12. Capítulo 11 #3

Me quedo ahí sentado con los codos en las rodillas, mirando el logo de los Bears en el suelo, reproduciendo la jugada una y otra vez como si fuera una especie de vídeo de autocastigo.

El pase retrasado estaba ahí. El carril estaba completamente abierto.

Tenía el ángulo, tenía el tiempo, tenía toda la información que necesitaba para tomar la decisión correcta.

Y, en cambio…

No lo hice. Porque… ¿qué? ¿Porque la jugada llamativa era más divertida? ¿Porque quería la jugada memorable en lugar de la jugada inteligente?

Porque siempre quiero la jugada memorable.

Una mano se posa en mi coronilla y me revuelve el pelo con la fuerza suficiente para despeinar un pelo que ya es un desastre.

—Mantén la cabeza alta —la voz de Declan retumba desde arriba, grave y áspera, pero sin detenerse a mi lado—. Has jugado bien.

—Sí. Como si importara —me quito los guantes y los tiro a mi taquilla.

La cosa es que, hace seis semanas, esta derrota me habría resbalado. Habría hecho la broma, habría pagado la primera ronda en Breakers, habría convertido todo el asunto en una historia divertida antes de la medianoche.

Pero esta noche no. No cuando tengo tanto que perder.

En algún lugar de este mismo edificio, ahora mismo, una mujer a la que le pagan por juzgar cada uno de mis movimientos probablemente esté abriendo su portátil y escribiendo exactamente lo que acaba de pasar ahí fuera.

Lo odio.

—Beck —Zoey aparece en la puerta del vestuario con su sudadera de los Bears; Morgan saluda por encima de su hombro antes de que Mason la coja en brazos.

La prensa se ha ido, así que el entrenador ha dejado pasar a la familia.

Zoey cruza la sala y se sienta a mi lado como si tuviera dieciséis años otra vez, recibiendo el sermón de mi vida porque me había pillado trepando por la ventana de mi dormitorio a las tres de la mañana con un solo zapato, sin camiseta y sin ninguna explicación de dónde habían ido a parar mis pantalones.

—Antes de que lo digas —empiezo—, sí, ya lo sé. He hecho que perdiéramos el partido.

—No iba a decir eso —me da un golpe con el hombro—. Bueno, sí que iba a decir eso. Pero luego he decidido ser una hermana comprensiva. Es mi última noche. Me estoy portando bien.

—La lista de Morgan decía gol, pelea y señalarla. Cero de tres.

—Tiene diez años. Te perdonará antes de llegar al aeropuerto —Zoey hace una pausa y siento su sonrisa a mi lado—. Darcy tiene que escribirlo, ¿sabes?

La miro y frunzo el ceño.

—¿Qué quieres decir?

—La pérdida de posesión. El error que os costó el partido —los ojos de Zoey están fijos en los míos—. Y, cuando lo leas en su informe, vas a querer que signifique algo que no es.

—No tengo ni la más remota idea de lo que intentas decir ahora mismo.

—Lo que digo —resopla Zoey, poniendo los ojos en blanco— es que Darcy tiene que hacer su trabajo, idiota.

Mi hermana me da un sopapo en la cabeza como si no acabara de soportar suficiente brutalidad física en el hielo.

—¡Ay! ¡Joder, Zo! —me quejo y me froto donde acaban de maltratarme—. Ya lo sé. Sé que tiene que ponerlo en el informe.

—¿Ah, sí?

La miro.

— Sí.

—Porque te conozco, Beck. Y cuando Darcy tenga que decirle a Colin que esta noche has jugado como un gilipollas, no se te ocurra decidir que eso significa que no le importas.

—¿De qué lado estás?

—Del tuyo —me da otro codazo—. Por eso te estoy diciendo que no jodas algo bueno porque la chica por la que estás coladito es lo suficientemente honesta como para hacer su trabajo.

Me quedo mirando el logo de los Bears en el centro del suelo.

—Eres irritantemente sabia para alguien que huele a canela.

—Es mi marca —me da un beso en el lateral de la cabeza, se levanta y me señala—. Llámame cuando la cita vaya bien. No si va bien. Cuando vaya bien.

Y luego se va en un torbellino de abrazos y Morgan negociando un último paseo a caballito con Declan, y yo me voy a las duchas.

Quince minutos después estoy de vuelta en mi sitio con unos vaqueros oscuros y mi camisa buena, echándome producto en el pelo mientras la sala se desploma a mi alrededor en diversas etapas de duelo posderrota.

Finn es el primero en fijarse en mi atuendo fresco. Se incorpora lentamente, como si estuviera presenciando el nacimiento de una luna nueva.

—Chaval —me señala de la cabeza a los pies—. Acabamos de perder . ¿Adónde coño crees que vas con esas pintas?

—Tengo una cita.

La sala se queda en silencio de una manera completamente diferente a como lo hizo después del gol.

—Una cita —repite Travis—. ¿Esta noche? ¿Después de eso?

—Sí —me arreglo el cuello en el espejo. Tengo buen aspecto—. La pérdida de posesión fue mía. Pero mañana asumiré la culpa. Veré la grabación, patinaré, aguantaré cualquier castigo que me ponga el entrenador. Pero esta noche, tengo que estar en un sitio.

Cojo la chaqueta y salgo al silencio del pabellón después del cierre.

Subo las escaleras de un pisotón y recorro el pasillo hasta donde las oficinas de cristal están todas a oscuras.

Todas, excepto una.

Llamo y entro en el despacho de Darcy; el tecleo de su teclado se desvanece mientras me mira por encima del monitor de su ordenador.

—¿Lista para nuestra cita, Hoja de Cálculo?