17. Capítulo 16 #3

Por un segundo, me quedo mirándolo fijamente.

¿Quieren ver si el equipo funciona sin mí?

De alguna manera, eso es peor.

—Te quedarás fuera en este, chaval. Te he puesto como descarte técnico —repite el entrenador, como si ya estuviéramos pasando a otra cosa—. Siéntate mañana con el equipo en el palco de prensa. Hablaremos después del vídeo. Venga, a las duchas, el autobús sale en treinta minutos.

El círculo se deshace a mi alrededor, pero yo no me muevo.

¿Un descarte técnico?

¿Pero qué coño es eso ?

He volado hasta aquí con el equipo. He entrenado dos veces al día toda la semana. Me he comido la quinoa etiquetada de Declan. He hecho la jugada aburrida, la jugada correcta , dos veces seguidas, hace diez minutos, en esta misma pista de hielo.

¿Y voy a verlo desde el palco de prensa con un traje?

Los chicos pasan patinando a mi lado mientras un par de guantes me golpean las espinilleras, con murmullos de lo siento, hermano, qué putada , pero todo me llega como un sonido bajo el agua.

Entonces miro al banquillo.

Darcy está sentada justo ahí, detrás del cristal, con la tableta en el regazo, y la miro porque es la única persona en este edificio que me mira como si no fuera un error con patines.

Pero esta vez, no sonríe.

No hace que todo esté bien como le dije a Poppy que hacía.

Aparta la mirada. Rápido.

Y todo encaja con un chasquido enfermizo, silencioso y pequeño.

Tengo un informe muy importante que preparar.

Las llamadas de Colin toda la semana. Su rigidez en el mirador. La pregunta que esquivó en el muelle. Todo su rollo de «capacidad profesional» desde que subimos al autobús esta mañana.

Ella lo sabía.

Se sentó seis filas por delante de mí en ese avión sabiendo que mañana por la noche no estaría jugándome mi carrera.

Cogió la tarjeta de su habitación y me dejó flirtear con ella en el mostrador de recepción, sabiendo que estaban a punto de sentarme delante de todo el equipo y arrancarme el puto corazón del pecho.

De alguna manera, una vez más, soy el último en enterarse de mi propia vida.

—Beck, ¿estás bien…?

El entrenador intenta acercarse para hablar conmigo, pero paso de largo como una exhalación, mi hombro choca contra el suyo mientras salgo a toda velocidad del hielo.

Me abro paso a la fuerza entre los cuerpos en el vestuario, me cambio lo más rápido que puedo, ignorando cualquier disculpa mascullada que me llega.

Estoy a medio camino de la salida con mi bolsa al hombro cuando una mano se apoya en el marco de la puerta junto a mi cabeza.

—Beck.

—Ahora no.

Ni siquiera compruebo a qué hermano pertenece. Mano grande, voz estúpida, probablemente Declan. Da igual.

Me agacho bajo su brazo y sigo caminando, mis botas resonando en el pasillo de hormigón, pasando por los carros de material, pasando por un guardia de seguridad que me saluda con la cabeza como si esta fuera una noche normal en el infierno.

Finalmente, salgo por un par de puertas dobles a la noche de Las Vegas.

El calor me da una bofetada en la cara. Aire seco, denso, con sabor a casino, que huele a asfalto y al cigarrillo de otro.

Miro a mi alrededor. Arriba y abajo.

No tengo ni idea de dónde estoy. Ni puta idea.

Una zona de carga en el lado equivocado del estadio, palmeras adornadas con luces, el Strip brillando en algún lugar más allá del aparcamiento. El autobús del equipo está en la parte delantera, y el hotel del equipo está… dondequiera que esté.

Pero así es toda mi vida, ¿no? Nunca sé dónde estoy.

Alguien siempre me lo dice.

Sube al autobús, Beck. Siéntate en el palco de prensa, Beck. Hablaremos después del vídeo, Beck.

Un taxi espera cerca del bordillo con la luz encendida. Abro la puerta de un tirón y me dejo caer en el asiento trasero antes de que mi cerebro se ponga al día.

—¿Adónde vamos, amigo?

Miro por la ventanilla.

—Usted conduzca.

Arranca, y yo me quedo ahí sentado con la bolsa sobre las rodillas, esperando a que la ira elija un objetivo.

No va a donde esperaba.

No es que Darcy me mintiera , aunque lo hizo, aunque la expresión de su cara detrás de ese cristal está grabada a fuego en mi mente.

Es más simple que eso.

Estoy harto. Harto de esperar a que todos los demás decidan qué pasa con Beck Morrison. Harto de enterarme de mi propia vida por silbatos, retransmisiones en directo y anuncios de alineaciones.

Estoy harto de intentar ser putamente feliz mientras todo a mi alrededor se desmorona.

Saco el móvil del bolsillo. Las llamadas perdidas ya se apilan en la pantalla. Declan, Mason, y ahí, enterrado en el medio como si hubiera estado esperando este preciso momento: Papá .

Durante medio segundo, mi pulgar se queda suspendido.

Quizá ahora por fin tendría algo que decirle.

En su lugar, me desplazo por la pantalla, buscando otro nombre.

Mi agente.

El estadio desaparece detrás de nosotros mientras el taxi se incorpora al tráfico de Las Vegas.

Pulso LLAMAR.

Contesta al segundo tono.

—¡Beck! ¡Estás en Las Vegas, tío!

Miro fijamente por la ventanilla el Strip que arde frente a mí.

—Pues sí. Oye, ¿estás libre para cenar? Necesito hablar de una cosa.