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Han transcurrido sólo tres días desde la última vez que pisé Healthchic, sin embargo, todo a mi alrededor se percibe distinto. Quizás la influencia de ver las cosas desde una perspectiva diferente tiene mucho que ver. Este no es un día más en mi trabajo; es mi jornada final.

Tomo una bocanada de aire cuando me detengo justo delante de la oficina de Leah. Cuando me dispongo a tocar, la puerta se abre.

—¿Louis? —exclamo cuando mi compañero pasa junto a mí sin inmutarse.

Los rumores son ciertos, ¿no es así?

La semana pasada Cynthia me comentó que, a raíz de mi reporte a Recursos Humanos por la actitud hostil de Louis, Parker le había sugerido asistir a terapia para ayudarlo a «mejorar su comportamiento».

No lo creí por completo, pues en Healthchic los cotilleos alcanzan proporciones desmesuradas, a menudo nutridos por mentiras.

Aun así, no puedo evitar asombrarme al saber que no solo está acudiendo a terapia, sino que, además, ha estado de acuerdo en hacerlo.

—¿Puedo pasar o regreso en otro momento…?

—No, adelante. La próxima sesión es en… —Leah consulta su reloj— exactamente diecisiete minutos.

—Perfecto, en cualquier caso no pretendo robarte mucho tiempo.

Cuando tomo asiento, mi mirada se dirige a la tablet de Leah que se encuentra sobre la mesa entre ambos sofás, pero apenas alcanzo a leer «Louis Benton». Tampoco albergo la intención de leer nada más.

—No me puedo creer que Louis esté asistiendo a terapia —comento en voz baja, pero Leah me escucha mientras toma su tablet y se sienta frente a mí.

—Existen infinidad de razones por las que las personas acuden a terapia, Willa —me dice con un tono sereno.

—Sí, lo sé. Pero me resulta… asombroso. —Me encojo de hombros—.

Por largo tiempo padecí acoso, y la primera vez que asistí a terapia fue para intentar superar…

aquello. Y la necesitaba, pero ¿qué hay de la otra persona?

Siempre es la víctima la que debe aprender a defenderse, nunca es el agresor el que debe comportarse.

Siempre es la víctima la que recibe auxilio, nunca es el victimario.

Y no sé, quizá sea eso lo que realmente necesita antes de que sea demasiado tarde.

—Las víctimas reciben ayuda porque la buscan, porque admiten que la necesitan; es algo que no ocurre con mucha frecuencia con el victimario.

—No siempre las víctimas buscan ayuda. Yo asistí a terapia porque me ofrecieron esa asistencia; no sé si habrían estado dispuestos a ofrecer lo mismo a mi agresor de haber revelado su nombre. Por eso me sorprende ver a Louis aquí, eso es todo.

—Pero asumo que no viniste a hablar de Louis, ¿verdad?

—¡Ah, no! Desde luego que no. Vengo porque…

porque quiero darte las gracias. Otra vez.

—Hago una pausa, pero Leah solo me mira expectante.

Sabe que eso no es lo único que tengo que decirle—.

Como acabo de decir, no es la primera vez que he hecho terapia, ya sabes, pero es la primera vez que siento que está haciendo algo en mí.

No estoy diciendo que Pam no hiciera bien su trabajo, al contrario, fue mi culpa.

—Tomo una bocanada de aire antes de continuar—.

Siempre vi la terapia como un vicio barato.

Si sentía que me hacía falta, volvía, le daba una probada y lo dejaba.

Fingía que estaba bien porque pensaba que era suficiente.

Pero no, me he dado cuenta de que estar bien es estar bien .

Y lo sé porque por primera vez en mucho tiempo sé lo que se siente.

La terapia no es un vicio, es un salvavidas al que debo aferrarme hasta estar sana y salva en la orilla.

Y ahora mismo, vislumbro la costa. Me siento a salvo.

—Leah sonríe complacida—. Voy a renunciar a Healthchic pero no quiero renunciar a esto…

—digo moviendo mis manos, señalando en mi dirección y la suya—.

He entendido también cómo funciona mi cabeza y aunque estoy más cerca de la arena, no estoy exenta a que una ola me arrastre de nuevo.

—¿Y quieres tener tu salvavidas cerca?

Asiento.

—Sí, deseo conservar mi salvavidas. No quiero ahogarme para, después, intentar nadar.

—Suspiro antes de soltar—: Estoy usando muchas metáforas, ¿a qué sí?

—Leah sonríe porque tengo razón, pero prefiero eso a soltar un «Prefiero seguir asistiendo con regularidad a terapia y no tener que hacerlo cuando me sienta… hecha polvo».

Leah se incorpora, camina hasta la pequeña mesa situada en el rincón de la consulta y, de una pequeña caja, extrae una tarjeta. Al acercarse, me la tiende.

—Ese es mi número, Willa. Estaré encantada de asistirte.

—Echo un vistazo rápido al número y asiento dichosa, en silencio—.

¿Sabes? Cuando te propusieron ir a terapia, fuiste muy afortunada.

Cuando aceptaste asistir, demostraste una gran valentía.

Es sencillo recibir ayuda, pero no lo es solicitarla ni tampoco aceptarla.

Muchas personas consideran una debilidad admitir que no se encuentran bien.

Sin embargo, en realidad se requiere de gran fortaleza para reconocer que no tenemos todo resuelto.

También se necesita mucho valor para dar ese paso que has dado: abandonar Healthchic y, supongo, enfocarte en la vida que siempre has anhelado, por lo que espero que estés celebrando cada uno de tus avances.

—Así lo hago, de veras que sí. —Esbozo una sonrisa antes de añadir—: No sé si resulta ético invitarte a mi fiesta de cumpleaños, pero si es el caso, ¿vendrías?

—¿Vas a celebrar tu cumpleaños?

—No cumplo treinta cada día, así que, obviamente, quiero celebrarlo.

—De acuerdo, allí estaré.

—¡Estupendo! Es el dieciséis de agosto, en mi casa. Luego te envío los detalles.

Por primera vez me despido de Leah con un abrazo y, aunque soy consciente de que me he excedido (me doy cuenta porque Leah apenas se inmuta ante mi gesto), me siento verdaderamente feliz de haber recurrido a ella.

*  *  *

De regreso a la oficina, me limito a dejar que el tiempo transcurra hasta las tres, hora en que Parker y yo podemos reunirnos.

Entretanto, comienzo a organizar los balances de apertura del mes de julio y a realizar copias de seguridad de cada uno para no dejar nada inconcluso al presentar mi renuncia.

De repente, Cynthia deposita algo sobre el teclado del ordenador. Más bien, deja la imagen de una ecografía. La tomo y, acto seguido…

—¡¿Vas a tener gemelos?! —exclamo, procurando no elevar en demasía la voz para no perturbar el silencio a nuestro alrededor.

Cynthia asiente con entusiasmo, se desploma en su silla contigua a mi escritorio y sonríe con emoción.

—¡No me puedo creer que te hayas dado cuenta! —chilla—. Tuve que revisarlo unas veinte veces antes de reconocer los dos pequeños puntos. Y qué decir de Mark; él ya lo sabe, pero es incapaz de distinguir a sus propios hijos.

—Bueno, en su defensa, las ecografías son…

—¿Como pinturas abstractas en blanco y negro?

—Como si el mismísimo Pollock las hubiera pintado. Borracho y con insomnio.

—Uy, ¿no está mal decir eso?

—¿Por qué?

—¿Pollock no era alcohólico?

—Pues mira, no lo sé. Aún no hacen una biopic de él.

—Dale un par de años y la tendremos en Netflix.

Cynthia y yo compartimos una risotada intentando no hacer demasiado ruido. Dirijo nuevamente mi atención a la ecografía.

—Y recuerda que soy enfermera —comento con cierta diversión—. Poseo cierta ventaja sobre Mark.

—¡Es cierto! —suelta una risita—. Nadie más lo sabe. En la oficina, quiero decir. Me enteré hace unos meses, pero me había guardado la noticia. Aun así, tú fuiste la primera en conocer mi embarazo. Así que, no sé, deseaba compartir esta buena nueva contigo, también.

—¿Gracias? —Mi confusión solo provoca que vuelva a reír, y yo río con ella.

Luego dejo escapar el aire contenido en mis pulmones y mis hombros se relajan—.

Lo siento, Cynthia. Tú no lo sabes, pero te prejuzgué un montón.

Y sé que no debía. Siempre me estoy lamentando de que la gente opine sobre mí sin conocer realmente toda mi historia, pero es precisamente lo que yo estaba haciendo contigo.

—¿A qué te refieres? —me pregunta, frunciendo el ceño.

—No… no lo sé. Te tenía por muy ruidosa y superficial y…

Pero esa era mi percepción, ¿vale? De hecho, me limitaba a especular porque siempre hablabas de clases de pilates y rutinas de cuidado de la piel.

Y eso no tiene nada de malo, es solo que ahora sé que eres más que eso.

Eres grandiosa en tu trabajo. Y, además, me tienes una paciencia infinita.

Y eres muy inteligente. Y no puedo creer que te apasionen tanto las novelas policiacas y que yo haya pasado media hora escuchándote hablar de Las siete muertes de Evelyn Hardcastle con genuino interés y que, al final, haya deseado leerlo.

Fue la última vez que salimos a tomar un café. Ella venía de la librería, de adquirir la edición especial de este libro y, aun cuando me soltó un par de spoilers, de veras me resultó tan contagioso su entusiasmo que quise echarle un vistazo.

—¿Ya lo compraste? ¿El libro?

—No, todavía no.

Cynthia se desliza en su silla hasta su escritorio, situado a escasos centímetros del mío, abre el último cajón y extrae un ejemplar un tanto deteriorado.

—Problema solucionado —dice mientras me lo entrega.

—Si te pidiera un millón de dólares, ¿abrirías el cajón y sacarías un cheque de ahí?

—No, pero si necesitas un millón de dólares, igual podríamos planear robar un banco.

—¿Me prestas tu libro favorito y ahora me dices que serías capaz de arriesgarte a ir a la cárcel para ayudarme? No me puedo creer que me llevara tanto tiempo ser tu amiga.

Ella suelta una risita y me abraza como si no fuera a verme dentro de unos meses. Tal vez es así, después de todo, ella está a punto de dejar la oficina también. Según me comentó el otro día, dará a luz antes de la última semana de julio.

—¿No estás molesta por lo que te he dicho?