bien, Mel. Está bajo control.Mel soltó un suspiro.

—Vale. Bueno, Vicky McCourt fue asesinada con una sola puñalada al corazón y luego apuñalada varias veces.

El mismo tipo de cuchillo que se usó con Zoe Phillips.

Akhtar y yo hemos interrogado a Fenton. Orden directa del DSJ Reid.

Niega haber matado a Zoe Phillips pero no puede explicar cómo apareció su ADN en ella.

Su coartada no es irrompible, pero tampoco es la más débil del mundo.

Estaba sin duda en el retiro, pero tuvo oportunidad de irse y volver sin que nadie lo notara. La pregunta es, ¿por qué?

Mac estaba en calzoncillos y nada más. Salió del dormitorio sin cerrar la puerta.

Luego se detuvo a medio camino hacia el salón, se dio la vuelta y la cerró detrás de él.

Al entrar en el salón, fue hacia la zona de la cocina y abrió la nevera, sacando un cartón de zumo de naranja.

Lo colocó sobre un salvamanteles en la encimera junto a la nevera, puesto allí precisamente para eso.

Bajó un vaso de un armario sobre el fregadero y se sirvió un vaso, que colocó sobre un segundo salvamanteles al lado del que ocupaba el zumo.

—Me he estado haciendo la misma pregunta. ¿Qué dice sobre Vicky McCourt?

—Era su ex. Lo encerraron por lesiones contra ella. ¿Venganza, cree usted?

—Entiendo que mate a la ex. Pero ¿por qué matar a Zoe Phillips? Podría haber sido al azar. La vio y simplemente decidió hacerlo. Tal vez sabía que iba a cadena perpetua por lo que le hizo a Vicky McCourt y pensó que ya no podía empeorar su situación.

Mel soltó un largo suspiro.

—Ese hombre es bastante malvado.

—Tan malvado como los hay. A menos que encontremos una conexión entre Fenton y Zoe, no tengo nada mejor. Tal vez se conocieron en un club y él intentó algo, la rechazaron.

—Luego la vuelve a ver y decide castigarla. Igual de malvado.

—Entonces, la cadena perpetua es la condena adecuada para él, Mel. Supongo que Akhtar va a llevar esto al fiscal, sin importar el motivo o la conexión con Zoe.

—Sí. El ADN los vincula, y este asesinato previo demuestra que él es capaz. Además, están los métodos similares.

Mac vació su vaso, sorprendiéndose de la intensidad de su sed.

Lo enjuagó con un chorro de agua y lo metió en el lavavajillas.

Volvió a guardar el cartón en la nevera.

Colocó las alfombrillas en el segundo cajón a la izquierda del fregadero.

Pasó la mano por la encimera, sin sentir fricción alguna de migas o manchas.

—¿Cuánto tiempo va a estar de baja, jefe? —preguntó Mel.

—¿De baja? Hoy mismo voy a entrar —respondió Mac.

—¿Seguro? No se puede jugar con lesiones en la cabeza. Me acuerdo cuando Cazzy se dio una conmoción jugando al fútbol. Le costó más de...

—Estoy bien —replicó Mac con irritación, luego se contuvo y respiró hondo—.

Perdón, no quería ser brusco. Pero me siento bien.

He dormido largo y tendido y estoy listo.

Que Akhtar se encargue de Ash Fenton. Parece que ya está prácticamente resuelto, de todos modos.

Tendré que vivir con el misterio de por qué mató a Zoe Phillips.

Aceptar que lo hizo y seguir adelante. Tenemos mucho más trabajo que nos reclama.

—Vale, jefe —dijo Mel con energía decidida.

—Estaré allí a las dos. Reunamos al equipo y revisemos los casos que dejamos en pausa por Zoe Phillips. ¿Puedes prepararme un dossier? Lo de siempre: estado, acciones, ya conoces el guion.

—Vale, jefe. Me pongo con ello —dijo Mel.

Mac la soltó y se sentó en uno de los taburetes junto a la isla que separaba la cocina del salón.

El mando del equipo de música estaba sobre la isla; lo encendió y seleccionó CD.

No recordaba si ya había un disco en el reproductor.

Un segundo después, unas guitarras disonantes, rugientes y distorsionadas cobraron vida con una tos metálica.

Luego se deslizaron suavemente hacia un riff melódico y fantasmal que sonaba como si se estuviera grabando desde el fondo de un pozo.

Cerró los ojos un momento, dejando que la música lo empapara, hurgando con sus dedos ásperos en su mente para aflojar la tensión.

Luego los abrió, bajó la mirada al teléfono y empezó a revisar primero los correos electrónicos.

Un mensaje de Reid regañándolo porque Sidhu lo estaba presionando.

Una solicitud educada pero firme de Sidhu, con copia a Reid y al Comandante de División.

Mac soltó una maldición y redactó rápidamente una respuesta.

Antes de enviarla, se detuvo. Releyó el mensaje.

Sidhu podía causarle problemas, armado con el poder de las normativas de Recursos Humanos de la Policía de Escocia.

Esas sesiones ya serían bastante difíciles para Mac sin que el hombre que las dirigía estuviera molesto.

No veía nada malo en su respuesta. Era objetiva y profesional.

Mac gruñó por lo bajo y la reescribió apresuradamente para eliminar parte de la formalidad, para parecer más accesible. Más humilde. Luego pasó al SMS de Clio.

«Mac, necesito hablar contigo. Han suspendido a Maia del colegio, pero no es culpa suya.

La están acosando, y está pasando en internet.

Quería preguntarte sobre la ley respecto a eso.

Eres más barato que un abogado, jajaja. Además, he hecho una tontería, así que saber qué se puede y no se puede decir en línea me vendría bien.

Puede que me haya metido en un lío peor que Maia. ¿Me llamas cuando tengas un minuto?»

La llamó de camino al baño para ducharse. Buzón de voz.

—Clio, soy Mac. Acabo de leer tu mensaje. Perdona, tengo dos asesinatos entre manos y una conmoción cerebral… larga historia. Te la contaré. Voy camino a la oficina, pero te llamo más tarde.

No hacía falta ser detective para intuir qué tipo de problema podía estar mencionando Clio, especialmente si pensaba que había cometido un delito.

Posiblemente difamación o una infracción de la Ley de Comunicaciones.

Si tenía que ver con Maia, tal vez había dicho más de la cuenta en internet a alguien.

Había un profesor del que había hablado como especialmente problemático.

Eso había iniciado la conversación sobre la posibilidad de que Mac visitara el colegio.

Antes de meterse en la ducha, anotó en su teléfono que debía averiguar quién era el agente asignado al colegio de Maia.

No tenía tiempo para encargarse él mismo, pero podía ver si alguien estaba disponible para acercarse con el pretexto de relaciones comunitarias y pedirle que estuviera atento y le informara si se enteraba de algo.

Otro hilo más que debía seguir. Sentía que estaba en peligro de perder esos hilos.

Eso nunca le pasaba con un caso. Los casos tomaban el control de su vida, desplazando todo lo demás.

Pero ahora sentía que debía esforzarse más en mantener los otros hilos que tejían la compleja red de su vida.

Si los dejas escapar entre los dedos, se pierden para siempre.

Clio y Maia. Siobhan y Aine. Había soltado dos de esos hilos, los había dejado desenredarse de su vida.

Ni muerto iba a perder también a Clio y Maia.

Siobhan había vuelto a su vida en el momento más inesperado.

Una oportunidad para recuperar ese hilo y aferrarse a él con fuerza.

¿Lo era? ¿O solo estaba haciendo su trabajo, mostrando compasión y empatía a un paciente?

Eso era lo que ella decía, pero ¿era eso lo que quería decir?

Jesús, era un inútil para captar los matices.

Demasiado complicado. Demasiado difícil de pensar y entender.

Necesitaba hechos concretos, lógica, causa y efecto.

Ojalá pudiera aplicar el mismo enfoque frío a entender a las personas en su vida que aplicaba a los cadáveres que se cruzaban en su camino.

Mac se metió en la ducha mientras el vapor llenaba el baño.

Otro hilo, abandonado hacía mucho, volvió a su mente.

Su hermana. Su rostro emergió ante sus ojos cerrados.

De niño, nunca había tenido tiempo para ella.

Estaba obsesionado con su hermano mayor, Connor.

Pero poco después de la muerte de su madre, Connor se había marchado de casa para unirse a la Marina Mercante.

El día que Connor se fue quedó grabado a fuego en la mente de Callum.

Puertas que se cerraban de golpe. Gritos de su padre.

Connor alejándose con la mochila alta sobre la espalda.

Mac e Iona lo habían visto marcharse. Mac había visto las lágrimas de su hermana.

Vio el miedo en su rostro ahora que mamá y Connor ya no estaban.

Miedo de lo que les esperaba. Tenían doce y trece años, con un padre que se escondía en una botella para huir del dolor.

Callum golpeó las baldosas de la ducha con la palma de la mano.

Otra vez. Más fuerte. Cerró los ojos con fuerza mientras la rabia le hinchaba el pecho.

El egoísmo del viejo que les dio la espalda a sus hijos.

El hermano mayor que se marchó, dejándolos atrás.

Fue entonces cuando Mac supo que tenía que cuidar de Iona.

Tenía que ser el padre. Ella lo necesitaba.

Y él le falló. Cuatro años después, ella estaba muerta.

Esta vez fue el puño el que golpeó las baldosas mientras el agua caliente le corría por la cara.

Le ardían los nudillos y una de las baldosas se agrietó.

El pasado siempre había sido un libro cerrado para él.

Otra vida que le había pasado a otra persona.

Se había desligado de ella. Pero quizá no tan eficazmente como había pensado.

Se preguntó si eso era lo que debía estar hablando con el doctor Sidhu. La idea le hizo un nudo en el estómago.

Cada vez que sus pensamientos se acercaban demasiado a la noche lluviosa en la que había planeado cometer un asesinato, los apartaba.

Tenía que encerrar esos pensamientos. La sensación de la lluvia helada sobre su piel.

El entumecimiento de estar tanto tiempo de pie en el frío, esperando a su víctima.

Nunca atraparon al asesino de Iona. En una isla del tamaño de Skye, nunca identificaron al culpable.

No lo podía creer entonces y tampoco lo creía ahora.

Incompetencia absoluta, cuando la identidad del asesino era evidente.

Mac cerró el grifo y salió de la ducha, tomando una toalla cuidadosamente doblada de un estante.

Mientras se secaba, alcanzó su teléfono, escribió un nombre, curioso por ver qué aparecía.

Lo dejó de nuevo sin fijarse en los resultados del nombre Mark Souter.

¿Y si estaba llevando una buena vida? ¿Y si estaba casado, con hijos, o tenía éxito profesional?

¿Y si Mark había logrado algo con su vida?

Si era así, Mac no sabía si sería capaz de detenerse esta vez y no completar el trabajo que había fallado tantos años atrás. Matarlo.