22. Capítulo 21 #3

La cara de Zoey Morrison llena la pantalla. Tiene harina en una mejilla, lleva un delantal de Butter Batch, pero ya tiene los ojos entornados como si nos hubiera oído desde Chilmore.

—¿Por qué —dice— mi chat de grupo tiene catorce mensajes, dos de los cuales son solo Declan escribiendo y borrando, y por qué oigo ya gritos?

—ZOEY. —Diego enfoca la tableta hacia la sala como un corresponsal de informativos en directo—. Por favor, ayuda. Restablece la civilización. Te lo ruego.

—Lo van a traspasar, Zo —dice Declan, acercándose a grandes zancadas a la tableta—. Está hecho. Lo hicieron por la noche, a espaldas de todos…

—NO está hecho, hay un contrato…

—UN CONTRATO, dice él…

—¿Dónde está Beck? —pregunta Zoey.

—… y el informe ya ni siquiera CUENTA, que, por cierto, Darcy acaba de cargarse toda su carrera por cambiarlo…

—EH. —La voz de Zoey restalla en la cocina como una cuchara de madera en una encimera, y todos los Morrison en un radio de ocho kilómetros se callan por puro instinto infantil. Hasta Biscuit se sienta—. Todos vosotros. Cerrad el pico.

La cocina cierra el pico.

Los ojos de Zoey me encuentran a través de la pantalla. A mil trescientos kilómetros de distancia y, de algún modo, esta mujer sigue siendo la persona con más autoridad de la sala.

—Darcy.

—¿Sí?

—¿Dónde está Beck?

Niego con la cabeza. —No lo sé. Pensaba que estaría aquí.

Declan mira hacia la silla vacía, y luego a Mason. —¿Cómo cojones se las arregla para hacer esto?

Mason frunce el ceño. —¿Hacer qué?

—Desaparecer.

—Tienes razón. —Mason casi sonríe—. Se le está dando bien eso.

—No tiene gracia.

—Un poquito de gracia sí tiene. Llevamos veintisiete años sabiendo dónde está Beck porque suele estar gritando desde tres habitaciones más allá. Ahora el cabrón simplemente se larga.

Declan gruñe.

Pero algo cálido florece bajo mi pánico.

Porque puede que Beck ya no esté desapareciendo.

Puede que por fin haya aprendido que no necesita el permiso de nadie para ir a alguna parte.

—¡¿HOLA?! —La voz de Zoey atraviesa mis pensamientos—. ¿Alguien ha sabido algo de él?

—No.

—Vale. Pues olvidaos del contrato. Olvidaos de Colin. Olvídate de tu informe. —Su voz se suaviza y, de alguna manera, eso es peor. Porque me está mirando directamente a mí otra vez—. Darcy. ¿Lo quieres?

Miro la pantalla. —Sí.

Sin matices. Sin decimales. Solo la verdad, dicha en voz alta.

Zoey asiente, satisfecha, como si estuviera comprobando una hogaza de pan recién sacada del horno.

—Vale. Pues ayúdame a resolverlo… ¿dónde está mi hermano?

Todo el mundo se mira. Declan mira a Mason. Mason mira las escaleras. Colin mira sus papeles como si Beck pudiera estar archivado debajo de ellos.

Entonces, justo a mi lado en la isla de la cocina, Diego se aclara la garganta.

—Eh… El señor Beck se fue hace un rato. —Dobla su paño con una calma terrible—. Antes de que ninguno de vosotros se despertara. Dijo que iba a dar un paseo y me rogó que no dijera ni una palabra.

¿Un paseo?

Beck Morrison no pasea. Beck Morrison bota, esprinta, baila, rueda por encima de los capós de los coches. Beck Morrison solo camina cuando el ruido en su cabeza se vuelve más fuerte que el ruido en su boca.

Y sé, con la certeza de una mujer que ha pasado semanas estudiando a un hombre más de cerca que a ningún sujeto en toda su carrera, a dónde va exactamente cuando eso sucede.

Aún vengo aquí a veces. Normalmente, cuando necesito pensar.

Puedo oírle decirlo ahora, apoyado en aquella barandilla desgastada en nuestra primera cita. El lugar al que va cuando quiere desaparecer. Donde toda su vida se vino abajo en una retransmisión en directo, y adonde me llevó de todos modos, en la mejor noche de mi vida.

El muelle.

Zoey me está observando a través de la pantalla. Ve cómo lo asimilo en mi cara. Esta mujer crio a tres chicos, y sabe leer a una persona como si fuera una puta tarjeta de recetas.

—Sé dónde está —susurro.

Una ceja se alza.

—Entonces, ¿por qué sigues ahí parada?

Tiene razón.

El corazón se me reactiva en el pecho, y salgo disparada de la silla, casi tirando mi capuchino por la mesa mientras cojo el bolso.

—¿Dónde están mis llaves?

—En la mesa de la entrada —grita Diego de inmediato, agitando las manos—. ¡Están en la mesa de la entrada!

Declan cruza la cocina a grandes zancadas, las coge del cuenco y me las lanza directamente.

Las atrapo contra el pecho.

—Ve —dice.

Colin se levanta. —¡Nadie va a ninguna parte! No hemos terminado…

Declan gira su enorme cuerpo de lado y se planta directamente entre Colin y yo.

—Estoy bastante seguro de que ella sí.

Por una vez en mi vida, la mierda sobreprotectora de Declan Morrison está funcionando a mi favor de maravilla.

— Darcy … —empieza Colin, intentando mirar por encima del hombro de Declan, que me está bloqueando el paso.

—Se levanta la sesión —le digo—. Vete a hacer surf. Vete a… jugar al golf. Tengo que ir a buscar a mi novio.

Salgo corriendo por las puertas principales, con Biscuit ladrando alegremente detrás de mí, y esprinto hacia mi descapotable con los tacones en la mano y el corazón latiendo más rápido de lo que los datos pueden registrar.

Tengo que encontrar a Beck Morrison.

Porque ya no es un conjunto de datos.

Es el hombre al que amo.