Capítulo 5

Capítulo Cinco

Zoe Phillips era el nombre de la víctima.

Una joven asustada de diecinueve años había denunciado la desaparición de una de sus compañeras de piso, y el agente que recibió la llamada informó directamente a Mac.

Zoe había salido de fiesta el viernes por la noche y no había regresado a casa.

Sus compañeras habían asumido que se había quedado en casa de su novio.

Hasta que él las contactó el domingo por la tarde para preguntar si la habían visto.

Proporcionaron fotos de las redes sociales y Mac reconoció a Zoe de inmediato.

Un rostro querubín en una chica con estética gótica, pero incapaz de ocultar del todo su belleza natural.

Era inglesa, de las afueras de Worcester.

Se había contactado a sus padres y estaban viajando para hacer una identificación formal del cuerpo.

Era una formalidad necesaria. Mac sabía quién era la chica en la morgue.

Incluso llevaba un piercing en la nariz en las fotos que había visto.

Kai y Nari llegaron a última hora de la tarde, después de que Mac los llamara de nuevo a la oficina para una reunión informativa.

Su despacho estaba separado del resto del piso de la Unidad de Crímenes Especializados, junto al de la inspectora jefe Akhtar.

Mac tenía ventanas del suelo al techo a su izquierda mientras se sentaba en su escritorio, de cara a la puerta.

Un beneficio de una larga trayectoria con la jefa.

Estaba revisando las redes sociales de Zoe, buscando cualquier pista que pudiera darle información sobre su vida, cuando se escuchó un golpe seco en la puerta.

Esta se abrió mientras Mac aún tomaba aire para hablar, y el Superintendente jefe Kenny Reid asomó la cabeza.

Llevaba un traje una talla más grande para disimular el vientre en expansión.

Lo mismo con el cuello de la camisa, porque Reid siempre llevaba corbata pero odiaba sentirse ahogado por el cuello.

Su cabello estaba más canoso que antes, pero sus ojos azules seguían igual de penetrantes.

—Estamos listos para la reunión, Mac. Cuando usted diga.

Mac no sabía que Reid tenía pensado asistir a alguna de sus reuniones de equipo, pero simplemente asintió, se levantó y rodeó su escritorio hacia la puerta.

Reid se adelantó, tomó una silla de uno de los escritorios de Akhtar y la rodó hasta el área de Mac.

Kai y Nari acababan de llegar. Melissa miró a Mac por un segundo, con una pregunta clara en los ojos.

Mac respondió con un leve encogimiento de hombros y se colocó frente a los paneles con las fotos de la escena del crimen.

—Zoe Phillips. Veinte años. Estudiante de microbiología en la Universidad de Edimburgo.

Apuñalada hasta la muerte entre las dos y las tres de la madrugada del domingo.

Lugar desconocido. El cuerpo fue arrojado en las laderas de Arthur’s Seat.

Estaba desnuda, pero no hay señales de agresión sexual.

El análisis toxicológico salió limpio, salvo por alcohol —dijo, hablando del caso en términos de datos, separando a la persona de la evidencia.

Lo hacía tras muchos años de práctica. Apagar la emoción y separar el horror de la exposición de hechos fríos. Melissa miraba las fotos de Zoe, con la compasión escrita con fuerza en el rostro. Kai parecía impasible y Nari tecleaba, dividiendo su atención entre Mac y su portátil.

—Había salido de fiesta y fue reportada como desaparecida por su compañera de piso, Morgan Daniels. Vivían en el número 32 de Priestfield Road, en el área de St Leonard’s de la ciudad.

—St Leonard’s está justo al lado de Arthur’s Seat —señaló Kai.

—Bien. La casa de Zoe da al campo de golf de Prestonfield y al lago Duddingston, todo en el lado sur de la colina.

—¿Alguna relevancia? —interrumpió Reid.

—Solo que pudo haber sido secuestrada cerca de su casa —respondió Mac de inmediato.

Reid gruñó y asintió, cruzando las manos sobre el estómago, y fijó la mirada en el suelo. Cabeza baja, pero escuchando cada palabra. Cada matiz.

—Morgan la vio por última vez subiendo a un autobús en Princes Street, rumbo a Dalkeith Road. Tenemos el número del autobús y sabemos en qué paradas se detuvo, ¿verdad, Melissa?

—Sí, jefe. Las cámaras de seguridad a bordo la muestran bajándose en Kilmaurs Terrace, que está a unos quinientos metros de su casa.

—Kai y yo podemos empezar a preguntar en las casas entre la parada y su piso. A ver si alguien la vio —dijo Nari.

—No, ya tenemos las horas extra pagadas.

Quiero que valga la pena —intervino Reid, levantando la vista—.

Que los peones hagan el trabajo pesado. Vamos a reasignar algunos de los equipos de búsqueda que tenemos en Arthur’s Seat para que vayan casa por casa por nosotros.

Nari, coordine con el inspector Brandon, que ha tenido la amabilidad de prestarnos a sus agentes uniformados.

—Entendido, señor —respondió Nari, lanzando una mirada incierta a Mac.

—¿Algo más, señor? —preguntó Mac, forzando una sonrisa rictus en el rostro.

Empezaba a molestarse por las interrupciones de Reid. Nunca se había involucrado operativamente en ningún otro caso y le daba a Mac mucha más libertad que a cualquiera de sus otros subordinados. Mac no tenía ni idea de qué demonios significaba esa intromisión. Reid le devolvió una sonrisa inocente.

—No por el momento. Continúe, inspector.

—¿Tenía novio? ¿O novia? ¿Amigos? ¿Alguien con quien deberíamos hablar? —preguntó Nari.

—Un novio. Viendo sus redes sociales, tenía amigos. Vamos a necesitar ADN de todos ellos, pero especialmente de él. Se encontró ADN en su cuerpo que no era suyo. Ni del equipo forense, obviamente —dijo Mac.

—Él fue quien más o menos dio la voz de alarma —señaló Melissa—. El novio. Preguntando a sus compañeros de piso si la habían visto. Pero no llamó a la línea directa ni al 999 después del llamamiento público. Fue su compañera de piso quien lo hizo.

—Entonces, ¿por qué su novio no fue el primero en llamarnos? —dijo Mac.

—Quizá tiene algo que ocultar —intervino Kai—. ¿Quién es?

—Se llama Kyle Culshaw y tenemos su dirección, vive en Tollcross.

También es estudiante del mismo curso que Zoe —dijo Melissa, leyendo de las notas que había estado recopilando mientras esperaba a que Nari y Kai regresaran—.

Y tiene antecedentes. Principalmente por alteración del orden público. Todos relacionados con el alcohol.

—Entonces, cuando bebe un poco, nuestro Kyle tiene mal genio —dijo Kai, mirando alrededor de la sala.

—No saquemos conclusiones apresuradas —dijo Mac—. Aunque obviamente es una persona de interés. Si su ADN coincide con la muestra que tenemos del cuerpo de Zoe, entonces podría ser tan evidente como parece. Pero, por experiencia, nunca es tan sencillo.

—No todos los asesinos son genios criminales —gruñó Reid—. Ni psicópatas en serie.

—Eso no significa que no sea el caso esta vez —replicó Mac—. Ahora mismo, necesitamos mantener la mente abierta.

Sus ojos se fijaron en las líneas rectas que habían sido talladas en el rostro de Zoe.

Color vívido y papel satinado, impreso en alta definición nauseabunda, de modo que ningún detalle pasara desapercibido.

Se veía tan pálida y joven. Las heridas casi podrían haber sido superpuestas en su imagen mediante un truco fotográfico.

El impacto golpeó a Mac como un martillo.

Le recordaba a Iona. El mismo cabello corto y oscuro.

El mismo rostro redondo e inocente. La misma muerte torturada y sádica.

Se quedó mirando el rostro clavado en la pared.

Ojos abiertos y fijos, vidriosos tras el enturbiamiento corneal.

Labios azules pero aún llenos. A punto de curvarse en una sonrisa.

El dormitorio de Iona estaba en la ampliación de techo plano que construyeron William y Theresa McNeill cuando se enteraron de que esperaban a su tercer hijo.

En aquella época, William Struan McNeill era un hombre capaz, que no dudaba en construir una ampliación para su casa con sus propias manos.

Cuando aún podía contar con la ayuda de los Campbell, los vecinos, para echar el tejado.

Antes de que Theresa muriera y Connor se fugara al mar.

Antes de que William se refugiara en el fondo de una botella.

Callum se sienta en el alféizar de la ventana del cuarto que una vez compartió con Connor y observa cómo su hermana abre la ventana de su habitación y se escabulle.

Cae en silencio los cuatro o cinco pies que la separan del césped, vestida con jeans, una chaqueta de cuero que había sido de Connor y una mochila de mezclilla.

Llueve. El cuello de la chaqueta está levantado.

Iona está saliendo por la ventana porque William está en la sala delantera emborrachándose.

Pero no se dormirá por unas horas y ella quiere ir al pub del pueblo con sus amigas.

Pero está castigada. Callum la observa y la ve mirar hacia su hermano mayor.

La lluvia le aplasta el cabello oscuro contra las mejillas redondas y la boca de capullo de rosa.

Se parece a su madre. Iona se queda allí un momento, esperando.

Se pregunta si él va a decírselo a su padre.

Pero Callum solo sonríe y le hace un gesto con la barbilla hacia la carretera y Portree.

Iona sonríe y le lanza un beso. Corre bajo la lluvia, rodea la ampliación cuadrada y atraviesa el terreno irregular hacia la carretera Portree.

Es la última vez que Callum ve a su hermana.

—Nari, vaya a hablar con los amigos y compañeros de piso.

Intente reconstruir los últimos movimientos de Zoe a partir de quienes la vieron.

Kai, el mismo trabajo, pero desde el lado digital.

Melissa, vaya a localizar a nuestro amigo Kyle Culshaw…

—Reid estaba de pie y hablaba con rapidez, dando órdenes al equipo.

Mac se sacudió, dándose cuenta de que había estado quieto, desconectado, durante varios segundos, mirando la foto de Zoe Phillips. Mirándola y recordando a Iona.

—¡No! —dijo ahora—. Voy a localizar a Kyle Culshaw y entrevistarlo.

Melissa, quiero que coordine una lista de todas las personas que podrían haber estado en contacto con Zoe Phillips para que podamos empezar a eliminar fuentes de ADN.

Y necesito que la muestra de ADN humano encontrada en Zoe se analice en las bases de datos para buscar una coincidencia.

—Bueno, ya tienen sus órdenes. ¡Pónganse en marcha! —dijo Reid, dando una palmada—. Mac, una palabra.

Él entró primero a la oficina. Mac lo siguió, pasándose los dedos por el cabello oscuro, y cerrando la puerta tras de sí.

—¿Pero qué demonios… señor? No me molesta que se siente en una reunión informativa, pero…

—Pues me alegra muchísimo que no le moleste que me siente en una reunión informativa en mi propio maldito departamento, hijo —replicó Reid con dureza.

Señaló la silla detrás del escritorio de Mac.

—Siéntese antes de que se caiga.

Mac se negó, acercándose a Reid como si se preparara para enfrentarlo.

Ambos sabían que nunca llegaría tan lejos, pero ninguno estaba dispuesto a dar el primer paso atrás, sin importar el rango.

Mac no podía retroceder cuando su autoridad estaba siendo socavada.

Reid jamás retrocedería ante un subordinado.

—¿Por qué está dando órdenes a mi equipo por encima de mí? Me está socavando —dijo Mac, en voz baja.

—Porque está perdiendo el control, hijo. Se está yendo a la tierra de la fantasía delante de todos —siseó Reid, acercándose—. Parece estar al borde del colapso. Está soñando despierto en medio de una reunión. ¿Qué demonios le pasa, hijo?

Había preocupación en el rostro de Reid, además de enojo por haber sido desafiado. Eso hizo que Mac apartara la mirada, recostándose contra el escritorio. Reid se pasó una mano por la barbilla y miró alrededor, luego arrastró una silla y se dejó caer en ella. Confrontación terminada. Paso atrás.

—¿Por qué tengo a un loquero civil molestándome porque usted no se ha presentado a las sesiones de terapia? Terapia obligatoria.

Reid lo miró con unos ojos capaces de partir el hielo, la boca abierta en un gesto desafiante.

—¿Sidhu? —dijo Mac, incrédulo.

—Ah, ¿ese es su nombre? ¿Hay más de uno?

¡Sí, claro que él! —ladró Reid—. Mira, hasta yo entiendo que hoy en día no basta con ir al pub de los polis más cercano y emborracharte cada vez que casi te matan.

Ahora, no sé, hablas de tus… pensamientos y…

sentimientos y esas cosas. Yo qué sé, nunca lo he hecho.

Yo juego al golf, ¿vale? Pero tampoco estoy en la línea de fuego.

Usted sí, y las reglas dicen que tiene que ir a terapia para lidiar con el trauma. Así que hágalo de una vez, ¿ok?

Su tono se volvió más agresivo y autoritario a medida que hablaba. Mac pudo ver que no era una conversación con la que se sintiera cómodo. Su forma de afrontarla era intimidar. Mac suspiró.

—¿No podemos simplemente hacer que este loquero desaparezca? —dijo—. No me mandó a terapia cuando casi me como una bala por un encargo de Hance Allen, ni cuando Strack…

Mac se detuvo justo a tiempo. Miró hacia la puerta y luego observó a Reid durante un largo rato.

Ambos sabían lo que acababa de evitar decir.

Una noche, años atrás, cuando el Inspector jefe Strachan sintió que el lazo de Anticorrupción se cerraba en torno a su cuello.

Mac había perseguido a Strack hasta el Muelle Imperial. Lo acorraló. Solo Mac salió de allí.

—El hecho de que casi dijera lo que iba a decir me dice lo alterado que está, Mac. Vaya a hablar con el doctor. Es un buen tipo. Muy accesible. Inglés, pero no se lo tengamos en cuenta, ¿eh?

Mac se metió las manos en los bolsillos del pantalón.

Inspiró profundamente por la nariz y exhaló por la boca.

Se había desconectado de la realidad hacía un minuto.

Se había perdido en un recuerdo provocado por una imagen.

Y antes había sufrido un ataque de pánico en toda regla. ¿Por qué? ¿Qué demonios estaba pasando?

—¿Es una orden, señor?

—No. Solo quid pro quo. Vayan a terapia y yo no iré a hablar con la Inspectora jefe Akhtar sobre sus respectivas cargas de trabajo —dijo Reid con una amplia sonrisa.