23. Capítulo 22

Beck

R ecuerdo la primera mañana que estuve de pie al final del muelle de Beachside.

Pensé que era el lugar más tranquilo que había pisado en mi vida, sobre todo a las nueve de la mañana.

Esta mañana llevo tanto tiempo apoyado en esta barandilla que los pescadores han dejado de fingir que no me observan.

Dos de ellos se han instalado en sus sillas de jardín a pocos metros de distancia, con las neveras portátiles abiertas y los sedales en el agua.

Uno me ha ofrecido una cerveza hace veinte minutos.

Cuando le he dicho que aún no eran las nueve, me ha mirado como si hubiera insultado su estilo de vida.

Debajo de mí, las olas llegan lentamente. El sol brillante de la mañana se dispersa por cada onda y titila al pasar bajo los tablones de madera.

A mi espalda, el paseo marítimo por fin se está despertando; las persianas de los locales se abren con estrépito y el tipo de las palomitas de maíz dulce pone en marcha su máquina.

Los primeros turistas salen del hotel Beachside con café en la mano y las feas quemaduras solares que les quedaron de ayer.

Y en algún lugar cercano, el operario del carrusel acaba de pulsar un interruptor, porque las luces de la vieja dama se encienden fila a fila y esa música metálica empieza a flotar por el muelle como cada mañana.

Me echo hacia atrás y lo asimilo todo.

Aquí es donde mi vida saltó por los aires.

Justo aquí. Con una retransmisión en directo y un micrófono mal manejado, el lío de mi padre nos fue revelado a mí y a varios cientos de desconocidos que comían churros al mismo tiempo.

Eso es lo curioso de los sitios donde tu vida se desmorona.

A veces vuelves y son solo… lugares. Lugares con el mismo sol sobre el agua, la misma barandilla de madera lisa bajo tus manos. Hasta las gaviotas parecen las mismas putas gaviotas.

Suspiro y miro el móvil.

Llevo diez minutos sujetándolo con el mismo número de teléfono en la pantalla.

Ahora mismo hay una reunión en mi casa. Probablemente, Darcy acaba de entrar, sexy de cojones, con un informe que le dije que escribiera con sinceridad. Incluso si manda mi culo al desierto.

Todo mi futuro se está debatiendo en mi puta cocina.

Y yo no estoy allí.

Pero, diga lo que diga en esa sala, esta mañana sé algo que no sabía hace unas semanas.

Voy a estar bien.

En Las Vegas. O en Beachside. O en cualquier otro sitio.

Ya me las apañaré.

Quizá eso es lo que Darcy me ha dado sin pretenderlo. Me vio cagarla. Me vio enfadarme, acabar en el banquillo, tomar malas decisiones y, de vez en cuando, tomar algunas jodidamente excelentes.

Y nunca intentó convertirme en alguien que no soy.

En algún punto del camino, empecé a creer que yo tampoco tenía que hacerlo.

Poppy me dijo una vez que no tenía por qué saber qué decirle a papá hasta que estuviera listo.

Resulta que «listo» no es un gran sentimiento dramático.

Es despertarte a las cinco de la mañana y darte cuenta de que no quieres respuestas de papá porque necesites que arregle algo.

Solo quiero hablar con mi padre.

Pulso el botón de llamar y solo suena una vez antes de que la línea crepite.

—¿Beck?

Esa voz grave me da un puñetazo directo. Suena más vieja de lo que recordaba. Lo cual es estúpido. Han pasado meses desde que hablamos, no décadas.

—Hola, papá.

—Joder —su aliento tiembla al otro lado de la línea—. Qué alegría oír tu voz, hijo.

—Sí —trago saliva con dificultad—. La tuya también. Curiosamente.

—Beck, escucha… He querido explicártelo.

Lo de tu madre y yo, cómo todo… —hace una pausa para respirar, como si intentara recordar lo que probablemente ha estado ensayando desde aquel primer mensaje de voz que dejó hace semanas—.

Hay toda una parte de esto que no has oído, y necesito que entiendas que las cosas entre nosotros llevaban rotas mucho tiempo antes de…

—Papá. Para.

Él para.

—No quiero la autopsia —agarro la barandilla con la mano libre, mirando hacia el océano infinito—. Lo que sea que pasara en tu matrimonio es cosa vuestra, tuya y de mamá. Podéis repartíroslo con los abogados, los terapeutas y los pósteres sobre el viaje de sanación de mamá.

Un sonido de sorpresa llega por la línea. Casi una risa.

—Pero esta es mi parte, papá —tomo aire. El océano sigue su curso—. Estoy cabreado porque la engañaste. Estoy cabreado porque hiciste daño a mamá. Pero, sobre todo, estoy cabreado porque todo el mundo lo sabía menos yo. Todo el mundo decidió lo que yo podía soportar. Y eso fue una putada.

El silencio al otro lado es tan largo que compruebo la pantalla para asegurarme de que sigue ahí.

—Tienes razón —dice finalmente. Sin excusas detrás—. Tienes razón, Beck. Pensé que te estaba protegiendo. Esa es la verdad, y ahora sé que no es una razón lo bastante buena. Nunca fuiste el crío como el que todos te tratábamos.

—Sí, bueno —se me seca la garganta—. Todo el mundo sigue protegiéndome. Es agotador.

El móvil me vibra contra la oreja con otra llamada entrante. Lo aparto el tiempo suficiente para ver el nombre de Philip parpadeando en la pantalla.

Otra vez.

Lleva llamando desde las seis de la mañana. Por lo visto, Las Vegas se pasó media noche mejorando la oferta, y en algún momento entre la medianoche y el amanecer, su directiva y Colin lograron ponerse de acuerdo en todo excepto en lo único que todavía necesitan.

A mí.

Rechazo la llamada y me vuelvo a poner a mi padre al oído a tiempo para oírle terminar.

—Lo siento, Beck. Y lo digo en serio. No por el matrimonio, esa es una conversación más larga. Pero nunca deberías haberte enterado de la forma en que lo hiciste.

La música del carrusel flota por el muelle a mi espalda.

—Entonces —dice papá, ahora con cuidado, como si estuviera pisando hielo fino—, Mason me ha contado todo lo que ha pasado. Las Vegas, ¿eh? ¿Qué vas a hacer?

Miro hacia Beachside.

Durante la mayor parte de mi vida, «hogar» ha significado mi familia. Los hermanos Morrison bajo un mismo techo. Zoey sabiendo dónde estaba todo el mundo. Papá llamando. Mamá preocupándose. Alguien siempre tendiéndome la mano antes de que pudiera caer.

Pero ahora se siente diferente.

—¿Sabes qué es lo más jodido, papá? Hace un mes, te lo habría preguntado a ti.

Papá no dice nada.

—O a Declan. A Mason. A Zoey. Habría esperado a que alguien me dijera qué opción era más inteligente, y luego probablemente habría hecho lo contrario solo para joderlos.

Papá se ríe. —¿Nunca nos lo pusiste fácil.

Respiro hondo, dándole vueltas a todo en mi cabeza.

Las Vegas me quiere. Puede que Beachside todavía me quiera si el informe así lo dice. Darcy me quiere.

Y, por primera vez, ninguna de esas cosas se siente ya como una orden.

Son opciones.

Mis opciones.

—Entonces, ¿qué vas a hacer? —pregunta papá de nuevo.

Sonrío.

—Lo que me dé la puta gana.

Papá se ríe con un resuello ronco, como si le hubiera sorprendido al salir.

—Eso me suena —dice—. Siempre fuiste el único de los cuatro que sabía cómo hacer eso.

Ahora estoy sonriéndole al océano como un idiota. ¿Es así como se siente la libertad?

—Sigo enfadado contigo, papá —le digo, porque es verdad y porque ya he terminado de fingir que las cosas no lo son—. Eso no va a desaparecer porque hayamos tenido una llamada.

—Lo sé.

—Pero volveré a llamar. Algún día.

—Eso es más de lo que esperaba —dice, y su voz se quiebra lo justo para que tenga que mirar fijamente a una gaviota durante un segundo—. Ve a hacer lo tuyo, hijo. Sea lo que sea. Estaré observándote y animándote. Siempre.

—Adiós, papá.

Cuelgo y me quedo ahí de pie un minuto, respirando el aire salado y dejando que toda mi vida intente asentarse por un puto segundo.

No nos he arreglado. No estamos arreglados. No va a haber un montaje en el que papá y yo juguemos a la pelota al atardecer.

Y nuestra familia sigue siendo un puto desastre. Él la engañó, y como resultado, mamá y papá siguen divorciándose. Nada de eso cambia por arte de magia porque yo por fin haya cogido el teléfono.

Pero yo elegí la llamada. Yo elegí las palabras. Yo elegí cuándo terminaba.

Y ahora Poppy puede poner eso en mi expediente, porque me da igual lo que diga nadie, eso es puto crecimiento .

—¡BECK!

Me doy la vuelta.

Y joder . No tengo tiempo ni para pensar.

Darcy Madden viene por el muelle a toda velocidad, con los tacones en una mano, el pelo absolutamente destrozado por el viento y, sujeto bajo el otro brazo, botando con cada zancada como un rehén en una persecución a baja velocidad, un oso de peluche gigante azul con unas gafitas de plástico.

—¿Darcy?

Entrecierro los ojos para asegurarme de que Kai no le ha echado algo a mi café esta mañana.

Sí. Es ella. Y lleva a Osotolomew.

—Tú… —jadea, parándose a mis pies—, eres imposible de encontrar.

—Literalmente, llevo una hora quieto al final de un muelle.

Me apunta con Osotolomew como si fuera una acusación. Las gafitas brillan bajo el sol.

—No estabas en la reunión. Tu propia reunión. Sobre tu carrera —jadea un poco más y, sinceramente, es bastante sexi—. ¡¿En qué demonios estás pensando?!

Cristo, esta mujer es increíble de verdad.

¿Ha corrido por medio Beachside, sujetando un oso de peluche enorme, solo para gritarme?

Nunca me he sentido más atraído por nadie en mi vida.

—Sí, he oído que eso estaba pasando —señalo al oso con la cabeza, sonriendo de oreja a oreja—. ¿Osotolomew ha tomado notas? Tiene pinta de ser de esos.

Darcy blande a Osotolomew y me da de lleno en el pecho.

— Au .

Me golpea otra vez.

—Eso es por faltar a la reunión.

Zas.

—Eso es por apagar el móvil anoche.

Zas.

—Y eso es por hacerme correr una milla en tacones cargando con un oso por medio pueblo.

Agarro a Beartholomew por la cintura antes de que pueda volver a la carga. —¡Vale! Joder. Es un premio de feria, no un arma contundente.

La atraigo hacia mí antes de que pueda protestar, y ella emite un pequeño sonido de sorpresa contra mi hombro. Luego me rodea el cuello con los brazos y se aferra a mí mientras yo hundo la cara en su pelo.

Inspiro, oliendo su perfume, sintiendo su corazón todavía palpitando con fuerza por haber corrido por medio Beachside con un oso gigante bajo el brazo.