Capítulo 12

Capítulo Doce

Mac sabía que no debería estar allí. Sentía que podría quedarse dormido de pie.

Pero, si había un cadáver allá afuera, una segunda víctima, tenía que ver la escena del crimen.

Fenton se había cerrado en banda después de hacer su críptica referencia al estado de su exnovia.

Mac había ordenado a una patrulla que se dirigiera a la dirección y evaluara la situación.

Treinta minutos después, recibió la llamada.

Los agentes habían irrumpido en la propiedad al acercarse y detectaron el inconfundible olor de la descomposición.

Habían encontrado un cuerpo. Mac les ordenó desalojar y sellar la casa.

Luego llamó a un equipo de criminalística y pidió otra patrulla para que lo llevara a Wester Hailes.

Sentado en el asiento del copiloto, con las sirenas y luces encendidas a toda velocidad, le costaba mantener los ojos abiertos.

Se dijo a sí mismo que podría descansar una vez que hubiera evaluado la escena, una vez que hubiera examinado el cuerpo de Vicky McCourt, si es que realmente era ella a quien habían encontrado.

Obligando a su mente a concentrarse en los datos disponibles, repasó una lista mental.

Zoe Phillips había sido asesinada de forma rápida y limpia, y luego apuñalada múltiples veces en un frenesí.

Asesinada en un lugar distinto al donde fue encontrada.

Su rostro marcado de esa forma extraña. Sacó las fotos de la escena del crimen en su teléfono mientras el auto atravesaba las calles nocturnas de Edimburgo.

Las farolas proyectaban un resplandor anaranjado y sucio sobre todo.

Esas líneas rectas le recordaban algo, pero no lograba identificar qué.

Era exasperante. En algún rincón de su mente magullada y agotada había una información que no conseguía alcanzar.

Podía ser irrelevante, pero también podía no serlo.

Ash Fenton estaba bajo custodia y acababa de confesar un asesinato.

Su ADN había sido encontrado en el cuerpo de Zoe.

Estaba claramente implicado y acabaría pagando por ello. Pero algo le molestaba.

—Maldita conmoción —murmuró, dando voz al pensamiento sin querer.

—¿Cómo dice, señor? —preguntó el agente uniformado que lo conducía.

Mac negó con la cabeza, y luego recordó de nuevo la conversación con Clio. Miró al joven, rescatando un nombre de su memoria.

—Greg, ¿verdad? Greg Menzies —dijo Mac.

—Así es, señor —respondió Menzies, esbozando una breve sonrisa.

—Solo pensaba en voz alta, Greg —dijo Mac.

Se alegró de haber podido ubicar al hombre.

Había un truco mental para asociar nombres con las caras de personas que tal vez uno solo había visto una vez, y apenas por unos minutos.

Mac lo había leído alguna vez. Pero no lo usaba.

Era simplemente parte de la mentalidad de un detective.

Tal vez todos estaban dentro del espectro.

Quizá no era tanto una mentalidad de detective como una autista.

—Ya hemos llegado, señor —dijo Menzies, girando hacia una calle flanqueada por casas grises con revestimiento de guijarros.

Eran cajas con puertas frontales y puertas laterales en el segundo piso a las que se accedía por escaleras, un departamento en la planta baja y otro arriba.

Bloques más grandes se alzaban en la oscuridad del fondo, de cuatro pisos pero con aspecto achaparrado.

Áreas cercadas al lado de los edificios albergaban contenedores de basura y electrodomésticos blancos viejos.

La calle se estrechaba por los autos aparcados a ambos lados, ya que las propiedades no tenían lugar para estacionar.

Al doblar una curva, Mac vio la primera patrulla, montado sobre la acera.

Un agente uniformado estaba de pie en lo alto de las escaleras que llevaban al departamento del segundo nivel de un edificio cuya planta baja tenía las ventanas tapiadas.

Las tablas y las paredes estaban manchadas de grafitis.

Hierba y maleza dominaban el concreto agrietado.

Mac frunció el ceño, intentando agudizar su mente mediante el movimiento físico del rostro.

Una típica urbanización marginal. El empleo en un sitio así no superaría el veinticinco por ciento.

Alta tasa de criminalidad junto con niveles elevados de adictos registrados.

Y eso solo contando a los que tenían receta para la metadona.

Mac bajó del auto, observando a los vecinos que espiaban por las ventanas o miraban sin disimulo.

Menzies se estaba poniendo el gorro mientras rodeaba el auto, mirando a Mac en busca de instrucciones.

—Es una maldita vergüenza —dijo Mac, sin saber de dónde salían esas palabras.

Menzies echó un vistazo a su alrededor.

—Claro, sin trabajo, sin esperanza. Crecí no muy lejos de aquí —dijo él.

Cruzaron un tramo de césped hacia las losas agrietadas que conducían a los escalones.

—¿Qué te hizo alistarte? —preguntó Mac.

—Quería ayudar —se encogió de hombros Menzies—. Un poli me echó una mano una vez cuando estaba en problemas. Pensé que yo podría hacer lo mismo, pero ya sabes lo que te dicen cuando llegas al Castillo.

Mac asintió con seriedad. El castillo de Tulliallan era el centro de formación de la Policía de Escocia. Allí, los instructores enseñaban una lección importante sobre cómo patrullar lugares como Wester Hailes: no salgas del auto.

—Aja, lo recuerdo —respondió Mac.

—No me parece bien. No puedes ayudar a la comunidad si no formas parte de ella, ¿eh?

—¿Qué se puede hacer? —dijo Mac retóricamente.

Menzies se encogió de hombros.

—No sé. ¿Hacerse trabajador social?

Mac empezó a subir los escalones. Se detuvo a mitad de camino y se volvió hacia Menzies.

—El equipo forense debería llegar en cualquier momento. Establezca un perímetro alrededor del edificio y dígales que estoy dentro.

Menzies asintió.

—Entendido, señor.

Mac se dio la vuelta y subió rápidamente los escalones, donde lo esperaba un oficial de más edad.

—El cuerpo está en el dormitorio. En la cama. Desnudo y bastante podrido, señor.

Mac no reconoció al hombre, pero simplemente asintió, asimilando la información.

La puerta que daba acceso al edificio estaba desprendida de la bisagra inferior, aunque la habían cerrado.

Notó que el oficial llevaba guantes. Mac sacó un par del bolsillo y se los puso, junto con cubrezapatos, antes de empujar suavemente la puerta rota hacia adentro. La casa estaba a oscuras.

—¿Tiene una linterna? —preguntó.

El oficial desenganchó una de su cinturón y se la entregó.

Mac no quiso probar el interruptor de la luz por si alteraba huellas dactilares u otro ADN.

El haz pequeño pero potente iluminó el pasillo angosto tras la puerta.

Parecía limpio. Deteriorado, pero fregado.

Barato, pero cuidado. El olor era espantoso.

Un movimiento llamó su atención y, al dirigir la linterna hacia arriba, vio los ambientadores colgados del techo.

Algunos giraban y se mecían con la brisa.

No estaban enmascarando el olor, o al menos no mucho.

Mac alzó la mano y atrapó el más cercano.

Lo estiró con la goma que lo sujetaba y lo olió.

Quedaba poco aroma. ¿Cuánto tardaban esas cosas en secarse?

¿Un par de semanas? ¿Un mes? Probablemente el asesino los colgó para disimular el olor y retrasar el hallazgo del cuerpo.

¿Por qué querría Fenton retrasar el descubrimiento?

Prácticamente había admitido haberla matado.

Otra pregunta que quedó archivada. Mac avanzó con cuidado por el pasillo hasta la puerta más cercana.

Daba a un dormitorio. Allí había muchos más ambientadores y un fuerte olor a lejía.

La habitación estaba oscura, con las cortinas corridas contra la luz de la calle.

Eran cortinas opacas. Mac sintió que estaba entrando al infierno.

El aire era tan denso que se podía morder.

La linterna iluminó sangre seca, salpicada en gruesos arcos negros sobre las superficies.

Señales de lucha. Una cómoda volcada. Algo crujía bajo sus pies.

Al dirigir la linterna hacia abajo, vio vidrio y luego el extremo metálico de una bombilla, el cuello de la bombilla era un anillo dentado.

Al alzar la linterna, Mac vio el portalámparas roto.

Vaya pelea. Dejó que la luz recorriera el cuerpo tendido en la cama, con los brazos a los costados.

Muy descompuesto. Pestilente. Desnudo. No tenía la experiencia suficiente para adivinar la edad de la víctima, aunque podía ver que era una mujer.

Las heridas de arma blanca en el torso eran evidentes, incluso entre la putrefacción.

Se parecía a Zoe Phillips. Pero ¿por qué tratar de retrasar el hallazgo? ¿Qué estaba esperando Fenton?

Una idea cruzó fugazmente por su mente: que Fenton había estado esperando la oportunidad de matar a Zoe.

Que ser atrapado por ese asesinato sirvió como detonante para revelar el otro.

Lo cual implicaba que Fenton conocía a Zoe Phillips y había planeado su asesinato.

Lo que lo llevaba de nuevo al motivo. Que Mac aún no había descubierto.

Al darse la vuelta, llegando al límite de su tolerancia, Mac recordó la mutilación en el rostro de Zoe Phillips.

Reuniendo valor, se acercó al cuerpo que podría ser Vicky McCourt.

Tenía un corte recto bajo la barbilla, de oreja a oreja, pero no en una zona que cortara una arteria.

No le habían degollado, sino cortado la piel bajo la barbilla.

¿Por qué? Por el placer de mutilar. La línea era perfectamente recta y con bordes limpios.

Hecha con cuidado y deliberación. Mac negó con la cabeza, moviendo la linterna por la habitación otra vez, viendo dónde se habían hecho cortes que habían seccionado arterias principales, lo que provocó salpicaduras de sangre a presión.

Casi podía seguir el recorrido de la lucha por las alteraciones y las manchas de sangre.

Una huella de mano en el marco de la puerta le hizo pensar que todo había comenzado fuera del dormitorio, hasta que colocó su mano sobre la marca.

Era la huella de alguien que se aferraba al marco desde dentro, tratando de salir de la habitación.

Vicky McCourt había intentado escapar. El sonido de más pasos en la escalera le indicó que el equipo forense había llegado.

Salió de la habitación y se encontró con el primero de ellos en la puerta principal.

Señalando dónde estaba el cuerpo, los dejó trabajar.

Derek Stringer no era el patólogo de turno.

Era una mujer que se presentó como Sandra Deaves.

Era de mediana edad, con un rostro delgado y labios invisibles.

Hablaba con un leve acento europeo. Normalmente Mac habría esperado su dictamen, pero el cansancio lo hacía sentirse ebrio.

Necesitaba descansar. Ese hecho era innegable, incluso para su terquedad.

Después de darle sus datos y dónde podían localizarlo, la dejó con su labor.

Había pruebas suficientes para retener a Ash Fenton y mucho tiempo para procesar la evidencia de esta escena del crimen.

Sabía que necesitaba dormir. Que debía mostrar disposición ante Sidhu respecto al asesoramiento.

Que debía contactar a Clio tras el mensaje que aún no había respondido.

Deberes y obligaciones lo asediaban. Tropezó con una baldosa desnivelada, tambaleándose y apenas recuperando el equilibrio. Menzies apareció a su lado.

—¿Todo bien, señor? —preguntó.

—Demasiado tiempo de turno —se encogió de hombros Mac—. Y sin horas extra. Soy un adicto a las escenas del crimen.

—¿Quiere que lo lleve de regreso a la comisaría, señor?

—No, Leith. Necesito subir a casa, si no le importa. Mi auto quedó para el desguace —dijo Mac.

—Sin problema, señor. Súbase.

Mac obedeció con rigidez. Una vez dentro del auto, apoyó la cabeza contra el respaldo del asiento y se quedó dormido un minuto después de que arrancara el motor.