18. Capítulo 17

Darcy

L a suite para el equipo visitante del pabellón de Las Vegas es un atentado contra los presupuestos modestos.

Hay un bar privado abastecido de champán, una encimera de mármol cargada de minihamburguesas, patatas fritas y una torre de gambas más alta que yo, y cristaleras del suelo al techo con vistas a veinte mil asientos que relucen dorados bajo los focos.

Un camarero con chaleco negro no deja de aparecer a mi lado como si fuera un truco de magia del casino, rellenando una copa de vino que todavía no he tocado.

Debería estar devorándolo todo.

En lugar de eso, funciono con apenas noventa minutos de sueño y gracias a un informe que reescribí once veces anoche, intentando que las cifras sobre Beck Morrison dijeran algo más amable de lo que dicen.

—… y entonces usó el cinturón —susurra Josie, y Rose emite un sonido como el de una tetera a punto de hervir. Ya van por la segunda botella de champán. Llevamos aquí treinta minutos.

—¿El cinturón de los pantalones ?

—Rose, ¿dónde si no se llevan los cinturones?

—¡No sé! —Rose se abanica con una servilleta de cóctel—. Mientras tanto, Mason me ha mandado una foto del menú del servicio de habitaciones con una cosa marcada con un círculo y el pie de foto « pensando en ti ». Y eran las fresas.

Ambas sueltan un gritito y se ríen un poco más.

Pues sí que ha durado el secreto.

—Oh, Dios mío. Necesito tumbarme —dice Josie, solo para darle otro sorbo a la bebida en lugar de tumbarse.

—Sois asquerosas —mascullo.

Josie se baja las gafas de sol, aunque estamos en un interior y es de noche, porque esto es Las Vegas. —Y tú pareces haber dormido en un archivador. ¿Qué pasa?

—Estaba trabajando. Y no pasa nada. Solo estoy haciendo lo que he venido a hacer a Las Vegas. Mi trabajo .

—Ah, el informe. —La voz de Josie se suaviza mientras me frota el brazo—. Darce. Sabes que él….

—No. —Levanto una mano—. Ahora no. Como digas una palabra más, te juro por Dios que lloro.

Abajo, las luces de la pista se apagan. El público aclama, suena la bocina y los Bears salen en tropel al hielo recibidos por un muro de abucheos tan fuerte que el cristal vibra.

Declan se desliza hasta el centro para el saque inicial, con la mirada dura como el cemento.

Mason se coloca en la línea azul, tan tranquilo como si nada, mientras mis dos mejores amigas animan al equipo.

Pero cuando miro hacia abajo, lo veo.

El agujero.

El puesto de extremo izquierdo donde debería estar Beck, ocupado por un chaval llamado Bailey, que es un chico encantador, pero que desde luego no es Beck Morrison.

Incluso desde aquí arriba, toda la alineación parece una sonrisa a la que le falta un diente.

Las chicas vuelven a acomodarse en los asientos a mi lado. Rose se inclina para preguntar: —Por cierto, ¿dónde está Beck? Se supone que tenía que estar aquí, ¿no?

Me encojo de hombros y miro el reloj del marcador. —Ni idea. No lo he visto desde…

Desde que me echó un vistazo, me partió el corazón con esas dagas que tiene por ojos y salió furioso de este mismo edificio.

Trago saliva mientras Josie le roba un cuenco de patatas fritas a la camarera que pasa por allí.

—Declan dijo que no lo vio —comenta Josie—. Salió a dar un paseo, a buscarlo por el hotel. Se quedó despierto hasta tan tarde como pudo, esperando junto a su puerta.

—Mason dijo que había estado raro todo el día. ¿Quizá Poppy le dijo algo? —sugiere Rose.

El estómago se me ha ido haciendo un nudo cada vez más pequeño desde los calentamientos.

¿Dónde podría estar? Beck debería estar aquí.

Porque el caso es que esto no tiene buena pinta. Estoy empezando a redactar mi recomendación final para Colin con mi informe.

Y después de una llamada muy brusca y, francamente, grosera que mi madre me endilgó con mucho gusto mientras me subía al autobús del equipo ayer, sé que no puedo cagarla.

Porque mi madre no me llamó para desearme suerte. Me llamó para recordarme quién soy.

Al parecer, la noticia del traspaso de Morrison ha corrido por sus círculos. El marido de alguien conoce a alguien de la junta de la liga, lo que significa que mi evaluación es ahora tema de conversación en las cenas de Beverly Hills.

Pasé veinte minutos escuchando a Diana Madden explicar que un Madden no se equivoca en público. Que recomendar que una franquicia traspase a uno de sus jugadores más queridos y equivocarse no es solo un tropiezo profesional, es el tipo de historia que arruina un apellido.

No fue cruel. Nunca lo es.

Fue servicial, de esa manera que se siente como el corsé que me apretó con fuerza la noche en que me organizó una cita con uno de los hijos de sus amigos de la alta sociedad.

Asegúrate de que tu juicio sea siempre el correcto, cariño. Nosotros no cometemos errores.

Así que nada de presión. Solo mi carrera, mi reputación y treinta años de perfección Madden dependiendo de un informe.

El disco cae. Las Vegas gana el saque y, en menos de dos minutos, uno de sus extremos se cuela directamente por el espacio que Beck suele defender a muerte y mete el disco por toda la escuadra.

1-0. El público local estalla.

Los Bears se reubican, pero algo sigue sin ir bien.

Tres minutos más tarde, Mason envía un precioso pase largo por la banda, justo al espacio que Beck suele atacar.

Bailey llega.

Con el tiempo.

Pero para cuando recoge el disco, Las Vegas ya se ha cerrado a su alrededor y la jugada muere contra la banda.

Niego con la cabeza.

Beck habría llegado.

Lo sé al instante. Peor aún, sé exactamente lo que Beck habría hecho con ese disco.

Habría recogido el disco al vuelo, se habría metido hacia dentro y habría forzado al defensa a comprometerse o habría hecho uno de esos pases ridículos que me provocan palpitaciones casi con la misma fiabilidad que cuando me agarra del pelo y me llama su niña buena .

—Oh, no —dice Rose en voz baja, dándome un codazo—. Mira quién ha decidido aparecer.

Miro justo cuando la puerta de la suite se abre.

Oh, gracias a Dios.

Entra Beck, y mi corazón hace algo complicado y doloroso. Lleva traje, uno oscuro y arrugado, nada que ver con el esmoquin de la gala que hizo que a mis rodillas se les olvidara su función. Tiene el pelo más desordenado de lo habitual y ni rastro de corbata.

¿Dónde demonios se ha metido? ¿Se ha pasado la noche de fiesta por Las Vegas?

Me mira de un lado a otro del palco VIP, pero es tan rápido que casi ni me doy cuenta.

Ni una sonrisa. Ni un guiño descarado. Ni un « eh, Hoja de Cálculo ».

Nada.

Consulta su móvil, frunce el ceño ante lo que sea que haya en la pantalla y se deja caer en un asiento en la parte delantera del palco. Literalmente, lo más lejos de mí que la sala permite. Josie y Rose intercambian una mirada por encima de mi cabeza que creen que no veo.

Saco el móvil antes de poder arrepentirme.

Yo: ¿Podemos hablar?

Veo a Beck sacar el móvil y la pantalla se ilumina en su mano. Lee mi mensaje y percibo un ligero cambio en sus hombros.

Abajo, en el hielo, Las Vegas fuerza otra pérdida de disco en la zona neutral. Bailey se queda demasiado arriba, dejando a Finn luchando por cubrir el hueco, y de repente es un dos contra uno con Sawyer abandonado en la zona de gol.

No tiene ninguna oportunidad.

Los Bears pierden 2-0. En nueve minutos.

La suite emite un gemido colectivo mientras Josie le dedica un improperio a un hombre que nos hace la peineta desde el otro lado del cristal. Rose vuelve a coger las servilletas, esta vez por puro estrés.

¿Y Beck?

Beck pone su móvil boca abajo en el reposabrazos, completamente impasible. Miro mi móvil, esperando la respuesta.

Pero no llega.

En el primer intermedio, el marcador es de 3-0 y la torre de gambas se ha convertido en un puesto de comida para ahogar las penas para los taciturnos aficionados de los Bears.

Me muevo en cuanto suena la bocina, abriéndome paso entre la encimera de mármol con un discurso a medio preparar en la cabeza. Algo profesional. Algo sincero. Algo que no empiece con « Beck, por favor, mírame otra vez. Te echo de menos ».

Pero cuando me acerco, él se va a la esquina más oscura de la suite, con el teléfono pegado a la oreja. Está más alterado de lo habitual, con una mano pasada por el pelo mientras camina de un lado a otro hacia la ventana del fondo. Habla en voz baja y rápida, de espaldas a toda la suite.

Me detengo a un metro de él como una idiota.

Mira por encima del hombro, me ve, pero se vuelve hacia la ventana sin siquiera dedicarme una mirada amable.

Vale. Genial. Mensaje recibido.

Me retiro a mi asiento, donde Josie vigila por encima de sus gafas de sol como una socorrista a punto de lanzarse al agua.

—Se acabó —anuncia—. Voy para allá.

Me hundo en mi asiento. —No vas a ir a ningún lado.

—Seré educada. Simplemente me acercaré, sonreiré y le abriré un ojal nuevo en el culo por ser tan gilipollas.

— Josie…

—¿Qué? Te está ignorando. En un partido de hockey . Es como ignorar a alguien en su propia fiesta de cumpleaños. —Me señala con una patata frita, con la mirada firme—. Hay reglas, ¿sabes?

—Estoy de acuerdo. A ese hombre le toca un segundo ojal en el culo —concuerda Rose, con una calma letal que, de alguna manera, da más miedo—. Sé dónde guardan las llaves de la pulidora. Puedo ir a por ella y metérsela por el…

—Nadie va a usar los vehículos del pabellón —digo, cortando a Rose con un gesto tajante de la mano—. Sentaos. Las dos.

Hacen exactamente eso, pero Rose sigue mirando fijamente la nuca de Beck como si intentara prenderle fuego con la mente.

Abajo, en el hielo, comienza el segundo período, pero la cosa solo empeora.

Las Vegas marca dos veces más, y los Bears parecen once hombres jugando a un deporte y un solo hombre —Declan— intentando ganar una guerra por su cuenta. Da una embestida tan fuerte que el cristal se dobla, y el público local lo abuchea con auténtico cariño.

Es lo más Las Vegas que he visto en toda la noche.

En el segundo intermedio, me muevo rápidamente para intentar hablar con Beck otra vez, pero en cuanto me pongo de pie, está al teléfono. Otra vez. La misma voz baja, la misma espalda vuelta, el mismo cuchillo entre mis costillas.