6. Capítulo 5 #2

—También nos ha dicho que esto forma parte de mi evaluación de presencia en la comunidad —Beck se ajusta la pajarita—.

Lo cual son buenas noticias para ti, Hoja de Cálculo.

Esta noche voy a ser encantador, generoso y, casi con toda seguridad, me fotografiarán haciendo ambas cosas.

Además, le dijiste a tu madre que tenías una cita. Odiaría hacer de ti una mentirosa.

Detrás de él, el asiento trasero del Range Rover negro de Declan, con los cristales tintados, revela que va tan lleno como un coche de payasos.

Mason está sentado junto a la ventanilla, ya completamente vestido y sereno, con las gafas de sol puestas como si fuera un actor llegando a los Óscar, haciendo un trabajo estelar fingiendo que no está escuchando.

—En fin, he pensado que era mejor avisarte —añade—. Diego me ha pillado intentando escabullirme.

Parpadeo.

—¿Ah, sí?

—Sí. La vieja trampa del pasillo. Le ha echado un vistazo a mi esmoquin y ha dicho: «¡Genial!

Esta familia necesita salir de casa antes de que nos convirtamos todos en unos desgraciados que se pasan el día viendo la tele».

Luego le ha preparado un pañuelo de bolsillo a Declan y nos ha echado de la mansión.

—¿Unos desgraciados que se pasan el día viendo la tele? —enarco una ceja.

—Sí. Desde que Declan se enteró del divorcio, ha estado viendo Mentiroso compulsivo en bucle. Probablemente para inspirarse, o algo así.

Beck se ríe triunfalmente, pero veo a Declan estirar el brazo e intentar darle un manotazo.

—Beck —interrumpe la voz de Declan, devastadoramente plana—, te juro por Dios que te voy a tirar de este vehículo en marcha si no te callas.

—No lo harás. Todavía estás demasiado ocupado haciéndome la pelota por no haber dicho la verdad —Beck sonríe a la cámara como si presentara su propio programa—. Además, Mason tendría que sentarse delante, y todos sabemos que se marea si no ve la carretera.

—Yo no me mareo —la voz de Mason llega desde algún lugar fuera de plano, con un tono ligeramente ofendido.

—¿Podemos centrarnos? —prácticamente puedo oír a Declan poner los ojos en blanco a través del teléfono—. Vamos a llegar tarde, y me niego a entrar en otra fiesta de lujo con pinta de habernos vestido a oscuras.

—Habla por ti —dice Beck, ajustándose la pajarita suelta con una mano—. Yo estoy increíble. Darce, apóyame. ¿A que no parezco de portada de revista?

La respuesta sincera es que sí, desde luego que lo parece.

Y ese es exactamente el problema.

Pero justo cuando voy a abrir la boca, la cara de Josie aparece de repente por encima del hombro de Beck, ya guapísima, con el ceño fruncido en una leve disculpa.

—Darcy, espero que no te importe… —Traga saliva con fuerza y hace una ligera mueca cuando me mira a los ojos. Y, de repente, a mí también me cuesta concentrarme en la carretera—. He pensado… bueno, que un poco de apoyo moral le vendría bien, y…

Parpadeo, mirando la pantalla, momentáneamente descolocada.

¿Josie me está… hablando? ¿Y encima de forma agradable?

Su tono es suave, casi cauto, y hay algo en sus ojos verdes que se parece sospechosamente a una rama de olivo para reparar nuestra amistad.

¿Cuándo ha pasado esto?

Abro la boca para responder, pero se me adelanta.

—Y he pensado que quizá podríamos hablar esta noche. ¿Antes del partido de este fin de semana? —La voz de Josie suena esperanzada, pero con cautela, como si estuviera tanteando el terreno—. Si no estás muy liada con el trabajo, claro.

Sus palabras me pillan por sorpresa. Después de días de incómodos encuentros en los pasillos y de que yo, en general, sea un desastre en las interacciones humanas, ella todavía está dispuesta a intentarlo. Todavía quiere arreglar el estropicio que he hecho de nuestra posible amistad.

Siento un nudo en la garganta. —Me… sí. Me gustaría.

—¡Vale! ¡La aguafiestas ya ha terminado! —interrumpe Beck, apartando más el teléfono con una mano para que Josie desaparezca de nuevo—. Viene. Rose viene. Mason, obviamente…

Mason levanta una mano, quizá por el mareo del coche, quizá porque ya ha tenido bastante.

—Y Finn —añade Beck, triunfante.

—¡¿Que viene Finn?! —exclamo, mirando mal a la pantalla—. O sea, que Colin compró una mesa y de alguna manera te has traído a la versión más caótica posible de los Beachside Bears.

—Más o menos. —Beck se encoge de hombros—. Finn oyó la palabra «gala», pero no estamos muy seguros de que sepa lo que significa, así que ha estado preguntando por ahí. La última vez que lo vi, estaba en Google buscando qué ponerse.

El último ápice de mi compostura se disuelve, porque, por supuesto, Finn MacAllister viene. Probablemente esté añadiendo « ¿cómo de putón es demasiado putón? » a su historial de búsqueda mientras hablamos.

Me enderezo en el asiento, esforzándome por ignorar las risas dispersas del coche de Declan que resuenan por los altavoces mientras veo el perfil de los rascacielos que empiezan a asomar tras la siguiente curva.

—Mira, tengo que colgar. Ya casi estoy. Pero debería advertiros que estos eventos son largos —aviso, incapaz de resistirme—. Espero que os hayáis traído zapatos cómodos.

Beck arrulla con sorna. —Oh, mírala, preocupándose por mí. No sabía que te importaba tanto, Reina de las Hojas de Cálculo.

—¡Adiós!

Cuelgo la llamada y, para cuando el horizonte se perfila nítido contra el cristal, el mundo de mi madre se ha cerrado firmemente a mi alrededor. Subo las ventanillas al acercarme al aparcacoches del hotel y me aliso el pelo, irguiendo los hombros por instinto.

No importa lo que esté pasando ahora mismo en la bandeja de entrada de Colin, ni que Beck Morrison sea un hombre buscado que está chocando contra mi vida como un huracán con patas.

¿Esta noche?

Tengo que ser la hija Madden perfecta.

Y ella no puede permitirse cometer errores.

Pongo el coche en punto muerto frente a la finca, que dejaría en evidencia a Versalles. La entrada circular reluce como un espejo pulido en la noche.

Está flanqueada por Rolls-Royce, Aston Martin y un Lamborghini negro que parece una crisis de la mediana edad con gafas de sol.

Al abrir la puerta, el leve sonido de un cuarteto de cuerda se filtra desde algún lugar cerca de la terraza trasera. El aroma a gardenias flota en el aire, serpenteando en la brisa como si también hubiera pagado una invitación exclusiva para este evento.

No puedo creer que vengan los Bears.

Rectifico.

No puedo creer que venga BECK MORRISON.

Todo en este momento está… guionizado. Perfectamente coreografiado. Exactamente el tipo de evento en el que mi madre se desenvuelve como pez en el agua.

No puedo dejar que un puñado de jugadores de hockey lo estropee.

Salgo del coche y le entrego las llaves al aparcacoches de guantes blancos, que mira mi descapotable con asombro. —Intente no rayarlo. Fue un regalo de graduación, pero le he cogido cariño.

—Por supuesto, señora —dice él, inclinando ligeramente la cabeza—. Disfrute de la velada.

Me ajusto el vestido de seda, que se me pega un poco más de lo que esperaba; su escote pronunciado me cruza el hombro ahora que estoy erguida.

Mis tacones repiquetean contra el pavimento y, antes de que haya dado siquiera tres pasos, aparece una mujer con un impecable vestido negro y una sonrisa radiante.

—¿Champán? —ofrece, tendiéndome una esbelta copa de burbujas.

—Gracias.

Cojo la copa y bebo como una dama. Las burbujas prácticamente se derriten en mi lengua, chispeantes y con un final cítrico, mientras las grandes puertas dobles se abren ante mí.

Así es como funciona en mi mundo.

La función empieza antes de que el primer invitado cruce la puerta.

Dentro, todo brilla. Literalmente .

El suelo de mármol pulido refulge bajo mis pies, reflejando las torres de champán que relucen en medio de la sala. Avanzo despacio, buscando una cara conocida, pero solo encuentro a mujeres desconocidas con vestidos que parecen haber requerido equipos enteros de costureras para su confección.

Y entonces la veo.

Diana Madden. Mi madre .

Está radiante, como siempre, con un vestido de raso azul hielo que se ajusta perfectamente a su figura aún esbelta.

Unas delicadas pulseras de diamantes brillan en sus muñecas; las que mi padre eligió personalmente para su trigésimo aniversario, algo que mamá le cuenta a cualquiera que se detenga a admirarlas.

—¡Darcy!

Sus ojos se iluminan al verme y cruza la sala con auténtico deleite.

Mamá siempre me ha querido. Lo sé.

A los ocho años, me enderezaba los hombros antes de cada recital de ballet. A los dieciséis, me hacía repetir un saludo en francés hasta que sonara natural. Y ahora, a los veintiocho, al parecer todavía puede detectar una horquilla suelta desde el otro lado de un salón de baile.

Diana Madden simplemente cree que la superación personal es un lenguaje del amor.

—Cariño, estás deslumbrante. —Sus manos me enmarcan la cara antes de que una de ellas desaparezca inmediatamente en mi pelo—. Oh. Estate quieta.

— Mamá .

—Tienes una horquilla suelta.

La arregla con dos rápidos movimientos y da un paso atrás.

—Ya está. —Su sonrisa regresa—. Ahora estás perfecta.

Una mano se posa en su cintura antes de que pueda empezar a inspeccionar el resto de mi atuendo.

Charles Madden parece construido cada mañana por un sastre caro. Su esmoquin es negro, su pelo plateado está perfectamente peinado y la copa de champán que le pasa a mi madre es exactamente la que ella habría elegido para sí misma.

La acepta sin mirar e inclina la cabeza para recibir el beso que él le deposita en la sien.

Sí, esos son mis padres. Son aterradoramente compatibles.

Mi padre se vuelve hacia mí. —Darcy. Has llegado en un tiempo excelente.

—Hola a ti también.